Capítulo Vinte e Dois: Transição

Por ora, Hyakujirō estava instalado na casa de Kitahara Shūji. Yoko Ono não estava errada ao dizer que, para um cão, ele era deveras inteligente: não fazia barulho, não causava confusão e quase nunca dava trabalho a Kitahara Shūji, que, por sua vez, permitia-lhe permanecer ali. Com o passar do tempo, ao deparar-se ocasionalmente com aquela expressão submissa no rosto do animal, Shūji até passou a achar a situação bastante divertida.

Todas as tardes, depois da escola, Yoko Ono vinha brincar um pouco com Hyakujirō, trazendo-lhe alguma comida barata. Não se sabia se ela economizava do próprio lanche ou se recolhia sucata para conseguir o alimento. Era uma menina comportada, limitando-se a correr e brincar com Hyakujirō no corredor, sem jamais entrar no apartamento de Kitahara Shūji. Talvez por não ter um presente, sentia-se constrangida em aceitar hospitalidade, ou talvez não quisesse atrapalhar os estudos dele, evitando ser um incômodo.

Já Kitahara Shūji alternava entre o estudo e o treino do corpo. Quando seu vigor físico permitia, praticava esgrima; quando se sentia cansado, mergulhava nos livros e exercícios. Após quinze dias dessa rotina, os olhos já mostravam olheiras, mas o ânimo permanecia firme. No mundo, não existe sofrimento insuportável; se formos capazes de suportar a dor sem ceder à preguiça, descobrimos que é possível realizar muito mais do que se imagina em um único dia.

Quanto à pequena Fuzawa Fuyumi, sempre que encontrava Kitahara Shūji nos últimos dias, fazia questão de provocá-lo com algumas palavras, como se isso já fosse um hábito. Nem ela mesma sabia de onde vinha tanto ressentimento; bastava vê-lo para que seu rosto se fechasse, como se fizesse de Kitahara Shūji um alvo para seu mau humor, descarregando nele suas frustrações.

No entanto, nunca houve ocasião para um conflito maior, e as desavenças não passavam de pequenas farpas, o que já era o suficiente para aborrecer Kitahara Shūji, que começava a achar aquela garota cada vez mais irritante.

...

No silêncio da noite, dentro do apartamento, Kitahara Shūji pousou delicadamente a caneta, pegou a prova e revisou calmamente, assentindo satisfeito. Seus conhecimentos estavam voltando, e não havia grandes dificuldades com os conteúdos básicos do primeiro ano do ensino médio. Ainda assim, não podia se descuidar: para selecionar os alunos talentosos para a turma especial, diziam que a última grande prova do ano teria inúmeros exercícios extras. Não era hora de baixar a guarda.

Especialmente em história nacional, estava muito atrás dos colegas: afinal, não conhecia a história do Japão, e precisava aprender tudo do zero. Literatura japonesa também dava trabalho; diante de poemas antigos como “esquecer o rio, o esquecimento das águas do rio, esquecido e aflito, aflito e esquecido”, até mesmo sua habilidade de japonês parecia insuficiente. O nível da habilidade ainda não era alto o bastante, e precisava continuar praticando.

Massageou a região entre os olhos, desligou o abajur e ativou diretamente a habilidade “Combate Meditativo”, disposto a descansar a mente e os olhos.

Logo em seguida, tudo escureceu à sua frente e, num piscar de olhos, não estava mais no pequeno apartamento, mas sim em uma floresta sombria. Já acostumado, empunhou a espada e avançou a passos largos, procurando ativamente sinais de inimigos.

O chão estava coberto por camadas de agulhas de pinheiro, macias como tapete, mas que chiavam de forma estranha sob os pés. A luz era escassa entre as árvores, e as sombras pareciam esconder inúmeros adversários, sempre prontos para saltar e atacá-lo de surpresa.

O vento soprava entre as árvores, emitindo uivos agudos e assustadores, mas Kitahara Shūji mantinha os olhos fixos à frente, esforçando-se para que cada passo fosse firme.

De repente, um clarão: o brilho de uma lâmina cortou o ar vindo de trás, na diagonal, em direção às suas costas. Kitahara Shūji, como se tivesse olhos nas costas, girou o corpo agachado no mesmo lugar e desferiu o golpe ao sacar a espada — sacar e cortar num só movimento, uma técnica para reagir a emboscadas.

O giro no mesmo lugar, agachado, era uma técnica corporal chamada “Espiral de Pião”, retirada do estilo duplo Niten Ichi-ryū, que, ao contrário de outras escolas que enfatizam o controle da lâmina, valoriza mais o movimento corporal, preferindo que o corpo acompanhe a espada, com muitos truques peculiares de deslocamento.

O golpe do inimigo passou no vazio, e, sem tempo de recuar, Kitahara Shūji, já em plena “Espiral de Pião”, invadiu sua guarda, golpeando de baixo para cima, a lâmina entrando no corpo com perfeição, sem resistência, abrindo-o de imediato.

Com o primeiro golpe bem-sucedido, ele não se afastou rapidamente da área de alcance do adversário, preferindo garantir a vitória: desferiu um novo corte diagonal, de cima para baixo, deixando um enorme ferimento em forma de “X” antes de passar para o outro lado.

O oponente cambaleou, soltou a espada e caiu de joelhos, resistindo à morte por um instante.

Kitahara Shūji se aproximou, derrubou-o com um chute, pisou-lhe a cabeça e cravou a lâmina, selando de vez seu destino. Sacudiu o sangue da espada, inspirou profundamente o ar gélido e impregnado de ferrugem, e voltou-se lentamente ao perceber que, das sombras da floresta, surgiam dois novos espadachins: um com chapéu cônico, outro com os cabelos presos às pressas por um punhado de palha.

Sem dizer palavra, os dois se separaram, sacaram as espadas e começaram a circular ao redor dele em passos leves, cada vez mais rápidos. Kitahara Shūji, agachado, lançou-se em disparada, ajustando friamente sua posição para manter ambos no campo de visão.

Colocou-se num ângulo de trinta graus em relação aos dois, evitando que um deles desaparecesse de sua vista. Levantou a espada ao lado da orelha, assumindo a postura de Hasso-no-kamae, e os adversários avançaram em silêncio.

Por um momento, o bosque escuro se iluminou com os reflexos das lâminas, o som metálico dos choques se multiplicando, faiscando a cada colisão.

Kitahara Shūji partiu para o ataque contra o espadachim do chapéu cônico, deslocando-se lateralmente para não expor o flanco ao adversário do cabelo de palha — agora compreendia profundamente o ditado “o ataque é a melhor defesa”. Em situações de combate contra vários oponentes, se hesitasse e apenas se defendesse no mesmo lugar, não teria nem sequer tempo para prolongar sua derrota.

Já tivera experiências anteriores em que, diante de dois atacantes, deixara-se dominar pelo medo, perdendo o ímpeto ofensivo. Resultado: não conseguia bloquear dois ataques ao mesmo tempo, e se um dos inimigos prendesse sua lâmina por um instante, bastavam dois décimos de segundo para o outro golpeá-lo mortalmente.

Quanto mais inimigos, mais inútil era a defesa passiva!

Recordando-se dessas lições, Kitahara Shūji movia-se rapidamente ao redor do espadachim do chapéu, desferindo cortes sem cessar, tentando abatê-lo rapidamente para lidar depois com o outro. O adversário, por sua vez, mostrava-se igualmente feroz, enfrentando-o sem se preocupar em danificar a própria espada — algo raro, pois em geral a espada vale mais que a vida, e só em situações extremas alguém arrisca tanto.

Por mais que tentasse, Kitahara Shūji não conseguia vencê-lo, começando a se impacientar. Preparava-se para usar uma técnica de finta chamada “Yin-otoshi” e testar a defesa do oponente, quando percebeu que o adversário hesitou, como se lhe faltasse força.

“Uma abertura!” Os olhos de Kitahara Shūji reluziram, e ele investiu com uma estocada. Mas, no instante em que a lâmina o atingiu, o espadachim girou o corpo, desviando dos órgãos vitais.

Kitahara Shūji percebeu imediatamente: era uma técnica de sacrifício. Aquilo não era uma brecha, mas uma armadilha! Caíra no truque!

Rapidamente tentou recuar a espada para se defender, mas já era tarde: o outro espadachim, de cabelos amarrados com palha, surgira debaixo do chapéu do companheiro e cravou a lâmina em seu abdômen.

...

Tudo escureceu diante dos olhos de Kitahara Shūji, que bateu a cabeça com força na escrivaninha e, segurando o ventre, arfou — a dor era intensa! Agira com pressa, deixara-se levar pela ganância, e o adversário aproveitara a oportunidade para matá-lo de um só golpe.

Faltava-lhe ainda experiência em combate: não previra que alguém pudesse sacrificar-se voluntariamente usando uma técnica de entrega. Era preciso praticar mais, sacar e recuar a espada com maior rapidez, adquirir mais vivência no confronto.

Kitahara Shūji respirou fundo, tentando ignorar a sensação incômoda de um objeto estranho, gelado, penetrando seu corpo. Amparou-se na mesa e pegou o bastão de treino no canto do cômodo, assumindo uma postura enquanto relembrava a situação anterior, refletindo sobre como deveria agir caso enfrentasse algo semelhante novamente. Certa vez, lutou contra um oponente do estilo Itto-ryū; o sujeito pulava como um macaco, alternando socos e chutes, mesmo armado, deixando-o tonto e ensanguentado. Desde então, Kitahara Shūji passou a cultivar o hábito de analisar as lições de cada “morte”.

Era uma dor insuportável, pior que um corte de espada, e não queria que acontecesse de novo.

Além disso, os combates meditativos estavam ficando cada vez mais cruéis: se não era cercado e atacado de todos os lados, era submetido a duelos sucessivos, como se só descansassem quando o vissem morto. Seu melhor desempenho até agora era derrotar um adversário, depois resistir ao ataque de dois, conseguindo eliminar um na luta contra quatro antes de ser despedaçado; nas batalhas em sequência, na sétima rodada, exausto, tombou junto com o oponente.

Precisava ser mais rápido, mais forte — e, envolto no desejo de superação, quase se esquecia de que todo aquele treino era, no fim das contas, para fazer frente aos desafios constantes da pequena Fuzawa Fuyumi.

Saltou para trás, desferindo um golpe no inimigo imaginário, o bastão de treino cortando o ar com estrondo.

Hyakujirō, encolhido num canto, tremia de medo. Sua vida era curta, e ele não compreendia por que aquele dono provisório, depois de fechar os olhos por alguns instantes, sempre se erguia transformado, exalando uma aura assassina que o apavorava.

Kitahara Shūji, alheio ao olhar assustado de Hyakujirō, levantou o bastão acima da cabeça, a ponta voltada para a frente, formando uma postura semelhante à de Kasumi. Assim, mesmo que errasse um golpe após um salto para trás, poderia imediatamente responder com uma estocada, pronto para o próximo ataque.

Estava tão absorto em seus pensamentos que nem percebeu o indicador de experiência da habilidade “Esgrima Tradicional Nível 9” aumentando pouco a pouco no canto da visão, aproximando-se do patamar intermediário.