Capítulo Quarenta e Sete: Vocês são uma família inteira de japoneses falsos, não é?

“Livro? Que livro?” A mente de Yukiri estava distante, mas só quando Kitahara Shuusuke levantou o exemplar de “Essência da Acupuntura” ela se deu conta, sorrindo: “Ah, isso aí é do meu pai.”

“O senhor Fukuzawa conhece medicina chinesa?” Isso era surpreendente; a medicina chinesa vinha perdendo terreno até mesmo em seu país de origem, mas, ironicamente, florescia nos países vizinhos—no Japão, menos, mas na Coreia era um sucesso! Só que, como era de se esperar, os coreanos mudaram o nome para “medicina coreana”, e os remédios de origem chinesa viraram “coreanos”. Quem sabe um dia vão até reivindicar como patrimônio cultural...

“Sim, ele passou um tempo na China. Minha mãe, aliás, foi quem ele conheceu lá.”

“Então seus pais estiveram na China... O que foram fazer?” Kitahara Shuusuke ficou ainda mais curioso.

“Mamãe foi estudar, papai estava viajando—não sei direito o que ele buscava, só sei que acabou seguindo minha mãe de volta, e aí casaram.”

Kitahara não esperava ouvir a história de amor dos pais dela e ficou um pouco constrangido, desviando o assunto ao dar um leve tapa no livro e sorrir: “Ter medicina chinesa como hobby, isso é bem raro.”

De fato, era raro—uma espécie de pescador apaixonado por arranjos florais.

Yukiri já estava sentada, salivando e pronta para comer, e respondeu casualmente: “Não é só um hobby, meu pai já teve uma clínica.”

Kitahara ficou surpreso: uma clínica? Então passou de médico a cozinheiro? Era uma mudança considerável! Perguntou: “E por que agora ele tem um izakaya?”

“Não era bom o suficiente, não deu certo... Acho que até perdeu dinheiro. Antes ele tinha um dojo de kendo, mas ninguém queria aprender, não conseguiu alunos, então abriu uma clínica. Só que logo fechou e virou izakaya. Faz pouco mais de um ano que está nisso, o futuro é incerto.” Fukuzawa Yukiri, rigorosamente falando, era uma moça de honestidade admirável, não via Kitahara como estranho, falava tudo sem reservas.

“Isso...” Kitahara realmente não imaginava que o pai dela tivesse um passado assim, mas Yukiri parecia não ligar, continuava com seu jeito despreocupado, cheia de alegria: “Não se espante, mamãe sempre disse: papai é um bêbado de primeira, espadachim de segunda, médico de terceira, cozinheiro de quarta e marido de quinta categoria, hahaha!”

Ela se divertiu sozinha, depois se inclinou para o ombro de Kitahara e sussurrou misteriosamente: “Não se deixe enganar pela seriedade dele; quando bebe, vira um bobo. Nem sei como mamãe acabou casando com ele.”

O hálito morno de Yukiri soprava no ouvido de Kitahara, com um leve toque adocicado de mel, e o contato no ombro era macio e elástico—Kitahara não resistiu a olhar para ela de lado: Você não foi concebida numa noite de bebedeira, foi? Será que falar disso comigo é mesmo apropriado? Somos homem e mulher, você se debruçar em mim é mesmo certo?

Yukiri não se importava com o que os outros pensavam, era despreocupada, terminou de falar e voltou ao seu lugar, sentando-se de forma expansiva, balançando o corpo para frente e para trás, o peito ondulando. Quando a porta se abriu, Fuyumi entrou, lançou-lhe um olhar enviesado, largou a panela e deu um tapa na nuca dela, indignada: “Sente-se direito! Quero postura!”

O tapa foi tão alto que Kitahara sentiu o couro cabeludo formigar, e Yukiri logo ficou quieta, enfiou os pés sob o corpo e, com a mão na nuca, parecia lamentar.

Haruna também entrou, com habilidade, trazendo dois grandes tabuleiros repletos de pratos.

Depois de domar Yukiri, Fuyumi nem olhou para Kitahara, começou a servir sopa e arroz. Kitahara, hesitante, olhou para a porta, não viu Fukuzawa Tadataka e perguntou a Yukiri: “O senhor Fukuzawa não vai jantar conosco?”

Yukiri não respondeu, focada em salivar, mas Fuyumi tomou a palavra. Ela, sem olhar para Kitahara, falou como se conversasse com alguém invisível: “Ele está cuidando do estabelecimento, caso chegue algum cliente de surpresa. Não se preocupe, normalmente só come depois de fechar... Coma tranquilo. Não quero que nossos assuntos envolvam meus irmãos. Trabalho é trabalho, nossos conflitos são nossos, não devem se misturar, então resolveremos tudo entre nós—de forma justa! Mas sua afronta jamais esquecerei, e um dia vou acertar contas com você!”

Yukiri concordou repetidamente: “É isso mesmo, lá fora a irmã nos explicou, é uma questão entre vocês, amor e ódio, não tem nada a ver conosco, não devemos nos meter, o jeito de lidar com você é o mesmo...” Antes de terminar, levou outro tapa na nuca, e Fuyumi, envergonhada, gritou: “Não distorça as expressões!”

Yukiri balançou a cabeça, murmurando: “Só queria falar de forma mais elegante, se o sentido está certo, qual o problema? Não precisa se importar tanto...”

Kitahara estava surpreso, não por Yukiri, que era meio tola, mas ao observar Fuyumi de perto: apesar do rosto escurecido, ela parecia sincera, não mentia. Isso era inesperado—será que a pequena cabeça estava começando a ser razoável? O sol nasceu no oeste e se pôs no norte hoje?

Mas ele não se importava, respondeu sorrindo: “Sempre à disposição!”

Fuyumi resmungou, serviu a sopa—incluindo para Kitahara, que notou que o tofu era menor do que o dos outros. Talvez fosse de propósito.

O jantar era simples: arroz, sopa de missô com tofu, natto, bolos de peixe grelhados, picles, peixe salgado, legumes salteados—um típico jantar familiar japonês, pratos comuns e modestos. Kitahara não tinha do que reclamar, estava ali para trabalhar, não como convidado, era uma refeição de serviço, e a família comia aquilo; não iriam preparar pratos especiais só por causa dele.

Junto com os demais, ele disse “itadakimasu” e tomou o primeiro gole de sopa quente, ficando levemente surpreso—não era ruim, mas também não era especialmente boa, apenas mediana. A izakaya era cuidadosa com o preparo de arroz e ovos, tudo meticuloso, então esperava pratos melhores, mas eram só comuns.

Talvez seu paladar fosse diferente do japonês? Era possível...

Ao mexer no arroz, viu que os grãos eram translúcidos, melhores do que os que costumava preparar, e se preparou para pegar um pouco de “culinária chinesa”—os japoneses chamam legumes salteados de “culinária chinesa”, mas apenas são vegetais frescos refogados—mas ficou surpreso ao perceber que antes havia dois pratos, agora só restavam pratos vazios com um pouco de caldo verde-claro.

Ah, ainda havia uma pequena haste de vegetal...

Ele ficou perplexo, levantou os olhos e viu Fuyumi alimentando a si e Akitarou, uma colher de arroz para si, uma de legumes para o menino, depois sopa, arroz de novo, tudo enquanto comia, as bochechas infladas como um hamster; Haruna comia devagar, com calma, o prato coberto de legumes, fria; Kaori e Kasai trocavam legumes entre si, alternando as mãos com os hashis, quatro braços agitados sobre a mesa, em perfeita sincronia, e Yukiri ao lado emitia sons de porco, com a cabeça enterrada em uma tigela...

Kitahara ficou ainda mais perplexo: Por que você tem uma tigela? Espiou e viu que estava cheia de arroz misturado, com alguns pratos que nem tinham sido servidos hoje.

Yukiri levantou a cabeça, limpando a boca, e perguntou com a boca cheia: “Por que não está comendo? Acha ruim, difícil de engolir? Já lhe disse, meu pai é cozinheiro de quarta categoria, então aceite o que tem!”

“Ah, não, está ótimo!” Kitahara elogiou por educação, curioso: “Por que você come diferente dos outros?”

Yukiri ainda tinha um pedaço de rabo de peixe na boca, que se levantava a cada palavra: “Isso aqui, é arroz de ontem, não pode desperdiçar... Quer provar? Posso dividir um pouco.”

No final, ela hesitou, relutante. Kitahara recusou rapidamente: “Não, obrigado, pode comer à vontade.” Do jeito que ela devorava, ele realmente não teria coragem. Além disso, parecia só educação, sem intenção de dividir de verdade.

Yukiri suspirou aliviada, dizendo: “Então coma logo, se demorar não sobra nada!” Pegou a tigela e continuou a devorar.

Kitahara olhou para a mesa e viu que até o peixe salgado quase sumira, restando apenas duas pequenas cabeças de peixe, de olhos brancos, como se protestassem.

Bem, comer cabeça de peixe faz bem para o cérebro.

Quando estendeu os hashis, uma súbita rajada surgiu ao lado, e, num piscar de olhos, Yukiri pegou as duas cabeças de peixe e as engoliu, mastigando alto, seguida de mais arroz.

Fuyumi, no outro lado, servia arroz, repreendendo Akitarou: “Quase quatro anos, já é homem, só uma tigela? Coma mais! Não pode sobrar! E essa cara? Nada de chorar, se chorar apanha!”

A mesa estava uma algazarra: Yukiri devorando, Fuyumi reprimindo, Haruna aconselhando em voz baixa, Kaori e Kasai disputando legumes e depois invadindo os pratos uma da outra...

Kitahara estava sem palavras: Vocês são japoneses de mentira? Nos dramas todos comem devagar, mastigam com calma, são gentis!

Não tinha nem força para reclamar, pegou um picles e começou a devorar arroz; na mesa só restavam picles e natto, o resto já tinha desaparecido, sorte que havia bastante sopa de missô para completar a refeição.

Depois de uma tigela de arroz e uma de sopa, Fuyumi olhou de longe, torceu o lábio e ordenou: “Haruna, sirva mais arroz e sopa para ele.”

Esse rapaz come mesmo...

“Obrigado!” Kitahara entregou a tigela vazia, e Yukiri ao lado, também com a boca limpa, estendeu a tigela, dizendo com voz abafada: “Haruna, me sirva também, melhor encher... Aliás, só meia tigela por enquanto!” Olhou para Fuyumi, abaixou o tom, constrangida.

Kitahara olhou surpreso: Então não é uma tigela, mas seu prato especial?