Capítulo Dezessete: Encontro Antecipado com o Grande Demônio

O tempo passava lentamente.

No restante daquele período, Névoa Branca permaneceu absorto na leitura. Em alguns momentos, demonstrava decepção; em outros, franzia o cenho, mas não parecia estar sofrendo. Lin Suave até pensou que talvez a tal imersão das memórias implantadas não fosse tão intensa assim... Quem sabe eu também conseguiria? Contudo, ficou apenas na ideia e, mesmo curioso quanto ao conteúdo dos arquivos, não cometeu nenhuma imprudência.

Enquanto Névoa Branca examinava fichas e prontuários, Lin Suave tentou provocá-lo algumas vezes, mas, ao perceber que ele não reagia, concluiu que, ao acessar aquelas lembranças, Névoa Branca parecia não ouvir nada do mundo exterior.

Assim, o grupo começou a conversar sobre ele.

"Capitã, esse novato é bem interessante. Onde foi que você o encontrou?", perguntou Lin Suave a Cinquenta e Nove.

Todos ficaram surpresos, pois era raro ouvir um elogio vindo daquela boca.

"Lembram da investigação em que envolvemos o grupo de interrogatório? Sobre os jogos de apostas secretos dos nobres no terceiro e quarto níveis? Ele era um dos escravos, exilado na zona azul. O objetivo da aposta era ver quanto tempo Névoa Branca sobreviveria", explicou Cinquenta e Nove, com um olhar cheio de significado. "Aquela foi a primeira vez que Névoa Branca saiu da torre. Agora é sua segunda vez lá fora. Na primeira, sobreviveu quase duas horas sozinho na zona azul. E era uma área de temperaturas extremas."

"Temperaturas extremas...", exclamou Wang Shi, arregalando os olhos. Um lugar onde a temperatura varia entre setenta e oitenta graus, ou cai abaixo de trinta negativos... Se não encontrar um abrigo rapidamente, meia hora é o suficiente para morrer.

"O curioso é que, para tornar a aposta mais divertida e aumentar as chances de morte rápida, os organizadores enviaram um assassino atrás de Névoa Branca. Mas, instigado pelas palavras dele, o matador se deixou levar por emoções, o que atraiu os degenerados próximos. Eles mataram o assassino, e Névoa Branca acabou pegando a roleta de retorno e voltando à torre. Foi assim que eu o encontrei."

Essa manobra era, de fato, surpreendente. Cinquenta e Nove estava insinuando que Névoa Branca parecia imune aos degenerados.

"Os degenerados mataram o emissário do jogo, mas não sentiram a presença dele... Ou seja, mesmo na zona extrema, ele manteve a calma?", Lin Suave não conseguia imaginar alguém ser tão sereno em meio a frio e calor insuportáveis.

"Névoa Branca... deve carecer de certas emoções", comentou Yin Shuang de repente.

"É a explicação mais lógica."

"Não importa, desde que não seja antissocial. Aqui, esse garoto é uma arma afiada", Lin Suave fez um segundo elogio inesperado.

Naquele momento, Névoa Branca já estava desperto, sua consciência liberta das memórias dos degenerados. Contudo, fingia-se de imerso, mantendo o mesmo ritmo de respiração e batimentos cardíacos, ouvindo os comentários do grupo sobre si.

No fundo, Névoa Branca também queria saber se podia confiar neles.

"Então os nobres não vieram causar problemas? Como você soube onde ele estava? Aquela aposta do quarto nível, lembro que investigamos por muito tempo sem nenhuma pista", perguntou alguém.

"Na época, uma mulher ligou para mim, contou algumas coisas e pediu que eu resgatasse Névoa Branca antes dos jogadores chegarem", respondeu Cinquenta e Nove.

"Uma mulher?", Wang Shi franziu a testa.

"Ainda estamos investigando isso, por enquanto só sabemos que veio do terceiro ou quarto nível, certamente uma nobre. Quando voltarmos à torre, vou perguntar ao Névoa Branca."

"O que ele poderia saber?", resmungou Lin Suave.

Cinquenta e Nove respondeu, sério: "Se fosse apenas ausência de emoções, não bastaria para sobreviver à zona extrema. O que me chamou atenção foi sua capacidade de usar o ambiente ao redor e encontrar a melhor estratégia de sobrevivência."

Shang Xiao Yi assentiu. Também percebia que Névoa Branca, assim como ele próprio, parecia interessado nos degenerados. Mas, enquanto ele buscava o massacre para sufocar o medo com excitação, Névoa Branca simplesmente não tinha medo, era puro interesse.

Cinquenta e Nove, que vinha observando Névoa Branca desde o início, conhecia melhor que todos sua frieza e racionalidade, especialmente no dia em que acordou, durante o interrogatório do grupo. O velho Liu até quis tirá-lo dali à força.

"Então pode ser que, de repente, uma dama venha nos exigir o rapaz? E o que faremos?", perguntou Wang Shi, sem querer ver Névoa Branca levado embora.

Cinquenta e Nove respondeu com sua habitual serenidade: "Meus homens, ninguém tira de mim."

Névoa Branca sentiu-se reconfortado. Aqueles companheiros eram todos estranhos, mas até os excêntricos tinham seu encanto peculiar.

Na verdade, o fato de o Esquadrão de Investigação tê-lo achado com tanta precisão já o fazia desconfiar de possível envolvimento deles nas apostas. Mas Cinquenta e Nove tinha alto posto ali; se nem ela sabia de tudo, a questão devia ser mais profunda.

Névoa Branca não se deteve nesses pensamentos. Passados cerca de trinta segundos, começou a acelerar levemente a respiração, sinalizando que retornava à consciência.

O grupo percebeu e, como se nada tivesse acontecido, cada um retomou a postura natural.

"E então? Descobriu algo?", perguntou Cinquenta e Nove.

"Quanto tempo passou?", retrucou Névoa Branca.

"Quarenta minutos."

"Descobri algumas coisas, mas nada importante ainda. Não achei a informação-chave para resolver o caso. Vou continuar lendo, aguardem um pouco mais."

Dizendo isso, Névoa Branca pegou outro prontuário da estante.

Nos registros seguintes, continuou vivenciando as dores dos cobaias antes e depois de se tornarem degenerados. No entanto, continuava impassível, sem traço de emoção.

Aos poucos, começou a tentar controlar as memórias dos degenerados. Se fossem comparadas a uma sequência de imagens, agora, após repeti-las diversas vezes, já conseguia "pausar", "retroceder" e "avançar" os conteúdos, além de sair quando quisesse.

A raiva impregnada no prontuário vinha do mais poderoso degenerado do prédio quatro, por isso via tantas lembranças. Contudo, nem seu dono imaginava que um ser humano pudesse ser totalmente imune à influência emocional das memórias dos degenerados.

Ao abrir o décimo primeiro prontuário, algo mudou na memória.

"2027, 06 de fevereiro, Festival da Primavera. O projeto de braço espiral do Sujeito Três está quase concluído; em breve, começaremos os testes. Os monstros do entorno da cidade estão cada vez mais mutantes; temos que acelerar. Se aquela pessoa estiver certa... resta um ano até que o mundo seja totalmente dominado por monstros... E aquela torre? Jamais vi a torre de que ele fala..."

Névoa Branca já havia percebido: o hospital fabricava monstros e ainda não se vivia a era da Grande Torre, mas sim um período de transição. Fora das cidades, e até mesmo em algumas delas, surgiam criaturas conhecidas como degenerados.

O tempo mais antigo citado nos prontuários era 2023, ou seja, esse mundo resistira vários anos à ameaça dos degenerados. Era evidente que o hospital era maligno, mesmo que tentasse criar degenerados controláveis, manipulando suas deformações.

Vários dos prontuários mencionavam uma entidade misteriosa, alguém de conhecimento vastíssimo, que respondia dúvidas dos médicos.

"Seria o mestre de Elias? A Grande Torre ainda não existia, mas Elias já a mencionava... Logo, as duas torres não são a mesma."

A torre onde as pessoas sobreviviam agora era gigantesca, impossível de surgir do nada. Para o grupo de Cinquenta e Nove, a investigação só revelava um hospital de pesquisa sobre degenerados. Como surgiram os degenerados? Como as pessoas chegaram à torre? Tudo permanecia um mistério.

Quando pretendia abandonar aquela memória, Névoa Branca de repente percebeu... que não conseguia sair. As lembranças seguiam adiante.

Estava sentindo na pele a dor do sujeito Três, cuja mutação tornara seu braço numa broca giratória. Era uma deformação comum, mas de dor insuportável.

As deformações não permitiam uma resposta emocional correta à dor, mas a sensação persistia. Névoa Branca, quanto mais sofria, mais clara ficava sua mente; ainda assim, o corpo, dilacerado pela dor, começava a suar na testa.

"Estou sendo vigiado?"

Num lampejo, percebeu que não conseguir sair das memórias podia significar que o pequeno tirano do prédio quatro começava a dar-lhe "atenção especial". E, de fato, apesar de não conseguir mover a cabeça, pelo canto do olho divisou uma sombra vermelha.

Era uma garota de cabelos longos, pouco mais baixa que Cinquenta e Nove, de físico delicado. Mas Névoa Branca não podia ver seu rosto.

"Por que alguém sem escamas não merece ter namorada?", perguntou a jovem, numa voz cristalina, totalmente diferente de Elias. Depois que Elias se degenerou, sua voz lembrava metal enferrujado arranhando; já a moça de vestido vermelho, vista pelo canto do olho, parecia uma pessoa normal.

Névoa Branca franziu o cenho... Então, tudo que dissera nas outras memórias dos degenerados, ela escutara?

Devia ser a grande chefe do prédio quatro, hoje soberana de todo o Nono Hospital: Pequena Tirana.

Mas Névoa Branca sentia-se preso num pesadelo; não importava o que fizesse, não conseguia sair das lembranças nem virar o pescoço para vê-la melhor.

"Eu inventei aquilo. Só achei que não fazia sentido se desesperar só porque surgiram escamas."

Se um degenerado mantivesse aparência e razão humanas, ainda seria um degenerado?

Por algum motivo, o aura da Pequena Tirana não transmitia perigo a Névoa Branca.

"Está mentindo", veio a voz da garota.

"Nesse ambiente em que estou à mercê, eu teria motivo para mentir? Meu nome é Névoa Branca, e o seu?"

Névoa Branca manteve-se calmo. Uma chefe não iria matá-lo no sonho, como fez Cao Mengde, certo?

Antes da batalha final, geralmente há um encontro antecipado com o chefe, o que pode mudar o desfecho. Talvez fosse sua chance; os registros diziam que tudo aquilo era uma escolha oferecida pela Pequena Tirana.

Se lidasse bem com a situação, talvez desvendasse mais mistérios.

"Você está mentindo!", repetiu a garota, agora com certa raiva.

Névoa Branca não se abateu. Embora degenerados fossem extremos, todos haviam sido humanos. Toda emoção tinha sua lógica.

Preciso entender a razão de sua ira... Talvez seja hora de agir como um verdadeiro assassino.

"Não menti. Embora não seja o que o médico espera, diante do perigo, as escamas talvez permitam que sobreviva mais que outros... Ficar feio já é um fato; ao menos, não seja o lado fraco."

Para entender a raiva da Pequena Tirana, precisava se colocar em seu lugar.

Ela era uma garota torturada repetidamente por humanos, até que o ódio a transformou em degenerada.

Não posso me deixar enganar por sua aura inofensiva; talvez seja um monstro que nem a capitã conseguiria enfrentar.

No salão de exibições do prédio três, os prontuários induziam quem os consultava a sentir a dor dos cobaias — um desejo dela de que os leitores percebessem o sofrimento.

Névoa Branca começava a vislumbrar um caminho para desvendar o enigma.

Antes que ela falasse, ele tomou a iniciativa:

"Você me deixou uma escolha: chave, arquivo ou pente. Escolhi o último. Na verdade, o pente nunca existiu, não é?"