Capítulo Setenta e Dois: Aprendendo Habilidades Até Quase Vomitar

Embora Fukuzawa Naoaki parecesse um pouco precipitado em suas confidências, Shuuji Kitahara podia perceber claramente a boa intenção por trás de suas palavras — aquela longa cicatriz em forma de centopeia em seu peito devia ser a maior dor guardada no coração de Fukuzawa. O fato de tê-la mostrado diretamente como advertência já era uma demonstração de sinceridade inquestionável.

Provavelmente, Fukuzawa realmente o via como um jovem da família, embora Kitahara se perguntasse se ele manteria essa atitude se soubesse que, na verdade, era apenas um impostor fingindo ser um rapaz japonês. Seja como for, Fukuzawa cumpriu com perfeição o papel de um verdadeiro mentor — e Kitahara, nos últimos tempos, também desenvolvera esse tipo de sentimento. Sempre olhava para Yoko com tolerância, explicando-lhe com delicadeza alguns princípios e experiências de vida. Embora, com seus dez anos, Yoko provavelmente pouco compreendesse, ele ainda assim não conseguia evitar de lhe dar conselhos.

Seu desejo era apenas que Yoko tivesse um futuro melhor, e imaginava que Fukuzawa sentia o mesmo por ele. Além disso, o que Fukuzawa dissera fazia todo sentido — ele não condenava o uso da violência, mas seu argumento lembrava aquela antiga máxima: a arma só exerce seu maior poder de intimidação enquanto permanece sem ser disparada.

O que ele condenava era o abuso da violência. Não se referia apenas à briga do dia anterior com os delinquentes — aquela era inevitável, ele próprio sabia disso — mas sim ao receio de que Kitahara, ainda tão jovem, se deixasse seduzir pelos benefícios imediatos da força e acabasse seguindo um caminho errado.

Kitahara se considerava uma pessoa bastante racional e serena, achava improvável que se deixasse levar por esse tipo de arrogância. Mas, diante da genuína preocupação de Fukuzawa, reconheceu que não haveria mal nenhum em se dedicar aos estudos e agradeceu com um aceno de cabeça: “Agradeço muito pelos seus conselhos preciosos, senhor Fukuzawa. Farei bom uso desses livros.”

Folheá-los de vez em quando, afinal, seria uma forma de não desperdiçar tamanha gentileza.

Fukuzawa sorriu satisfeito. Quanto mais observava Kitahara, mais admirava seu comportamento: sensato, talentoso e de temperamento agradável — não havia comparação. Apesar de amar profundamente suas cinco filhas, tinha que admitir que, juntas, elas não conseguiam ser tão cativantes quanto Kitahara sozinho.

Se no futuro Akitarou se tornasse como ele, Fukuzawa poderia partir em paz.

Apontando para a biblioteca, Fukuzawa disse, sorrindo: “Se houver algum livro aqui que lhe interesse, Kitahara, fique à vontade para ler. Apenas peço que não leve estes três estantes.”

Kitahara olhou na direção indicada, mas não viu nada de especial, então perguntou: “Essas três estantes são...?”

Seriam técnicas secretas de família?

“São da mãe de Fuyumi e das outras”, respondeu Fukuzawa, olhando para as prateleiras com um ar saudoso.

Kitahara compreendeu: eram pertences da falecida esposa de Fukuzawa. Folheá-los ali estava bem, mas ele temia perder algum exemplar se os levasse para fora, por isso se apressou em dizer: “Entendi, senhor Fukuzawa.”

“Exceto por essas três, pode levar qualquer outro livro para casa, se quiser. Aqui em casa, ninguém mais se interessa por eles”, Fukuzawa disse, resignado. A filha mais velha só se interessava por mangás; depois, concentrou-se nos estudos e nunca mais tocou nos livros. A segunda filha nem se fala, se pegasse um livro, ficava completamente perdida. A terceira filha imitava a mais velha e, fora os materiais escolares, não lia nada. A quarta e a quinta mal conseguiam ficar paradas, quanto menos ler. O caçula nem sabia ler ainda, então não contava. “Enfim, quando quiser, pode vir aqui, esteja eu em casa ou não.”

Dito isso, deu um tapinha no ombro de Kitahara e o deixou sozinho na biblioteca, provavelmente para voltar a beber ou talvez preparar a comida.

Kitahara ficou parado por um momento, olhando para o livro em suas mãos e depois para a porta, achando Fukuzawa uma pessoa realmente curiosa. Será que ele tinha um olhar tão perspicaz assim, apostando no seu futuro e investindo antecipadamente?

Perdeu-se nessas divagações e não conteve um sorriso. Então ergueu os olhos para observar a biblioteca: as prateleiras estavam alinhadas e limpas.

O clima úmido do arquipélago era notório, mas aquela biblioteca era bem protegida contra mofo. Entre as prateleiras havia tubos de carvão ativado para absorver a umidade; nos cantos, bolas de cânfora; em outros, saquinhos de chá costurados à mão, tudo para afastar insetos — Kitahara imaginou que os saquinhos deviam ter sido feitos pela mãe de Fuyumi e Yuki, já que Fukuzawa não teria esse talento, e depois ele passou a usar as bolas de cânfora.

Ao ver tantos livros e estando sozinho ali, Kitahara sentiu uma vontade irresistível de procurar algum manual de habilidades — fazia tempo que queria conseguir umas habilidades simples para acumular pontos de atributo, mas nunca teve oportunidade. Aquilo era um verdadeiro presente inesperado.

Pensando bem, tirando aquela pequena pestinha, a família Fukuzawa era realmente um lugar de sorte para ele.

Primeiro, folheou as três estantes proibidas e percebeu que a mãe de Fuyumi e Yuki devia ter sido uma... jovem de espírito artístico? Sua coleção era composta, em sua maioria, de romances, ensaios, livros de desenvolvimento pessoal, além de algumas obras sobre apreciação musical e pictórica, e materiais sobre culturas tradicionais do Japão e da China.

Tudo aquilo ajudava muito no aprimoramento cultural, mas não era de muita utilidade imediata para Kitahara. Então, voltou-se para as estantes que Fukuzawa colecionara — não era uma grande biblioteca, devia ter uns poucos milhares de volumes, mas já era impressionante para uma casa comum.

Apesar de um pouco decadente, a família Fukuzawa tinha raízes profundas.

Os livros colecionados por Fukuzawa eram bastante variados, revelando que ele não seguia nenhum critério, apenas seu gosto pessoal. Kitahara foi passando os olhos pelas lombadas e, hesitante, puxou um volume chamado “Introdução à Manutenção de Eletrodomésticos”. Folheou-o e esperou por um momento, mas o jogo pirata de celular não reagiu — provavelmente, não sabia o que era um eletrodoméstico.

Kitahara não se importou; afinal, nunca quis ser técnico de manutenção. Continuou olhando pelas prateleiras e percebeu que Fukuzawa devia ter viajado bastante, pois havia muitos livros estrangeiros, principalmente do leste da Ásia. Isso facilitava para ele: encontrava aquilo que precisasse, e essas habilidades aleatórias, no máximo, chegariam ao nível cinco, só para ganhar uns pontos de atributo e pronto.

“Deseja aprender a habilidade ‘Malaio’?”

“Aprender!”

“Deseja incorporar as ‘Oito Técnicas de Massagem’ à habilidade ‘Medicina’?”

“Incorporar!” Achava melhor fundir as habilidades sempre que possível; caso contrário, teria que treiná-las separadamente no futuro, o que seria mais trabalhoso. Além disso, quanto mais pontos de atributo, menor o efeito individual, e aquele jogo maldito certamente não permitiria que um jogador ficasse invencível só acumulando pontos.

“Deseja aprender a habilidade ‘Tailandês’?”

“Aprender!”

“Deseja fundir ‘Culinária Huaiyang’ à habilidade ‘Culinária Doméstica’ e formar ‘Culinária’?”

“Fundir!”

“Deseja aprender a habilidade ‘Pesca’?”

“Apre…!”

…………

Kitahara realmente não era exigente: não importava se a habilidade era útil ou não, se tinha condições de praticar ou não, ele aprendia tudo de uma vez. Em pouco tempo, aprendeu e fundiu habilidades de mais de cinquenta livros, vasculhou duas estantes e meia e acabou se apoiando numa delas, sentindo ânsia de vômito — o jogo pirata não lhe causava problemas, mas seu cérebro não aguentou; tanta informação de uma vez o deixou completamente atordoado, a ponto de ver o teto girando e sentir enjoo.

Tinha exagerado. Afinal, sua energia diária era limitada; mesmo que aprendesse, teria que treinar gradualmente, poderia ter feito tudo com calma. Era só um impulso momentâneo.

Já vinha sonhando há tempos em vasculhar uma biblioteca. Agora, diante de uma quase igual, sentiu-se como um rato entrando na despensa de arroz.

Depois de alguns minutos de mal-estar e reflexão, percebeu que talvez realmente precisasse cultivar melhor seu caráter; mas isso ficaria para depois. Por ora, sentia uma opressão no peito e precisava de ar fresco, porém hesitou em sair para não ser visto naquele estado lamentável. Então, atravessou as prateleiras em direção à janela.

Para seu azar, a janela estava selada com fita adesiva contra a umidade, servindo apenas para iluminação; por sorte, havia um desumidificador com troca de ar ao lado. Ele se aproximou e respirou fundo várias vezes, sentindo-se um pouco melhor.

Sentou-se de pernas cruzadas ao lado da máquina para recuperar-se. Ao olhar além do aparelho, viu uma armadura exposta. Curioso, aproximou-se e examinou-a: era uma “armadura de vime” completa.

Kitahara não entendia muito de armaduras, só tinha lido algumas descrições superficiais em livros de esgrima, mas mesmo assim percebeu que aquela armadura não era mero enfeite — o capacete tinha marcas de cortes, as presas curtas no peitoral (talvez de tigre, talvez de boi) estavam pela metade, e o tórax e os ombros tinham várias placas faltando; uma das manoplas, inclusive, estava reduzida à metade.

Era evidente que, muitos anos atrás, alguém vestira aquela armadura em batalhas reais.

Kitahara suspeitou que os antepassados dos Fukuzawa tivessem sido samurais de baixa patente. A armadura, escura e discreta, quase sem ornamentos, feita basicamente de couro, vime e um pouco de metal, era claramente voltada para combate leve, muito diferente das armaduras luxuosas dos grandes guerreiros. O mais importante: era uma armadura de infantaria — provavelmente, os ancestrais dos Fukuzawa nem montavam a cavalo, deviam ser o tipo de soldado de elite que seguia os outros a pé no campo de batalha.

Ao lado da armadura, havia um suporte de madeira laqueada de quatro andares, onde estavam dispostas várias lâminas longas e curtas. Provavelmente, Fukuzawa as guardava ali, onde era mais seco, para melhor conservação.

Kitahara hesitou um instante. Como Fukuzawa não tinha proibido, não deveria haver problema em olhar. Então, retirou delicadamente do suporte a katana que estava no topo, apoiou o polegar no tsuba e a desembainhou. A lâmina reluzente o deixou por um momento absorto — era a primeira vez, em duas vidas, que empunhava uma arma letal de verdade, e a habilidade passiva de “Mestre em Espadas” se ativou, fazendo a katana exalar um frio sutil.

Sentou-se com a espada nas mãos por alguns instantes e percebeu, no fundo da alma, uma vontade súbita de experimentar um golpe — seria esse o tal “com a lâmina nua nas mãos, o desejo de matar desperta”?

Suspirou e estava prestes a embainhar a espada quando ouviu um leve ruído na porta da biblioteca, seguido de passos ágeis e silenciosos entrando no cômodo.

Imediatamente, Kitahara guardou a katana e perguntou em voz baixa: “Quem está aí?”

“Sou eu!” Veio a voz de Yuki do outro lado das estantes. Ela surgiu, sorrateira como um grande guaxinim, andando nas pontas dos pés e com um ar adorável, dizendo baixinho: “Entrei e não vi ninguém, achei que você não estivesse aqui!”

Enquanto falava, lançou um olhar para Kitahara e, de repente, demonstrou certo respeito temeroso, sem ousar se aproximar. De longe, ajoelhou-se formalmente, observando-o com todo cuidado.