Capítulo 18: A Nova Obra

O grupo debatia animadamente as impressões que Lin Weimin acabara de compartilhar, bem como o final alternativo que propusera, cada um com opiniões distintas, mas todos concordavam quanto à qualidade do desfecho sugerido por Lin Weimin.

Coincidentemente, a professora Zhang Yuqiu retornou do lado de fora e, ao ver todos tão entusiasmados, perguntou: “Sobre o que estão conversando?” Jiang Zilong então repetiu para ela o que Lin Weimin dissera. Zhang Yuqiu, após ouvir, assentiu com aprovação: “É uma ideia interessante, deveria tentar escrever sobre isso!”

Como assim?

Assistir a um filme e ainda sair com uma tarefa? Todos olharam para Lin Weimin com expressão divertida, esperando o desenrolar. Ele implorou: “Professora Zhang, ainda nem escrevi as impressões do filme, por favor, não me dê mais trabalho.”

“Não é exatamente uma tarefa”, respondeu ela. “Vocês são escritores; quando têm uma boa ideia, devem escrevê-la. Pense em mostrar-me depois, pode valer como sua impressão do filme.” Dito isso, Zhang Yuqiu entrou na sala de projeção, e todos caíram na risada.

Lin Weimin estava visivelmente desconcertado, irritado: “Estão rindo de quê?” O grupo riu ainda mais alto, o ambiente carregado de alegria. Lin Weimin suspirou resignado.

No ano anterior, por esta época, ele se dedicava incansavelmente a escrever, sem descanso. Isso só mostrava que a profissão de escritor não pode ser confortável demais, senão algo se perde. Quantos clássicos da literatura foram escritos em momentos de pobreza e desespero? E quantos escritores perderam sua criatividade após alcançarem fama e sucesso?

Jiang Zilong voltou a dar um tapinha no ombro de Lin Weimin: “A professora Zhang deposita grandes esperanças em você, não a decepcione!”

Ignorando as brincadeiras e provocações, Lin Weimin retornou à sala de projeção. O segundo filme exibido era russo, chamado “Sonata à Beira do Lago”. Lin Weimin nunca ouvira falar, mas a qualidade era surpreendente, deixando todos com vontade de ver mais.

Voltaram para o dormitório, já eram dez horas da noite. Mesmo com as luzes apagadas, o grupo ainda conversava animadamente. Wang Zonghan e Guo Yudao discutiam o enredo do filme; Guo Yudao, normalmente tão calado, falava bastante naquela noite, com Qiao Yundian ocasionalmente fazendo comentários.

No meio da conversa, voltaram ao novo final de “Voando Sobre o Ninho do Cuco” proposto por Lin Weimin.

“A ideia do Weimin é realmente boa, deveria escrevê-la.”

“Concordo, Weimin, quando tiver tempo, escreva para mostrarmos uns aos outros. Só pelo núcleo da sua proposta, já se vê que a qualidade será excelente.”

Na verdade, nem precisava de incentivo; desde que Zhang Yuqiu falou, Lin Weimin vinha pensando no assunto.

Sua mente estava tomada por pensamentos complexos: de um lado, por ser alguém que atravessou o tempo, queria aproveitar o conhecimento do futuro para ganhar dinheiro e desfrutar a vida; de outro, sabia que nada vem sem esforço, cada conquista exige trabalho.

Agora, com alguns pequenos resultados na literatura, fruto de um ano de dedicação, sentia também o peso dessas conquistas. Antes, sua escrita tinha certo grau de astúcia, inclusive ao transformar obras audiovisuais do futuro em textos, o que era uma forma de facilitar o trabalho.

A onda da literatura de cicatrizes logo passaria; depois viriam literatura de reforma, de busca de raízes, vanguardista, tantos estilos surgiriam sucessivamente.

Será que deveria continuar nesse caminho de facilitar as coisas? Escrever sobre cicatrizes quando esse estilo está em alta, sobre reforma quando a reforma se torna tendência...

Lin Weimin sentia-se incomodado; talvez nem percebesse, mas sua mentalidade estava mudando silenciosamente.

“Vou seguir o conselho da professora Zhang: transformar a ideia do novo final de ‘Voando Sobre o Ninho do Cuco’ em uma nova história e ver no que dá.”

Antes de dormir, essa foi a última ideia que passou por sua mente.

O curso do Instituto Literário era como uma inundação: em apenas dois ou três meses, despejavam uma enorme quantidade de conteúdo de qualidade sobre os alunos, não havia outro método possível.

Recentemente, o novo curso era ministrado por Nie Gannu, sobre “A Margem do Rio”. O nome Nie Gannu já era pouco familiar aos jovens das gerações futuras, mas ele fora uma figura indispensável na literatura chinesa décadas atrás.

Poeta, ensaísta, editor e pesquisador de literatura clássica, seu estilo era original, cheio de humor e melancolia, conhecido como “o único estilo de San Yisheng”.

Atualmente, era consultor da Editora de Literatura Popular, acumulando também diversos títulos oficiais, uma verdadeira autoridade.

Após uma manhã de aula, alguns alunos ainda rodeavam Nie Gannu, discutindo “A Margem do Rio”.

Lin Weimin não estava entre eles; nunca lera a obra original, e só assistir à aula já era um desafio, quanto mais debater sobre ela.

Aproveitando os minutos antes do almoço, ele se debruçava sobre a mesa, escrevendo freneticamente.

Durante o almoço, Wang Zonghan perguntou: “Weimin, você está escrevendo com tanto empenho ultimamente, já está quase terminando?”

Lin Weimin mastigava: “Quase, mas não é aquela de que falamos outro dia.”

“É a que você escreveu antes?”

“Sim.”

Wang Zonghan demonstrou interesse: “Depois me deixa ver?”

Lin Weimin hesitou, mas assentiu: “Está bem.”

Na hora do descanso, Wang Zonghan foi até Lin Weimin buscar o manuscrito.

Ao ler as duas primeiras páginas, Wang Zonghan lançou um olhar a Lin Weimin.

A escrita era rude, quase áspera!

Ele já conhecia “Uma Questão de Um Centavo”, a obra premiada de Lin Weimin, cujo estilo e narrativa eram completamente diferentes.

Mesmo assim, prosseguiu, gradualmente se deixando envolver pela história.

“Zonghan, não vai descansar um pouco?”

Do outro lado, Guo Yudao percebeu o interesse de Wang Zonghan e perguntou. Wang Zonghan murmurou algo, mas os olhos permaneciam no manuscrito.

Guo Yudao não insistiu, deitou-se e fechou os olhos; ia precisar de energia para as aulas da tarde.

Quando acordou, espreguiçou-se e, ao levantar, viu que Wang Zonghan ainda estava encostado na cabeceira, segurando o manuscrito de Lin Weimin na mesma posição de antes.

“Zonghan, não dormiu?”

Wang Zonghan estava no ápice da narrativa e nem ouviu Guo Yudao.

Naquele momento, Lin Weimin e Qiao Yundian também se levantaram; Lin Weimin lavou o rosto e, ao retornar, viu os dois ao lado de Wang Zonghan.

“O que está acontecendo?”

Guo Yudao ergueu o olhar do manuscrito: “Zonghan está tão imerso no seu romance que nem responde quando chamamos. Ficamos curiosos e demos uma espiada.”

Lin Weimin sorriu, sentindo um pequeno orgulho: “E o que acharam?”

“Ele está quase terminando; nós só vimos uma parte, não dá para entender tudo assim.”

Apesar disso, só pelo trecho que Guo Yudao lera, já sentira uma enorme atração pela obra.

“Daqui a pouco temos aula, deixemos para depois.”

A conversa interrompeu o transe de Wang Zonghan, que relutantemente largou o manuscrito, e todos seguiram juntos para a próxima aula.