Capítulo Dezoito: Ele disparou seis vezes consecutivas

Faltavam menos de vinte segundos.

A difícil escolha agora recaía sobre os dois últimos encarcerados, no último compartimento de ferro.

Ao perceber a situação, Estação evocou um leve sorriso irônico, como se tivesse captado algo que escapava aos demais. Já Nove Inicial, oposta a ele, não compartilhava de tamanha serenidade; seus olhos tremiam, manifestando uma intensa agitação interior.

A realidade era clara: para sobreviver, seria preciso eliminar o companheiro.

Durante seu breve momento de hesitação, uma mão já se estendia em direção ao revólver.

Nove Inicial, sem surpresa alguma, viu tudo e não tentou impedir; ao contrário, sentiu-se aliviada do tormento, pensando consigo: "Enfim uma decisão foi tomada..."

Se ela quisesse disputar o revólver, mesmo que Estação agisse primeiro, certamente conseguiria tomá-lo. Mas não o fez.

Já que aquele sujeito tinha optado, não havia motivo para mais dilemas.

Se a primeira bala estivesse ou não carregada, ela decidira que, no exato instante em que o outro puxasse o gatilho, usaria um artefato especial para abandonar aquela dimensão estranha.

Talvez nunca mais se encontrasse com a Hipófise da Bruxa Decaída, mas nunca cogitou sacrificar alguém inocente em prol de interesses próprios.

Quanto à carta de origem épica, para muitos seria uma tentação mortal, mas para ela não tinha grande atrativo.

Além disso, o homem à sua frente já havia salvado sua vida.

Quando enfrentaram o Jogador das Maldições, a criatura atacara inicialmente a ela, e Estação intercedera, protegendo-a.

Embora tivesse meios de escapar sozinha, a dívida moral permanecia.

Agora que ele optava por pegar a arma primeiro, ficava claro que pretendia matá-la. Assim, ambos ficavam quites.

Afinal, diante da escolha entre vida e morte, até o mais racional busca salvar a própria pele.

Ao entender isso, Nove Inicial não se sentiu mais dividida.

Relembrando toda a jornada, só pôde suspirar: realmente lamentável.

Ninguém percebeu que, em apenas alguns segundos, Nove Inicial atravessou um turbilhão de pensamentos e emoções.

Mas, como sempre, aquele espaço dimensional repleto de surpresas revelou mais um acontecimento inesperado.

Estação, ao obter a arma, não disparou imediatamente. Em vez disso, provocou: "Você hesitou."

Nove Inicial não respondeu; olhou para Estação como quem contempla um estranho que cumpriu seu dever até o fim.

Mas, quanto mais o observava, mais estranha lhe parecia a situação.

A expressão serena de Estação era constante, e ela não conseguia identificar o motivo de sua inquietação.

Não havia urgência ou desespero diante da morte iminente, apenas uma calma imperturbável, inalterada desde o início.

Ao recordar todo o percurso, percebeu que nunca vira medo nos olhos dele.

Será que Estação tinha certeza de que ela não disputaria a arma?

O rangido metálico lá em cima era ensurdecedor; os espetos de ferro se aproximavam ainda mais.

Ela não resistiu e alertou: "Se você não disparar logo, e a bala estiver entre as últimas, mesmo querendo sobreviver, não dará tempo."

O tambor do revólver exigia tempo para girar.

Estação continuava impassível, sorrindo: "Você não teme que a primeira bala esteja carregada?"

O tempo ainda era suficiente.

Sem pressa.

Na mente de Estação, já era certo que sua companheira possuía algum método especial para sair do espaço dimensional, então fingia ignorar e brincava com a situação.

Quando enfrentaram o monstro de cabeça de cão, ele apenas suspeitava; agora tinha certeza.

Imagino que o preço não seja pequeno.

Caso contrário, ela não estaria tão dividida.

Preferia arcar com o custo do próprio método a atacar alguém.

Estação olhou para sua parceira e sorriu de verdade.

Por um breve instante, seu sorriso se fundiu com o do palhaço mecânico.

A prova era sobre a natureza humana.

Como na Casa dos Espelhos, onde as sombras e distorções da alma ficaram expostas sob a luz.

Há trevas, mas também há brilho no espírito humano.

Quão raro é isso.

Os espetos de ferro estavam a um palmo acima da cabeça; faltavam menos de dez segundos.

A pressão da morte pairava sobre eles como uma pedra no peito, dificultando até a respiração.

O quarto herdeiro da família Cao franzia o cenho.

Com a saída já aberta e sua vida garantida, ele queria observar se havia mais algum ponto de ruptura.

Mas, inesperadamente, os dois do outro lado começaram uma conversa?

Pretendiam morrer juntos?

Seu instinto lhe dizia que, para chegar tão longe e manter tamanha calma, ambos tinham algo especial.

Talvez até tivessem descoberto algum segredo essencial.

Mas não havia tempo.

O cenário não permitia mais demora.

Se ficasse, perderia a própria vida.

Esperou alguns instantes, mas, sem ver os dois dispararem, o olhar de Cao se tornou frio; não aguentando mais a pressão da morte, hesitou por um segundo e atravessou o portal distorcido, sumindo de vista.

Não só o herdeiro Cao perdeu a paciência; a expressão de Nove Inicial se transformou de apatia em dúvida e aflição.

Ela não queria que seu sacrifício fosse em vão.

Estação enlouqueceu novamente?

10, 9, 8, 7, 6, 5...

Três segundos restantes!

Nesse momento, Estação finalmente se moveu.

Ninguém sabia que, mesmo em perigo extremo, ele mantinha na mente a contagem regressiva.

Depois que o intruso saiu, Estação apagou o sorriso e ergueu rapidamente a arma.

Mas, surpreendendo a todos, não mirou a garota à sua frente, e sim pressionou o cano sob o próprio queixo.

Nove Inicial ficou perplexa!

Ela esperava que ele disparasse contra ela e já estava pronta para sair imediatamente, mas, de repente, ele apontou a arma para si mesmo?

Sem tempo para compreender, ainda atônita, ouviu cinco estalos seguidos: "tic", "tic", "tic", "tic", "tic".

Estação disparou cinco vezes!

Cinco tiros secos!

"Impossível!"

Nove Inicial pensou que ele era incrivelmente sortudo por não encontrar a bala em cinco disparos.

Mas, então, percebeu algo estranho: as regras do jogo não permitiam mais de um tiro por pessoa; como ele disparara cinco vezes?

As mudanças vieram tão rápidas que ela mal conseguia organizar as ideias.

Antes que pudesse pensar, Estação puxou o gatilho pela sexta vez!

Mais uma vez, mirando a si mesmo!

Loucura!

Estação estava se suicidando?

Agora entendia porque ele nunca ficou aflito: ao disparar seis vezes contra si mesmo, não levaria nem alguns segundos!

Mas por quê?

Nove Inicial exibia uma expressão de choque como nunca antes.

Parecia que alguém lhe dera uma pancada na cabeça, e ela ficou paralisada, olhando fixamente o que acontecia.

"Bang!"

Um som já familiar explodiu.

Chamas saltaram do cano.

A única bala saiu!

Naquele instante, o tempo parecia desacelerar cem vezes; diante dos olhos de Nove Inicial, explodiu uma miríade de cores.

Nada de sangue ou morte; a bala explodiu em pó colorido no rosto de Estação, pintando-o com uma máscara de palhaço.

Por um segundo, o jogador que zombava das regras do jogo sorriu abertamente, como se desfrutasse de um prazer extremo.

Mais uma aposta certeira.

Nove Inicial ficou atordoada, só então compreendendo: "Bala de tinta?"

Imediatamente percebeu que Estação havia descoberto uma regra do jogo que ela não notara.

Eles venceram!