Capítulo 116: O Primeiro Dia Infernal
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A névoa branca acabou desmaiando. Antes de cair, ele viu um homem de meia-idade com uma expressão feroz, segurando uma motosserra. Então sua consciência afundou, mergulhando em um estado de inconsciência.
A névoa branca ainda se lembrava de uma teoria absurda de um filme qualquer: as três fases da chegada do demônio. A primeira fase é o nascimento. A pessoa marcada pelo demônio começa a ouvir vozes, a sentir a presença de algo, criando uma espécie de sugestão subconsciente de que há algo sujo ali.
A segunda fase é o assédio. Após a preparação da primeira fase, o demônio começa a tentar provocar medo por meio de brincadeiras maléficas, visando derrubar a mente da vítima. Pessoas emocionalmente frágeis sofrem uma enorme tortura mental nessa etapa.
A terceira fase é a chegada. Quando o medo corrompe a razão, o demônio colhe a alma do pobre coitado, invadindo sua consciência ou mesmo matando-o diretamente.
Essa teoria também condiz com a lógica de filmagens de muitos filmes de terror.
O que a névoa branca não imaginava era que realmente viveria algo assim. Como nunca sentiu medo, sua vontade permaneceu no estado mais lúcido e racional, chegando até a se sentir cada vez mais excitado...
Assim, a sugestão da primeira fase falhou. O assédio da segunda fase só lhe pareceu um exagero.
Por isso, a névoa branca foi direto para a terceira fase.
Quando ele começou a explorar o cenário em loop, o homem da motosserra o atacou de surpresa, sem nenhuma piedade, com a motosserra em mãos, contra aquele jovem de dezoito ou dezenove anos.
Se esse homem da motosserra fosse um fantasma, certamente estaria cheio de raiva e frustração, pois teve que usar força bruta para nocauteá-lo e completar o ritual.
Antes de a névoa branca desmaiar, ele ainda o analisou.
Apesar de estar inconsciente, quando viu o homem da motosserra com a motosserra em mãos, manteve a calma, olhando a motosserra e esperando que alguma nota informativa aparecesse.
O processo não durou mais de um segundo, e pela sua experiência, o Olho de Prell leva de um segundo e meio a três segundos para analisar a situação.
Assim, a habilidade de sequência não teve tempo de se manifestar e ele foi nocauteado.
Mas durante a queda e a perda total da consciência, a névoa branca percebeu o valioso relógio de pulso do homem, que marcava dez horas e vinte e dois minutos da manhã, embora os ponteiros estivessem parados.
Muitos pensamentos cruzaram sua mente:
“Um relógio dessa qualidade? Impossível que não esteja ajustado, e não vejo nenhuma marca de dano.”
“Há manchas de sangue nos sapatos, mas ainda não fui atacado? Então de onde vem esse sangue?”
“A expressão dele é feroz? Mas quem mora num lugar assim deveria estar descansando, não? Ou será que como fantasma tem que ter essa expressão como padrão? Isso me lembra do meu pai, que tinha um rosto calmo e implacável — isso sim dava medo. Talvez ele seja algum tipo de ‘objeto’, como uma TV, que mantém o estado de 700 anos atrás. Mas por que teria essa expressão?”
“Ah, o tempo está acabando... vou desmaiar.”
“Espera, por que não consegui evitar o ataque dele?”
“Eu sou um mestre de quarto nível, e os movimentos dele não são tão rápidos... Será que meu poder associado está sendo suprimido?”
“Deve ser isso, talvez este lugar seja uma terceira área completamente diferente da Torre e do exterior normal da Torre?”
“Espero que esse fantasma não me desmembre, e que pelo menos ajeite o cobertor para mim. Não aguento mais... Boa noite, homem da motosserra.”
A névoa branca desmaiou.
...
...
Às três da manhã.
O ritual foi concluído, e a família de três pessoas no andar de cima chorava.
Quem mais se alegrava não era o senhor Wang, nem sua esposa, mas aquele que havia se tornado a criança.
Deus sabe como ele sobreviveu todos esses anos.
Afundado em pesadelos diários, dia após dia. Sem nenhuma esperança, vivendo no medo e interpretando o papel de uma criança morta imposta pela mansão.
Ele fora um mercenário, que matou e saqueou sem piedade.
Mas ao chegar nesta maldita mansão, teve que chamar homens de “papai” todos os dias, agir como uma criança ridícula e imatura, vibrar com brinquedos sem graça, e até fazer birra para uma mulher da sua idade.
Se não o fizesse, o medo mais profundo e coisas ainda piores o atormentariam.
Sua consciência ainda era sua, mas todas as noites ele sofria, mergulhando em pesadelos que repetiam monstros aterrorizantes.
A diferença era que, se interpretasse melhor, sofreria menos, e perderia menos de si mesmo.
Ele achava que já estava louco, e que a loucura o livraria do medo.
De fato estava louco, mas cercado constantemente pelo medo e pela dor. Como ex-mercenário, sua percepção começou a ruir.
Às vezes, sentia que era apenas uma criança.
Alguns minutos atrás, o “ritual de transferência” finalmente terminou.
Ele se levantou, chorando e rindo ao mesmo tempo, triste e alegre, assustado e zangado.
Não importava o que fizesse, a dor intensa desapareceu, e ele não ficou confuso com o que via.
Sua expressão era a mais fiel representação de caos e fragmentação.
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Então ele lembrou dos homens e mulheres que chamava de pai e mãe por tantos anos, e finalmente não precisaria mais suportá-los!
Embora todos fossem vítimas, ele não aceitava a ideia de ter que interpretar uma criança. Por quê? Por quê?
Todos estavam na mansão, por que ele sofria mais que os outros?
A cozinha ficava no primeiro andar.
Mas ele não ousava abrir a porta; abrir portas e janelas era um tabu na mansão.
Ele esperava pacientemente. A morte não lhe assustava mais, pois já não havia muito a perder.
...
...
No dia seguinte.
Às seis horas, o céu ainda estava azul escuro; a névoa branca, Yin Shuang e Lin Wurou dormiam profundamente.
Às seis e quarenta, um barulho foi ouvido, o grito estridente de uma mulher.
Os cães lá fora não latiram; foi o grito da mulher que acordou a névoa branca.
“Que som é esse... alguma coisa aconteceu?”
A névoa branca levantou-se lentamente, preparou-se para vestir-se e sair, mas ao tentar colocar o uniforme azul da Legião de Investigação, sentiu uma súbita inserção de memória.
“Papai não veste essa roupa, você não está prestando atenção!”
Uma voz ecoou em sua mente, seguida por uma dor aguda espalhando-se pelo corpo, enquanto ele percebia estranheza ao vestir o uniforme azul.
Felizmente, logo ele se lembrou: era o uniforme da Legião de Investigação.
Ele franziu as sobrancelhas:
“Droga, se minhas ações contradisserem as do meu pai, meu corpo sofrerá dores intensas, e minhas memórias serão forçadas a serem alteradas? Mas essa alteração deve ser temporária.”
“Isso explica por que o senhor Wang se recusava a falar certas coisas; talvez falar desencadeasse alguma reação contrária. Se isso acontece demais, a alteração da memória pode se tornar permanente?”
A névoa branca imaginava que, se não agisse conforme um certo método, partes da memória seriam apagadas, a lógica cerebral se tornaria confusa e ele se tornaria outra pessoa devido à interferência de novas memórias.
“As regras são realmente os inimigos mais poderosos. Em certo sentido, a corrupção é produto das regras, então o inimigo mais terrível é esta própria área?”
“O inimigo não limita meu pensamento, então pensar não é crime...”
Isso surpreendeu a névoa branca, pois as regras desta área seguiam o espírito do direito penal.
No direito, alguém pode ter intenções malignas, mas enquanto não cometer um crime, é inocente.
“Mas talvez eu não consiga enviar sinais ao capitão... Ainda bem que ele não é burro, deve perceber logo o problema. E considerando o tempo livre proporcional entre as três identidades, a identidade do pai tem certa liberdade. Mas Lin Wurou...”
Ele temia que Lin Wurou, sem perceber, enfrentasse as regras de frente e sofra alteração permanente da memória.
O grito estridente ecoou novamente, e a névoa branca teve que desistir temporariamente de verificar Lin Wurou.
Sentiu que algo estava acontecendo naquela vila.
Ele vestiu as roupas do pai, preparando-se para investigar.
Lin Wurou e Yin Shuang também acordaram, mas logo foram forçados a dormir novamente.
Nos pensamentos de Lin Wurou, ecoava a voz: “Não quero levantar! Não quero levantar! Não quero levantar!”
Lin Wurou teimava em se levantar, mas logo sua rotina mudou para sempre.
Seus olhos estavam vazios, murmurando como em um sonho:
“Não quero levantar, quero dormir até a mamãe me chamar.”
Ele adormeceu.
Yin Shuang, nesse momento, também quis levantar por causa do grito, mas ouviu uma voz:
“Mamãe não vai se levantar agora.”
Com medo da dor, ela tentou duas vezes e percebeu o problema.
Ela teve que ficar quieta na cama, fingindo estar dormindo.
Ao abrir a porta, a névoa branca sentiu um cheiro pútrido.
Percebeu que algo estava errado: no corredor da escada havia rastros de sangue deixados ao arrastar um corpo.
Ele correu para o andar de cima, seguindo o sangue até o quarto da dona da casa.
A porta estava escancarada.
Embora ainda não visse o que acontecia dentro, o som de cortes surdos, carne sendo picada e risadas loucas indicava o que ocorria.
A névoa branca já sabia o que estava acontecendo.
“Papai não permitiria isso. Papai vai detê-lo!”
Ele não queria ver o que havia dentro, não por medo, mas por desânimo.
Pensava que a chegada dele e dos outros havia salvado duas famílias, e que via esperança de escapar dali no olhar do senhor Wang.
Pensava que ainda poderia ver como os corpos parados pela regra da mansão reagiriam após saírem.
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Mas agora não via mais nada.
O “bebê” segurava uma faca de cozinha, cortando pedaço por pedaço. Cantava baixinho a mesma canção infantil que repetira incontáveis vezes ao longo dos anos.
“Mamãe, por que você não fala nada? Me repreenda. Ah, papai, por que você me olha assim? Onde estão suas mãos e pés? Ah, aqui estão, depois eu vou juntar tudo de novo, hehe... somos uma família amorosa, nunca vamos nos separar.”
Esse “bebê” havia enlouquecido e desmoronado após anos de tortura. Mas havia um terror maior que sua loucura, o que o mantinha preso ao papel de bebê.
Agora, esse terror desaparecera.
Ele enlouqueceu porque não suportava a liberdade.
A família de três pessoas, nunca mais separada.
No momento em que a névoa branca viu a cena horrível e ouviu a voz em sua mente, soube que precisava acabar com aquele pobre “bebê”.
Mas mal pensou nisso, não teve chance.
O “bebê” suicidou-se.
A névoa branca, vendo aquilo, forçou-se a agir: limpar o local, apagar os rastros de sangue.
Temia não conseguir evitar se identificar com o “bebê” e acabar se envolvendo demais.
Deus sabe que tipo de tortura um adulto de quarenta anos passou para terminar assim.
Isso não era um refúgio; era o verdadeiro inferno.
...
...
Às sete horas.
Yin Shuang levantou, suportando a dor das ações erradas, e começou a seguir as instruções na mente para se lavar e se maquiar.
Depois desceu para preparar o café da manhã.
Ela viu o chão todo manchado de sangue, mas não subiu para ver.
“Papai está cuidando disso, mamãe vai preparar a comida.”
A dor não desapareceu; Yin Shuang foi forçada a agir como se nada tivesse acontecido.
No ar parecia não haver cheiro de sangue.
Ela nunca havia feito comida antes; ontem foi a primeira vez que viu alimentos da era pré-Torre, não por imagens em livros, mas de verdade.
Essa seria uma refeição cheia de dor.
Por cada passo errado, Yin Shuang pagava um preço agudo na alma.
Ela nem ousava chorar, precisava manter um sorriso.
Viver assim por anos... que tipo de tortura seria?
Ela já suspeitava que havia se tornado um “substituto”.
A névoa branca nunca sentira tanto medo e angústia.
Será que ficarei presa aqui para sempre?
Só poderei sair se outra pessoa chegar?
Terei que suportar essa dor todos os dias?
Como estará o capitão agora?
O que devo fazer?
Apesar de ser uma cena aparentemente calorosa — uma dona de casa sorridente preparando o café — Yin Shuang sentia uma dor e incerteza inéditas.
Felizmente, a vizinha chegou.
Era uma regra não escrita: o primeiro a chegar aqui, após aprender as regras e técnicas de sobrevivência, ajudava o segundo a se adaptar.
O segundo ajudava o terceiro, o terceiro o quarto... e o sexto ajudava o primeiro.
Os humanos são frágeis e fortes; são adaptáveis e dispostos a fazer concessões para sobreviver.
Mesmo assim, Yin Shuang continuava desesperada.
A vizinha ensinava como preparar a comida, mas também sentiu o cheiro de sangue na casa...
Elas só podiam manter uma expressão calma e gentil, como se o tempo estivesse tranquilo.
Porém, suas almas começavam a se fragmentar pouco a pouco.
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(Ocupando um pouco do espaço do texto, peço uma assinatura. Espero que leitores de outras plataformas que não a Qidian, e os que leem pirata, possam assinar na Qidian. Com as diversas moedas grátis disponíveis, a versão oficial não é cara. No primeiro dia, nas primeiras 24 horas, teve 2.600 leituras, mas agora caiu para 1.400 em duas semanas. Acredito que a história não está ruim, pelo menos o tempo que dedico diariamente para pensar nela não diminuiu. Mas se continuar caindo nesse ritmo, talvez no próximo mês vire apenas um hobby. Claro que não vou desistir, só desejo que todo trabalho tenha sua recompensa.)
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