Capítulo 49: Mestre e Discípulo

Nos últimos anos, o impacto sobre o senhor Cao Yu foi bastante intenso. Após 1977, com o renascimento da terra e a renovação de tudo, sua situação melhorou consideravelmente. No entanto, agora ele já era um homem que passara dos setenta anos, sua energia e entusiasmo estavam longe dos tempos de juventude; os compromissos diários, visitas, reuniões, nunca terminavam. Desta vez, a viagem foi para os Estados Unidos, e só após dois dias de descanso ele pediu à filha, Wan Fang, que avisasse Lin Weimin para ir encontrá-lo.

Lin Weimin e o senhor Cao Yu conversaram por mais de dez minutos no escritório, principalmente sobre questões triviais do trabalho e da vida de Lin Weimin. Ele apenas escutava atentamente.

Quando Lin Weimin falou sobre seu desejo de ingressar na equipe editorial da revista "Contemporânea", o senhor Cao Yu perguntou: “Por que quer ir para lá? Não seria melhor dedicar-se exclusivamente à escrita?”

“Professor, não tenho condições tão favoráveis. Após os estudos no Instituto de Literatura, se não encontrar um emprego adequado, terei de voltar para o campo, depois regressar à cidade natal e tentar conseguir um trabalho através da secretaria da rua.”

“Entendo.” Cao Yu assentiu, sem dizer mais nada.

Nesse momento, Li Yuru bateu à porta: “É hora do jantar.”

Comer em casa significava reconhecimento. Lin Weimin levantou-se com alegria.

Na mesa, havia um prato de carne e dois de legumes; o sabor era excelente.

Após a refeição, Lin Weimin se ofereceu para limpar a mesa: “Senhora, deixe que eu cuide disso.”

“Não é necessário, isso é comigo. Vocês conversem à vontade.”

Ela era firme, então Lin Weimin não insistiu.

De volta ao escritório, o senhor Cao Yu preparou uma lista de livros para ele.

“Leia estes livros quando tiver tempo. Se escrever algo novo, traga para eu ver.”

“Sim, professor.”

Com isso, Lin Weimin sabia que era hora de se despedir.

Ao sair da casa do senhor Cao Yu, o céu já estava completamente escuro. Ele olhou para trás, para o “Edifício Shangshu” oculto na penumbra.

O destino é realmente curioso. Sem explicação, ele atravessou para a década de oitenta, teve sorte de entrar no Instituto de Literatura e agora, pasmem, tornou-se discípulo de Cao Yu.

Ainda que o velho tenha aceitado por consideração ao Instituto, ao chamar “professor”, o mestre não negou.

Só essas duas palavras já garantiam que, mesmo se nada mais conseguisse, com o título de “discípulo de Cao Yu” ele poderia prosperar dentro do sistema.

No coração de Lin Weimin, havia uma profunda gratidão ao Instituto de Literatura e ao senhor Cao Yu.

No dia marcado com Mark Meng, Lin Weimin foi à Universidade de Yanjing.

Mark Meng já havia revisado quase todo o manuscrito de “Faca Afiada”, mas ainda havia algumas falhas; ele e Lin Weimin passaram dois dias no dormitório ajustando o texto, depois enviaram sob o nome de Mark Meng.

“Que tudo corra bem!” Mark Meng murmurou para si ao sair do correio.

Lin Weimin o consolou: “Velho Mark, não se pressione tanto, encare como uma experiência valiosa.”

Mark Meng sorriu amargamente e balançou a cabeça: “Weimin, você realmente tem um coração forte.”

Para Mark Meng, o pagamento pela publicação não era grande atração; mesmo que fosse publicado, ele receberia apenas algumas centenas de dólares.

O que realmente o motivava era o sentimento de satisfação ao publicar uma obra e descobrir um autor promissor.

Com o manuscrito enviado, Lin Weimin ficou finalmente livre de compromissos.

Ele lembrou da lista de livros que o senhor Cao Yu lhe dera, repleta de peças de grandes autores nacionais e estrangeiros, como Shakespeare, Tang Xianzu e outros.

Visitou várias livrarias, conseguiu encontrar alguns volumes com dificuldade; juntar todos os títulos da lista não era tarefa fácil.

Já que não havia nas livrarias, decidiu ir à biblioteca.

Naquela manhã, saiu de bicicleta do subúrbio leste, chegando à Biblioteca de Yanjing por volta das nove horas.

Quando entregou a lista de livros, levou meia hora para conseguir um exemplar.

Curioso pensar: antes de atravessar, comprava livros e deixava-os pegando poeira, raramente olhava. Agora, depois de tanto esforço para conseguir emprestado, devorava cada página.

Em resumo, não sabia valorizar.

Ah, o ser humano, tão mesquinho!

Assim passou quase meio mês; logo o Instituto de Literatura reabriria. Num sábado, Lin Weimin aproveitou o horário do jantar para ir a Muxidi.

Cao Yu apontou para ele e sorriu: “Você só aparece na hora da refeição, não é?”

“Professor, que ideia! Olhe lá fora, daqui a pouco escurece, um rapaz tão bonito como eu andando à noite é perigoso, só estou pensando no seu horário mesmo.”

Cao Yu riu alto com as brincadeiras, justamente quando Li Yuru acabava de preparar o jantar. Lin Weimin entrou, não fez nada além de comer.

Após o jantar, Lin Weimin e Cao Yu foram ao escritório.

“Como vai a leitura?”

Lin Weimin relatou o progresso, e Cao Yu assentiu: “Não precisa ter pressa, não há prazo para terminar, o importante é compreender o conteúdo.”

“Professor, o que significa compreender?”

Cao Yu respondeu: “Integrar tudo.”

Lin Weimin coçou a cabeça; integrar tudo parecia ainda mais difícil que decorar de cor.

Conversaram mais um pouco; ao ouvir que Lin Weimin havia escrito um romance de mistério e enviado para uma revista americana, Cao Yu franziu o cenho.

“A escrita exige foco, não pode ser dispersa.”

“Professor, eu sei, só queria ganhar um extra.”

Cao Yu lhe lançou um olhar: “Desde que te vi soube que era ambicioso.”

“Não é justo, professor! Veja as condições dos outros e as minhas. Criança sem mãe, longa história…”

Repreendido, Lin Weimin logo se preparou para contar sua saga de sofrimento.

Cao Yu já conhecia bem sua situação, interrompeu com um gesto: “Basta, nada de brincadeiras.”

Lin Weimin imediatamente silenciou; apesar de sua postura irreverente, diante da dignidade do professor, nunca ousava transgredir.

“Não é que não possa tentar essas coisas, mas temo que perca o foco. Você ainda é jovem, não entende o valor da energia criativa…” A expressão de Cao Yu tornou-se um tanto nostálgica, como se contemplasse o tempo que se fora.

Cao Yu era o exemplo de sucesso precoce; aos vinte e três anos escreveu “Tempestade”, obra-prima incomparável.

Aos vinte e cinco, “Nascer do Sol”.

Aos vinte e seis, “Campo Selvagem”.

Aos trinta, “Os Yanjing”.

Chamar de “genial” era até pouco; era, sem dúvida, o maior nome da dramaturgia moderna chinesa.

Mas mesmo esse prodígio de juventude, após os trinta e nove anos, caiu numa espiral de esgotamento criativo, sendo considerado pelos críticos como tendo perdido o talento.

Dos trinta e nove até sua morte, durante quarenta e sete anos, nunca mais conseguiu escrever uma obra que lhe satisfizesse e fosse reconhecida pelo público.

Mesmo nos últimos instantes, ainda clamava: “Só morrerei depois de escrever algo grandioso, caso contrário, não aceito partir.”