Capítulo Setenta e Oito: A Queda Sombria de Bai, Mestra das Intrigas

Os chifres demoníacos que despontavam do corpo de Névoa Branca conferiam-lhe o aspecto de um jovem fantasma divino, como se tivesse sido possuído por entidades ancestrais. Cotovelos, ombros e joelhos ostentavam chifres capazes de atravessar metais com facilidade. Olhos de aspecto maligno cobriam todo o antebraço, tornando seu braço assustadoramente semelhante ao corpo de Rubra Carmesim.

Esses olhos adicionais expandiram sobremaneira seu campo de visão, permitindo-lhe observar cada ângulo sem pontos cegos. Contudo, apenas seus olhos originais eram capazes de identificar as anotações especiais. Quando as asas ósseas, rompidas, se abriram por detrás de suas costas, ele assumiu a imagem de um antigo demônio das trevas, recém-chegado ao mundo dos vivos. A sensação de poder absoluto que inundava seu ser quase o fez pensar que ceder à corrupção não seria um destino tão ruim.

Foi então que percebeu—com um susto—que lhe faltava uma parte do corpo, o que bastou para que mudasse de ideia imediatamente. Sim, continuar humano era melhor. Embora certas partes raramente tivessem utilidade, não se poderia simplesmente abrir mão de dezoito centímetros de si mesmo.

Névoa Branca não se deixou embriagar pela força avassaladora. Restavam apenas cento e oitenta segundos. Exatos três minutos. Neste interregno transformador, calculou friamente todas as possibilidades para o combate que se avizinhava.

“A bomba explodirá em breve. O mecanismo de retorno ao círculo precisa de um minuto para ativar. Tenho de matar a múmia em menos de dois minutos, desfazer as regras do ciclo e então enviar o anão de volta.”

“Mas como retornarei? Se a múmia morrer, o ciclo desta zona se encerra. Não poderei reassumir a forma humana de alguns minutos atrás—e assim não poderei regressar à torre.”

Um corrompido que entra na torre é imediatamente purificado, sem a menor chance de resistir. Névoa Branca via-se agora encurralado: se não matasse a múmia, o capitão não teria como voltar; se a matasse, ele próprio ficaria preso em sua forma demoníaca.

Este dilema o inquietou por exatos zero vírgula sete segundos.

“O impasse não é absoluto. Basta que eu tome para mim o controle do ciclo!”

Para dominar o ciclo, havia apenas um caminho: devorar tudo.

Antes, temia transformar-se na imagem do adversário, receava expor-se diante do capitão. Agora, porém, sendo já um demônio, um ser ainda mais aterrador que qualquer lenda sobre Illidan Tempesfúria, qualquer ato estranho seria perfeitamente justificável.

A múmia, por sua vez, sentiu um temor profundo. Naquele dia, dois fatores inesperados haviam surgido naquela região. Em setecentos anos, jamais aparecera ali um humano, tampouco um corrompido de nível sete.

Ela própria era fruto de um experimento de setecentos anos atrás. O rosto sob as ataduras era irreconhecível; tal como sua condição aberrante, parecia eternamente presa em algum momento do passado, condenada a um ciclo interminável.

No tempo que conhecia, humanos não ousavam enfrentar frontalmente os corrompidos. O apocalipse se instaurara devagar: primeiro, a multiplicação de corrompidos; depois, as leis físicas tornaram-se caóticas; por fim, as armas tornaram-se ineficazes.

Não só as armas—todas as máquinas de que tanto se orgulhavam tornaram-se inúteis sob as regras estranhas fora da torre, reduzidas a sucata.

Naqueles dias, como corrompida, deixou de ser um escravo na base da pirâmide social para se tornar caçadora no topo da cadeia alimentar.

Vira muitos humanos sucumbirem à corrupção. Apenas alguns, tomados por ódio extremo, ascendiam abruptamente de nível; o restante sempre galgava a hierarquia do abismo, um degrau de cada vez.

Mas aquele humano—como podia transformar-se diretamente num corrompido de nível sete? Teria sofrido ainda mais que ela?

Enquanto a múmia se atormentava de dúvidas, Névoa Branca mantinha ideias simples. Usou os chifres demoníacos do cotovelo e do joelho como armas, lançando-se sobre o adversário com golpes inspirados no muay thai.

Essa arte marcial utiliza cotovelos e joelhos, e os chifres demoníacos funcionavam como lanças implacáveis, trespassando facilmente a defesa da múmia.

No entanto, devido ao deslocamento dos pontos fracos e à fusão de carne e sangue, embora seus ataques acertassem repetidamente, era como golpear areia: os golpes atravessavam o corpo da múmia, as ataduras se desfaziam em camadas, e fragmentos de poeira esvoaçavam pelo ar.

A ofensiva de Névoa Branca era feroz, mas a constituição peculiar da múmia dissipava quase toda a força dos golpes.

Tudo corria conforme seus cálculos: só atingindo o ponto fraco poderia feri-la de verdade. Durante dez segundos de ataques, evitou propositadamente acertar o ponto vulnerável.

Fingia não ser capaz de detectar o ponto fraco, observando pacientemente a trajetória de seu deslocamento por meio das anotações, ao mesmo tempo que anestesiava a vigilância do adversário.

Restavam cento e sessenta segundos para a explosão.

Os muitos olhos em seus braços ofereciam-lhe uma visão absoluta, e ele captou claramente o desprezo nos olhos da múmia.

Era exatamente esse o efeito desejado.

Cento e cinquenta e cinco segundos.

Seus ataques tornaram-se cada vez mais desordenados; dezenas de golpes desferidos, nenhum causava dano.

Essa cena deixou o Cinquenta e Nove extremamente inquieto, a ponto de sua pontuação de emoções negativas aumentar ainda mais—sentia indignação diante da aparente inépcia do companheiro.

Os golpes de Névoa Branca tornavam-se erráticos. Se no início pareciam precisos, agora, frustrado pela ineficácia contra a múmia, demonstrava exasperação, e até a precisão dos ataques caíra drasticamente.

Além disso, para alguém como Cinquenta e Nove, mestre do combate, Névoa Branca exibia agora inúmeras brechas—facilitando um contra-ataque a qualquer momento.

E foi o que aconteceu: as ataduras da múmia se soltaram de uma só vez.

Como serpentes venenosas, não mais se limitavam a flutuar lentamente pelo ar—atacaram Névoa Branca de imediato.

Foi nesse exato instante que seu olhar, como se por acaso, varreu o local do ponto fraco da múmia.

Era um pequeno cristal, minúsculo como um grão de poeira.

Camuflado entre os grânulos do corpo da múmia, era praticamente impossível de identificar. Antes, movia-se entre as ataduras, mas agora, finalmente, ficara imóvel.

Enquanto as ataduras envolviam Névoa Branca, ele gritou:

“Capitão, prepare-se para cortar meu braço direito!”

Havia um brilho cortante em seu olhar. Mesmo enquanto as ataduras se fechavam sobre ele, realizou um giro espetacular, digno de um ginasta, e, com os chifres demoníacos articulares, rasgou as faixas que o envolviam.

Tudo aconteceu num piscar de olhos.

Porém, para Cinquenta e Nove, cuja velocidade era lendária, cada movimento de Névoa Branca era perfeitamente legível—e seus significados ocultos, ainda mais.

Estaria ele esperando o momento oportuno?

O caos dos golpes anteriores teria sido apenas encenação?

Cinquenta e Nove logo compreendeu que Névoa Branca tinha um estilo de combate totalmente distinto do seu. Talvez, desde o princípio, aquele jovem já houvesse planejado cada passo do confronto.

“Matar!”

O corpo de Névoa Branca foi novamente envolto pelas ataduras, mas o chifre demoníaco do cotovelo direito, num átimo, apontou para o lado esquerdo da cintura da múmia.

Com um impulso das pernas, antes que as faixas-serpentes o alcançassem, lançou-se como uma flecha em direção ao adversário.

Mas errou.

O soco, concentrando toda sua força, não atingiu o ponto fraco, mas desviou-se levemente.

Os olhos de Névoa Branca fixaram-se nos da múmia, demonstrando não ter notado o ponto vulnerável.

A múmia manteve o olhar zombeteiro. Por mais feroz que fosse o ataque, seria em vão.

Mas, no segundo seguinte, uma intenção assassina indescritível tomou o salão de carga.

Um corte de espada, de força inigualável, rasgou o ombro direito de Névoa Branca!

O golpe de Cinquenta e Nove finalmente se revelou—esta era a verdadeira cartada dos dois!