Capítulo Primeiro O Livro do Coração-Comércio de Pecados(Três Dias, Dois Sonhos)

Em incontáveis universos paralelos, existem inúmeros planetas Terra, e em um deles, absolutamente insignificante, se desenrola a história que pretendo narrar.

Neste mundo, ao findar do século XX, uma força avassaladora, por meio do poder absoluto das armas, rompeu as barreiras de etnia, fronteira e fé, tornando toda a humanidade súdita antes mesmo que pudesse reagir. Qualquer um que ousasse resistir foi eliminado por completo no espaço de dois anos.

No ano 2000, a unificação do poder planetário foi consumada; a partir de então, o conceito de fronteiras nacionais deixou de existir. Os antigos “países” passaram a ser denominados “Prefeituras” ou “Condados”, restando apenas os nomes das cidades preservados.

Uma palavra há muito esquecida retornou ao palco da história — Imperador.

Seja para o bem ou para o mal, pelo menos neste universo, os habitantes da Terra não se unificaram sob a forma de uma federação, mas sim de um império.

Pensando a longo prazo, se, em algum tempo distante, uma horda de macacos, insetos ou mesmo robôs invadisse de fora da galáxia, o Império da Terra certamente possuiria mais combatividade do que uma Federação da Terra.

Mas, claro, tal cenário não se manifestará neste relato.

Nossa história começa em dezembro do ano 2100.

A Prefeitura de Sakura era uma das menores do mundo; o Império originalmente pretendia anexá-la ao Condado do Dragão, mas, considerando sua localização insular, a recorrência de terremotos e tsunamis desde tempos imemoriais, e o fato de que um vulcão ativo ali poderia, a qualquer momento, submergir toda a ilha, além do já vasto território do Condado do Dragão, a alta cúpula imperial decidiu, por fim, manter Sakura como uma prefeitura independente.

Naquele inverno, pelas ruas de Hokkaido, um jovem corria ofegante, o ar gélido da manhã cortando-lhe o rosto como lâminas.

Nem alto nem baixo, nem gordo nem magro, rosto comum, usava óculos cujas lentes grossas lembravam fundos de garrafa de cerveja. Vestia o uniforme negro da escola, carregava às costas uma mochila singela; do cabelo bem aparado ao botão do casaco, descendo até a bainha das calças, tudo nele era irrepreensível — um típico bom aluno.

Contudo, esse bom aluno chegava, mais uma vez, atrasado.

— Ora, Ikeda-kun, hoje também chega ofegante, todo suado... Está bem, sente-se logo. — Quem lhe dirigia a palavra era o professor Matsuo, homem de meia-idade, calvo, seu tutor de turma e responsável pela disciplina de matemática.

Era uma escola de renome, figurando entre as melhores do ensino médio da Prefeitura de Sakura. Entretanto, comparada às escolas frequentadas pela nobreza e pela realeza, tornava-se quase insignificante.

Morando em área afastada, Ikeda dependia de um ônibus cuja linha era rara para chegar pontualmente; se o perdesse, restava-lhe correr cerca de quarenta minutos até o colégio. Por mais esforçado que fosse, acabava, inevitavelmente, atrasando-se algumas vezes por mês.

Matsuo era um homem interesseiro, e Ikeda, daqueles alunos pobres que lhe inspiravam profundo desprezo. Aproveitava-se de qualquer pequeno deslize de Ikeda para humilhá-lo publicamente. Felizmente, naquele dia, Matsuo parecia de bom humor, poupando-o de maiores constrangimentos e prosseguindo com sua aula.

Ikeda suspirou aliviado, deslizando apressado até seu lugar, colocando a mochila com cuidado, retirando o livro.

Devido ao atraso, mal se sentara e a primeira aula já se findara.

Matsuo pouco disse; ao soar o sinal do término da aula, deixou a sala, mas ao chegar à porta, lançou a Ikeda um olhar hostil, um escárnio frio desenhando-se nos lábios.

— Ei, incenso molhado, quero falar contigo. No terraço. — O presidente da turma, Miura, era um rapaz grande e corpulento, de família abastada — diziam que o pai era diretor de um grande hospital. Talvez por isso, Matsuo, tão interesseiro, permitia que Miura, de desempenho medíocre, ocupasse o cargo.

— Certo… — Ikeda não reagiu ao apelido “incenso molhado”, pois todos os colegas, rapazes e até moças, assim o chamavam. Incenso referia-se a seus óculos ridículos, e incenso molhado, inutilizável, equivalia a “inútil”.

Por ser uma escola de ensino médio voltada ao ingresso universitário, raros eram os delinquentes de fato, mas tipos como Miura, que abusavam do poder, existiam em profusão pelo universo, do jardim de infância à vida adulta.

Ikeda era vítima constante de Miura: além de servir-lhe de recadeiro, fazia-lhe as tarefas. Professores como Matsuo fingiam não ver. No terraço, Miura nada disse e, sem motivo aparente, espancou Ikeda impiedosamente. Este, durante todo o ataque, apenas se encolheu, protegendo a cabeça, sem esboçar reação ou fúria — apenas suportando, cerrando os dentes.

Talvez já estivesse habituado. Desde o início na escola, era alvo dos veteranos; depois, até os colegas de ano viam nele a presa mais fácil. Agora, no segundo ano, aos olhos dos calouros, não passava de um tolo fracassado, jamais considerado um sênior.

O sinal de aula soou, Miura cessou os golpes e se afastou.

— Por quê? — Ikeda, com esforço, articulou a pergunta.

— Hein? — Miura cuspiu no chão, indiferente. — Se quer saber, foi por tédio… Fazia tempo que não batia em ninguém.

A porta do terraço fechou-se. Ikeda jazia no chão, e, se as contusões lhe doíam, sua dignidade estava ainda mais ferida.

Talvez devesse chorar, mas já não conseguia.

Para alguém como Ikeda, pareciam restar apenas duas saídas: transferir-se de escola ou suicidar-se.

Infelizmente, não tinha condições de mudar de colégio, tampouco coragem para tirar a própria vida.

Só lhe restava continuar aquela existência.

……………

Anoitecia em dez de dezembro.

O sinal de término das aulas soou. Para Ikeda, cada dia do ensino médio arrastava-se como um suplício. Ao voltar para casa, ainda o aguardava uma infinidade de tarefas domésticas, pois o pai, viciado em jogo e álcool, passava os dias bêbado, alternando entre três atividades: fazer escândalos, espancar o filho e dormir babando.

Ikeda caminhava sem ânimo pelas ruas familiares; o mundo inteiro lhe parecia um lugar cinzento e opressivo, cada instante de sua vida, um tormento.

Ao chegar a um trecho isolado, parou de súbito diante de uma loja e murmurou para si: “Havia uma livraria aqui antes?” Lembrava-se vagamente de que, dias atrás, ali havia apenas um terreno baldio. Agora, porém, uma edificação térrea de alguns metros quadrados erguia-se diante dele. Na placa, lia-se “BOOKS”; a vitrine, voltada para a rua, apinhada de livros, impedia ver o interior.

Talvez movido pela curiosidade, ou simplesmente para adiar o retorno ao seu lar sujo e caótico, Ikeda entrou.

Lá dentro, a sensação era de que o espaço era maior do que sugeria o exterior. O cômodo tinha formato de cruz; além das estantes ao redor, mesas postas ao centro estavam cobertas de livros, e até os cantos e o chão estavam tomados por pilhas. Restavam apenas estreitos corredores abertos entre o caos.

O ar era impregnado pelo odor característico de papel e couro — não desagradável, mas denso. Mais adentro, uma escrivaninha; atrás dela, um homem de trinta anos, cabelos em desalinho, camisa e terno pretos, colarinho desabotoado, aparência negligente.

Tianyi não reagiu à entrada do cliente, continuando a ler, absorto, enquanto mexia lentamente o café com uma colher.

— Hm… Senhor… posso perguntar… — Ikeda, instintivamente, tentou indagar de onde viera aquela livraria.

Tianyi não o deixou terminar; sem desviar os olhos do livro, largou a colher, levantou preguiçosamente o braço e apontou para três estantes no canto à esquerda:

— O que você procura está ali.

Ikeda achou tudo aquilo inquietante, mas, apático, dirigiu-se às estantes conforme as palavras do dono — sem saber por quê, sentia que uma simples frase daquele homem bastava para guiá-lo aos mistérios que o atormentavam.

Ali, percebeu que todos os livros tinham capas negras; impossível deduzir o conteúdo de fora. Pegou um ao acaso, lançou um olhar ao dono, que seguia absorto em sua leitura e café.

— Que sujeito estranho… — murmurou Ikeda, abrindo o volume.

A primeira página era em branco; na segunda, ao alto, estava o título do livro.

Três caracteres escritos com uma tinta verde desconfortável: Ikeda Nozomi.

— Meu nome? — Ikeda sentiu um arrepio percorrer-lhe o corpo. Pensou: “Coincidência? Brincadeira? Algum programa de pegadinha?”

Folheou algumas páginas; além do título, o restante era composto por uma tipografia preta convencional — mas o conteúdo quase o fez gritar de susto.

“Gente como meu pai deveria morrer.”

“Aquele canalha do Miura, queria mesmo jogá-lo do alto do prédio.”

“Queria ser popular como Fujita.”

Ikeda folheava o conteúdo com rapidez, o rosto tornando-se uma máscara de pavor e vergonha, até que, ao chegar a cerca de dois terços do livro, a narrativa cessava, restando apenas dezenas de páginas em branco.

As duas últimas linhas diziam, respectivamente: “Coincidência? Brincadeira? Algum programa de pegadinha?” e “Impossível?!”

Tianyi, então, finalmente pousou o livro, sorveu um gole de café e voltou-se para Ikeda:

— Devolva o livro ao lugar, vamos negociar.

Ikeda tremia, indeciso entre o medo do inexplicável e o desejo de não largar aquele volume repleto de seus “sentimentos secretos”. Por um momento, hesitou, sem atender de imediato à ordem de Tianyi.

Este suspirou:

— Coloque o livro de volta e venha até aqui, ou eu o corto em pedaços e dou aos porcos.

Ikeda cedeu. Recolocou o livro exatamente onde estava, memorizando sua posição, e dirigiu-se, tenso, à mesa.

Tianyi esboçou um sorriso forçado:

— Ikeda-kun, dar aos porcos era brincadeira; não leve a mal. O que leu foi cortesia da casa, mas só desta vez. — Ergueu o livro que, desde a entrada de Ikeda, lia com afinco: capa preta, idêntica às demais.

— O título deste volume é Miura Kazuya. — Tianyi apreciou a reação de Ikeda, e, em tom provocador, prosseguiu: — Basta fazer-me um favor em troca e poderá ler o seu conteúdo.