Capítulo Doze: Yoko Ono

Ao ver o aviso de Carisma +1, Kitahara Shūji ficou sem palavras — por que habilidades de espada aumentariam o carisma? Já era elevado o bastante, a ponto de ser incômodo, e ainda assim aumentava?

O jogo mobile que ele trouxera consigo se chamava “Dragões, Espadas e Magia”, um RPG nacional de estilo semi-idle, daqueles que tanto permitem um avanço relaxado quanto exigem dedicação. No jogo, aprender habilidades era relativamente fácil: bastava obter um grimório ou ter alguém para ensinar, e as primeiras subidas de nível pediam pouca experiência. Qualquer um, com paciência, poderia atingir o nível inicial, mas à medida que o nível da habilidade subia, a experiência necessária crescia exponencialmente, tornando cada vez mais difícil evoluir.

Às vezes, era preciso completar tarefas específicas relacionadas à evolução da habilidade. Por exemplo, sua habilidade de “Japonês” tinha a proficiência refletida na fluência ao falar ou escrever. No nível 1, mal era compreendido, no nível 3 parecia um gago, no nível 5 já conseguia manter conversas do cotidiano, no nível 10 sua fala se tornava agradável e conquistava simpatia, e, no nível 15, talvez tivesse o poder de mover multidões, influenciando os sentimentos alheios apenas com palavras... No nível 20, só Deus sabia o que aconteceria.

Kitahara jogava “Dragões, Espadas e Magia” há quase um ano. Conhecera inúmeros jogadores, mas jamais vira alguém elevar uma habilidade ao nível 20 — a experiência exigida só aumentava, enquanto a obtida diminuía drasticamente. Com Magia do Fogo nível 1, um simples uso já rendia 1 ponto de experiência, mas do 19 para o 20, mesmo lançando bolas de fogo um dia inteiro contra um dragão, talvez não ganhasse ponto algum.

Por outro lado, os benefícios de níveis altos eram evidentes. A cada cinco níveis, a habilidade subia de categoria: iniciante, intermediário, avançado e mestre, até o vigésimo nível. Cada promoção elevava o nível do personagem, concedendo pontos de atributo e características passivas relacionadas à habilidade.

Categorias superiores concediam mais pontos e atributos passivos mais poderosos, além de aumentos de nível mais expressivos; geralmente, era assim. Por isso, subir de nível no jogo era relativamente simples. Por exemplo, alguém podia aprender dez idiomas diferentes e levar todos ao nível inicial, alcançando facilmente o nível 10, mas sem ganho real de poder, inferior até mesmo a quem dominasse Magia do Fogo e Lança de Gelo em níveis altos — tanto em atributos quanto em habilidade de combate.

Com a habilidade de “Kenjutsu Tradicional” no nível 5, seu estômago roncava de fome, e seus braços estavam fracos e exaustos. Ele largou a espada de bambu e abriu o painel do personagem:

Nome: Kitahara Shūji
Profissão: Estudante do Ensino Médio
Título: Nenhum
Nível: 4
Vitalidade: 19/150
Força: 11
Agilidade: 10
Constituição: 15
Inteligência: 19
Carisma: 25
Habilidades: Japonês (Nível 7), Inglês (Nível 5), Kenjutsu Tradicional (Nível 5)

Passivos Ativos: Caligrafia Impecável, Especialização em Espadas
Passivos Inativos: Sotaque Britânico, Ambidestria
Habilidade Ativável: Combate Meditativo
Equipamento: Roupa Simples, Espada de Bambu
Dinheiro: 88.945 ienes

Kitahara Shūji coçou a cabeça ao ver aquela ficha. Nem sabia ao certo se ainda podia se considerar humano, mas agora só lhe restava ir comer. Viver exige alimentar-se, e de quebra, estar de estômago cheio acelerava a recuperação de vitalidade — felizmente, não precisava gastar dinheiro real com poções de vitalidade nem esperar cinco minutos para recuperar dois pontos, senão seria de enlouquecer.

A vitalidade era fundamental: sem ela, não se obtinha experiência ao treinar habilidades.

Ergueu uma tábua do tatame, de onde retirou algumas notas e as colocou na carteira. Olhou o pouco dinheiro restante — oitenta mil ienes parecia muito, mas se ia embora num piscar de olhos. Como já estava bastante familiarizado com o ambiente e imitava bem os hábitos e modos locais, decidiu procurar um emprego de meio período para melhorar de vida.

Enquanto pensava que tipo de trabalho buscar, calçou os sapatos e saiu. Só então percebeu que, absorto nos treinos, a noite já caíra. Morava numa área pobre, sem sinal do brilho da grande cidade; ao redor, reinava o silêncio, a escuridão quase total, pontuada apenas pelas luzes trêmulas de postes espaçados.

O som da porta se abrindo pareceu assustar alguém. No fim do corredor, ouviu-se um ruído sutil. O prédio era antigo e mal conservado, nem lembrava há quanto tempo o corredor estava às escuras. Kitahara olhou, mas nada viu, então arriscou perguntar:

— Yōko, é você aí?

— Sou eu, onii-san! — respondeu Ono Yōko, levantando-se. À luz da rua, Kitahara conseguiu distinguir o topo de sua cabeça.

— Você… não consegue entrar?

A voz de Ono Yōko soou abatida na escuridão:

— Eu perdi a chave sem querer.

— Entendi... Quer que eu ligue para os seus pais?

— Tenho celular, onii-san. Já liguei para a mamãe, mas ela deve estar ocupada, não atendeu... Não precisa se incomodar comigo, vou esperar aqui mesmo.

Kitahara refletiu. Não havia nada que pudesse fazer. Afinal, mal se conheciam. Então apenas disse:

— Vou indo, então.

— Tome cuidado, onii-san.

Descendo as escadas, Kitahara olhou para trás ao chegar ao térreo. Yōko já não estava à vista; provavelmente voltara a se encolher na escuridão — o que lhe trouxe lembranças amargas.

Ele mesmo já passara por algo parecido. Após perder os pais, foi acolhido por parentes que, no entanto, não lhe deram uma chave da casa. Por vezes, precisava aguardar sentado à porta até que alguém chegasse.

Logo, porém, sorriu de si mesmo e balançou a cabeça. Não era o mesmo caso — Yōko tinha pais, só esquecera a chave, e ele ali se preocupando à toa!

Desdenhando de seus próprios devaneios, caminhou dez minutos até uma loja de conveniência, onde, após alguma hesitação, comprou um bentô de oferta. Esses pratos não podiam ser vendidos no dia seguinte; passado o jantar, já recebiam desconto, e agora, depois das oito, custavam apenas quarenta por cento do valor original, o que deixou Kitahara satisfeito.

Economizar era preciso!

Pagou, e uma funcionária gentil esquentou seu bentô no micro-ondas. Agradeceu, pronto para retornar, mas ao chegar à porta, vacilou, voltou e comprou mais um.

Todo ser humano tem compaixão; isso é chamado benevolência. Que fosse, então, por bondade!

Retornou ao prédio, foi direto ao final do corredor sem entrar em casa. No escuro, Ono Yōko levantou-se ao vê-lo, segurando firme o celular:

— Onii-san... precisa de alguma coisa?

Havia inquietação em sua voz. Kitahara não se aproximou tanto; deixou o bentô no chão a alguns passos e falou suavemente:

— Você deve estar com fome. Coma alguma coisa.

— Não estou com fome! — Yōko respondeu instintivamente, mas seu estômago roncou alto, e ela ficou vermelha de vergonha, corrigindo em voz baixa: — Não tenho dinheiro...

Kitahara sorriu:

— Não tem problema, é por minha conta. — Depois de hesitar, perguntou: — Quer esperar dentro do meu apartamento?

O rosto de Yōko se fechou em desconfiança. Instintivamente, balançou a cabeça, mas logo percebeu que, no escuro, Kitahara não poderia ver e apressou-se a responder com um sorriso doce:

— Não precisa, onii-san. Aqui está ótimo para mim.

Kitahara não insistiu. Sugeriu apenas:

— Se precisar de algo, é só chamar.

— Obrigada, onii-san! — Yōko agradeceu repetidas vezes, e Kitahara, sorrindo, retornou ao apartamento. Ao fechar a porta, pensou na figura de Yōko e não conteve um sorriso, mas logo esqueceu tudo e voltou aos seus afazeres.