Ato Primeiro: O Ser dos Sonhos

“Alerta: perda excessiva de sangue, vida em perigo—”
“Alerta: função cardiorrespiratória em declínio, vida em perigo—”
Ao despertar, Sophie sentiu que sua mente ainda ecoava os apelos incessantes daquela batalha cruel, um som estridente que parecia uma lima raspando incessantemente dentro de seu cérebro, provocando-lhe uma dor lancinante.

Sim, recordava-se de que, no jogo, deveria estar nas montanhas de Orkash, resistindo ao exército de mortos-vivos de Madara ao lado dos companheiros da ‘Força Divina’. O céu de chumbo, o vento gélido uivando, incontáveis criaturas das trevas fluíam sem cessar desde os picos agudos como punhais, formando uma maré negra sem fim. Milhares de soldados esqueléticos, necromantes ocultos no mar de ossos, dragões ósseos e espectros gelados girando nos céus...

Cercados por todos os lados, estavam condenados.

Sua primeira reação foi maldizer furiosamente, culpando os incompetentes da Flor de Espinhos por arruinar o grupo, permitindo que o inimigo os surpreendesse pela retaguarda—uma vergonha indesculpável!

Só então atentou para seu próprio estado: sobreviver era uma surpresa inesperada, pois o exército de Madara raramente deixava sobreviventes. Contudo, franziu o cenho—os ferimentos eram absurdamente graves: não apenas uma lesão mortal no abdômen, mas também envenenamento por necrose.

Espere, envenenamento por necrose?

Não havia já concluído a missão do Corpo Perfeito? Como poderia o corpo da linhagem prateada ser afetado por tais venenos inferiores? Um bug? O que estão fazendo, oficiais?

Não havia tempo para questionar. O jovem tossiu, débil, esforçando-se para sentar-se sobre o piso cinzento—percebeu que a corrupção era um problema menor, facilmente dissipável por um sacerdote, mas, se não estancasse o sangue rapidamente, a morte seria inevitável. Não era um jogador de elite, mas tinha experiência suficiente para reconhecer o perigo apenas com um breve exame.

Sophie gemeu, afastando com dificuldade o esqueleto que lhe pressionava o corpo. Esses soldados inferiores de Madara eram tão irrelevantes quanto o ar—e pensar que, em pleno ano 44 da Segunda Era, Madara ainda convocava essa carne de canhão inútil, desperdiçando energia das almas, comprovando que os necromantes de Ocato estavam com a mente corroída pela energia negativa, incapazes de adaptação.

Ainda teve ânimo para resmungar, mas logo percebeu que empurrar aquele esqueleto exigia esforço—o estado de debilidade cobrava seu preço, pois, normalmente, poderia afastar até um dragão ósseo com facilidade.

Quando foi a última vez que Sophie sentiu-se tão próximo da morte? Meses atrás, talvez. A força da Força Divina não era apenas um mito, e não fosse pela incompetência dos membros da Flor de Espinhos, seu recorde de sobrevivência teria continuado intacto.

Esse pensamento trouxe-lhe uma sombra de desalento. O poder dos templários fora derrotado, e imaginava o burburinho no fórum online.

Enquanto ponderava tais trivialidades, procurou o próprio saco de suprimentos—mas não encontrou nada. Surpreso, começou a praguejar:

“Malditos ladrões de Madara!”

Reclamar era inútil; precisava estancar o sangue. Uma poção de cura seria ideal, mas bandagens também serviriam. No campo de batalha, não faltavam esses itens, e ninguém costumava pilhar os sacos dos soldados de baixo escalão, geralmente repletos de poções e bandagens—especialmente bandagens, lembrava-se de um novato carregando uma mochila cheia delas antes do combate.

Que ingenuidade—achar que quantidade de bandagens garantiria a sobrevivência!

Preparava-se para levantar-se, mas ao virar-se, parou, perplexo—espere, ainda estava nas montanhas de Orkash?

Deveria ver: ervas secas, rochas brancas dispersas em encostas íngremes, corpos espalhados, corvos sobrevoando o campo silencioso, a bandeira destroçada do Grande Brilhante de Grays tremulando no alto. Contudo, a cena imaginada não se materializou diante de seus olhos—

Não havia vento cortante soprando noite adentro nas montanhas de Orkash, nem o silêncio espectral entre as sombras; sequer sentia o frio que congelava o ar em uma poeira seca.

Tudo parecia uma ilusão, e, ao dissipar-se, Sophie percebeu que jazia sobre o piso de uma casa silenciosa, velha e desgastada. O chão era de tábuas lisas pregadas, com uma mancha de sangue escarlate destacando-se...

Surpreso, tocou o próprio peito. Uma dor aguda interrompeu o gesto, arrancando-lhe um grito. O ferimento era seu, o sangue, também.

Mas onde estava? Reconhecia vagamente o estilo daquela casa: um salão principal no térreo, corredores no segundo andar levando aos quartos, cozinha e despensa abaixo. Sim, arquitetura típica do sul de Eruin, e não era uma moradia comum—apesar da idade, o proprietário original tinha posição de destaque.

Eruin do sul—Sophie sentiu-se momentaneamente confuso.

Quanto tempo fazia desde aquela lembrança? Montanhas enevoadas, gaitas de fole de Bucce, evocando um sonho distante. Mas não era agora território de Madara? Eruin havia caído, sim, na Terceira Guerra da Rosa Negra.

“Como vim parar aqui?!”

“Espere...”

“Bucce... Bucce.” Sophie repetiu o nome várias vezes.

Sim, lembrou-se.

Chamava-se Brando, nascido em Braggs. Metade de seu sangue era de Cadriego, herança materna, mas essa linhagem nobre não lhe conferia prestígio, pois o pai era simples plebeu, e, apesar do avô ter participado da Guerra de Novembro e recebido a Medalha da Chama, era apenas um cavaleiro de glórias passadas.

Não, algo estava errado!

Uma súbita inquietação tomou conta de Sophie—que confusão era essa? Não, era Sophie, cidadão da República Popular da China.

Mas, em sua mente, uma voz lhe dizia:

“Você é Sophie, mas também é Brando.”

Um arrepio glacial percorreu sua espinha; conteve o fôlego—descobria, em sua memória, algo novo. As lembranças daquele jovem chamado Brando invadiam-lhe a consciência, como uma maré, como um visitante inesperado.

Sophie começou a respirar com dificuldade, as pupilas dilatando—recordou a espada desesperadora, o esqueleto terrível.

Tentou resistir àquele cenário aterrador, mas, quanto mais as memórias se completavam, mais exausto se sentia. O cérebro latejava, suor escorria pela testa.

Ah, de repente lembrou como chegou ali—a batalha, sim, uma guerra feroz entre o Grays e Madara, cercado, à beira da morte, o personagem sucumbindo a um necromante.

O raio verde do Desintegrar, e o mundo mergulhou nas trevas...

Era uma mecânica do jogo: morte durando doze horas, mas quem poderia explicar por que uma morte normal no jogo o trouxera até aqui?

Este mundo—

A mente de Sophie era um caos, e, se pudesse nomear o único pensamento que emergia, seria:

—Absurdo.

Absurdo!

Já entendia o quão absurda era sua situação: havia transposto a alma para este mundo, habitando o corpo de um morto chamado Brando!

Não, era mais do que isso: haviam se fundido.

Sophie apertava o chão, os dedos dormentes. Olhou as próprias mãos—longas, pálidas, doentias. Apesar de esperar, assustou-se: era cidadão chinês, da etnia han, mongoloide, pele amarelada saudável; nem o avatar do jogo poderia ser assim.

O coração disparava, sem rumo—possuía todas as memórias dos breves dezenove anos do proprietário original do corpo, mas, por outro lado, desconhecia completamente o que o aguardava.

No fundo, sentia também os pensamentos do jovem Brando—

Ideais, obsessões; o que amava, o que odiava.

Era como se, renascido, tivesse vivido de novo os dezenove anos daquele caminho. Tudo do outro era seu, e as duas longas jornadas de sonho entrelaçadas deixavam-no desorientado.

“Sou Sophie.”

“Mas também sou Brando.”

Uma sensação de fraqueza emergiu do âmago de Sophie e se espalhou por todo o corpo. Ao exalar profundamente, conseguiu aos poucos acalmar-se.

Que seja—aceitar o inevitável.

Sophie balançou a cabeça, e contemplou novamente as mãos: “Com tão pouca força, e ainda assim se proclama o melhor espadachim...” Pensando em Brando, sorriu com autoironia, sentindo inesperadamente leveza—afinal, nada o prendia mais ao mundo anterior.

Mas um relâmpago rasgou as trevas; Sophie pressentiu que talvez lhe fora concedida uma nova oportunidade. O pensamento, uma vez aceso, espalhou-se irreprimível em sua mente.

Recordou-se de algo—

Não há dúvida: Eruin. Um país já extinto no jogo, mas nas memórias de Brando, era o Ano das Flores e Folhas de Verão: Ano 375 da Primeira Era; mas a história do jogo já chegara ao Ano 44 da Segunda Era! Era como se, de repente, tornara-se um profeta—um arrepio percorreu-lhe o corpo.

Sim.

Aqui, ninguém conhecia este mundo e seu destino tão bem quanto ele.

Na vida passada, medíocre e evasivo, refugiava-se no jogo; nesta, como deveria agir para dignificar sua segunda chance?

Sophie sentiu-se atordoado.

Era o Ano das Flores e Folhas de Verão, início da Primeira Guerra da Rosa Negra. Nessa guerra, Eruin sofreria uma derrota devastadora, mas dali iniciaria sua ascensão.

E ele era testemunha direta dessa guerra. Lembrava-se de seu primeiro contato com o mundo do jogo, escolhendo Eruin como pátria, sendo um novato genuíno, crescendo justamente em meio ao conflito.

O início da guerra trouxe a ruína de Eruin, até que a chegada do exército de Braggs mudou a maré. Sophie recordava vividamente a brutalidade daquele conflito, em que acompanhou a guarda local, mas apenas um em cada dez sobreviveu.

Era apenas um homem comum, nesta vida ou na anterior. A habilidade de Brando com a espada era irrelevante—no início da guerra, o ataque de Madara foi clássico, rápido e implacável, silencioso, e quando o antigo reino percebeu, suas tropas já estavam dizimadas.

Naquele dia, Brando certamente encontrara os batedores de Madara. Sophie sentiu um arrepio subir pela espinha—somente sobrevivendo poderia realizar seus sonhos.

Sabia que precisava salvar-se; primeiro, encontrar algo para estancar o sangue. Com dificuldade, agarrou o corrimão da escada, erguendo-se. Então, pôde ver a arquitetura da casa, como imaginara: o estilo do sul de Eruin lhe era familiar—ali vivera alguns dos dias mais inesquecíveis.

“Eruin, estou de volta—” murmurou Sophie suavemente.

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