Capítulo Sessenta e Nove: Jamais Será Esquecido

O fato de Fukuzawa Narataka ter assumido a situação, não importava quais fossem suas verdadeiras intenções, já era uma demonstração de boa vontade; Kitahara Shūji não poderia impedi-lo, restando apenas aceitar, o que na prática equivalia a receber um favor. No passado, ele já abrira um dojô, fora médico e agora era cozinheiro, possuía ótimas relações, tinha amigos tanto entre criminosos quanto na polícia, parecia ser alguém de capacidades notáveis e, ainda assim, agia com notável diplomacia e habilidade. Não era à toa que tinha vinte anos de experiência a mais que ele próprio.

Pelo menos, não demonstrava qualquer má intenção para com ele, mas era bom permanecer atento dali em diante.

Absorvido em seus pensamentos, ele foi até uma loja de conveniência 24 horas comprar alguns medicamentos anti-inflamatórios e para hematomas — as lojas de conveniência do país eram mesmo lugares incríveis, vendiam de tudo — e voltou direto para o apartamento. Ao tentar destrancar a porta, percebeu que não conseguia abri-la: estava trancada por dentro com a corrente de segurança. Da fresta, Banjirō já fazia aparecer sua cabeça de cachorro. Yōko Ono surgiu logo depois, correndo apressada, e quando viu que era ele, uma expressão de alegria e emoção iluminou seu rosto, apressando-se para abrir a porta.

— Oniisan, você está bem? — Assim que entrou, antes mesmo que Kitahara Shūji pudesse tirar os sapatos, Yōko Ono já segurava sua manga, perguntando ansiosa.

Kitahara Shūji sorriu: — Por enquanto, está tudo certo. Já disse para não se preocupar, Yōko, não fique tão nervosa.

Yōko Ono continuava segurando sua manga, repetindo, emocionada: — Que bom, que bom... — Respirou fundo; ver Kitahara Shūji voltar em segurança foi um alívio enorme. Ainda preocupada, perguntou: — Oniisan, você já jantou?

Aquela preocupação, como se temesse que ele tivesse sido maltratado, aqueceu o coração de Kitahara Shūji, que, sem perceber, afagou a cabeça dela, sorrindo: — Já comi, a delegacia serve comida. E você?

Yōko Ono respondeu, ligeiramente envergonhada: — Ainda não. Tem comida em casa, mas não tive tempo de buscar... Oniisan, espera um pouquinho. — Dito isso, saiu correndo em direção à própria casa, com Banjirō erguendo a cabeça para Kitahara Shūji, “sorrindo” sem graça, e indo atrás dela — o segundo dono todo ensanguentado assustava, o primeiro era muito mais agradável e cheiroso.

Kitahara Shūji ficou um momento escutando na porta, e como não ouviu movimento na casa de Yōko, presumiu que a mãe dela não estava em casa, então entrou e aproveitou para trocar a camisa manchada de sangue.

As casas eram tão próximas que, mal ele tirara a camisa, Yōko já voltava com uma marmita grande, fechou bem a porta, trancou e pôs a corrente de segurança, como se estivesse pronta para resistir a um cerco — Kitahara Shūji ficou sem palavras: afinal, ele era um homem normal, não tinha medo que ele tivesse más intenções, caso quisesse fazer algo?

Normalmente, sempre deixava a porta apenas encostada quando Yōko estava ali, mas agora ela própria não se importava, então ele também não tinha o que dizer; não podia simplesmente dizer “Yōko, deixa a porta aberta, para evitar fofocas”. Tratou de se vestir rapidamente.

Yōko trouxe a comida, mas não se apressou em comer; vendo que Kitahara Shūji trocava de roupa, não se importou com o fato de ele estar meio despido, e observou atentamente o corpo dele, notando uma leve mancha roxa. Assustada, logo quis olhar suas costas, preocupada se havia mais ferimentos, sentindo-se culpada — só pensara em se preocupar se Kitahara Shūji seria preso ou não, quase esquecera de ver se ele estava ferido.

Descontando a mãe, Kitahara Shūji na verdade não tinha experiência em se trocar diante de outras mulheres, e se sentiu um pouco constrangido com o olhar de Yōko, dizendo, meio envergonhado: — Yōko, não precisa ver, estou bem.

Ela balançou a cabeça, séria: — Esse ferimento foi por minha causa, Oniisan, preciso lembrar disso!

Kitahara Shūji não conteve uma risada: — Não exagere... Pronto, Yōko, pare de olhar, eu trouxe remédio para você, vai até o banheiro passar no rosto!

O rosto dela ainda estava inchado, mesmo depois de algumas horas.

— Deixa que eu passo o remédio em você primeiro, Oniisan! — disse Yōko, indo buscar o remédio, o tom cheio de preocupação.

Kitahara Shūji ainda precisava trocar a calça, mas não tinha coragem de fazer isso na frente de uma menina de dez anos, e respondeu depressa: — É só um machucadinho, daqui a pouco eu mesmo cuido disso... vai ao banheiro passar o remédio, quando eu terminar de me trocar, a gente vê.

Yōko foi obediente, pensou um pouco e foi ao banheiro, provavelmente para se apressar e depois cuidar dos ferimentos dele.

Só depois que ela entrou no banheiro é que Kitahara Shūji se sentiu aliviado, trocou rapidamente de calça e, sem pressa, levantou o tatame para pegar o dinheiro guardado, hesitando sobre o que presentear Fukuzawa Narataka no dia seguinte — ele claramente gostava de bebidas, mas sua saúde parecia frágil, e se desse bebida e algo acontecesse, seria problemático.

Dar bebida estava fora de questão, então o que dar?

Presentear era obrigatório, não se podia ser ingrato. Fukuzawa Narataka não tinha obrigação de ajudá-lo, mas ajudou; talvez fosse alguém como Song Jiang, aquele famoso “chuva oportuna” dos círculos do submundo, mas isso não significava que ele pudesse aceitar o favor sem retribuir. Ainda que suas capacidades fossem limitadas, precisava mostrar que valorizava o gesto — isso era questão de caráter, não se podia fingir de bobo depois de receber ajuda.

Enquanto pensava nisso, Yōko não aguentou mais ficar no banheiro e perguntou: — Oniisan, já se vestiu?

Kitahara Shūji respondeu: — Já.

— Então deixa eu passar o remédio em você! — Yōko saiu imediatamente, querendo ajudar.

— Não precisa, eu mesmo faço — disse Kitahara Shūji, sorrindo, deixando de lado o dilema do presente e olhando para o rosto de Yōko. Viu que ela havia passado bem o remédio e estendeu a mão para pegar a pomada.

Yōko não quis entregar, escondeu o remédio atrás de si e disse seriamente: — Oniisan, deixa eu passar, assim vou me sentir melhor... Eu não sei fazer muita coisa, mas pelo menos posso ajudar nisso.

Kitahara Shūji hesitou, mas vendo o rostinho esperançoso de Yōko, sorriu sem alternativa: — Então, conto com você.

Dever favores era mesmo desconfortável; se isso ajudasse a aliviar o incômodo da menina, tudo bem. Afinal, as feridas eram só na parte superior do corpo, não havia motivo para constrangimento — na pequena cidade do norte onde vivera na vida anterior, no verão, ao entardecer, pelo menos um terço dos homens ficava de costas nuas para se refrescar, então, pensando bem, não havia problema.

Sentou-se calmamente, e Yōko despejou um pouco de pomada na palma da mão, aplicando primeiro no hematoma do ombro dele, depois passando para as costas, cuidando das manchas arroxeadas — ele, de fato, não sofrera tantos ferimentos, apenas dois golpes inevitáveis no tumulto, e outro, resultado de uma pancada na escada quando perseguia alguém.

Yōko era muito cuidadosa, seus movimentos suaves e delicados, temendo machucá-lo, mais atenciosa do que quando tratava o próprio rosto. Kitahara Shūji sentiu-se confortável, as pequenas mãos dela massageando suas costas com leveza, como patinhas de um filhote de gato.

Por um momento, o silêncio reinou entre eles. Yōko, enquanto passava o remédio, foi ficando com o rosto vermelho, e mesmo depois de terminar, relutava em afastar as mãos.

Kitahara Shūji era como um raio de sol em sua vida cinzenta, tão radiante e acolhedor... Ainda era pequena, não sabia bem como expressar sentimentos, mas tudo o que acontecera nos últimos dias estava guardado no coração: tanto o afeto e carinho de Kitahara Shūji quanto sua gentileza e cuidado. Sentia que só ele a compreendia e a amava de verdade. Agora, em seu primeiro contato tão próximo com ele, o peito se enchia de ternura, desejando que o tempo parasse ali para sempre.

— Ainda não terminou, Yōko? — Kitahara Shūji achou que ela já passava o remédio há mais de dez minutos, estranhando. Não sentia dor, e até o remédio era para ela, não parecia necessário demorar tanto — ainda que não pudesse ver, a gravidade não justificava tamanha demora, o que estava havendo?

Mal terminara a frase, sentiu Yōko abraçá-lo suavemente por trás, ouvindo sua voz sussurrada: — Obrigada, Oniisan!

Ela encostou o rosto na costa dele, sentindo sua respiração, o rosto ardendo, sem saber se era pelo calor dele ou pela própria timidez. Estava muito grata a Kitahara Shūji, pois ninguém jamais fizera tanto por ela, mas agora não tinha nada a oferecer além de um abraço.

Aquele abraço era tudo o que podia dar em agradecimento — ou melhor, em gratidão.

Kitahara Shūji, percebendo o toque suave em suas costas, ficou surpreso e não conteve o riso: — Você já agradeceu várias vezes, Yōko.

A voz dela era quase um sussurro: — Não, Oniisan, nem dizendo dez vezes seria suficiente.

Kitahara Shūji deu leves palmadinhas na mão dela, sentindo-se um pouco sem jeito. Para falar a verdade, das duas brigas que teve, só uma parte foi mesmo por Yōko; o resto, foi por impulso próprio.

Ao ver Yōko ser maltratada, não conseguiu evitar que memórias ruins viessem à tona, sentiu-se profundamente indignado e furioso. Se não tivesse mantido algum autocontrole, talvez tivesse enviado aquele grupo de Ōta Ken’ei para o hospital por um bom tempo — aquele Ōta Ken’ei, por azar, se tornou uma espécie de bode expiatório, pagando pelos ressentimentos que Kitahara Shūji carregava dos pais das crianças problemáticas que o incomodaram na vida anterior; enfim, desabafou sua raiva.

Por isso, realmente achava que Yōko não precisava agradecer tanto.

Mas também percebia que Yōko era uma criança de sentimentos profundos — provavelmente mais do que outras de sua idade. Crescer naquele bairro e naquela família, dizer que sua alma era inocente como uma folha em branco, ele não acreditava. Mas julgava as pessoas por seus atos, não por intenções: ninguém é perfeito, e Yōko nunca fizera mal a ninguém; enquanto mantivesse limites e não se desviasse, continuaria sendo uma boa menina.

Brincou: — Não adianta me agradecer tanto assim, Yōko. Se realmente quiser retribuir, coloca na conta: uma briga vale dez mil ienes, quando crescer me paga em dobro.

Era só uma brincadeira, ele mesmo riu ao terminar, mas Yōko, atrás dele, levou a sério. Esfregou o rosto nas costas dele e disse baixinho: — É claro que vou lembrar disso, nunca vou esquecer tudo o que Oniisan fez por mim.

A voz dela era séria, quase solene: — Nunca vou esquecer!