Capítulo Sessenta e Sete: Tentativa

Se havia algum adulto conhecido de Kitahara Shusuke em Nagoya, esse alguém era Fukuzawa Naotaka. No entanto, ele não tinha certeza se poderia contar com a ajuda dele; afinal, só trabalhava lá, e não era como se tivessem uma relação profunda. Se ajudasse, seria por gentileza; se não o fizesse, seria perfeitamente compreensível.

Ele fez a ligação, e para sua surpresa, Fukuzawa Naotaka, depois de ouvir rapidamente o que acontecera, apenas o tranquilizou e pediu que aguardasse, desligando logo em seguida, sem nenhum consolo extra. Se não fosse pela tosse abafada do outro lado, Kitahara quase pensaria que ligara para a pessoa errada—em sua lembrança, aquele chefe sempre falava e agia devagar, como um velho no crepúsculo da vida, mas, dessa vez, foi direto e resoluto.

Meia hora depois, alguém abriu a porta da sala de interrogatório e ordenou: “Murakami, deixe o garoto ir.”

A policial ficou atônita e, surpresa, virou-se: “Senhor, há dois feridos no hospital dizendo que sentem muita dor de cabeça, querem que o médico continue observando, e o relatório dos ferimentos ainda não saiu. Já podemos deixá-lo ir assim?”

Aquilo não seguia o protocolo. Embora fosse claro que a família Ota estava sendo desonesta, pelas regras, Kitahara deveria ficar pelo menos até a avaliação dos ferimentos ser concluída. Se fosse algo grave, deveria ser mantido sob custódia temporária.

“Não se preocupe com o hospital. O chefe já decidiu, é para deixá-lo ir.”

Kitahara também ficou surpreso, mas se podia sair, tanto melhor. Estendeu logo as mãos para que a policial de sobrenome Murakami lhe tirasse as algemas. Ela achou aquilo tudo estranho, mas, como novata, não podia questionar ordens superiores e, cheia de dúvidas, pegou a chave—não adiantava nada achar aquilo esquisito, afinal, era apenas uma principiante, ou não estaria ali cuidando de um caso tão trivial.

Kitahara era apenas envolvido em um incidente de segurança pública, não um suspeito de crime, e muito menos um foragido. Assim que foi solto, ninguém mais lhe deu atenção, e ele pôde sair como quis. Quando chegou ao saguão da delegacia, viu Fukuzawa Naotaka esperando por ele, com uma pequena garrafa de saquê nas mãos, bebendo calmamente, sem um pingo de pressa.

Kitahara apressou o passo, curvou-se e desculpou-se: “Senhor Fukuzawa, desculpe pelo transtorno. Sinto muito.”

Naquele horário, o restaurante Junmaiya estava em pleno movimento. Sem o chef, provavelmente fechariam as portas. Só isso já era um grande favor, quanto mais tê-lo tirado dali. Era certo que Fukuzawa usara suas conexões para ajudá-lo.

Fukuzawa sorriu gentil, despreocupado, estendeu-lhe a garrafa e perguntou rindo: “Kitahara, quer um gole para acalmar os nervos?”

Kitahara olhou para a garrafa, sem palavras. Pela lei, só maiores de vinte anos podem beber—e ali, dentro da delegacia, oferecer bebida a um rapaz de dezesseis anos, seria mesmo apropriado? Vai que eu saio e você acaba entrando?

Hoje não haverá expediente. A pequena cenoura deve estar furiosa em casa, e se por minha causa você acabar preso, certamente ela e os irmãos vão querer me esfolar.

Recusou prontamente, e Fukuzawa, sem ligar, tomou mais um gole e acompanhou-o na saída, dizendo com um sorriso: “Quando recebi sua ligação, tomei um susto. Jamais imaginei que um rapaz tão equilibrado como você acabaria na delegacia.”

Kitahara sentiu-se um pouco envergonhado e se desculpou novamente: “Desculpe.”

Fukuzawa riu, mas logo tossiu algumas vezes, tomou outro gole e então, parecendo aliviado, disse: “Não se preocupe. Já entendi tudo. Apesar de um pouco impulsivo, não foi culpa sua. Como homem, proteger quem está ao seu lado é uma responsabilidade inegável.”

“Obrigado pela compreensão!” Enquanto conversavam, já estavam do lado de fora. Kitahara olhou para trás, curioso, e perguntou em voz baixa: “Foi o senhor que usou suas conexões?”

Ele só esperava que Fukuzawa indicasse um bom advogado de defesa para menores de idade, jamais imaginara que agiria tão prontamente, indo tirá-lo de lá.

Fukuzawa sorriu de si mesmo: “Afinal, cresci aqui, sou da terra. Um conhecido chama outro, sempre se arranja alguma coisa—agora, se você tivesse matado alguém, não poderia ajudar, mas uma briga dessas não é grande coisa.”

“Muito obrigado, senhor Fukuzawa!” Kitahara só pôde agradecer outra vez. Era mais um grande favor.

Fukuzawa parou diante da delegacia, sorriu e disse: “Não foi nada, Kitahara. Todo mundo passa por dificuldades. Se puder ajudar, ajudo. Ter amigos é abrir caminhos, ter inimigos é construir muros. Esse é meu lema de vida, que compartilho contigo. Só que…”

Ele hesitou como se buscasse as palavras.

Kitahara disse baixinho: “Senhor Fukuzawa, pode falar francamente.”

Fukuzawa deixou escapar um sorriso e, gentil, disse: “Talvez não soe bem—mas já ouviu aquele ditado sobre o nadador afogar-se justamente na água? Na minha vida, conheci muitos praticantes de kenjutsu. A maioria acaba sendo imprudente e violenta, e quase todos têm um fim trágico. Por isso, quando recebi sua ligação, fiquei assustado, achei que tinha me enganado a seu respeito, até me arrependi de lhe emprestar aqueles dois livros. Só me tranquilizei depois de entender o que realmente aconteceu, mas fiquei curioso…”

“Curioso com o quê?”

“Se você tivesse vencido um adulto em um torneio de kendô, não seria surpresa, nem três ou quatro, a Yukino também conseguiria. Mas você, com uma espada de madeira, enfrentou mais de dez adultos num corredor apertado, derrubando todos de uma vez só, sem se ferir e sem perder o controle, deixando-os apenas com ferimentos leves, isso é realmente estranho… Esporte e luta de rua são coisas muito diferentes. Só de ler livros e treinar sozinho por alguns anos, sem experiência real, já conseguiria fazer isso?”

Enquanto falava, o sorriso de Fukuzawa se desfez, e ele olhou para as luzes ao longe, murmurando: “Sua frieza, coragem e talento, Kitahara, chegam a me arrepiar.”

Kitahara ficou calado por um momento. Ele, claro, tinha experiência, mas não podia contar como a conseguira. Durante a briga, usara várias vezes sua habilidade de “pré-leitura”, avaliando a situação, sobrevivendo no caos e evitando o perigo. Mas isso também não podia ser dito.

Sem saber o que responder, só pôde dizer, forçando um sorriso: “Eram só uns delinquentes.”

“De fato! Só eram muitos, mas, em termos de força, para quem entende, não eram nada. Analisei o relatório da polícia: se você tivesse uma katana afiada, nem haveria dúvida, com vontade de matar, eles não teriam nem chegado ao segundo andar. Kenjutsu antigo foi criado para matar rapidamente, a diferença entre quem treinou e quem não treinou é enorme, você sabe bem disso—mas você tinha uma espada de madeira, aí a coisa muda. No caminho até aqui, simulei várias vezes, e, pelo seu porte físico, é difícil imaginar como conseguiu. Não cometeu nenhum erro? Usando uma arma quase inofensiva, cada golpe tirou um adversário da luta? Não foi encurralado, nem agarrado, sempre se movendo entre os inimigos, ferindo-os sem se ferir?”

“Nem sei como fiz isso, talvez tenha tido sorte…”

Fukuzawa girou o corpo levemente, assentiu com a cabeça, como se perguntasse a si mesmo: “Sorte? Ou foi pura habilidade…”

No meio da frase, uma aura ameaçadora emanou dele. Sem aviso, girou o corpo, usando a mão como lâmina, e desferiu um golpe veloz no pescoço de Kitahara.

Aquela aura era difícil de descrever—uma sensação instintiva de perigo, como se o outro pudesse matá-lo a qualquer momento, algo primordial, o temor que o ser humano sente diante de uma besta feroz. Kitahara não esperava ser atacado de surpresa por Fukuzawa, que sempre parecia doente, e aquele calafrio intenso o transportou de volta às batalhas mentais contra samurais sombrios.

Teve a sensação de que sua cabeça seria decepada!

Mesmo sem espada, e sem poder acionar a habilidade de “pré-leitura” do kenjutsu antigo, Kitahara reagiu por instinto, atacando de baixo para cima o queixo de Fukuzawa—fora pego desprevenido, não tinha a iniciativa, só podia tentar um empate.

Melhor isso do que ser derrubado sem chance de defesa.

Ambos agiram rápido, mas Fukuzawa estava preparado, recuou imediatamente, desviando do ataque de Kitahara, e não fez mais nada, apenas o observou fixamente, vendo a ferocidade em seu olhar aos poucos se dissipar…

Aquele movimento brusco não era ideal para alguém doente como Fukuzawa. Ele ficou um pouco trêmulo, o rosto vermelho, parecendo mais com alguém prestes a desfalecer do que com um homem saudável. Ainda assim, não desviava o olhar, até fechar os olhos, respirar fundo e murmurar: “Esse olhar conhecido…”

Kitahara percebeu que Fukuzawa só queria testá-lo. Ficou imóvel, sem saber o que o outro pretendia.

Fukuzawa permaneceu de olhos fechados por um longo instante e, ao abri-los, olhou para Kitahara com expressão grave e perguntou em tom sério: “Kitahara, aconteceu algo com você no passado? Por acaso… você já matou alguém?”

Kitahara arqueou as sobrancelhas, sem entender bem o que passava pela cabeça de Fukuzawa—matar alguém? Será que cortar pessoas em batalhas mentais contava?