Capítulo Vinte e Quatro: Se não voltar para casa à noite, é imprescindível avisar os pais

Ninguém mais levantou a pena, tampouco tentou declamar outro poema. Após a poesia do jovem senhor Gu, de fato, não havia mais rosto para se falar de composições ou versos naquele salão.

O poema, aliás, transbordava de sentimento. No alto daquele terraço, no pequeno pavilhão, a voz da Dama Pintora demorava a ecoar. Naquele momento, ela permanecia sentada, absorta. O vento que entrava pela janela entreaberta ainda trazia um frio cortante.

Jamais pensara que ouviria tais versos naquele sarau. Tampouco imaginara que o jovem à janela, solitário em sua contemplação, faria o inverno parecer primavera. Os eruditos prezam pela fama, mas aquele jovem esquecera completamente da sua, apaixonando-se por ela — uma mulher dos salões, envolta em poeira e rumores.

"Por ti, não me arrependo se as roupas me caírem dos ombros, consumida em saudade e exaustão." Nunca ouvira um poema de amor tão direto assim. Suas faces coraram levemente. Mas logo depois, deixou escapar um sorriso amargo, cuja dor parecia o sabor de um vinho envelhecido e sofrido.

Como poderia o mundo olhar para esse jovem após versos tão sinceros? Mas, afinal, de que vale a paixão? Naquele salão oriental, o destino dos dois estava selado a findar-se ao alvorecer.

Não valia a pena. Ao pensar nisso, a Dama Pintora ergueu os olhos e, ao mirar novamente o jovem Gu, havia melancolia e um pedido de desculpas em seu olhar.

O jovem permanecia sentado, taça à boca, perdido em pensamentos — ou melhor, atônito. Talvez compreendesse tudo.

Passou-se um tempo até que a voz da Dama Pintora soasse do pavilhão:

“De fato, um poema belíssimo. O sarau se encerra por aqui… Senhor Gu, esta noite, estarei aqui à sua espera.”

Assim que terminou de falar, retirou-se.

O sarau acabou de forma abrupta, mas ninguém sentiu-se frustrado. Um dos estudantes bateu a poeira das roupas e levantou-se. Ainda que não tivesse conquistado o favor da Dama Pintora, ouvir versos que poderiam ecoar por gerações já era uma felicidade rara.

Que pena pelo jovem Gu e pela Dama Pintora. A condição entre eles era tal que jamais poderiam ficar juntos.

De longe, o jovem Gu permanecia absorto à janela.

O estudante suspirou, compadecendo-se tanto do erudito quanto da bela dama. Balançou a cabeça e deixou o salão.

Aqueles que se retiravam, em sua maioria, compartilhavam do mesmo sentimento. Alguns desejavam aproximar-se de Gu Nan, mas, ao vê-lo naquele estado, não ousaram interromper e partiram em silêncio.

Todos pensavam que Gu Nan estava imerso em tristeza, mas ninguém percebeu que, na verdade, estava atônita.

Ela não entendia como aquilo acontecera. O poema fora escrito para Zhao Yiren, como acabara associado a ela? E como a Dama Pintora pôde escolhê-la?

Ir ao salão de entretenimento já era motivo suficiente para levar uma surra do mestre. Se ainda passasse a noite fora, Bai Qi a mataria.

Algo estava errado, claramente havia um equívoco.

Um suor frio escorria por seu rosto. Olhando para Zhao Yiren, forçou um sorriso pior que um choro:

— Irmão Zhao, mas o que é isso?

Zhao Yiren olhou para ela e bateu-lhe de leve no ombro:

— Fiz o que pude por você.

— Irmão Gu, ao desprezar a própria reputação e declarar-se assim para a Dama Pintora, como se portará entre os eruditos de Xianyang daqui em diante? — Disse ele, soltando um suspiro e continuando devagar: — Seu talento é raro neste mundo; é uma honra conhecê-lo. Deveríamos celebrar com vinho.

— Pena que não tenho influência. Se dependesse de mim, uniria você e a Dama Pintora, mas, infelizmente, nada posso fazer.

Gu Nan piscou, confusa. Queria dizer algo, mas Zhao Yiren apenas tomou seu vinho e bebeu de uma vez.

Fitando a garrafa vazia, sentiu-se ainda mais solitário.

"Procuraria embriagar-me para dissipar a loucura. Mas, mesmo cantando diante do vinho, a alegria não vem." Era mais ou menos esse o sentimento.

Ao olhar para Gu Nan, pensou que conhecer alguém tão especial já valia a viagem.

Forçou um sorriso:

— Irmão Gu, meu nome verdadeiro é Ying Yiren. Caso precise de algo, procure-me na mansão do jovem senhor, na cidade.

— Não é bem assim… — Gu Nan tentou argumentar.

Mas Ying Yiren a interrompeu com um gesto suave:

— Irmão Gu, o mundo é assim. Deixe ir, é melhor.

E, dizendo isso, levantou-se e saiu devagar, como quem já desvendara todos os segredos da vida.

Gu Nan ficou sozinha, perdida ao vento.

O que, afinal, aconteceu...?

Contudo, Gu Nan deixou passar a informação mais importante dita por Ying Yiren. Esse nome, nos anais da história do Período dos Reinos Combatentes, talvez não brilhe muito, mas representa uma figura de suma importância. Ying Yiren, mais tarde chamado Zi Chu, rei Zhuangxiang de Qin, pai de Qin Shihuang.

Claro que, para Gu Nan, o mais urgente não era isso, e sim como resolver a situação daquela noite.

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O crepúsculo descia, e as noites de inverno traziam sempre uma brisa desconfortável.

Na Mansão do Duque Wu'an, Xiao Lü servia o último prato à mesa. Bai Qi e Wei Lan estavam sentados lado a lado, com as tigelas à frente, mas nenhum dos dois tocava nos hashis.

Bai Qi, confuso, franziu a testa e perguntou a Xiao Lü:

— Onde está a senhorita? Por que ainda não veio jantar?

Antes que Xiao Lü pudesse responder, Wei Lan lançou-lhe um olhar severo:

— E você ainda tem coragem de perguntar! Xiao Lü já me contou tudo. Por que levou Nan’er a Changping? Está querendo morrer, ou quer que a menina morra? Você sabe o quão perigoso é Changping?

A barba de Bai Qi tremeu. Emudecido, não ousou dizer palavra, apenas murmurou:

— Mulheres não entendem de tais questões...

Wei Lan lançou-lhe um olhar, mas, raramente, não puxou sua orelha.

Não era uma mulher tola; sabia bem quais eram as intenções de Bai Qi, e também que não teria como detê-lo.

No cotidiano, Bai Qi era gentil e atencioso, mas, quando tomava uma decisão, nada nem ninguém o fazia mudar de ideia.

Wei Lan, sentada à mesa, após um tempo, estendeu a mão e tocou suavemente o dorso da mão de Bai Qi. Sabia o quanto ele estava pressionado nesses dias.

Bai Qi não ousava encará-la, pois sentia culpa demais, mas pousou a mão sobre a dela:

— Obrigado, minha esposa.

Wei Lan revirou os olhos:

— Que azar o meu, ter cruzado com um velho como você. Que fiquemos atados, pois não há o que fazer. Mas escute bem: Nan’er e Zhong’er não podem ser envolvidos nisso, senão arranco suas orelhas.

— Pode deixar. — Bai Qi assentiu com amargura. — Se algum dia o rei quiser minha cabeça, prometo proteger a vida de vocês.

— Proteger quem, hein? Com essa sua cara de velho? Salve é Nan’er e Zhong’er, só. Quanto a mim, se você morrer, minha vida não terá mais sentido. — Wei Lan cuspiu de leve, afastando a mão dele.

— O senhor e a senhora são pessoas boas, nada lhes acontecerá! — Xiao Lü não entendia bem a conversa, mas ao ouvir falar em morte, ficou apreensiva.

— Pessoas boas... — Bai Qi sorriu tristemente e balançou a cabeça.

Wei Lan, então, lembrou-se do assunto principal e perguntou a Xiao Lü:

— A propósito, Xiao Lü, a senhorita está dormindo de novo no quarto? Vá chamá-la, mocinhas não podem pular refeições.

Gu Nan já perdera a hora do jantar várias vezes, dormindo no quarto, então Wei Lan, ao ouvir Bai Qi perguntar, pensou logo nisso e não se preocupou.

Xiao Lü, pensativa, balançou a cabeça:

— Senhora, a senhorita não está no quarto. Não sei onde ela foi, só sei que saiu ainda à tarde.

— Saiu à tarde?