Capítulo Sessenta e Oito: Eu sou um verdadeiro gênio

Se em jogos matar alguém contasse como assassinato, talvez metade dos sete bilhões e setecentos milhões de habitantes da Terra teria que ser executada. Nos cenários virtuais criados pelo “Duelo de Meditação”, Kitahara Shuusuke já havia decepado inúmeras cabeças e aberto muitos abdomens, sempre com sangue jorrando de modo incrivelmente realista. Contudo, como aqueles ronins e espadachins não eram pessoas de verdade, ele não via mal algum nisso. Por isso, quando foi confrontado por Fukuzawa Naoaki, respondeu com toda tranquilidade: “Não!”

“Não mesmo?” Fukuzawa Naoaki parecia pouco convencido. Ao testá-lo há pouco, mesmo que alguém tivesse algum treino, a reação natural para quem não passou por experiências extremas deveria ser recuar ou bloquear rapidamente. No entanto, Kitahara Shuusuke, ao perder a iniciativa, imediatamente adotou uma postura de trocar vidas, agressivo ao extremo — quase a melhor escolha possível. E experiência desse tipo jamais se adquire apenas em livros.

Enfrentar a morte é aterrorizante. Sem ter passado por embates de vida ou morte, é difícil imaginar um jovem dotado de tal instinto desde o nascimento. E aquele olhar que Kitahara Shuusuke demonstrou, Fukuzawa Naoaki o conhecia bem — era o olhar de quem já se sujou de sangue, de quem já matou; o jovem atacou direto nos pontos vitais, sem qualquer hesitação, mostrando um certo desprezo pela vida que gelava o sangue dos outros.

Ao que parecia, os delinquentes não representaram pressão suficiente para esse garoto, que ainda conseguia se conter. Mas sua natureza era feroz, e quando o instinto tomava o controle, o desejo de matar aflorava inconscientemente — estranho, demasiadamente estranho! Que experiências teria vivido esse rapaz, com racionalidade e ferocidade mescladas de maneira antes nunca vista?

“Com certeza não, senhor Fukuzawa. Sou colega de sua filha, tenho dezesseis anos, venho do distrito de Saiboku, em Tottori, e não tenho antecedentes criminais. Se não acredita, pode pesquisar.” Kitahara Shuusuke respondeu serenamente. O passado do personagem original era absolutamente limpo, nem sequer era considerado um jovem problemático, quanto menos envolvido em qualquer crime.

Fukuzawa Naoaki baixou a cabeça, pensativo. Não parecia mentira. Afinal, essas informações são facilmente verificáveis, e ele certamente pediria a um amigo para checar; o garoto não seria tolo a ponto de inventar. Ainda assim, não conseguia entender — uma dúzia de delinquentes, se fosse ele em sua juventude, armado com um bokken, poderia derrubá-los, mas Kitahara Shuusuke era apenas um adolescente, com músculos ainda em desenvolvimento, força insuficiente comparada a adultos e sem treinamento para suportar golpes. Um deslize seria desastroso. Como poderia conseguir tal feito? E de onde vinha sua experiência em combates numerosos? De onde vinha tanta frieza? Não é possível que no clube de kendô da escola houvesse batalhas campais diárias.

Dizer que aprendeu apenas lendo livros era impossível. Reações sob alta pressão não se fingem; mesmo quem pratica esgrima, sem nunca ter visto sangue, instintivamente evita acertar pontos vitais para não causar tragédias.

Diante das dúvidas de Fukuzawa Naoaki, Kitahara Shuusuke também se sentiu confuso. Ele percebia que o outro desconfiava, talvez há tempos, e o episódio com a família Oota só aumentou sua suspeita. Embora Fukuzawa fosse um chef, notava-se que, no passado, não era alguém comum. O ímpeto feroz de seu ataque de surpresa era sinal disso.

Vendo o silêncio do outro, Kitahara pensou e respondeu: “Talvez seja porque pratico constantemente o Duelo de Meditação.” Diante de alguém tão astuto, ele sabia que precisava ser honesto. O homem tinha mais de quarenta anos, não era fácil de enganar.

Fukuzawa sempre o tratou bem, e Kitahara valorizava isso. Se não fosse uma situação sem volta, preferia não tornar a relação tensa, então fez o possível para explicar.

“Duelo de Meditação? Aquele treinamento mental promovido por Miyamoto Musashi?”

“Sim. Aprendi esgrima sozinho, sem orientação e sem parceiros para praticar. Por isso, costumo imaginar, mentalmente, combates com espadachins de várias escolas. Em meus duelos meditativos, já enfrentei um a um, e até vários ao mesmo tempo... Cheguei a imaginar ser cercado por oito adversários. Sei que pode parecer incrível, mas gosto muito desse tipo de treino. Acho que alivia o estresse dos estudos, então pesquiso bastante para torná-lo o mais realista possível.”

“Quão realista?” Fukuzawa estava incrédulo. Esse tipo de treinamento não era segredo, todas as escolas tinham algo semelhante, e ele mesmo já praticara, mas era apenas uma simulação grosseira baseada em experiência.

Kitahara respondeu com seriedade: “Real a ponto de sentir o calor do sangue do adversário espirrando no meu rosto, de ver a última respiração dele, de acordar suando frio ao ser atingido por uma estocada... Talvez seja um tipo de talento, pois meus duelos meditativos parecem ter um efeito especialmente bom.”

Era a mais pura verdade. Fukuzawa escutava com atenção, observando atentamente suas expressões para julgar a veracidade. Os olhos de Kitahara brilhavam, o olhar firme e sincero, sem vestígios de mentira. Involuntariamente, Fukuzawa acreditou em parte — para um veterano, quanto mais incrível algo soa, mais provável pode ser real. Murmurou: “Alguém talentoso consegue mesmo chegar a esse ponto?”

Seria ignorância de sua parte ou o talento do rapaz era realmente extraordinário? Aprendeu esgrima sozinho por três anos e já derrotou duas garotas? Sem experiência em combates numerosos, manteve-se calmo na primeira vez em que foi cercado, quase impecável?

“Quanto à esgrima, talvez eu seja de fato talentoso. O livro que o senhor me deu ontem, ‘Segredos da Escola Ono Itto-ryu’, já terminei de ler. Hoje, durante o combate, tirei muito proveito, sou realmente grato.” Kitahara precisava provar que era alguém dotado.

“O livro... terminou de ler em um dia?” Fukuzawa demonstrou surpresa. “E quanto dominou das técnicas?”

Kitahara, essencialmente modesto, já havia sido ousado o suficiente. Percebendo que as dúvidas do outro diminuíram, voltou ao tom humilde: “Compreendi os fundamentos, domino de forma geral.”

“Domina de forma geral?” Fukuzawa repetiu. Era uma obra de sua juventude, não exatamente secreta, mas também não comum; dera ao garoto porque notou seu interesse. Imaginava que, mesmo alguém muito talentoso, precisaria de um ou dois anos de estudo. Um talento tão assustador, capaz de assimilar em uma noite sem treino prático e já aplicar em combate?

Já de saúde frágil, Fukuzawa sentiu-se tonto de tanto pensar, apoiando-se na parede, recordando as atitudes de Kitahara no trabalho — sempre sério e responsável, menos impetuoso do que muitos jovens de vinte anos, de temperamento excelente. Por fim, começou a acreditar, ainda que parcialmente. Técnicas assim, para quem entende, são fáceis de avaliar; mentir sobre isso seria tolice.

Tossiu e disse: “Kitahara, amanhã quero que chegue cedo ao trabalho. Quero ver até que ponto esse seu ‘domínio geral’ realmente vai.”

Só vendo para crer. Se o garoto mentisse, não poderia ficar perto de sua filha, nem mesmo na escola. No início, só queria ajudar, mas agora precisava investigar tudo. Se Kitahara tivesse algum passado sombrio ou fosse cruel, com a personalidade de Fuyumi, a convivência seria desastrosa.

Se fosse esse o caso, usaria seus contatos para afastá-lo, talvez até ajudar o garoto a entrar em uma escola melhor, evitando problemas no futuro e ainda ganhando um favor.

Kitahara, nunca tendo sido pai, não compreendia a complexidade dos sentimentos de um homem querendo proteger a filha. Viu apenas o auxílio recente de Fukuzawa e achou razoável que quisesse avaliar sua esgrima; não haveria consequências negativas — afinal, ser um gênio não é crime.

Concordou prontamente: “Entendido, senhor Fukuzawa, amanhã irei mais cedo.” Ao notar Fukuzawa um pouco abatido, aproximou-se para apoiá-lo, mas assim que tocou seu braço sentiu os músculos retesarem, embora sem força. Fingindo não perceber, perguntou preocupado: “O senhor parece cansado, permita-me acompanhá-lo até em casa para descansar?”

Já estavam há algum tempo na porta da delegacia, e Kitahara achou que era hora de ir. Fukuzawa olhou para sua mão apoiada em seu braço e, após um momento, voltou ao semblante gentil de sempre, balançou a cabeça e sorriu: “Estou esperando alguém.”

“Esperando quem?”

“Dois amigos. Avisei meio de repente, então vão demorar um pouco. Se precisar ir, não se preocupe.” Fukuzawa não explicou em detalhes, e Kitahara supôs que fosse para agradecer a conhecidos que lhe ajudaram. Sendo o maior beneficiado, decidiu ficar: “Vou esperar junto com o senhor!”

“Não se preocupe...” Fukuzawa mal terminara a frase quando, da esquina, surgiu um Toyota Crown preto em alta velocidade, freando bruscamente diante deles, fumaça saindo dos pneus. Dois homens altos saltaram do carro.

Ambos lançaram um olhar para Kitahara, mas, vendo que era só um adolescente, ignoraram-no. Curvaram-se a noventa graus para Fukuzawa: “Mestre, desculpe-nos pela demora.”

“Que nada, eu é que avisei em cima da hora. Obrigado por virem.” Fukuzawa retribuiu o cumprimento com esforço.

Kitahara também se curvou junto, observando de relance os dois: pelo pescoço, via-se uma tatuagem, cabelo no corte Yamamoto, ternos pretos sem marca, camisas brancas — provavelmente mafiosos japoneses.

Os dois nem deram atenção a Kitahara, e logo um deles perguntou preocupado: “Mestre, houve algum problema grave?”

Fukuzawa sorriu gentilmente: “Nada sério, só um pequeno contratempo. Sasaki, a área de vocês não é aqui? Conhece um tal de Oota Ken’ei?”

“Conheço de vista do cassino, mas nada demais... Ele irritou o Mestre? Quer que a gente dê um jeito?”

“Não precisa, só quero conversar. Mas temi que, se não desse certo, o problema ficasse maior, então pedi para vocês intercederem.”

Sasaki fez um gesto com a mão e o companheiro foi abrir a porta do carro. Ele abaixou a cabeça: “Mestre, por favor, não diga isso. O senhor sempre nos ajudou muito; faz tempo que queremos retribuir, então peça o que precisar!”

Ambos eram respeitosos e cordiais, mas Fukuzawa continuava modesto: “Você exagera, Sasaki.” Dito isso, entrou no carro. Kitahara tentou acompanhá-lo, mas foi impedido: “Kitahara, você ainda é jovem, é melhor não se envolver. Quando tudo terminar, eu ligo para você. Vá para casa.”

Kitahara hesitou: “Não precisa se preocupar, senhor Fukuzawa. Eu mesmo posso resolver.”

Fukuzawa sorriu: “Eu sei, mas você é jovem, levaria tempo e energia. Com a minha idade, Oota será mais respeitoso. É só conversar, não vai dar trabalho. Não seja cerimonioso.”

Com isso, empurrou Kitahara suavemente para fora, fechou a porta, acenou pela janela e mandou-o para casa.

Kitahara não teve escolha, não podia insistir. Ficou apenas observando o carro partir, balançou a cabeça e seguiu para o apartamento — mesmo desconfiando dele, Fukuzawa expressava sua bondade em todas as ações. Mesmo que fosse alguém rebelde, dificilmente ele perderia a paciência; era, sem dúvida, uma velha raposa.