Capítulo Vinte e Três: Quando o frio do inverno parece querer falar, mas ainda se assemelha à primavera

— Por favor, que a Senhorita Pintora de Imagens proponha o tema.

Uma das criadas falou, levando um rolo de bambu, e caminhou até o pequeno quiosque ao fundo. Suspirou suavemente e entregou o rolo com delicadeza. Ela compreendia a situação da Pintora, que sempre tratava bem os criados, mas, infelizmente, ela mesma não passava de uma serva, incapaz de intervir em qualquer coisa.

A criada disse em voz baixa: — Senhorita Pintora, proponha o tema, por favor.

Sem dizer palavra, a Pintora pegou o rolo de bambu e escreveu algumas palavras. Colocou o pincel de lado e devolveu o rolo. A criada recebeu, voltou ao salão e abriu o rolo para anunciar:

— Este sentimento, esta paisagem, esta pessoa.

O tema do poema eram apenas três expressões, sem qualquer indicação direta, como se não houvesse tema definido. Este sentimento e esta paisagem, talvez o inverno; esta pessoa, talvez o imortal exilado do quadro. Só que, no fim, cada um via algo diferente.

No salão, um breve silêncio caiu, logo substituído pelo sussurrar das penas no papel — alguém já havia encontrado inspiração.

Gu Nan estava sentada ao lado de Zhao Yiren, perto da janela, com as pernas cruzadas sobre o divã. Serviu-se de uma taça de vinho, abriu levemente a janela e sentiu o vento frio entrar. Observou a paisagem da rua ao lado de fora, tomou um gole para se aquecer.

Que luxo...

Ainda há pouco, viu Zhao Yiren gastar duzentas moedas de ouro só para reservar um lugar ali, apenas para se inscrever. Uma fortuna suficiente para uma família comum viver por um ano.

Enquanto todos se esforçavam em pensamento, Zhao Yiren mordia a ponta do pincel, sem ideia alguma. Gu Nan, por outro lado, parecia ser a mais tranquila de todo o salão.

Mudou de posição, encostando-se confortavelmente junto à janela, deixando o vento frio acariciar-lhe os cabelos.

Ao olhar do alto, avistou um mendigo mancando na neve, arrastando um saco de pano.

Portas vermelhas exalam fartura, mas há ossos congelados à beira do caminho...

Por algum motivo, lembrou-se desse provérbio. Mas ela mesma era alguém do lado de dentro das portas vermelhas.

Desviou o olhar do mendigo e continuou a beber sozinha.

Talvez, por estar tão à vontade, destacava-se entre tantos mergulhados em reflexão.

A Pintora, sentada no quiosque, sentiu um frio e virou-se, percebendo que uma das janelas estava aberta.

Ali, um homem de manto escuro, roupas largas, sentado de modo negligente, parecia alguém relaxado e despreocupado.

Ele estava só, bebendo vinho?

A Pintora se surpreendeu — uma única poltrona ali custava cem moedas de ouro. Uma soma que garantiria o sustento de uma família durante um ano inteiro.

Seu olhar pousou no perfil do homem: era belo. Não sabia se "belo" era a palavra certa para um homem, mas era o que sentia. Um rosto que reunia o charme masculino e a delicadeza feminina, uma beleza singular que a fazia sentir-se inferior.

Talvez percebendo seu olhar, o homem virou-se, e seus olhares se cruzaram com naturalidade.

Apesar do véu entre eles, ambos sentiram que estavam realmente se olhando.

Gu Nan ergueu a taça e saudou de longe. Depois, mordeu delicadamente o cálice e bebeu o vinho de um gole só. Terminando, voltou a cabeça para a rua, absorta em seus pensamentos.

A Pintora ficou a observá-la até perceber que Gu Nan não pretendia olhá-la de novo; sorriu tristemente.

Os homens, ao vê-la, nunca desviavam o olhar.

Mas aquele era diferente.

Infelizmente, a distância era grande e a Pintora não pôde ver claramente a expressão de Gu Nan.

No momento, ela estava com o rosto levemente corado, sem coragem de tornar a olhar para o quiosque.

Só então entendeu o que era o olhar sedutor como fios de seda: bastaram poucos segundos de contato e quase perdeu o controle.

— O jovem mestre da família Xue compôs um poema.

Um pajem, erguendo-se no palco, leu em voz alta:

— No fim do ano em Xianyang, a primeira neve cai. Prata cobre os galhos, que se curvam ao peso. Não se vê a primavera, mas flocos dançam ao vento. Talvez sejam as primeiras flores do leste.

Nada de especial, talvez até um elogio seria chamar aquilo de poesia. Mas o autor, alheio, parecia satisfeito, esperando ansioso pela reação da Pintora no palco.

Passou um tempo, mas não houve resposta. Embora sem talento, era um sujeito de espírito aberto; suspirou e sentou-se.

Com a primeira poesia lida, outras começaram a ser recitadas pelo pajem. No geral, melhores que a primeira, mas a Pintora do quiosque permaneceu em silêncio.

Sem que percebessem, mais da metade já havia entregado seus poemas.

Zhao Yiren ainda não terminara, ou melhor, não havia escrito sequer uma linha.

Segurava o pincel, mas nada escrevia.

Alisando os cabelos, pareceu buscar uma solução desesperada. Voltou-se para Gu Nan, sentada ao lado.

— Irmão Gu, ah, sou tão limitado, talvez hoje nem consiga ver a Senhorita Pintora. Estou sem inspiração. Que tal me ajudar? Escreva qualquer coisa por mim, entrego como se fosse minha.

— Irmão Yiren, você prometeu que só queria companhia para beber. Já disse, não sei escrever poesia...

Diante do olhar suplicante de Zhao Yiren, Gu Nan encolheu os ombros, resignada.

— Irmão Gu, vejo que tem talento, não combina com o que diz. Não estará escondendo sua habilidade de propósito? — Zhao Yiren apontou, desconfiado.

Gu Nan teve um leve espasmo nos lábios. Diante da insistência, balançou a cabeça.

Poema de amor... Tanto faz, recitaria um qualquer.

Pensando assim, começou a declamar suavemente:

— Apoiada na torre alta, sinto o vento suave. Olho ao longe, e a tristeza da primavera surge no horizonte. O verde dos campos, a névoa, o brilho do entardecer. Em silêncio, quem entenderia meu sentimento ao parapeito? Penso em embriagar-me para esquecer a saudade. Entre vinho e canções, forço a alegria, mas falta sabor. O cinto afrouxa, mas não me arrependo. Por ela, desfaleço de paixão.

A voz de Gu Nan soou clara, num salão já quieto, e todos ouviram perfeitamente.

Até a Pintora, sentada ao longe, escutou cada palavra.

A poesia se esvaiu, e o salão mergulhou em silêncio.

Não parecia um poema; a métrica e a divisão eram diferentes, soava mais como uma canção.

A forma era estranha, mas não impedia a compreensão de seu sentido.

Não havia uma única menção ao inverno, mas o coração de todos sentiu um frio inexplicável.

Era um poema de primavera: quem declamava, apoiava-se na torre, sentindo a brisa, mas carregava uma tristeza profunda.

Alguns estranharam: por que falar da primavera, se era inverno? Mas refletindo, perceberam: na Torre das Flores do Leste, quando não é primavera?

E a Senhorita Pintora, ela mesma, viera para Xianyang na primavera.

Naquele dia, o verde e a névoa estavam esplêndidos.

Ao ouvir o verso final, "O cinto afrouxa, mas não me arrependo. Por ela, desfaleço de paixão", todos se admiraram. Que belos versos.

Expressavam, com perfeição, a melancolia da saudade.

Parecia contar uma história: em março, entre fogos de artifício, encontrara a bela dama; desde então, o sentimento se enraizara. Sozinha na torre alta, bebendo e cantando, a saudade não tinha fim.

Gu Nan jamais imaginaria que, ao recitar casualmente o poema de amor mais marcante de sua memória, coincidiria com o tema: este sentimento, esta paisagem, esta pessoa.

Zhao Yiren ficou olhando Gu Nan, segurando o pincel.

Por um tempo, deixou-o de lado.

Sorriu amargamente:

— Irmão Gu, por que não me avisou antes? Seu sentimento pela Senhorita Pintora é realmente profundo.

— O quê? — Gu Nan se assustou, sem saber por que dizia aquilo.

— Como se chama este... poema?

Gu Nan coçou a cabeça, confusa:

— Na verdade, é uma canção. Pode chamar de "Flor Apaixonada pela Borboleta".

— Canção? "Flor Apaixonada pela Borboleta"? — Zhao Yiren repetiu, balançando a cabeça. — "Flor Apaixonada pela Borboleta"...

Por fim, lançou um olhar profundo para Gu Nan:

— Não participarei mais deste concurso. Vou ajudá-lo!

Como é? Gu Nan ainda não entendeu.

Zhao Yiren já recolhia o rolo de bambu.

Ergueu-se e, solene, disse ao quiosque no palco:

— Senhorita Pintora, peço que avalie a canção "Flor Apaixonada pela Borboleta" do senhor Gu, que está ao meu lado!

——————————————————————————————

Desculpe, hoje acordei tarde, hahahaha, não tive aula de manhã e aproveitei para dormir até mais tarde.