Capítulo 83 – O Décimo Dia

— Senhora, o senhor... o senhor passou a noite passada nos aposentos da concubina secundária Fuchá — anunciou Abril, entrando no quarto com o rosto carregado de descontentamento. Ao ver que Irmã Mengo ainda se dedicava à sua aparência diante do espelho, Abril hesitou por um instante antes de relatar o ocorrido.

Irmã Mengo, ouvindo aquilo, interrompeu por um breve momento o gesto de ajeitar seu penteado, depois limitou-se a responder, com serenidade: — Entendi. Abril, diga a Fevereiro que não precisa mais preparar nada.

Era o décimo primeiro dia. Na noite anterior, Irmã Mengo não se recolhera cedo; ao contrário, ordenara que averiguassem para onde Harachi iria, mas ele ficara no escritório. Mengo instruíra Fevereiro e, naquela manhã, preparou pessoalmente o desjejum, planejando ir ao escritório agradar Harachi. Mas... restava a decepção; fora apenas uma noite, e era como se o destino já estivesse selado.

Diante do espelho, contemplando o rosto que cuidara com tanto esmero, Mengo sorriu, mas de forma amarga. “Mengo, não foi você mesma que já havia entendido tudo isso? Por que ainda sente dor?” Neste tempo, falar de fidelidade e exclusividade com um homem era ilusão. Mergulhara no sonho tecido por ele, mas agora, ao acordar, era hora de clareza.

— Janeiro, ajude-me a trocar de roupa e faça outro penteado, por favor. Daqui a pouco Fú pode bagunçar tudo de novo — disse, sorrindo para Janeiro, que a observava com preocupação.

— Sim, senhora — respondeu Janeiro, desfazendo o penteado da senhora em silêncio, sentindo, no coração, a tristeza de Mengo, mesmo que ela tentasse disfarçar. Janeiro e as demais sentiam raiva e pena por Mengo, achando bom que ela fosse ao Palácio de Yekhe Nala para se distrair.

— Grande Senhoria, perdoe o atraso. Fui servir o senhor no desjejum, por isso cheguei tarde. Peço sua compreensão — disse Fuchá Gundai ao entrar, trazendo consigo não um pedido de desculpas, mas um claro tom de vanglória.

— Sente-se, Concubina Secundária Fuchá. Prestar reverência não é mais importante do que servir o senhor. Se atrasar, basta avisar. Não sou alguém sem compreensão. O mesmo vale para todas vocês no futuro — replicou Mengo, sem se incomodar com o tom da outra. Sabia que situações como aquela se repetiriam, e não pretendia punir-se pelos atos alheios.

— Agradeço a sua generosidade, Grande Senhoria — retrucou Fuchá Gundai, forçando um sorriso diante da resposta inesperada.

— Levantem-se todas. Concubina Secundária Fuchá, por ter servido bem o senhor ontem à noite, Janeiro, peça a Março que envie algumas ervas e tecidos para ela. Que em breve possa dar herdeiros ao senhor — falou Mengo, mantendo o sorriso habitual, sem deixar transparecer outra emoção.

— Bem, a Concubina Secundária Fuchá deve estar cansada de ontem. Podem se dispersar. Façam todos o seu melhor — disse, afastando-se acompanhada de suas criadas. Em apenas meia hora, surpreendeu-se ao perceber quão bem já desempenhava o papel de uma grande senhora equilibrada: não era tão difícil manter a lucidez, nem usar uma máscara.

Ainda nem chegara à porta do quarto quando ouviu a voz de Fú. Apressou-se para dentro. Talvez Fú tivesse percebido o pesar em sua mãe, pois, ao vê-la entrar, largou de imediato o alimento e abriu os braços para ela.

— Fú, tome o leite direitinho. Daqui a pouco a mãe te pega no colo, está bem? — disse Mengo, segurando a mãozinha da filha, sentindo-se reconfortada. Todo o pesar de antes se dissipara com aquele gesto.

Fú, obediente, voltou a mamar, mas não tirava os olhos da mãe. Como não queria ficar observando a filha por muito tempo, Mengo ordenou:

— Fevereiro, traga o desjejum. Não precisa preparar muito; o que sobrar, vocês podem comer.

Mengo não queria desperdiçar o café da manhã que preparara com tanto esmero. Com as coisas como estavam, ela já via tudo com mais leveza.

— Fú, daqui a pouco vamos visitar Gueluomaifa e Gueluomama. Você também sente saudade deles, não sente? — disse Mengo, pegando a filha nos braços ao ver que já estava satisfeita. Fú pareceu entender, riu contente e bateu palmas.

— Janeiro, vá se preparar. Abril, avise o senhor — ordenou Mengo. Antes, costumava chamar Harachi pelo nome, mas agora usava o tratamento formal de “senhor”.

— Sim, senhora — respondeu Janeiro, compreendendo bem o estado de espírito de Mengo, mesmo sob a máscara de calma. Elas sentiam raiva e pena por Mengo, e achavam bom que ela fosse ao Palácio de Yekhe Nala para descansar o coração.

No escritório, Harachi mexia distraidamente nos documentos, sem conseguir concluir uma única tarefa. Era o décimo primeiro dia, e ele ainda esperava que Mengo fosse vê-lo, sem perceber que isso o deixava nervoso.

— Senhor, Abril, criada da senhoria, está aqui — anunciou Alin, entrando com cautela. Nos últimos dez dias, Alin sofrera muito com o humor explosivo de Harachi, e ao ver Abril, sentiu-se aliviada: finalmente alguém viera da parte da Grande Senhoria.

— Que entre — disse Harachi, sem notar que a própria voz tremia de expectativa, embora mantivesse o rosto impassível.

— Saúdo o senhor, que tenha fortuna — saudou Abril, formal, o tom mais frio do que de costume. Nem demonstrou gentileza a Alin, mas esta, tão aliviada, nem percebeu.

— Levante-se. O que a sua senhora pediu que viesse fazer? — perguntou Harachi, sem desviar os olhos dos papéis, tentando soar indiferente.

— Senhor, a Grande Senhoria irá ao Palácio de Yekhe Nala com a terceira princesa. Pediu-me que informasse ao senhor — respondeu Abril, contendo a raiva ao ver a atitude de Harachi. Mas, como serva, só podia sentir, não dizer.

— Ah, está bem — respondeu Harachi, surpreso, depois desapontado.

— Caso não haja mais ordens, vou-me retirando — disse Abril, sem se demorar. Não se importava com a preocupação de Alin nem com a decepção ou raiva de Harachi.

Quando Abril voltou ao Palácio de Jiao, Janeiro já organizara tudo. Mengo partiu com comitiva de criados e guardas, sem recusar o aparato cerimonial. Melhor tratar tudo como assunto oficial.

Ao chegar ao Palácio de Yekhe Nala, encontrou Yang Jinu e Borjigit brincando com Zhuobolakuierha no jardim. Jintai, dias antes, partira com Gualjia e as crianças; restaram apenas Yang Jinu e Borjigit e, felizmente, Zhuobolakuierha, o que impedia o ambiente de parecer desolado.

Zhuobolakuierha, já com quase oito meses, estava na fase de engatinhar, inquieto nos braços de Yang Jinu. Ao ver Mengo, apontou e chamou por ela, reconhecendo a mãe.

Yang Jinu e Borjigit, seguindo o dedo do pequeno, viram Mengo chegando com Fú, mas estranharam não ver Harachi.

— Mengo, você e Fú voltaram! Por que Harachi não veio com vocês? — perguntou Borjigit, mas, ao notar o semblante das criadas e a calma forçada de Mengo, percebeu que algo havia acontecido.

— Ele está ocupado. Senti saudade de mamãe e papai e resolvi vir. Ou será que não me quer aqui? Se for assim, já estou indo embora — respondeu Mengo, fingindo-se de magoada, e virou-se para sair.

— Tão crescida e ainda faz manha. Venha, vamos entrar. Fú é pequena, ainda faz frio lá fora. Zhuo, vamos brincar com Fú dentro de casa — disse Borjigit, tomando Fú nos braços e conduzindo todos para dentro.

Yang Jinu pôs Zhuobolakuierha no divã, ao lado de Fú. Os dois, já conhecidos, trocavam palavras numa língua só deles, radiantes. Borjigit pediu a Yang Jinu que ficasse com as crianças enquanto levava Mengo para conversar no quarto.

— Mengo, o que aconteceu entre você e Harachi? — indagou Borjigit assim que ficaram a sós, segurando a mão da filha.

Mengo achava que disfarçara bem, mas Borjigit logo percebeu. Ao ouvir a pergunta, todo o autocontrole de Mengo desmoronou e ela desatou a chorar.

Apesar de já ter buscado aceitar, a dor persistia. Harachi fora seu primeiro amor, seu primeiro homem. Não adiantava consolar-se, entender racionalmente; a mágoa ainda pulsava.

Borjigit acolheu Mengo nos braços, sem mais perguntas. Sabia que, naquele momento, a filha precisava apenas de um colo para poder chorar à vontade. Talvez, chorando, tudo melhorasse.

— Mamãe, Harachi passou a noite com Fuchá Gundai ontem — disse Mengo, já mais calma depois de chorar, sem traço de sofrimento na voz.

Borjigit compreendeu que a filha já havia superado, e nada mais precisava ser dito.