Capítulo Onze: Nascido para o Banditismo

Ao afastar-se da multidão, Zhao Changhe virou para um canto e logo se apoiou exausto contra a parede, respirando com dificuldade.

Essa técnica do Sangue Demoníaco é realmente poderosa, não apenas pela explosão de velocidade, mas também pela força absurda – depois, vieram vários tentar separá-los e ninguém conseguiu. E pensar que só treinei uma noite e uma manhã...

Mas, de fato, há problemas. Só de usá-la um pouco já me sinto exaurido. Não sei se é sequela do esgotamento de energia vital ou apenas nervosismo.

A pose foi feita, o desafogo veio, mas quem sabe se Zhang Quan morreu mesmo... Mal acabei de chegar e já há disputas internas, não sei que punição me espera.

Contudo, naquele instante, o sangue ferveu e nada mais importava... Talvez essa seja uma das consequências ocultas da técnica do Sangue Demoníaco. Ou será que eu já tinha essa propensão?

"Arrependido?" A voz do Instrutor Sun soou de repente na esquina.

Zhao Changhe virou-se. O instrutor estava ali perto, braços cruzados e um sorriso enigmático no rosto.

Zhao Changhe tinha respeito por ele e baixou a cabeça: "Não tenho do que me arrepender. Se for para ser punido, aceito. Se eu não mostrar firmeza, terei de ceder minha comida para os outros? Não sou feito para viver assim, submisso."

"Hã..." O instrutor interrompeu: "Mataste, Zhao Changhe! Já sabia que tinhas esse vigor, não precisa explicar. Perguntei se te arrependes de ter praticado a técnica do Sangue Demoníaco. Aquela sensação de perder o controle..."

"Ah..." Então era influência da técnica, não minha própria crueldade. Zhao Changhe sentiu-se aliviado e respondeu: "Por enquanto não me arrependo. É uma técnica impressionante. Não há tempo para pensar em mais nada. A propósito, instrutor, isso quer dizer que Zhang Quan..."

"Morreu", respondeu Sun, indiferente. "Teve a ousadia de disputar a carne que eu reservei? Foi ele quem provocou, morreu porque era fraco e tolo. Que morra, tanto faz."

Zhao Changhe percebeu que provavelmente o instrutor o estava acobertando. Baixou ainda mais os olhos: "Obrigado, instrutor..."

"Lá vem o erudito outra vez", resmungou Sun. "Por acaso vieste prestar exame para letrado?"

Zhao Changhe: "?"

Agradecer também está errado?

"Mais cedo, tentaste resolver as coisas com Zhang Quan na conversa. Adiantou de algo? E agora? Todos te respeitam! A autoridade vem assim!" O instrutor riu friamente. "Eu estava lá quando mataste Luo Zhenwu. Vi tua coragem e ferocidade. És um bandido nato, por isso te dei atenção; só assim não desonras a nossa seita! Achas que é por simpatia? És só um garoto!"

Bandido nato... Zhao Changhe ficou sem palavras.

Realmente, não existe amor ou ódio sem razão. Cada ato tem dois lados. O Mestre Fang não gostou do assassinato de Luo Zhenwu, mas o Instrutor Sun apreciou.

A civilidade do homem moderno não se encaixa nesse mundo, ainda mais num covil de bandidos. Eu já sou considerado audacioso, e tendo matado várias vezes em sonhos, já me acostumei à sensação. Se fosse um colega comum, não sei como sobreviveria aqui.

Depois de pensar um pouco, Zhao Changhe perguntou: "Ainda estamos dentro do nosso próprio acampamento. Tudo tem limites, não? Se continuarmos assim todos os dias..."

O instrutor Sun o encarou friamente por um tempo: "Tu já estás na estrada."

E se virou, partindo: "Daqui a uma hora, vem me procurar para aprender a manejar a espada. De manhã, treinas a técnica; à tarde, a espada; à noite, que te arranges."

Zhao Changhe ficou olhando o instrutor se afastar, calado.

Este não é o mundo que eu desejava.

...

Uma hora depois, Zhao Changhe apareceu pontualmente no campo de treinamento.

O instrutor Sun lançou-lhe um olhar divertido. O rapaz, pouco antes, estava exausto, sem comer, parecia uma berinjela murcha; agora, estava cheio de energia.

Sun sabia exatamente o que ele tinha feito no intervalo: foi espancar os companheiros de Zhang Quan e roubou a comida deles, comendo três tigelas, mais do que a sua própria porção. Depois, dormiu tranquilo.

O jovem, que inicialmente queria manter a harmonia interna, logo estava se tornando um bandido destemido.

Neste mundo, é assim: quem entra num tinteiro, acaba negro. Sun não pôde deixar de suspirar: "Venha, junte-se aos outros para aprender as bases do manejo da espada."

Zhao Changhe, por hábito, entrou na fila e ficou no final, ouvindo a explicação.

Mas, ao vê-lo, todos estremeceram e abriram caminho, como se o saudassem respeitosamente à frente. Zhao Changhe riu e, sem cerimônia, avançou até ficar de frente para o instrutor. Só então os outros se alinharam corretamente.

Um sorriso surgiu nos olhos de Sun, que não comentou nada e começou a ensinar: "De todas as armas, a espada tem os movimentos mais básicos: cortar e golpear. Mesmo as técnicas mais avançadas não fogem deste princípio. O domínio dos fundamentos determina teu limite futuro: rapidez, precisão, firmeza. Não há técnica secreta que ensine isso."

"Por exemplo, o golpe reverso que praticaste hoje cedo. Todas as técnicas, ao lidar com inimigos às costas, derivam dessa base: podem variar na força, no ângulo, no preparo para o próximo movimento, cada escola com sua peculiaridade. Mas a firmeza e precisão dependem do fundamento. E, uma vez dominado o básico, qualquer técnica nova será rapidamente assimilada por ti."

"Muitos dizem que nossa seita é de técnicas de aprendizado rápido... Mas a rapidez não está aqui. O fundamento não tem atalho!"

O olhar do instrutor percorreu o grupo, notando o desânimo na maioria. Quem entra para aprender magia negra não busca atalhos? Se é preciso treinar fundamentos todos os dias, qual a diferença de outras escolas?

Apenas poucos, entre eles Zhao Changhe, pareciam captar o valor daquelas palavras.

Sun sorriu: "Agora, vou ensinar novamente o corte reto e o golpe horizontal. Não pensem que qualquer criança pode manejá-los... Assim como o golpe reverso, há nuances. Observem!"

Zhao Changhe fitava os movimentos desacelerados do instrutor sem piscar, simulando-os instintivamente com as mãos. Sentiu que nunca estudara com tanta dedicação em sua vida... Se tivesse sido assim antes, talvez tivesse entrado em Qingbei.

Bandido nato?

Talvez.

A cicatriz no rosto lhe dizia que, neste mundo, isso era mais importante do que qualquer universidade.

A tarde passou rápido. Ao entardecer, Zhao Changhe desabou de cansaço à beira do campo, massageando os braços doloridos. A energia do Sangue Demoníaco ainda circulava, aliviando o cansaço de forma milagrosa.

O instrutor Sun aproximou-se tranquilamente: "Tens talento. Em uma tarde, já pareces um espadachim... Volta e descansa. No jantar, ganharás um pedaço de carne – aqui, quem melhor se sair no treino, recebe carne. Veremos por quantos dias conseguirás."

Zhao Changhe ficou curioso: "Podemos treinar e comer carne assim todos os dias, sem trabalhar?"

O instrutor sorriu de canto: "Ensinar-vos e alimentar-vos é para uso futuro. Achas que é por generosidade?"

Zhao Changhe arriscou perguntar: "Então..."

Não chegou a completar a frase. Sun o cortou: "Por isso, aproveita para treinar ao máximo. Do contrário, se morreres numa tarefa, teu corpo servirá de comida para cães."

Zhao Changhe calou-se.

O instrutor afastou-se: "Foste mérito, então, por ora, tens tratamento especial. Teu companheiro já saiu para uma missão. Não sei se, daqui em diante, dormirás sozinho naquele quarto. Espaço de sobra..."

O coração de Zhao Changhe apertou.

Não via Luo Qi desde o almoço – agora entendia que ele já saíra em missão.

Ingressar na seita demoníaca é bem diferente de trabalhar para a Família Luo. Aqui, é questão de vida ou morte... Será que Luo Qi já voltou?

De outro ponto de vista, Zhao Changhe achava seu caminho irônico.

Por que matou Luo Zhenwu? Em parte para se proteger, mas principalmente para vingar os aldeões de Zhao Cuo, massacrados.

Agora, o grupo ao qual pertence faz o mesmo tipo de coisa. Talvez, um dia, ele mesmo terá de cometer tais atos.

Se antes achava que a maldade da Família Luo não diferia muito da seita demoníaca, agora via que havia diferença... A maior é que os Luo não viviam disso, enquanto a seita faz disso seu negócio principal.

Mas havia escolha? As circunstâncias o empurraram. Agora, seria possível voltar atrás?

Zhao Changhe olhou para o arroz na tigela, olhos sombrios, a refletir.

Bandido nato, então...

"Espero que no futuro mantenhas essa simplicidade de agora. E que, ao reencontrar-me pelo mundo, ainda me chames de irmã."

Zhao Changhe contemplou o céu, onde as palavras da noite anterior já haviam sumido, como se jamais tivessem existido.