Capítulo Quarenta e Oito: O Cauteloso Annan

Sair de casa empunhando uma faca de cozinha para enfrentar Amós em combate direto não era apenas irrealista, mas também imprudente. Anan nunca apreciou medidas tão radicais. Apesar de ter perdido a maior parte de suas emoções, Anan ainda se via como alguém ponderado e que preferia crescer de forma gradual.

Ser ponderado significava evitar riscos desnecessários, como atacar alguém sob proteção. Isso porque tal ousadia sempre trazia a possibilidade de ser morto em retaliação. O correto seria eliminar o adversário antes que ele alcançasse sua fortaleza de defesa. E isso, ao que tudo indicava, era uma decisão sensata e prudente.

Seguindo esse raciocínio, Anan não saiu por aí empunhando a faca de cozinha. Escolheu, ao invés disso, um casaco mais espesso e, por baixo, uma camada adicional de lã. Embora o calor do vestuário fosse desconfortável, era suportável pelo benefício que trazia: permitia-lhe ocultar várias facas de cozinha, presas sob o casaco nas costas, no peito e sob as axilas.

Primeiro, ele passava as facas pela malha, depois atravessava a lâmina pelo casaco, fixando-as no próprio corpo, como se fossem palitos prendendo rolinhos de bacon. Eram lugares de fácil acesso, caso precisasse delas rapidamente.

Infelizmente, só era possível proceder assim com as facas menores. A maior de todas — aquela que Anan arremessava com tanta destreza — não podia ser escondida do mesmo modo. Ele optou por deixá-la no salão de música de Eléa, bem próximo da porta.

Sim, Eléa tinha um salão próprio, onde havia... um piano. Anan ignorava quem teria inventado o piano naquele mundo, ou quando ele teria surgido, mas sabia que seu valor era certamente elevado. Talvez por isso Eléa mencionasse em seu diário o quanto desejava assistir a um concerto.

Lamentavelmente, Anan não sabia tocar piano. Mas, felizmente, Amós ainda não era tão inconveniente a ponto de pedir que ele tocasse uma serenata para o pai na frente de todos, então, por ora, estava seguro.

O instinto de Anan lhe dizia que o piano talvez estivesse ligado ao grau de dificuldade da missão. No terceiro nível, as “bandeiras de morte” eram poucas, desde que o jogador não vagueasse sem rumo nem se envolvesse com coisas desnecessárias — o tempo era suficiente apenas para ler os três livros na biblioteca.

Se Anan não tivesse sido cauteloso, levando as facas consigo para o escritório, quando Amós chegasse e o retrato gritasse, ele teria desmaiado ali mesmo e sido descoberto... ou até morto instantaneamente.

Afinal, ao lançar a faca, Anan notara claramente uma sutil mudança de luz e sombra na biblioteca. Só sua reação rápida evitou que surgissem ainda mais monstros.

Afinal, “o espírito guardião podia se mover livremente entre todos os quadros pintados com aquela tinta pelo artista”. Em certo sentido, a primeira metade da missão era um desafio de fuga e investigação em tempo limitado, onde a hesitação levaria à derrota e o desperdício de tempo era fatal.

Mas então, o que haveria na segunda metade?

Teria o bolo veneno? Seria uma armadilha de alucinações? Bastaria comer o bolo que Amós comprou, ou tomar o chá que ele preparou, para cair inconsciente? Seja qual fosse o mecanismo, Anan não cogitava testar com o próprio corpo.

Ele tomou sua decisão...

— Amós, venha rápido!

Anan fechou a porta do salão de música com força e deixou escapar um grito de pânico:

— Tem algo errado aqui! Parece que alguém mexeu nisso!

Evitou mencionar o piano diretamente, pois não sabia como aquele instrumento era chamado naquele mundo e temia se confundir.

Anan era extremamente cauteloso.

Outro motivo para sua escolha era o seguinte: ele sabia que suas palavras abalariam Amós. Havia segredos indecentes escondidos naquele escritório. Não importava se quem mexera no piano fora um ladrão ou um morto-vivo... Amós jamais chamaria a polícia.

— O quê?! — exclamou Amós, assustado.

Sua primeira reação foi correr para a biblioteca, mas, diante do tom suplicante de Anan, acabou vindo apressado.

Logo Anan sentiu-se aliviado por ter chamado Amós e não ter ido ao encontro do pai de Eléa com a faca que, por brincadeira, nomeara de Lamento Gélido.

Pois viu claramente Amós sacar de trás da cintura um revólver. E não era uma arma comum... O cano ostentava inscrições prateadas, em uma língua que Anan não compreendia, e o calibre era assustador.

Era certo que, para Eléa, uma pessoa comum, aquela arma seria fatal.

— Tem alguém aí dentro? — sussurrou Amós.

— Eu não consegui ver direito — respondeu Anan, igualmente baixo e cheio de terror —, mas vi a cortina se mexer, pareceu alguém!

Vendo a porta bem fechada, presa pelas mãos trêmulas de Anan, Amós o empurrou para trás, ergueu a arma e encostou o dedo no gatilho:

— Fique atrás de mim, Eléa... Não, fique mais longe.

— Tenha cuidado, Amós — murmurou Anan, sua mão esquerda trêmula repousando nas costas de Amós, demonstrando todo o medo e desamparo de quem a segurava.

Curvando o corpo, Amós abriu a porta de supetão.

Meio semicerrando os olhos, manteve a mão esquerda firme na porta, vasculhando o ambiente com a arma em punho. Como era de se esperar, não encontrou ninguém.

Avançou cautelosamente, espiou atrás da porta — ninguém.

Então, bradou:

— Apareça, amigo! Eu já vi você!

Com a arma apontada para as grossas cortinas no fundo da sala, continuou em voz alta:

— Eléa, fique atrás da porta!

— Sim... — respondeu Anan, ainda com um toque de medo e a voz trêmula. Mas era evidente que a presença do pai encorajava “Eléa”.

Ao mesmo tempo, Anan, com a mão direita ágil, puxou uma faca de cozinha do peito, enquanto a esquerda pegava outra do esconderijo sob a roupa.

Mediu a distância, mirou, e lançou rapidamente as duas facas contra Amós!

A maior cravou-se no ombro direito de Amós, que gritou de dor e deixou cair o revólver.

A menor, que deveria atingir a nuca, acabou cortando profundamente o lado esquerdo do pescoço, abrindo um corte largo e sangrento.

Sem hesitar, Anan sacou as duas facas restantes e avançou.

Uma atingiu o pescoço de Amós; a outra, sua mão direita, que tentava defender-se, e logo depois foi cravada em seu olho.

Por coincidência, ou não, essa última faca perfurou o olho esquerdo de Amós — exatamente onde havia uma marca queimada no retrato de Eléa.

Com um movimento ágil, Anan derrubou Amós, montou sobre ele e cortou sua garganta, cravando as facas nos olhos, ouvidos e têmporas. Mas Amós ainda se debatia, como se não pudesse morrer, e tinta vermelha começou a escorrer de seu corpo, cada vez mais, até inundar completamente o chão.

O líquido vermelho jorrou como uma represa rompida, brotando das feridas de Amós e, em instantes, inundou todo o cômodo.

Anan sentiu-se submerso, sufocado como se estivesse num oceano de sangue, o mundo todo reduzido a um mar borbulhante de vermelho...

Lutou por algum tempo, até perder a consciência.

Quando voltou a si, continuava flutuando naquele mar de sangue. Mas já não sentia sufoco, respirava normalmente, enquanto inúmeros avisos do sistema passavam diante de seus olhos.

Foi então que Anan finalmente percebeu...

Parece que... havia completado a missão?