Capítulo Quarenta e Um: Galeria de Arte – Elé Morrison

Ao ver cerca de vinte versões de si mesmo penduradas no teto, Anan manteve-se impassível.

Na verdade, sentiu até vontade de rir.

“...Só isso?”

Anan estava um pouco decepcionado.

Não era questão de coragem ou de não sentir medo...

Objetivamente, ele sabia onde estava o elemento assustador desse ponto — em teoria, Anan havia entrado no pesadelo de alguém. Ou seja, dentro deste cenário, ele estava no papel daquele homem que parecia o pintor, ferido a facadas.

Mas aqueles corpos pendurados tinham o rosto de Anan de fora do cenário.

Tal truque, para os NPCs nativos, talvez fosse suficiente para fazê-los gelar de medo, gerando uma sensação de confusão, de não saber se estão acordados ou ainda no pesadelo. Mas para jogadores, não fazia o menor sentido.

E, para falar a verdade, era até engraçado.

Afinal, tanto Anan quanto os outros jogadores, fora do cenário, não estavam em seus próprios corpos.

Se os corpos pendurados fossem os verdadeiros, de Anan antes de atravessar de mundo, ou os corpos reais dos jogadores, talvez o susto fosse grande o bastante para provocar até uma parada cardíaca.

Mas, pendurar ali esses avatares fabricados, semelhantes a pedaços de carne defumada, pode até assustar um pouco quem é mais lento ou menos perspicaz, mas depois que passa pelo susto inicial, muitos nem entenderiam onde está o terror — teriam que esperar sair do cenário para alguém explicar...

Um jogo de terror que precisa ser explicado para o jogador entender onde está o medo é, no fim, quase cômico.

Antes que Anan pudesse observar melhor, outro relâmpago iluminou a janela do lado de fora.

No clarão fugaz, ele viu que todos aqueles corpos voltaram a ser retratos amarrados, como se tudo não passasse de ilusão.

Anan esperou um pouco, mas não houve mais relâmpagos.

Então, perguntou com educação e sinceridade:

“Tem mais alguma coisa?”

“Se não, vou embora.”

Sob o olhar vacilante de mais de vinte retratos, Anan atravessou o corredor de arte com leveza.

O corredor em L voltou a ser tão sombrio quanto antes.

A única diferença era uma fissura na parede — exatamente onde antes um martelo de ferro havia surgido do nada e quebrado o reboco.

A brecha não era grande, mas suficiente para que uma pessoa passasse.

Anan se aproximou e espiou para dentro.

Para sua surpresa, havia ali um corredor estreito e sufocante. Só cabia uma pessoa por vez; passar lado a lado era impossível.

No final desse corredor, havia uma porta de madeira — idêntica àquela que aparecera no último cômodo das duas voltas anteriores.

— Em todos os cruzamentos, siga pelo lado onde há um quadro —

“Será que... isso é um cruzamento?” murmurou Anan.

Olhou para a esquerda, onde o final do corredor ainda brilhava com a luz amarela e opaca, quase igual ao que já vira antes.

A única diferença era que, dessa vez, não havia aqueles retratos estranhos pendurados nas paredes do corredor em L.

E no fim do corredor estreito, havia apenas um quadro. Ao lado da porta para o próximo ciclo, pendurava-se uma moldura que Anan, por ora, não conseguia distinguir.

— Parece que é por aqui que devo ir —

Pensando nisso, enfiou-se com esforço pela brecha.

Ouviu seu “eu” soltar um gemido dolorido, respirando com dificuldade. O ferimento no abdômen parecia se rasgar ainda mais.

Seu corpo já não obedecia. Ou melhor... era como se tivesse entrado numa cena automática, onde o corpo se movia sozinho.

Estaria perto do fim do cenário?

Ou será que... tudo estava apenas começando?

Apesar da facada no abdômen, Anan não gritara de dor, nem emitira sons vergonhosos. Sua passada era uniforme, mantendo sempre uma postura que permitia avançar o mais rápido possível sem piorar o ferimento.

Como uma máquina: preciso e elegante.

Agora, porém, seus passos vacilavam; a dor lhe arrancava movimentos inúteis, e até cambaleava — o que certamente agravaria a lesão.

“Baker... por favor...”

Murmurou, a garganta revirando de repente; tossiu com força, e o ferimento se abriu ainda mais, levando-o a cair de joelhos.

Sentiu uma forte asfixia.

Finalmente, com muito custo, conseguiu cuspir um catarro misturado com sangue.

“Ah... ah...”

Emitia sons de terror, a garganta produzindo um ruído rouco.

Pois viu claramente: não era catarro.

Era um olho.

Um olho inteiro, com uma linda íris verde-esmeralda —

“Por favor... não...”

Murmurou de novo, tentando se levantar cambaleante. Mas o corredor era estreito e escorregadio, não havia onde apoiar as mãos, e a dor no abdômen tornava quase impossível levantar-se.

Depois de duas tentativas, resignou-se e começou a rastejar penosamente pelo chão.

Foi então que Anan captou, com grande acuidade, o som de passos.

Passos leves, quase inaudíveis.

Ele estava de quatro, rastejando como um cão — de onde vinham então aqueles passos?

De trás dele.

Anan percebeu rapidamente.

Alguém, silenciosa e sorrateiramente, o seguia...

Mas “ele” parecia atordoado, continuava a rastejar, respirando com dificuldade e soltando gemidos de dor.

O curto trecho de pouco mais de dez passos lhe custou uma eternidade.

Quando finalmente tocou a porta, quase delirou de alegria.

“Ah... haha... he...”

Chorando e rindo ao mesmo tempo, ergueu o tronco para tentar abrir a porta, ansioso por retornar ao amplo corredor, onde ao menos poderia caminhar ereto.

Mas o sorriso logo congelou.

A porta estava trancada.

Não abria.

De jeito nenhum.

Apertou a maçaneta com força e desespero, mas ela nem se movia.

A porta havia sido trancada do outro lado.

Foi então que seu olhar se fixou e as pupilas se dilataram.

Percebeu, de repente — a sombra projetada na porta era muito maior do que o que seu próprio corpo ergueu.

Havia alguém atrás dele!

E acima da sombra, algo se erguia.

Como se uma pessoa, lentamente, erguesse um enorme martelo sobre a cabeça —

No exato instante em que percebeu isso, Anan recuperou o controle do corpo.

Como se... quisessem levá-lo a, por instinto, virar-se para trás.

Mas Anan ainda se lembrava.

Tanto o alerta do sacerdote Luís quanto a voz do velho ao entrar no pesadelo.

“...Não olhe para trás, não é?”

Ignorou o martelo que parecia prestes a desabar sobre si e, com decisão, levantou a cabeça para encarar o quadro à sua esquerda.

E então viu claramente.

Era uma jovem de cerca de dezesseis anos, loira de olhos verdes. Sentada na cama, usava um vestido branco, com mangas bufantes de renda; o vestido cobria-lhe até a metade das coxas, revelando os joelhos alvos.

Ela sorria docemente, olhando para fora do quadro.

Havia, porém, um detalhe perturbador.

O olho esquerdo da jovem retratada estava cercado por uma marca de queimadura recente, destoando da aura calorosa da cena. Inicialmente, era do tamanho de uma brasa, mas se alastrava aos poucos...

Após mais de um segundo de contato visual com ela, Anan sentiu uma vertigem repentina.

“...Não se mexa, Elé.”

Ouviu, então, uma voz ligeiramente familiar.

Parecia ser... a voz do pintor.

E de sua própria boca brotou uma resposta clara e infantil: “Está bem, papai.”

Nesse momento, o mundo diante de seus olhos foi se tornando nítido.

Percebeu que seu campo de visão estava mais baixo, sentado numa cama macia — certamente mais confortável que a do quarto de Salvatore.

Sentiu o toque rendado nas mangas e logo deduziu que talvez tivesse entrado no corpo da jovem do quadro.

À sua frente, estava provavelmente o pintor que fora esfaqueado no abdômen.

Ele parecia ter uns trinta anos, cabelo castanho, olhos azuis, com uma barba por fazer, mas ainda muito bonito e elegante, e de notável vigor.

...Espere, cabelo castanho e olhos azuis?

Anan ficou um instante em silêncio e olhou para o pintor com um olhar de compaixão.

“Sorria, Elé.”

O pintor demonstrou certa impaciência.

Foi então que, finalmente, surgiu a notificação do sistema aos olhos de Anan.

Só nesse momento recebeu a missão principal, atrasada:

[Você entrou na galeria: Elé Morrison (Terceira Camada)]

[Missão principal: interprete Elé Morrison até o amanhecer]

Logo abaixo, uma lista de objetivos menores apareceu rapidamente:

[Conclua o retrato]

[Desvende o segredo de Amos Morrison]

[Sobreviva]

Diante da missão principal, Anan entendeu tudo de súbito:

Maldição... o sacerdote Luís não tinha acesso ao sistema, sua estratégia era mesmo duvidosa...

Aquela galeria era, na verdade, o local onde se escolhe a fase! Cada porta ultrapassada significa avançar para uma camada mais profunda... E o segredo para acessar o pesadelo mais fundo era encarar o retrato!

Agora ele finalmente sabia como morrera nos dois ciclos anteriores.

Provavelmente, havia sobrevivido até o final da galeria, penetrando nas camadas finais — aquelas cujo grau de dificuldade era recomendado apenas para jogadores de nível dourado ou superior.

O sacerdote Luís era o típico jogador que, mesmo após terminar o jogo, ainda não entende nada da história...

Sob o olhar cada vez mais impaciente de Amos Morrison, Anan, antes que ele pedisse pela terceira vez, exibiu um doce sorriso profissional.

“Está bem, papai.”

Imitando o tom de Elé Morrison, disse exatamente as mesmas palavras, tão idênticas que davam arrepios.

Pena que, do outro lado, o senhor Amos não percebeu nada de estranho — apenas sentiu um frio repentino nas costas.