Capítulo Dezoito - O ser humano não pode se entregar à preguiça

O despertador tocou às cinco da manhã. Kitahara Shūji gemeu, lutando para controlar o impulso de esmagá-lo, e sentou-se com esforço — não havia necessidade de dormir mais. Bastam quinze minutos de sono profundo para recuperar setenta por cento da energia e do vigor; continuar dormindo depois disso é pouco eficiente, e dormir demais só deixa a mente enevoada. Melhor aproveitar esse tempo para outras atividades e, quando estiver cansado, buscar novamente o sono profundo.

Entrar em sono profundo é simples: basta estar suficientemente exausto. Dormir pouco também não é complicado, desde que se tenha objetivos claros e força de vontade — dito assim parece fácil, mas o maior inimigo do ser humano é, na verdade, a preguiça!

Estudar é penoso, muitos não suportam esse sofrimento. Viver também é difícil, mas muitos toleram isso perfeitamente; no fundo, é por pura preguiça! O estudo exige procurar o sacrifício por vontade própria, requer iniciativa, enquanto as agruras da vida vêm por si mesmas — basta deitar-se e já se está sofrendo. Por isso, tantos não aguentam o sacrifício do estudo, mas toleram o sofrimento da vida...

Que tolice!

Não se pode ceder à inércia; isso é o que realmente arruína a vida de uma pessoa! O caráter determina o destino. É preciso extirpar a preguiça do próprio caráter, essa é a raiz da solução.

Com certa dificuldade, Kitahara Shūji dobrou as cobertas e as guardou no armário embutido, sentindo as coxas, braços, pulsos, dedos e pescoço doloridos — provavelmente consequência do excesso de exercícios do dia anterior.

Andando como um caranguejo, foi ao banheiro, lavou o rosto com água fria e ficou olhando para o próprio reflexo — o rosto molhado de palidez azulada — esperando o sono se dissipar por completo.

Hyakujirō, empolgado, apoiava-se na borda da caixa de papelão, observando-o; as patas traseiras marchavam animadas, o rabo batendo na parede da caixa com sons abafados. Kitahara Shūji podia até ter um coração mole, mas não era exatamente um bom dono de animais. Pegou uma caixa de papelão, cortou-a com um estilete para improvisar uma casinha de cachorro, forrou com jornais velhos e jogou o cãozinho lá dentro, trancando-o no banheiro sem se importar com o estado de ânimo do bicho.

Já está bom demais não te deixar dormir na rua!

Só depois que o sono se dissipou de vez, enxugou o rosto, alongou os ombros e braços, deu uma volta pelo banheiro e espiou dentro da caixa. Ficou surpreso ao ver que o cãozinho era bem comportado, não havia feito suas necessidades ali dentro. Satisfeito, acenou para Hyakujirō: “Vamos, vamos sair.”

Hyakujirō saiu pelo buraco que Kitahara cortara na caixa, língua de fora, feliz ao lado dos pés do rapaz. Kitahara pegou o bastão de treino, pôs os fones de ouvido, ligou no celular uma gravação de texto em inglês, e saiu repetindo baixinho enquanto começava a correr.

Ele já tinha o hábito de correr; para qualquer coisa, é preciso saúde, e estudar não é só ficar sentado — adoecendo a cada três dias, o rendimento só cai. Por isso, sempre reservava um tempo para exercícios matinais, e agora que precisava treinar kendô, decidiu dedicar parte da corrida à prática do suburi.

Claro, também não deixava a mente ociosa enquanto corria — aproveitava para treinar o inglês, já que isso também seria cobrado no vestibular.

O parque ficava a pouco mais de um quilômetro do apartamento. Ele foi direto para lá, Hyakujirō seguia atrás com suas quatro patinhas curtas, radiante de alegria.

Kitahara não se preocupava com o cachorro; se o animal quisesse ir embora, melhor ainda, menos uma coisa para se preocupar. Correndo até o parque, olhou para trás e viu Hyakujirō ainda acompanhando, abanando o rabo contente. Hesitou, pensando se não deveria expulsar o bicho — ele mal conseguia se sustentar, nunca teve animal de estimação, e, se fosse criar esse cão, seria o primeiro em duas vidas.

Observou melhor Hyakujirō e achou-o simpático, quase engraçado. Parecia ter sangue de shiba inu, sempre com a boca aberta como se sorrisse, mas o sangue não era puro, talvez houvesse algo de akita também; o pelo era fofo, quase como o de uma raposa grande. As orelhas, embora triangulares, caíam para os lados, indicando um cruzamento ainda mais estranho... No fim das contas, não valia nada, o que explicava estar abandonado nas ruas.

Pelo que sabia, cachorro valia mais quanto mais puro era o sangue. Hyakujirō, desse jeito, não renderia nem umas moedas numa loja de animais — e, além disso, o verdadeiro dono deveria ser aquela menina, Yōko Ono, não? Vender não parecia certo...

Pensou um pouco e ordenou, apontando para debaixo de uma árvore: “Cava um buraco.”

Hyakujirō olhou para a árvore, hesitou, levantou uma perna e fez xixi, depois virou-se para Kitahara, esperando elogio.

Kitahara suspirou, levou-o até outra árvore, cavou um pouco com o pé e repetiu a ordem: “Cava um buraco.”

Desta vez, Hyakujirō pareceu entender. Empinou o traseiro, cavou com empenho usando as patas da frente, jogando terra e folhas para trás, escavando um buraco considerável em poucos segundos. Olhou de volta, ansioso por um elogio.

“Faz cocô.”

Hyakujirō inclinou a cabeça, sem entender.

Kitahara ficou sem palavras. Também não podia abaixar as calças e demonstrar, não é?

...

Depois de muito insistir, Hyakujirō finalmente fez cocô e ainda aprendeu a enterrar sozinho. Kitahara, observando a cena, pensou que talvez desse certo — o cão parecia inteligente, não deveria destruir a casa. Quanto à comida, bastava dar as sobras; se não gostasse, podia ir embora a hora que quisesse.

Não devia nada àquele cachorro.

Sem dar mais atenção ao cão, pegou o bastão de treino e começou a praticar. De vez em quando, olhava para o canto inferior esquerdo do visor e conferia o progresso — já estava no nível 5, habilidade inicial, e evoluir agora era bem mais difícil: não bastava um movimento para ganhar experiência, eram necessários quatro ou cinco, dependendo do humor do sistema.

O suburi exigia força e controle; devolver o bastão à posição original era mais difícil que golpear para baixo — nesse caso, a gravidade ajudava, mas para subir era preciso vencê-la, junto com a inércia.

O treino daquela manhã foi muito menos eficaz do que o da noite anterior. O vigor recuperado durante o sono ainda não tinha sido totalmente gasto, mas o corpo já dava sinais de exaustão — o ácido lático dos músculos do dia anterior não havia sido completamente processado, e agora começava a se acumular novamente. Logo, os braços de Kitahara ficaram dormentes e descontrolados, até que o bastão escapou das mãos, voando em círculos até cair distante, entre as árvores.

Hyakujirō, que estava agachado ao lado, disparou atrás do bastão, e, depois de algum tempo, trouxe-o de volta empurrando e arrastando — ainda era pequeno demais para carregar, então empurrava, arrastava, virava, mas se divertia muito, achando que Kitahara estava brincando com ele.

Kitahara afagou-lhe a cabeça, e o cão, arfando, esfregou o focinho na mão do rapaz, o rosto cheio de felicidade, quase explodindo de alegria.

Kitahara olhou para aquela figura canina... realmente, era um cão típico. Não resistiu ao riso, exclamando: “Não pensei que serviria para alguma coisa! Vamos, vamos comer.”

Comer? Os olhos de Hyakujirō brilharam na hora, a baba escorrendo. Kitahara olhou para ele, deu-lhe um tapinha na cabeça e resmungou: “Só pensa nisso. Vou te dar o que sobrar da minha comida, não espere que eu gaste dinheiro contigo.”