Capítulo 9: O Encontro

— Papai, você não quer mais a Pequena Branca? —
O lamento ecoava cada vez mais alto, cada vez mais desesperado. As lágrimas que mal haviam cessado voltaram a cair, mas desta vez, junto com o choro silencioso, vieram soluços que Pequena Branca já não conseguia conter.
A partida do Frango de Duas Cabeças, Pequena Branca conseguiu suportar, pois fora uma escolha sua, algo que precisava aceitar.
Mas se o pai desaparecesse, para Pequena Branca, seria como perder subitamente todo o seu mundo.
A lua ia caindo devagar, enquanto o sol começava a se erguer ao leste. O céu se enchia de um vermelho dourado, e a luz da manhã envolvia a floresta, trazendo uma energia diferente da noite, mas ainda assim, uma frieza profunda.
Com um baque surdo, Pequena Branca sentou-se pesadamente no chão.
Cada folha verdejante estava coberta pelo orvalho da noite. Ao sentar-se, Pequena Branca amassou um bom pedaço do gramado, e o orvalho fresco molhou seu corpo, trazendo-lhe um desconforto que, naquele momento, ela não conseguia sequer perceber.
Pequena Branca ficou ali sentada, o olhar perdido, sem foco algum, fitando o vazio diante de si.
Seus olhos estavam vermelhos, as lágrimas caíam incessantemente dos cantos, seu pequeno corpo tremia, e ela parecia a personificação da mais pura tristeza.
— Papai, buá...
— Papai, papai, o que foi que a Pequena Branca fez de errado? Buá... papai...
— Papai, não odeie a Pequena Branca! Buá... não...
O silêncio da floresta foi rompido por um som constante, suave e ocasional, a voz infantil já rouca pelo longo choro, semelhante ao lamento de um filhote abandonado.

***

Para ele, o tempo não tinha mais significado, e até as memórias de quando era vivo já se tornavam difusas.
Aquelas paixões, ódios e ressentimentos, tudo aquilo que lhe deu forças nos primeiros dias como morto-vivo, tudo se desvanecia com o passar dos anos.
Seu nome, sua vida, seus amigos, seus sentimentos, tudo se tornara vago com o tempo.
Ele era apenas ele, um morto-vivo que continuava existindo, nada mais.
A morte, para ele, não era algo insuportável.
Mas, ironicamente, para um morto-vivo, morrer era algo impossível de alcançar.

A luz do sol podia lhe queimar, reduzindo seu corpo ao mero esqueleto, causando-lhe uma dor terrível. Mas, quando a noite caía, as feridas permaneciam, a dor persistia, e a resistência dos mortos-vivos o fazia ressurgir.
Ele não podia morrer; por mais miserável ou sofrido que estivesse, continuaria existindo, dia após dia.
O tempo, a memória, tudo se tornava indistinto, mas ele persistia, teimosamente vivo.
O que significa estar vivo? Para ele, era apenas um conceito.
Viver era simplesmente existir, entorpecido, sem sentir.
Quantos anos já se passaram?
Quais experiências viveu?
Que dia é hoje?
O que o amanhã trará?
Todas essas dúvidas que atormentam os humanos, para ele, eram irrelevantes.
A partida daquele pequeno ser, tão vibrante, lhe trouxe dor e tristeza. Mas ele sabia que, com o tempo, como tudo aquilo que um dia valorizou, acabaria por esquecer, e talvez, muitos anos depois, ao tentar se recordar daquela vida pequena, vibrante e acolhedora, precisasse de todo o seu esforço, de muito tempo, para se lembrar que houve um dia em que aquele ser lhe trouxe breves momentos de calor.
A caverna era fria e escura, sem luz, sem calor.
Mas para o morto-vivo, aquele lugar era o refúgio perfeito.
Mortos-vivos nascem da energia sombria do mundo, alimentados por rancores e ressentimentos.
Ele sabia que era um morto-vivo, mas desde que recuperara a consciência, era o único de sua espécie naquele lugar.
Sobrevivência, crescimento, tudo era um mistério para ele; precisava confiar apenas em seus instintos. Aquela floresta, aquela caverna, aquele pequeno espaço era o seu mundo desde que se tornara morto-vivo.
O tempo passava, e a caverna começava a gerar fios de energia sombria, envolvendo o caixão, penetrando e abraçando seu corpo, trazendo uma sensação agradável aos seus membros.
Dormir por dias ou meses era comum para ele.
Mas hoje, mal se passaram algumas horas, e ele já despertava, mesmo que a energia sombria estivesse em seu auge, oferecendo conforto.
A caverna bloqueava quase completamente a luz e o som do exterior, mas ainda assim, ele conseguia ouvir, ao longe, um som vindo de fora.
— Papai, buá...
— Papai, papai, o que foi que a Pequena Branca fez de errado? Buá... papai...

— Papai, não odeie a Pequena Branca! Buá... não...
A cada lamento, a voz soava mais triste, mais cheia de apego.
Aquele som era o motivo de seu despertar.
Aquela voz... aquela voz...
Aquela voz era!
Com um estrondo, ele abriu os olhos, saltou ágil do caixão e, com uma mão, o ergueu sobre os ombros, disparando com rapidez para a entrada da caverna.
Já não se lembrava de como um humano caminhava normalmente, mas seus saltos superavam a velocidade de qualquer corrida humana.
A caverna era longa e escura, mas em poucos minutos, com seus saltos, já chegava à saída.
A luz passava do negro ao prateado, até tornar-se clara e radiante.
O sol brilhava intensamente, a força abrasadora da luz o impedia de avançar.
Com um leve sibilo, ele observou em silêncio as marcas de queimadura no braço, teimoso, recusando-se a recuar.
— Papai, Pequena Branca está aqui, onde está o papai? Buá...
O choro triste continuava, e aquela pequena figura tremendo estava ali, clara diante dele.
Aquela voz... era mesmo daquele pequeno ser, tão cheio de apego.
Ela se foi, mas voltou!
Um rugido de alegria, impossível de conter, ressoou abruptamente por toda a floresta.