Capítulo Dois: Eu e o Ódio Irreconciliável ao Jogo e às Drogas

No final da estrada, um jato de água irrompia do hidrante à beira do caminho. Havia dois aspectos estranhos sobre esse nevoeiro branco.

“Um lugar desabitado há setecentos anos e, ainda assim, com equipamentos funcionando. Em teoria, bastariam poucos anos para que tudo estivesse inutilizado. Isso indica que a cidade não está totalmente deserta... ou, ao menos, não está sem seres vivos.”

“Com uma temperatura de sessenta e quatro graus, esses líquidos deveriam estar mornos, mas apresentam-se gelados. A água vem do subsolo, mas por que está tão fria? Mesmo no subterrâneo, sob esse calor, a água deveria ser morna.”

Não, a anotação indica que a temperatura aumenta a uma taxa de zero vírgula dois graus por minuto, o que significa que a temperatura inicial pode ter sido extremamente baixa, e a mudança ocorre muito rapidamente. A água subterrânea não teve tempo de aquecer.

O nevoeiro branco sentia-se cada vez mais curioso sobre esse mundo. Certamente era um lugar com diferença térmica extrema entre o dia e a noite.

Nas anotações anteriores, constava que ninguém vivia ali há sete séculos, e de fato o ambiente não parecia propício à vida humana. Então, onde viviam os humanos?

“Chega, preciso sobreviver primeiro. Mais cinco minutos sob esse sol e desmaio por desidratação.”

Já tinha um plano.

Se a água subterrânea é tão fria, ao menos nos esgotos a temperatura não será tão insuportável.

Nas proximidades do hidrante, à margem da estrada, o nevoeiro branco rapidamente encontrou uma entrada para o subsolo.

A tampa do bueiro já havia sido removida.

“Alguém já explorou este lugar antes.”

Não se demorou a pensar nisso; seu corpo já estava no limite, precisava logo de um abrigo onde a temperatura não fosse tão extrema.

Assim que entrou no túnel do esgoto, notou que, raramente, não havia mau cheiro.

A luz tornava-se escassa. O nevoeiro branco tentou focar o olhar na escuridão:

“Meu velho amigo, se não enxerga, não tem como analisar. Por caridade divina, será que não pode evoluir para o talento de visão aprimorada, sequência novecentos e vinte e nove? Se não puder, é melhor andar devagar, senão vou lhe chutar com força. Juro que vou.”

Parece que as anotações só surgem quando há algo visível. No breu absoluto, não há auxílio.

O que seria essa sequência de talentos?

O nevoeiro branco não diminuiu o passo. Ao ser envolvido pela escuridão, as algemas começaram a brilhar.

Nada estranho, ele já suspeitava que talvez fosse algum tipo de artista, observado por supostos nobres naquele momento.

Se assim fosse, as algemas naturalmente teriam função de iluminação noturna.

A anotação estava certa, não era sábio destruí-las antes da hora.

Com luz, pôde observar o interior do túnel.

Havia plantas desconhecidas, cujas raízes se entrelaçavam e subiam pelas paredes. Ao examinar de perto, era possível ver um líquido roxo circulando nos caules.

No chão, jaziam ossadas de criaturas desconhecidas; pela estrutura, pareciam bestas de seis patas, jamais vistas.

No centro do corredor, corria um canal de água, surpreendentemente limpa e calma, destoando de qualquer padrão de esgoto conhecido.

A temperatura ali, graças à água gelada, era bem mais suportável do que do lado de fora. Olhando ao redor, o nevoeiro branco sentiu-se fora de perigo, ao menos por ora, e fixou o olhar na superfície da água.

Com o reflexo, viu seu próprio rosto.

“Um pequeno mendigo dos níveis inferiores da Grande Torre, e ainda assim com um rosto nota nove. Admito que sua aparência me causa empatia. Se eu fosse humano, seria meu maior rival.”

As informações eram escassas, como tudo o que vira até então: algumas anotações, mas nada completo.

Grande Torre, níveis inferiores.

“A torre... Os humanos vivem na torre... Do lado de fora é perigoso, impossível sobreviver.”

As memórias do corpo original estavam exauridas, como um tubo de pasta de dente espremido até o fim. Restava ao nevoeiro branco deduzir, com base nas observações recentes, um panorama amplo.

Seu cérebro combinava fragmentos de informação em velocidade vertiginosa, logo chegando perto da verdade.

“As anotações falam em quatro níveis de nobreza e mendigos nos níveis inferiores. Imagino que os andares da torre definam o status social: quanto mais alto, mais nobre.”

“E eu virei brinquedo dos nobres. As algemas certamente registram minhas tentativas de sobrevivência. Talvez seja uma aposta sobre quanto tempo vou durar? De fato, apostas e veneno são meus maiores inimigos.”

“As anotações mencionam os Decaídos, criaturas monstruosas do exterior da torre... talvez os verdadeiros habitantes desta cidade abandonada.”

“Não importa a sorte que eu tenha, aqui fora não sobrevivo por muito tempo, ao menos não na minha condição atual. A única saída real é encontrar o caminho de volta à torre. Só lá poderei aprender o básico desse mundo.”

Eram apenas suposições, difíceis de confirmar. O mais urgente era encontrar um modo de retornar à torre.

Olhando para a algema, o nevoeiro branco teve uma ideia ousada.

“As anotações não dizem se a algema transmite som, nem que idioma falam neste mundo.”

Sem as memórias do corpo original, não dominava o idioma local.

Assim, fez um gesto obsceno, levantando o dedo do meio, e seu rosto assumiu uma expressão de desprezo e desafio, longe da neutralidade anterior.

O significado era claro: “Só isso?”

...

...

Quarto nível da Grande Torre. O salão irrompeu em alvoroço.

“Que escravo insolente... Tem certeza que não é dotado de algum talento especial?”

“É ator, só pode ser ator! Essa aposta é uma fraude!”

“Quero vê-lo morto. Onde estão os Decaídos? Quero vê-lo morrer, morrer!”

“Haha, que divertido... Apostei contra a maioria e acertei. Não imaginei que esse garoto sobreviveria tanto.”

Os apostadores estavam em polvorosa.

Quase todos apostaram que o escravo morreria em menos de uma hora, ansiosos para vê-lo agonizar diante dos monstros Decaídos de alto nível das áreas azuis.

Mas até ali, nada disso se concretizara.

Além disso, aqueles nobres, que se achavam superiores, acabaram provocados por um plebeu.

O nevoeiro branco estava certo: gestos internacionais, mesmo em outro mundo, mantêm seu significado — quase um gesto universal.

Na tribuna de honra, uma dama de vermelho com meia máscara de bronze pegou o telefone para repreender seus subordinados por não terem verificado a origem do escravo.

Do outro lado da linha, o responsável pela aposta argumentava nervoso que o produto era, de fato, um mendigo do subsolo.

Após desligar, a dama conteve a raiva, mas uma expressão de perplexidade tomou conta de seu rosto.

Fora da torre, todos sucumbem àquele medo instintivo, às emoções negativas que, invariavelmente, atraem os Decaídos.

Eles são os caçadores mais terríveis do lado de fora, capazes de farejar o cheiro das emoções.

Mas aquele jovem permanecia calmo, e foi isso que o poupou até então dos ataques.

Algo jamais visto... como se, frente ao mundo exterior, fosse incapaz de sentir qualquer emoção.

...

...

O que fazer quando se é intimidado?

O estilo do nevoeiro branco era retribuir na mesma moeda, tornando a vida do agressor ainda mais difícil, ao mesmo tempo em que aguardava a melhor chance para um contra-ataque.

Não sentia raiva, mas tampouco aceitava morrer.

A vida não permite escolher o roteiro; cabe a cada um interpretar da melhor forma o papel que lhe coube.

Perturbou a superfície da água e, entre os reflexos, voltou a encarar seu próprio rosto.

“A água pode te dar dor de barriga, mas não se preocupe, não é mortal. Os Decaídos não precisam beber ou excretar, então não tocam a água. Pode beber sem medo, não será uma atitude insana.”

Saber que a água era potável surpreendeu o nevoeiro branco. Ignorando a dor nas mãos feridas, bebeu até saciar metade da sede.

Após o calor extremo, a sensação de beber água era revigorante, quase um renascimento.

Depois, começou a explorar o terreno.

“Por ora, a hipótese de aposta é a mais plausível. Numa aposta, o banqueiro sempre manipula os resultados.”

Nenhum cassino permite apostas puras, isso seria caridade.

“Logo, meu tempo de vida será manipulado pelos donos do jogo. Depois da provocação, certamente tentarão me eliminar.”

Sem sinal de pânico, um sorriso estranho surgiu em seu rosto.

As jogadas dos banqueiros talvez fossem impossíveis de prever. Mas ficar parado ali também significava morrer de frio.

Era uma situação de tudo ou nada, que estimulava ao máximo a adrenalina.

Esse estado de excitação fascinava o nevoeiro branco. Passou então a observar cuidadosamente os arredores.

“As manobras dos banqueiros estão além da minha capacidade, mas não sou o único neste lugar.”

Após caminhar um pouco pelos esgotos, o nevoeiro branco, sempre atento aos dutos, fixou o olhar:

“Um Decaído de elite com vinte anos, a trezentos metros de distância. Se manifestar qualquer emoção negativa nesse raio, ele virá até você. Que tal cantar ‘Boa Sorte’ agora?”

Decaído.

As anotações faziam o nevoeiro branco pensar que sua sorte não era má. Entre tempo, espaço e circunstância, ao menos tinha a seu favor o local e as condições.

Manteve-se calmo, até se pegando cantarolando mentalmente o refrão de “Boa Sorte”.

“Sobreviver fora da torre é difícil, não só pelo ambiente hostil; caso não houvesse monstros, a tecnologia humana teria superado esses desafios.”

“As construções de setecentos anos atrás lembram as do meu antigo mundo. A existência de escravos sugere retrocesso social, mas não necessariamente atraso tecnológico.”

“Emoções negativas atraem Decaídos, e o raio de detecção é amplo. Até agora, não cruzei nenhum... Realmente sou um garoto cheio de energia positiva.”

O nevoeiro branco deparou-se com seu primeiro obstáculo.

Tristeza, medo, raiva... essas emoções negativas eram-lhe quase desconhecidas.

Ou seja... os Decaídos não conseguiam percebê-lo.

“Fingir medo conta como medo?”