Capítulo 34: Nova funcionária, missão cumprida!

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A chuva fina e cerrada lavava a Avenida dos Plátanos, e uma névoa rala envolvia o imponente hotel no fim da via. Os plátanos ao longo da calçada já exibiam brotos novos, e as flores precoces da primavera, resistentes ao frio, desabrochavam com vigor em seus ramos. Aquela chuva baixara a temperatura da cidade de Royal em vários graus, mas os cidadãos sabiam que a água significava o fim do inverno e a chegada da primavera. Embora o frio persistisse, o calor logo se faria sentir.

— Flores! Flores! Senhores e senhoritas, gostariam de comprar um buquê?

Uma garota, carregando uma cesta cheia de flores, apregoava sua mercadoria ao longo da avenida. A chuva encharcara suas roupas, colando mechas de cabelo à sua pele. Ela possuía uma capa impermeável vermelha, mas, em vez de vesti-la, usava-a para cobrir a cesta, protegendo as flores da umidade.

— Rosas de inverno! Jasmins de geada! Ameixas-arco-íris! Compre um buquê para a sua amada!

Os clientes principais da garota eram os hóspedes do Hotel dos Plátanos. Tratava-se do hotel mais luxuoso da capital, onde os clientes eram generosos e, por vezes, ofereciam gorjetas extras.

Contudo, naquele dia, a garota não vendera uma única flor. Se ao anoitecer a cesta ainda estivesse cheia, as flores teriam de ser descartadas. Ninguém queria comprar flores murchas, da mesma forma que ninguém desejava consumir comida amanhecida em um restaurante.

A garota limpou a água do rosto e continuou a gritar com esforço. "Talvez na próxima eu devesse vender guarda-chuvas", pensou.

Nesse momento, uma carruagem de quatro cavalos parou diante do hotel. Um homem de meia-idade, corpulento e inchado, desceu acompanhado por uma mulher de curvas delicadas.

O traje impecável do homem denunciava seu alto valor; apenas os dois botões de punho de pérola seriam suficientes para cobrir as despesas de uma família comum por três meses. A mulher vestia um vestido de ombros nus que delineava sua silhueta esbelta, protegendo-se do frio com uma luxuosa estola de pele de raposa das neves.

A garota aproximou-se rapidamente e estendeu um buquê de flores cor-de-rosa sob o nariz do homem. — Senhor, compre um buquê! Rosas de inverno cor-de-rosa, a linguagem das flores significa "amor apaixonado". Sua esposa certamente ficará encantada!

A jovem mulher cobriu os lábios vermelhos e riu.

— Ouviu isso? Ela disse que eu sou sua esposa! — disse ela, com um tom mimado, apoiando-se no braço do homem.

As dobras de gordura no rosto do homem formaram rugas de satisfação. — Minha querida, você é muito mais gentil e bonita do que aquela megera que tenho em casa!

Para agradar à mulher, ele prontamente retirou a carteira e entregou algumas notas novas à vendedora.

A jovem, agora portadora do "amor apaixonado", tinha um sorriso mais radiante que as próprias flores. Ainda assim, fingindo preocupação, disse em tom meloso: — Eu não deveria aceitar. Se sua esposa souber, com certeza ficará furiosa.

— Então não deixe que ela saiba. — O homem deu um beijo estalado no rosto da mulher. — Ela pensa que estou resolvendo aquele caso!

— Que caso?

— Aquele caso do operário que morreu! A viúva trouxe um bando de crianças para fazer arruaça na nossa fábrica, insistindo que a doença pulmonar do marido foi causada pela inalação excessiva de poeira. Hum, acho que ela só quer extorquir dinheiro!

A jovem exclamou, surpresa: — Ah, e o que aconteceu depois?

— Tenho boas relações com o comissário de polícia; ele enviou homens para expulsá-los! — vangloriou-se o homem. — Essa gente pobre, eu lhes dou trabalho para que não morram de fome nas ruas, uma sorte que eles não teriam em dez gerações! Eles não são gratos e ainda têm a cara de pau de exigir isso e aquilo! São um bando de lobos gananciosos!

— Que terrível, ainda bem que você conhece o comissário...

Os dois conversavam enquanto subiam os degraus. O porteiro do hotel correu solícito para abrir o guarda-chuva para eles, ficando ele mesmo completamente encharcado.

— Espere, senhor! — alguém chamou lá de trás.

O homem parou e olhou para trás. A garota das flores subia os degraus apressada, segurando a saia.

— Já lhe dei dinheiro o suficiente! — franziu a testa o homem.

A garota abriu a mão. Uma chave repousava silenciosamente em sua palma. Era de latão, com a cabeça gravada na forma de um leão rugindo, e, na ponta, uma pequena etiqueta com o número "623".

— Senhor, isto caiu do seu bolso — disse ela.

— Oh, oh, entendo...

O homem exibiu um ar embaraçado, pegou a chave e sorriu para a jovem ao seu lado. — Deve ter caído quando peguei a carteira...

O homem deu à garota mais algumas moedas como agradecimento, não por gratidão, mas puramente para não parecer mesquinho diante da mulher.

A garota observou as costas deles em silêncio. Depois, deu alguns passos para trás e olhou para o sexto andar do hotel.

Gotas de chuva gelada atingiam sua pele pálida e fria.

Um sorriso, mais gelado que a própria chuva, floresceu em seu rosto.

Ela cobriu novamente a cesta com a capa impermeável, levou as mãos à boca como se nada tivesse acontecido e voltou a apregoar: — Flores! Rosas de inverno! Jasmins de geada! Ameixas-arco-íris!

Outros dois homens caminhavam pela rua. Eram jovens, um de cabelos prateados, o outro de cabelos negros.

O homem de cabelos prateados vestia um sobretudo escuro, cujo corte não parecia ser o estilo popular em Royal, mas sim algo mais voltado para o estilo do norte. A garota via esse homem entrar e sair do hotel com frequência ultimamente; o porteiro dissera que ele era um comerciante de Norelia.

O homem de cabelos negros tinha o porte de um jovem nobre bem educado; cada gesto denunciava sua riqueza, mas ele também exalava um ar intelectual, não como um novo-rico, mas como um aristocrata da velha guarda.

Qual seria a atitude desses dois diante da pobre menina das flores na chuva?

Comprariam um buquê por piedade, talvez dando algumas moedas a mais para que ela comprasse algo quente, ou a olhariam como se fosse uma mendiga, ordenando que fosse embora?

Vender flores na rua permitia conhecer todo tipo de gente. Se vender flores era o seu trabalho, observar a natureza humana era o seu passatempo.

Ela retirou um buquê de jasmins de geada azuis da cesta e dirigiu-se aos dois.

Eles não notaram a vendedora, continuando a conversar em voz baixa.

O homem de cabelos negros perguntou: — Pretende contratar pessoal local? Pensei que traria uma equipe de Norelia.

O homem de cabelos prateados ponderou: — De fato, precisarei trazer algumas pessoas para gerenciar a loja, mas para o atendimento ao cliente e a aplicação de películas, pretendo recrutar diretamente aqui em Royal.

— Atendimento ao cliente? O que é isso?

— Simplificando, são pessoas que esclarecem dúvidas e servem os clientes — respondeu o homem de cabelos prateados. — Por exemplo, se um cliente encontrar um defeito no produto, ele pode contatar o suporte pós-venda para realizar uma troca ou devolução.

O homem de cabelos negros ficou surpreso. — Você oferece um serviço tão abrangente? Com todo o respeito, permitir devoluções não reduziria seus lucros?

O homem de cabelos prateados sorriu: — É preciso ter uma visão de longo prazo, Sr. Robinson. Imagine dois comerciantes vendendo produtos semelhantes: um permite devoluções em sete dias, o outro não. Em qual você compraria? Se um comerciante oferece três anos de garantia e o outro não, qual você inconscientemente consideraria de melhor qualidade?

O homem de cabelos negros parou para pensar. Seu companheiro já estava na base dos degraus do hotel, e ele apressou-se a segui-lo.

— Entendo. Permitir trocas pode causar uma perda momentânea, mas, a longo prazo, aumenta a reputação e a credibilidade da marca. O valor da mercadoria não é apenas o valor intrínseco do item, mas também o valor do serviço agregado a ele, não é?

— Teorias tão profundas eu não conheço, senhor. Apenas penso do ponto de vista do consumidor. Se não protegermos os direitos do consumidor, logo ninguém ousará consumir.

O homem de cabelos negros refletiu: — Talvez devêssemos legislar para que todos os produtos tenham garantia. E, Sr. Lorrain, o que é a aplicação de películas?

— Oh, como o nome sugere, é colar uma película protetora nas placas de energia mágica. Não é um trabalho complexo, mas exige atenção e paciência. Em Norelia, os familiares dos funcionários fazem esse trabalho como bico. Quero recrutar algumas pessoas habilidosas na capital...

Uma voz clara o interrompeu.

— Senhor, gostaria de comprar um buquê?

A garota, encharcada da cabeça aos pés, segurava a cesta e olhava para os dois com olhos brilhantes como os de um filhote de cervo.

— Jasmins de geada azuis, a linguagem das flores significa "amor puro e nobre". Não compraria um para sua esposa?

O homem de cabelos prateados disse: — Uh, ainda não sou casado.

— Então para sua namorada.

— Também não tenho namorada.

— Então para seu namorado.

O homem de cabelos prateados: — ...

Seu companheiro limpou a garganta: — Jovem senhorita, não precisamos de flores.

A decepção transbordou dos olhos da garota como uma fonte. A mão que segurava as flores caiu, sem vida.

— Desculpem o incômodo, senhores. — A garota fungou. — Mas, vocês realmente não vão comprar flores? Nem que seja uma, faço pela metade do preço. Não vendi nada hoje por causa dessa chuva maldita. Minha família vai passar fome...

— Isso não é culpa nossa, senhorita. — disse o homem de cabelos negros friamente. — Se não quer que sua família passe fome, deveria trabalhar mais, gerir melhor a economia doméstica e poupar para enfrentar os riscos. Assim, mesmo que chova por vários dias, sua família não passaria necessidade.

— O senhor fala de forma muito profunda, não entendo. — Os lábios da garota, roxos pelo frio, tremeram. — Mas eu trabalho duro todos os dias e ainda assim não tenho o que comer...

— Então talvez devesse considerar se aprimorar e conseguir um emprego com melhor remuneração. — O homem de cabelos negros empurrou a garota.

A garota soltou um gemido, cambaleou e caiu em uma poça de água na beira da estrada. As flores da cesta espalharam-se pelo chão e foram imediatamente encharcadas pela lama.

— Minhas flores! — gritou a garota em desespero.

Alguns clientes que saíam do hotel lançaram olhares de reprovação ao homem de cabelos negros. Desconfortável, ele murmurou algo que faria seu professor de etiqueta desmaiar e retirou a carteira.

— Tome! — ele jogou uma nota sobre os joelhos da garota. — Isso é mais do que o suficiente para comprar todas as suas flores!

Em seguida, puxou seu companheiro e subiu os degraus, deixando a garota para trás.

A garota olhou silenciosamente para a escadaria. Em seus olhos azul-profundos refletiam-se as silhuetas dos dois homens que subiam.

Por um breve momento, ela sentiu vontade de enfiar a mão no bolso do homem de cabelos negros e roubar sua elegante carteira de couro de jacaré. Mas não o fez. Não por um despertar de consciência, mas por causa do que o homem de cabelos prateados e olhos vermelhos dissera.

Embora ainda não compreendesse tudo, ela sentia que aquele homem desejava defender os interesses do povo comum. Ele era um comerciante, mas não era tão mau.

Ela levantou-se silenciosamente, recolheu a cesta, ajeitou a capa de chuva e caminhou para o outro lado da Avenida dos Plátanos. Sob seus pés, algumas flores encharcadas de lama flutuavam na correnteza e caíram nas frestas do bueiro.

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A garota, vestindo sua capa impermeável, caminhava com passos leves sobre as pedras molhadas da calçada. Os postes de luz da rua acendiam-se um a um, alongando sua sombra. De cada casa magnífica vinham risadas estridentes, e a luz amarela e quente que emanava das janelas chamava silenciosamente os que estavam longe para casa.

A garota nem olhou para as janelas brilhantes ou para as sombras felizes atrás delas; virou-se e entrou em um beco estreito. Agachou-se atrás de uma lixeira, ocultando sua pequena figura, e retirou um pedaço de pão duro, capaz de lascar um dente, comendo-o em silêncio.

Esperou até a madrugada. As risadas nas casas diminuíram e as luzes apagaram-se uma a uma. A cidade mergulhou no sono. A chuva continuava a cair, tornando os tijolos escorregadios, mas o som da chuva abafava ruídos e lavava pegadas.

A garota limpou as migalhas de pão das mãos, descartou a capa e revelou uma roupa de camuflagem negra por baixo. Com um salto leve, subiu no muro, escalou até o telhado usando as saliências de pedra e moveu-se sobre as telhas como um gato, ágil e silenciosa.

Aproximou-se do hotel, saltou para a varanda do terceiro andar, subiu pelo cano de drenagem até o quarto, depois ao quinto.

O alvo era o quarto 623, no sexto andar.

Ao chegar ao sexto andar, percebeu que havia alguém na varanda ao lado.

Quem estaria olhando a chuva no meio da madrugada!

A garota praguejou mentalmente e encolheu-se na sombra sob o parapeito.

A pessoa na varanda era o homem de Norelia, de cabelos prateados e olhos vermelhos, que falara sobre "direitos do consumidor". Ele não apenas tomava o vento gelado da madrugada, mas estava vestido formalmente com um traje de gala, uma flor na lapela, segurando vinho tinto em uma mão e um cristal na outra! Quem o visse pensaria que estava em um banquete da rainha!

Esses ricos, são cada um mais doente que o outro!

— ... Sim, Selina, o novo evento "As Conquistas de Alexandre" pode ser lançado. — O homem de cabelos prateados falava ao vento. — Como estão as ilustrações das cartas para a "Guerra dos Sucessores"? Ótimo, diga a Luca que estou satisfeito. Não, não se preocupe com as reclamações dos jogadores. Sei que a "Guerra dos Sucessores" é uma tragédia, mas os fãs são mais leais quanto mais sofrem. Eles vão gritar enquanto são "esfaqueados" emocionalmente e, ainda assim, gastarão dinheiro...

Ele parou de repente.

A garota tapou a boca, temendo emitir qualquer som.

Ele a vira!

Ela estava exposta!

Não, não, não, era impossível. Do ângulo dele, ele não poderia vê-la escondida no canto, a menos que tivesse visão de raio-x.

— ... Vou desligar, Selina. — O homem voltou para o quarto. Com um "clique", a porta da varanda fechou-se hermeticamente.

A garota soltou um suspiro de alívio e saiu da sombra.

Esperou por um bom tempo e, ao ter certeza de que o quarto do homem de cabelos prateados estava em silêncio, saltou sobre o parapeito e pulou para o quarto 623.

A porta da varanda foi aberta facilmente com um grampo de cabelo. Ela deslizou para dentro, como uma sombra que entra com o vento.

O quarto estava impregnado com um forte cheiro de álcool e perfume, e várias garrafas vazias estavam espalhadas pelo chão.

O homem de meia-idade abraçava a jovem, dormindo confortavelmente na cama macia, com um ronco tão alto que poderia ser ouvido do outro lado da cidade.

Como alguém que ronca tanto não acorda com o próprio barulho? Um mistério sem solução.

Minutos depois, a garota deixou o quarto. Seu bolso estava mais pesado, contendo uma carteira gorda, dois botões de punho de pérola, um prendedor de gravata com rubi, uma aliança de ouro e, claro, uma rosa de inverno cor-de-rosa.

***

Capital Royal, bairro pobre.

Este lugar e a Avenida dos Plátanos eram dois mundos distantes. Aqui não havia casas bonitas e limpas, apenas cercas decadentes cobertas por rachaduras como teias de aranha, parecendo prestes a desmoronar em um monte de entulho a qualquer momento.

Quem viesse aqui pela primeira vez ficaria chocado ao ver um lugar tão miserável na capital mais próspera do país. A garota diria, com um sorriso sarcástico, que até a cidade mais próspera tem lugares assim, tal como a mansão mais bela tem lixeiras e esgotos.

Em um barraco baixo feito de tábuas, a luz ainda estava acesa tarde da noite. Uma mulher de luto costurava sob a luz de uma vela. A vela emitia um cheiro pungente e a luz era fraca, mas era o único meio de iluminação que ela podia pagar.

Seu marido morrera de doença pouco tempo antes. Para tratá-lo, a família gastara até o último centavo e ainda acumulara uma dívida enorme. Para sustentar a si mesma e aos filhos, ela lavava roupas para os outros durante o dia e fazia costura à noite, dormindo apenas três ou quatro horas por dia.

Os filhos menores espremiam-se em uma única cama. O filho mais velho e a filha mais velha dormiam sobre a mesa, ainda segurando uma escova de cola. Eles agora colavam caixas de fósforos para ajudar nas despesas. No próximo ano, quando completassem doze anos, poderiam legalmente trabalhar como crianças nas fábricas...

Tum, tum, tum.

A viúva levantou a cabeça, surpresa. Achou que fosse o som do vento. A casa era tão precária que, sempre que ventava ou chovia, as tábuas batiam violentamente.

Tum, tum, tum, tum.

As batidas tornaram-se mais pesadas e urgentes. Agora a viúva tinha certeza: não era o vento, alguém estava realmente batendo à porta.

O filho e a filha mais velhos acordaram e trocaram um olhar de alerta. Pouco antes, a mãe deles fora cobrar explicações ao patrão do pai e fora expulsa pela polícia. A polícia ameaçara prendê-la se ela voltasse a "assediar" aquele "respeitável proprietário de fábrica".

Seria...

O filho pegou uma vassoura, e a filha, uma frigideira. Os dois moveram-se com cumplicidade para perto da porta.

— Parem! — a viúva balançou a cabeça desesperadamente.

O filho colocou o dedo nos lábios e fez um sinal para a irmã.

A filha abriu a porta de um puxão.

O vento gelado invadiu o barraco, e a chama da vela oscilou violentamente. Os dois filhos levantaram suas armas simultaneamente.

No entanto, para sua surpresa, não havia ninguém lá fora.

O filho esticou a cabeça, olhando para todos os lados, confirmando que não havia ninguém. Sua irmã apontou silenciosamente para o chão.

Um embrulho esfarrapado fora deixado na porta.

O filho, cauteloso, usou a vassoura para abrir o embrulho e, em seguida, soltou um suspiro de espanto.

Dentro, havia uma pilha de moedas organizadas. Calculando por alto, não só era suficiente para pagar as dívidas, como o restante permitiria que a família vivesse sem passar necessidade por um ano.

— Mãe, veja! — o filho levantou as moedas, radiante.

Sob as moedas, havia uma pequena flor seca.

***

Capital Royal, bairro nobre. Em uma mansão.

Uma dama da alta sociedade, vestida luxuosamente, balançava o leque com impaciência, encarando o mordomo: — Por que o senhor ainda não voltou?

O mordomo fez uma reverência: — O senhor disse que passaria a noite na fábrica.

— De novo na fábrica! Por que ele não vai morar lá de uma vez por todas?

— Ainda são os problemas com os operários, madame. — o mordomo manteve a calma. — Eles estão em greve e exigem indenização. O senhor está negociando com os representantes. Ele garantiu que voltará amanhã cedo.

A dama fez uma careta. Ela não entendia de negócios e apenas aceitava o que o marido dizia. Filha de aristocratas, desde pequena aprendera etiqueta, música, pintura e literatura; não sabia nada sobre comércio, então seu pai lhe arranjara um genro que se casou com sua família. O marido era muito capaz e administrava a fábrica e os negócios com sucesso. Mas, às vezes, ele amava demais o trabalho e nunca voltava para casa.

Eles discutiam frequentemente. O marido sempre dizia que ela não era gentil o suficiente e pedia que aprendesse com tal condessa ou tal senhorita. Ela, porém, sentia: por que deveria ser gentil? Ela era tão rica, todo o sucesso do marido vinha dela, ele é que deveria ser gentil com ela.

— Muito bem, muito bem. — disse a dama, entediada. — Vou dormir. Vá preparar o incenso, senão não conseguirei descansar.

— Às ordens, madame.

A dama, servida por duas criadas, banhou-se, trocou de roupa e subiu em sua cama de dossel esculpida. Era seu dote, trazido da casa de seus pais; se não dormisse naquela cama, sofria de insônia.

O incenso de estoraque vindo do sul a deixava sonolenta. Mal caíra no sono, foi acordada por um trovão.

Era um trovão de primavera. Significa que a primavera está chegando, pensou, sonolenta.

Em seguida, outro trovão.

A dama sentou-se bruscamente e olhou pela janela.

Não, aquilo não era um trovão. Alguém estava batendo com força em sua janela.

Lembrou-se de uma cena de teatro que vira: o protagonista, para conquistar a amada, subia em sua janela no meio da noite. Quando aquela peça estava no auge, muitos jovens nobres imitavam o romântico protagonista.

A dama saltou da cama, caminhou descalça sobre o tapete macio até a janela.

Lá fora, não havia nenhum jovem bonito segurando uma rosa, apenas um envelope de papel pardo, achatado.

A dama abriu a janela, e a chuva caiu sobre ela. Praguejando, pegou o envelope e abriu-o em meio às cortinas esvoaçantes.

Dentro, havia uma carta e uma aliança de ouro.

Um minuto depois, as criadas ouviram um rugido estrondoso vindo do quarto da patroa.

— Seu gato ladrão e traiçoeiro! Lobo ingrato! Porco sem vergonha! Quem permitiu que você entrasse na aristocracia? Quem lhe deu toda essa riqueza? E é assim que você me trata! Atrever-se a estar com aquela raposa —!

As criadas invadiram o quarto e encontraram a dama com as sobrancelhas arqueadas, olhos cuspindo fogo, dentes cerrados e furiosa.

— Você! Ajude-me a trocar de roupa! — ordenou às criadas. — Você! Vá buscar o carro! Você, avise meu pai para que traga uma carruagem cheia de homens!

— Madame, acalme-se! É tão tarde, onde a senhora vai?

— Ao Hotel dos Plátanos! Vou pendurar aquele casal de adúlteros nos plátanos!

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No dia seguinte.

Avenida dos Plátanos, sob os degraus em frente ao hotel.

A chuva fina cessou, e o ar poluído da cidade foi varrido, deixando um clima agradável. De manhã, chegou a aparecer um arco-íris, fazendo com que os cidadãos, que há muito não viam o céu limpo, ficassem maravilhados.

— Flores! Rosas de inverno! Jasmins de geada! Ameixas-arco-íris!

A garota carregava a cesta, apregoando pela rua. Na noite passada, houve um acidente considerável no hotel: uma dama nobre chegara com um exército para flagrar o adultério. Baseando-se no princípio de proteger a privacidade dos clientes, o hotel recusou-se a revelar o nome, mas permitiu que a dama ficasse de vigia na porta. Ao amanhecer, o marido da dama e uma cortesã famosa da capital foram colocados juntos em uma carruagem. Segundo um porteiro de plantão, o marido estava com o rosto todo machucado.

Contudo, a garota não se importava nem um pouco com isso. Como as intrigas de famílias poderosas teriam qualquer relação com uma simples vendedora de flores?

— Olhem, vejam! Flores frescas! Compre um buquê para a sua amada!

Uma carruagem a vapor parou diante da garota. Quem dirigia era um homem forte, de casaco longo e barba por fazer. A garota reconheceu-o: era o comissário do Quinto Distrito, implacável e conhecido por aceitar subornos.

Ela virou-se para sair, mas foi agarrada firmemente por um braço robusto.

— Garotinha, tenho perguntas para você. — disse o comissário friamente. — Você vendeu um buquê para um casal ontem?

Calma. Não se desespere. Pensou a garota. Você já fez isso tantas vezes, nunca foi descoberta. Desta vez será igual. Eles não têm provas, não podem fazer nada contra você.

— Eu... eu vendi muitas flores, não me lembro, senhor. — disse ela.

— É mesmo? — o comissário riu com escárnio. — A outra parte lembra-se muito bem de você. Você vendeu rosas de inverno cor-de-rosa e encontrou a chave dele, não é?

— Uh, acho que foi isso, agora que o senhor mencionou, lembro-me. O que tem isso?

— Aquele senhor foi vítima de um roubo. Não acha uma coincidência? Você encontra a chave dele, e naquela mesma noite as coisas dele são roubadas. Você sabe algo sobre isso?

— Não sei, senhor.

— Onde você estava ontem à noite, das 23h30 às 3h da manhã? Quem pode provar?

O suor frio escorria pelas madeixas da garota.

— Eu estava dormindo em casa, senhor. Não sei quem poderia provar que eu estava dormindo...

A mão do comissário apertou-se. O braço da garota doía.

— Então venha comigo até a delegacia para explicar isso direito.

***

Ficou provado que, quando o comissário quer prender alguém, nem sempre precisa de provas.

A acusação que o comissário lhe impôs foi roubo. A garota não conseguia entender o porquê. Talvez o homem de meia-idade, por trás daquela aparência gorda, tivesse uma mente astuta e percebesse que ela era a ladra; talvez o comissário apenas quisesse um bode expiatório e, por sorte, pegou a culpada; talvez suas ações tivessem sido testemunhadas... De qualquer forma, a garota foi trancada no centro de detenção o mais rápido possível. Se a eficiência da polícia fosse sempre tão alta, os ladrões do mundo já teriam desaparecido.

Ela não podia pagar um advogado, nem a fiança, e quem a acusava era um proprietário de fábrica poderoso (embora seu poder pudesse não durar muito), então seu destino era óbvio.

Após ser interrogada exaustivamente pelo comissário durante um dia inteiro, ela foi jogada em uma cela. O lugar era úmido e frio, sua cama era um monte de palha e, à noite, ratos vinham visitá-la. Ironicamente, as condições ali eram melhores do que em sua casa. Sua casa era um barraco feito de tábuas e jornais, sempre com correntes de ar. Mas a cela pelo menos tinha paredes de tijolos.

A garota deitou-se na palha, olhando para o teto nu. Ela não conseguia se lembrar da última vez que dormira em uma cama de verdade, mas lembrava-se de que, antes de dormir, o pai sempre lhe contava histórias. Cada história estava gravada em sua mente: "O Belo Cisne", "A Bruxa Inteligente e o Invasor de Domicílio", "Casos Clássicos de Marketing e Branding de Fadas Madrinhas". A história que ela mais gostava chamava-se "A Garotinha que Vendia Armas".

"Na véspera do Festival do Solstício de Inverno, o tempo estava terrivelmente frio. Cada casa estava iluminada e decorada, famílias reunidas. No entanto, nas ruas, havia uma garotinha magra. Ela se encolhia nas sombras da rua, envolta em um casaco marrom que não lhe servia, com os ombros cobertos de neve. Cada vez que um pedestre passava, a garota lançava-lhe um olhar de súplica."

"Finalmente, um homem parou diante da garota. 'Quanto por uma noite?', perguntou ele."

"A garota olhou com fúria. 'Vai se foder, seu pervertido', rosnou ela, 'ainda não reconhece a velha aqui nesta rua? Cuidado para eu não estourar sua cabeça com um tiro!'"

"O homem fugiu apavorado. Depois de muito tempo, uma mulher aproximou-se da garota. Ambas trocaram um olhar familiar. A mulher perguntou: 'O que tem de bom?'"

"A garota abriu rapidamente o casaco e depois o fechou. 'Armas de fogo novas, conseguidas no exército. Só por este valor.' A garota levantou três dedos."

"A mulher balançou a cabeça, achando caro demais. A garota suspirou, olhando para a silhueta dela que se afastava. Até o final da noite, a garota não vendera uma única arma. Ela ouvia as risadas nas casas e sentia uma inveja profunda. Tirou uma arma de dentro do casaco e disparou para o céu. Em meio ao cheiro de pólvora, ela parecia ver o rosto de sua falecida avó..."

O cansaço fez a garota cair logo no sono.

Teve um sonho estranho.

No sonho, ela estava em uma rua de inverno, a neve caía suavemente, cobrindo seus ombros.

Um homem de preto, vestindo um sobretudo grosso, aproximou-se dela, olhando para todos os lados secretamente, e abriu o casaco rapidamente. Claro, o que havia ali não era seu corpo nu, mas vários tipos de armas: revólveres, espingardas de cano duplo, rifles de tiro único, adagas, nunchakus, forcados...

"Ei! Espere! Eu realmente vou vender esse tipo de coisa? Tenho apenas quatorze anos, isso parece um pouco absurdo! E como você pendurou um forcado dentro do casaco?!"

O homem de preto disse: "Ora, este é o seu sonho. Eu também estou curioso sobre por que você teria esse tipo de sonho. Os contos de fadas daqui são todos tão assustadores?"

Ele não era um contrabandista de armas, mas o homem de cabelos prateados e olhos vermelhos. A garota vira-o ontem, ele falava sobre cláusulas de garantia, direitos do consumidor...

"É você!" gritou a garota, "Se este é o meu sonho, por que você está aqui?"

"Bem, vamos falar de outra coisa. Sobre o fato de você roubar." O homem de cabelos prateados olhava para a garota com interesse. "Uma pergunta recorrente: por que você faz isso?"

A garota rebateu: "Não me diga que foi você quem me denunciou?"

"Não fiz nada disso. Foi aquela cortesã. Ela não estava dormindo e seu olfato é muito aguçado. Ela sentiu o cheiro das flores em você."

" ... Nunca imaginei que o motivo do meu fracasso fosse a falta de dinheiro para tomar banho." disse a garota.

O homem de cabelos prateados disse: "Agora você pode responder à minha pergunta?"

"Isso não é fácil de adivinhar?" A garota colocou as mãos na cintura. "Acho a viúva pobre lamentável, e a esposa enganada também é azarada, então apenas os ajudo."

"Mas você não acha que as pessoas que você rouba também são inocentes? O dinheiro delas também foi ganho com trabalho duro..."

"Oh, é mesmo?" A garota sentou-se e apontou para o lado.

O homem de cabelos prateados hesitou, fechou o casaco e sentou-se na beira da calçada.

"Vou te perguntar," disse a garota, "se todos trabalham, por que os pobres trabalham mais de dez horas por dia e só ganham uma ou duas moedas de cobre, enquanto os ricos ficam deitados em casa sem fazer nada e ainda acumulam fortunas?"

O homem de cabelos prateados disse lentamente: "Hum, é, por que será?"

A garota inclinou-se para a frente, com um tom misterioso: "Eu penso o seguinte: porque o dinheiro que os pobres ganham com seu trabalho é roubado pelos ricos. Por exemplo, você trabalha em uma fábrica têxtil, seu trabalho mensal vale dez moedas de prata, mas o patrão só lhe paga cinco como salário, o resto vai para o bolso dele. A fábrica tem centenas de operários como você, você pode calcular quanto o patrão ganha. Tirando o aluguel da fábrica, a depreciação das máquinas, o custo das matérias-primas... ele ainda tem lucro. Com dinheiro, ele pode abrir novas fábricas, contratar mais operários e ganhar ainda mais. Mas o salário dos operários não aumenta, então a diferença entre rico e pobre aumenta. Agora me diga, o dinheiro dos ricos é realmente ganho com trabalho duro?"

O homem de cabelos prateados exibiu uma expressão estranha, entre "pavor" e "veneração".

"Então, você se tornou uma justiceira social?" perguntou ele, cauteloso.

"Eu chamo de 'redistribuição da riqueza social'." disse a garota. "Isso deveria ser feito pelo governo, fazendo os ricos pagarem mais impostos e os pobres menos, porque grande parte do dinheiro dos ricos foi roubada dos pobres, agora apenas estamos retirando-o e devolvendo aos pobres."

O homem de cabelos prateados perguntou: "Quem lhe contou esse princípio?"

"Meu pai. Não estou te enganando, minha família era bastante rica antes. Meu pai era arqueólogo. Perguntei-lhe por que, sendo crianças, eu podia vestir roupas bonitas e ir à escola, enquanto os filhos da criada só podiam lavar roupas e esfregar o chão em casa. Ele me contou esse princípio."

"E como seu pai sabia disso?"

"Ele viu em um livro. Já disse, ele era arqueólogo, encontrou um livro em uma ruína que continha muitas coisas interessantes. Ele disse que talvez fossem obras de filósofos antigos."

"E seu pai agora...?"

A expressão da garota escureceu. "Ele morreu. A herança foi roubada pelos parentes, o que sobrou para mim foi apenas aquele livro. Eles me enviaram para o orfanato." Ela puxou o canto da boca, exibindo um sorriso mais triste que o choro. "Nós chamávamos aquele lugar de 'prisão para pobres', onde as pessoas só cometiam um crime: a 'pobreza'. Dei um jeito de escapar."

Um fogo de artifício explodiu no céu noturno. Em meio ao som ensurdecedor da explosão, a garota ouviu claramente um suspiro leve.

"Mas você sabe que esse modo de vida não pode durar." disse o homem de cabelos prateados. "Ir para a prisão ainda é um destino bom. Se você irritar alguém importante, pode acabar enforcada."

A garota olhou para ele silenciosamente, como se seus olhos dissessem: que outra escolha eu tenho?

O homem de cabelos prateados disse: "Posso lhe dar um emprego. Um emprego de verdade. Você não precisa mais roubar. Pode ter uma vida sem preocupações e alguém lhe ensinará a ler."

"Parece que você é um grande santo, mais benevolente que os sacerdotes do templo. Embora eles, na verdade, não sejam muito benevolentes." A garota olhou para ele com desconfiança. "Quem é você afinal?"

"Ah, eu também fui alguém oprimido como você. E agora? O matador de dragões tornou-se o próprio dragão." O homem de cabelos prateados olhou melancolicamente para longe.

A garota não teve tempo de entender o significado, quando um vento norte gelado, carregando flocos de neve, atingiu-a. Tudo o que via era cinza e branco. Uma voz longa veio de longe: "Se você se decidir, venha me procurar."

"Espere, onde devo te procurar? Eu nem sei seu nome!"

"Saber o seu nome é o suficiente."

A garota sentou-se bruscamente, respirando ofegante.

Olhou em volta, ainda estava em sua cela. Não havia rua com neve, nem contrabandista de armas. Ali só havia ela, as paredes frias, a cama de palha, os ratos guinchando...

A porta da cela abriu-se com um rangido. A luz repentina feriu os olhos da garota.

"Tila Anderson. Alguém pagou sua fiança. Você pode sair."

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