Capítulo Vinte e Dois: A Deusa da Pintura

Como se diz, entre amigos de verdade, mil taças de vinho são poucas; mas com quem não se entende, meia palavra já é demais.

Como um jovem exemplar do socialismo, crescido sob a bandeira vermelha, Gu Nan não encontrava assunto com esse capitalista autoritário e feudal chamado Zhao Yiren. Os dois sentavam-se à mesma mesa, bebendo, trocando poucas e vagas palavras. Mas, por algum motivo, Zhao Yiren parecia animado, sempre puxando conversa. Quando Gu Nan pensava em arranjar uma desculpa para sair dali, uma comoção surgiu entre a multidão próxima.

— A Musa dos Pincéis, a senhorita Musa dos Pincéis chegou!
— Onde? Deixe-me ver!
— Onde está? Onde?

A algazarra crescia. Gu Nan, segurando o copo de vinho, teve o olhar involuntariamente atraído. De longe, viu uma jovem subindo graciosamente ao palco elevado do pavilhão. Vestia seda e brocado, a saia ondulando com seus passos, tal qual uma folha de lótus ao vento. Os adornos na cabeça eram poucos, apenas um simples enfeite segurando os cabelos. Os fios negros e sedosos caíam sobre seus ombros alvos e desnudos, exalando um fascínio inexplicável.

Ao tentar observar seu rosto, uma fina camada de véu impedia que o vissem claramente. Apenas os olhos estavam à mostra, tão sedutores quanto sedas, e, ao lançar um breve olhar para a plateia, pareciam prender a alma de todos.

Sob o olho esquerdo, uma pinta semelhante a uma lágrima realçava ainda mais seu encanto delicado.

— Que beleza...

Zhao Yiren, ao lado de Gu Nan, murmurou, perdido em devaneios.

Gu Nan despertou de repente e percebeu que todos na sala fitavam a silhueta sobre o palco, sem ousar dizer mais nada. No salão, até o som de uma taça de vinho servida e o tilintar do copo eram audíveis.

A jovem no palco sorriu suavemente. Em meio ao silêncio, sua voz, ainda que baixa, ressoou com clareza:

— Não conheço meus limites, mas, por gosto próprio, organizei esta reunião de poemas. Sou de condição humilde, e só posso, neste lugar de flores e prazeres, esperar que alguns convidados apreciem versos comigo. Não esperava casa cheia. Sinto-me imensamente feliz e agradeço a todos antecipadamente.

— Não precisa ser modesta, senhorita Musa dos Pincéis. O sarau do Pavilhão do Ornamento Oriental já é um dos maiores prazeres de Xianyang. Viemos justamente para prestigiar, não há por que agradecer!

— Exatamente! Ainda mais sendo convidado por uma beleza como a senhorita, como poderíamos faltar?

— Hahaha...

— Não se menospreze, senhorita Musa dos Pincéis. Se você se diz humilde, o que seríamos nós?

Os convidados no salão respondiam de bom grado, gerando momentânea algazarra, que só se acalmou após algum tempo.

Gu Nan, com a taça nas mãos, olhou para o palco. Tinha excelente visão e, mesmo a uns dez metros de distância, captava todos os detalhes das expressões da jovem Musa dos Pincéis. Ela cobriu a boca ao sorrir, mas em seus olhos não havia qualquer alegria, apenas um vazio absoluto.

O olhar, embora encantador, carecia de qualquer brilho, transbordando morte. Sua voz permanecia sedutora, mas, ouvindo atentamente, notava-se um tom frio e distante. Era difícil imaginar que duas expressões e entonações tão opostas pudessem coexistir em uma só pessoa.

— Não brinquem, senhores. Sou apenas uma moça de família arruinada, vivendo como cortesã aqui... Como não seria humilde e de nome leve?

Ao terminar, pareceu umedecer os lábios, demorando-se antes de prosseguir:

— Hoje, além do sarau, espero encontrar um cavalheiro de meu agrado, a quem entregarei meu corpo...

Fez uma reverência graciosa e deixou o palco.

Explosão! Embora ela tivesse saído, o salão tornou-se efervescente, como se uma gota de óleo quente caísse em água fervente.

— Dona da casa, como faço para me inscrever no sarau? Quero participar!
— Eu também, eu também! Estou avisando, hoje ninguém vai tirar minha vaga!
— Considero-me um poeta, sempre houve poetas e damas... Dona da casa, inclua meu nome!

Os pedidos de inscrição surgiam de todos os lados, e a dona do local mal dava conta de tanto trabalho. Satisfeita, rebolava seu corpo volumoso e gritava:

— Hoje é o grande dia da senhorita Musa dos Pincéis. O preço não pode ser o mesmo de sempre. Cem moedas por assento, duzentas por um poema.

— Naturalmente!

Os presentes, todos de famílias abastadas, não se importavam com o dinheiro e abriam as bolsas sem hesitar.

Gu Nan, porém, observava atentamente a silhueta da jovem Musa dos Pincéis se afastando. Musa dos Pincéis, talvez nada mais fosse do que uma fada de pintura — por mais bela, não passava de uma imagem, sem destino próprio.

Aquele bordel não tinha mesmo nada de especial.

Bebeu o vinho em silêncio, pronto para partir.

Mas foi surpreendido por alguém que agarrou seu braço.

— Irmão Gu, você sabe compor versos? — perguntou Zhao Yiren, divertido, segurando a mão de Gu Nan.

O toque macio o fez hesitar por um instante.

Gu Nan, com o rosto fechado, retirou a mão: — Sou um sujeito rude, não entendo de poesia.

Zhao Yiren ficou olhando para Gu Nan, apertando a mão agora vazia.

Como podia a mão desse rapaz ser mais agradável ao toque do que a de muitas mulheres?

Logo se recompôs e piscou para Gu Nan:

— Irmão, não sentiu nada pela Musa dos Pincéis? Que tal isso: eu me inscrevo, e você fica comigo só curtindo o espetáculo, que acha?

Afinal, era raro sair do palácio. Sozinho era entediante, com companhia seria muito mais animado.

Olhando para Zhao Yiren, cuja hospitalidade beirava o exagero, Gu Nan fez uma expressão estranha.

Será que esse sujeito é do tipo...?

Olhando Zhao Yiren dos pés à cabeça, notou as roupas refinadas — deveria ser filho de aristocrata. Dizem que famílias de altos funcionários têm certos hábitos estranhos... seria verdade?

Gu Nan estremeceu ao pensar nisso, apressando-se em afastar tais ideias.

Apesar de ter imaginado maldosamente o outro, diante de tanta insistência, não teve coragem de recusar.

Afinal, não tinha nada melhor para fazer.

Sentou-se novamente: — Mas fica combinado, a bebida é por sua conta.

— Feito! — respondeu Zhao Yiren, prontamente. — Dona da casa, mais duas jarras de vinho! E inscreva a mim e meu companheiro ao lado.

Era inverno, novembro ou dezembro, com neve caindo. As ruas diante do Pavilhão do Ornamento Oriental estavam parcialmente brancas, o vento cortante, e alguns mendigos ainda circulavam com roupas esfarrapadas.

Dentro do pavilhão, porém, o salão era aquecido, confortável como a primavera. Bastava uma túnica leve para não sentir frio. Todos bebiam, conversando alto sobre poesias, canções e sobre as belas mulheres parecidas com pinturas.

Nos fundos do salão, havia um pequeno quiosque coberto por véu branco, escondendo a pessoa no interior, que era o foco de todos. Ali, sentada, a Musa dos Pincéis não ostentava mais o sorriso sedutor de antes, mas uma expressão fria e distante.

Ela imaginara que, com sua beleza, poderia ganhar a vida sem se entregar a ninguém, mas as mulheres que vinham para este lugar, no fim, não escapavam de virar mercadoria nas mãos de outrem.

Lembrou-se das palavras da dona da casa naquele dia, e um sorriso amargo surgiu em seus lábios.

Seu coração já estava morto, então que diferença fazia escolher qualquer um?

O quiosque permanecia silencioso, enquanto do lado de fora crescia o burburinho — o sarau havia começado.