Capítulo Trinta e Sete: Preparação para Avançar

Annan preparou a água com destreza e serviu-se de uma xícara de chá. Só então se sentou à mesa, olhando para Salvatore, que estava largado na cadeira:

— E então, qual foi o resultado da análise? Deu certo?

— Naturalmente — respondeu Salvatore, bocejando preguiçosamente. — Já está quase amanhecendo, por que ainda não foi dormir?

— Acho que hoje não vou conseguir dormir — suspirou o jovem senhor. — Enquanto você estava no porão analisando, aconteceu uma grande confusão por aqui.

— Mais de cem “bandidos” apareceram no sul da cidade, todos mascarados e armados, trazendo mais de cinquenta barris de fogo-negro, tentando se infiltrar.

Annan enfatizou especialmente a palavra “bandidos”, certo de que Salvatore entenderia o que queria dizer.

— O quê? Mais de cinquenta barris? — Salvatore ficou visivelmente chocado ao ouvir esse número, seu bocejo interrompido pela surpresa.

Ele sabia muito bem o tamanho da destruição que cinquenta barris de fogo-negro poderiam causar. Para se ter uma ideia, para queimar o navio de Don Juan, bastaram pouco mais de dez barris. E para incendiar uma casa, basta molhar a ponta de uma flecha envolta em algodão no fogo-negro; ao atingir um alvo, ela se incendeia instantaneamente.

Cinquenta barris desse fogo... Se os empilhassem ao redor de uma casa, nem Annan nem Salvatore escapariam das chamas, e até a rua inteira poderia ser consumida. Afinal, aquela chama negra e viscosa não podia ser apagada com água nem isolada do ar.

Se os dois feiticeiros morressem, os cidadãos comuns não teriam meios de lidar com tamanha ameaça.

— Sim, cinquenta barris. Por sorte, meus guardas estavam de volta a Porto Água Congelada hoje e cruzaram o caminho deles. Graças ao Duque de Prata, minha sorte não é das piores.

Annan pousou calmamente a xícara e continuou:

— Meus leais e corajosos guardas conseguiram se infiltrar no grupo, detonaram alguns barris de fogo-negro, criaram confusão e queimaram a maioria dos bandidos. Assim que vi as chamas, fui com os milicianos e matamos o restante.

— Agora, restam pouco mais de vinte barris de fogo-negro. Segui o método de conservação que você mencionou e os submergi em água gelada, cobrindo-os com folhas para bloquear a luz. Não devem explodir tão facilmente.

A razão de Annan não contar toda a verdade era simples: a verdade poderia soar ainda menos crível que a mentira.

Quarenta espadachins jovens, sem experiência, pouco mais de vinte ou trinta anos, derrotando mais de cem soldados veteranos sem perder um único homem? E ainda por cima, lutando entre barris de fogo-negro sem que ninguém se queimasse? Se Annan contasse isso, Salvatore certamente acharia que estava escondendo algo.

— Cinquenta barris de fogo-negro... Isso é crueldade demais — Salvatore prendeu a respiração, cerrando os punhos em incredulidade. — De onde Alwin Barber tirou tanta coragem? Ele não teme que sobrevivamos?

— Eu sou um dos Filhos da Torre Negra desta geração, você é... quero dizer, um dos três únicos filhos do Conde Gerant, o Velho Corvo. Se qualquer um de nós sobreviver, ele não vai escapar dessa!

Só de imaginar sair do porão e se ver cercado por chamas, sem escapatória, Salvatore sentiu um calafrio na espinha.

— Pensei nisso também — Annan semicerrava os olhos, falando devagar. — E, sinceramente, o motivo do nosso conflito nem é tão grave assim. É como uma discussão em um banquete ou uma briga de bêbados, nada que justifique mortes.

— Por isso, só consigo pensar numa hipótese...

— Quer dizer que não foi Alwin Barber? — Salvatore logo entendeu.

— No mínimo, ele deve ter recebido ordens de outra pessoa ou foi manipulado — respondeu Annan com convicção. — Quanto mais velho, mais cauteloso e mais medo da morte se tem. Se fosse quarenta anos mais jovem, talvez até decidisse matar por impulso. Mas não mandaria mais de cem homens morrerem por uma bobagem assim; isso enfraqueceria muito seu controle sobre as tropas...

— A não ser que não fosse uma bobagem — Salvatore completou. — Talvez ele nunca quis vingança pelo ocorrido, mas já planejava te matar — ou destruir Porto Água Congelada — desde o início.

De repente, Salvatore se sentiu iluminado e não pôde deixar de admirar o jovem senhor de apenas doze ou treze anos. Afinal, com essa idade ele ainda pescava no rio, sem entender nada sobre intrigas ou estratégias — mal sabia ler, na verdade...

— Parece que você descobriu algo no fogo-negro — observando atentamente Salvatore, Annan sorriu de canto, como uma raposinha: — Pode me contar?

— Não é segredo — Salvatore pigarreou, um pouco constrangido. — Na verdade, quem fabricou esse fogo-negro fui eu.

Vendo o olhar desconfiado de Annan, ele logo explicou:

— Analisei e percebi que são produtos meus de cinco ou seis anos atrás. Foram vendidos em nome do meu mestre, mas na verdade eu os produzi durante meu estágio... Por isso são tão instáveis.

— Entendo perfeitamente — Annan assentiu. — Não é incomum pós-graduandos serem explorados pelos orientadores...

Mas, o mestre de Salvatore...

— ...Está falando do mestre Benjamin?

— Exatamente — confirmou Salvatore, com uma ponta de raiva nos olhos. — Eles queriam usar o fogo-negro do mestre para nos matar, assim poderiam jogar a culpa nele. Mas não examinaram os traços presentes nesse fogo-negro, senão perceberiam que não foi o mestre que o fabricou.

— Ou talvez nem ligassem. Se você me matasse, o resultado seria o mesmo — Annan semicerrava os olhos. — Mas, de toda forma, é uma vantagem para nós.

— Uma vantagem?

— Claro, meu caro. Se recorreram a intrigas tão arriscadas e indiretas, é porque reconhecem que não podem nos enfrentar abertamente. Ao menos, não precisamos temer um ataque direto de assassinos sobrenaturais.

O menino falou calmamente:

— Sendo assim, está na hora de revidarmos.

— E como pretende fazer isso?

— Ora, olho por olho, dente por dente — Annan sorriu e acenou animado: — Vou devolver o fogo-negro... Levá-lo de volta ao território dele, à casa dele e então... bum!

— Mesmo que o velho tenha sido coagido, não me importa se seus atos são de coração ou não. Agora, todos sabem que somos as vítimas, e o direito à justa vingança está em nossas mãos... Não importa o que façamos, no máximo seremos criticados por uns poucos moralistas.

Annan disse friamente:

— Nossa ação é, sem dúvida, justa, meu amigo. E justiça é poder fazer o que quiser.

Salvatore notou que, ao dizer isso, os olhos de Annan eram frios como gelo, sem nenhuma emoção. Era como se a vida humana não tivesse peso algum para ele...

Embora Salvatore concordasse com a vingança, ao menos quando falava disso, sentia algum desconforto, dor ou até mesmo alegria — alguma emoção, ao menos.

Mas Annan não demonstrava nenhuma. Sua voz era tão neutra como se dissesse “mude isto de lugar”, sem qualquer sentimento humano. Nem a alegria da vingança, nem o ódio ou a raiva pela tentativa de assassinato, Salvatore conseguiu perceber.

Ele não conteve um calafrio.

Era como... como se Annan fosse um verdadeiro filho do Inverno...

Só aqueles que adoravam a Senhora de Sangue Frio nasciam com aquele olhar gélido.

Salvatore estremeceu por dentro.

Todas as forças sobrenaturais deste mundo vinham de maldições — todas sem exceção.

A magia também não escapava desse princípio.

Se o poder de um feiticeiro saísse do equilíbrio, ele perderia o controle e seria consumido pela própria maldição.

Por exemplo, feiticeiros da transmutação podiam acabar com o corpo transformado parcial ou totalmente em pedra ou ouro; profetas podiam se perder em futuros falsos e caóticos, sem distinguir sonho de realidade; necromantes podiam ter a alma despedaçada pelos espíritos que os rodeavam, ou se transformar em aberrações meio humanas, meio espectrais...

Mesmo que o poder não saísse do equilíbrio, quem violasse repetidamente a maldição central de sua escola acabaria sofrendo o retorno.

E a maldição da escola da insensibilidade era perder gradualmente as emoções.

Um feiticeiro de temperamento ardente que estudasse essa escola poderia até desenvolver dupla personalidade — a cada vez que lançasse um feitiço, sentiria alguma emoção sendo congelada.

Esse alternar entre valorizar, desprezar, odiar ou esfriar-se gradualmente faria qualquer um duvidar se suas decisões eram sinceras... ou levá-lo à loucura.

Por outro lado, quem já fosse naturalmente indiferente era o mais indicado para aprofundar-se na escola da insensibilidade.

O Grão-Ducado do Inverno tinha até um cargo de alto feiticeiro chamado “Mão do Inverno”, cuja ascensão era conduzida pessoalmente pelo Grão-Duque, com requisitos e maldições mantidos em segredo, responsável por vigiar e interrogar dentro do Grão-Ducado.

Mas as habilidades da Mão do Inverno, Salvatore conhecia:

Dizia-se que feiticeiros da insensibilidade, com o coração completamente congelado, eram vigilantes sem emoção. O gelo totalmente negro criado do fundo de sua alma podia congelar a percepção temporal do inimigo; ao menor toque, a vítima perdia toda capacidade de resistir, podendo até ter memórias ou sentimentos selados, transformando inimigos em amigos... ou fazendo um espião esquecer sua missão e servir fielmente ao Grão-Ducado.

Talvez Don Juan não devesse estudar comigo.

O lugar dele é mesmo o reino do Eterno Inverno, no Norte. Só lá ele entenderia o verdadeiro frio e a verdadeira indiferença... em todos os sentidos.

O Reino de Noé ainda é quente demais.

Aliás, nem só quente, ultimamente a capital virou um forno, faltando só assar o rei em cima das brasas.

O reino inteiro está fervendo, prestes a virar um caos...

Mas isso pode ser bom.

Pessoas com sentimentos ainda são bem mais fáceis de lidar do que monstros sem emoções.

Salvatore suspirou, suavizando o tom:

— Vá dormir, você precisa descansar. Eu vou com alguns homens recolher o fogo-negro e guardar no porão. Amanhã cedo, quando acordar, te explico os cuidados necessários.

— Então você poderá se preparar para avançar.