Capítulo Cinquenta e Sete: Preferir Ser Detestado a Ser Ignorado

— Isso... isso não é apropriado, certo? — hesitou Hidejiro Kitahara, sentindo-se desconfortável. Aquilo parecia ser uma técnica secreta da escola, algo precioso demais para ser dado a um estranho como ele.

Mas Fukuzawa Naoaki não se incomodou. Com um gesto casual, apontou para a parede do escritório e, com um sorriso autodepreciativo, comentou:

— Não tem problema, Kitahara. Não se engane com minha aparência atual; eu tenho permissão para ensinar.

Seguindo o gesto, Kitahara olhou para a parede e viu uma moldura exibindo um documento de couro espesso, semelhante a um certificado, selado com um grande carimbo vermelho — Permissão Irrestrita de Transmissão.

Kitahara, que já não era mais leigo em esgrima, reconheceu as palavras e ficou surpreso.

Esse tipo de permissão era uma raridade.

Em geral, as escolas de esgrima dividiam seus discípulos em várias categorias: Iniciante, Catálogo, Transmissão Completa, Permissão Irrestrita, e assim por diante. Se fosse para explicar, o Iniciante era o discípulo recém-admitido, ainda em avaliação, aprendendo o básico; o Catálogo era oficialmente aceito na escola, começando a aprender as técnicas específicas; Transmissão Completa significava que o discípulo já havia dominado todas as técnicas do estilo e podia, em competições, se apresentar em nome da escola — por exemplo, Fuyumi, antes de um duelo, não se atrevia a dizer que era da escola Ichitō-ryū de Fukuzawa, só confessava que praticava o estilo se alguém perguntasse em particular, pois não tinha esse título e, portanto, não tinha direito. Por fim, a Permissão Irrestrita era ainda mais elevada: permitia que o portador ensinasse as técnicas a quem quisesse, fundando seu próprio dojo e aceitando discípulos.

Com esse título, era possível até fundar uma nova linha, como a Fukuzawa Ichitō-ryū.

Fukuzawa Naoaki, alheio ao espanto de Kitahara, olhava o certificado com ar distante, como se relembrasse dias de glória. Demorou a voltar a si e, sorrindo para Kitahara, disse:

— Então aceite, é só um resumo meu sobre as técnicas do Ichitō-ryū, leve para folhear quando quiser. Quanto ao livro “Arte do Corpo Rígido”, foi deixado por um amigo querido da juventude, que já partiu e não deixou descendentes. Encontrar um jovem como você, ainda interessado em técnicas antigas, é raro; creio que ele ficaria feliz se seus manuscritos fossem lidos por você.

Por fim, comentou com um suspiro:

— Mas, no fim, é só para ler mesmo. No mundo de hoje, isso tudo já perdeu a utilidade.

Kitahara não sabia o que o passado de Fukuzawa Naoaki escondia, mas sentia nele um ar de resignação, como se a vontade de lutar tivesse sido completamente extinta. Preferiu não perguntar mais nada; acariciou a capa do livro por um instante, sentindo que não haveria problema em aceitar, já que não assumiria nenhuma responsabilidade — além do mais, aquele homem, apesar de generoso, era astuto e certamente não lhe confiaria um tesouro insubstituível. Assim, inclinou-se e agradeceu:

— Então, aceito com humildade.

Fukuzawa, dissimuladamente, buscou de novo a garrafa de saquê, sorrindo:

— Não precisa agradecer.

Kitahara, vendo que ele pretendia beber mais, não insistiu — talvez quisesse apenas afogar as mágoas, forçado pelas circunstâncias criadas pela filha mais velha. Achou que não havia mais nada a fazer ali, despediu-se com uma mesura:

— Senhor Fukuzawa, vou-me agora.

Fukuzawa não se levantou, apenas baixou a cabeça:

— Vá com calma, Kitahara.

Antes de sair, Kitahara ainda olhou para dentro do cômodo e viu Fukuzawa novamente recostado, envolto em sombras oscilantes, a figura tomada por uma tristeza profunda. Kitahara não conteve um leve abanar de cabeça — embora não fosse espadachim, percebia que aquele homem já não era capaz de empunhar uma espada. Talvez o corpo enfraquecido houvesse destruído sua autoconfiança, talvez derrotas sucessivas tivessem arruinado seu ânimo, ou a dor de perder a esposa tivesse apagado de vez qualquer chama em seu coração.

Em suma, já não havia nele o ímpeto de apontar a lâmina e romper qualquer obstáculo. Kitahara suspeitava até que Fuyumi, a pequena endiabrada, talvez fosse capaz de vencê-lo. Pelo menos, aquela menina tinha um espírito combativo feroz — mesmo derrotada e chorando, só pensava em revanche.

E aquele homem ainda fazia piada dizendo-se espadachim, quando na verdade não passava de um homem de meia-idade, vencido pela vida. Sem determinação, sem a espada interior capaz de cortar qualquer adversidade, mesmo que empunhasse uma lâmina lendária, não passaria de um bastão de metal. Chamá-lo de espadachim já não faria sentido.

Kitahara, ainda balançando a cabeça, vestiu outra roupa, embrulhou cuidadosamente os livros num grande saco plástico e foi até a porta do restaurante Junmai. Olhou a chuva pesada e coçou a cabeça — o tempo ruim antecipara o fechamento, e ele não pretendia ficar ali só para ganhar mais umas moedas. Mas com tanto vento e chuva, valeria a pena se molhar até em casa?

— Vai sair agora? — a voz calma de Haruna surgiu atrás dele, interrompendo seus pensamentos.

Kitahara gostava de Haruna. Diferente de Fuyumi, ela não descontava seus problemas nos outros. Tanto ela quanto Yukiri eram, para ele, garotas muito agradáveis. Ele sorriu:

— Sim, só essa chuva...

Lá fora, a chuva era arrastada pelo vento, caindo ora reta, ora inclinada, às vezes atravessando a rua em rajadas — nem um guarda-chuva serviria.

Silenciosa, Haruna lhe estendeu uma capa de chuva com mangas, dessas divididas em duas peças, e lhe entregou uma sacola de ossos e carne para alimentar o cachorro.

— Aqui está a comida do cão. A capa foi a irmã mais velha que pediu para te entregar.

— Quem?

— Fuyumi.

Kitahara não conteve um sorriso irônico. Apostaria a cabeça que isso não era possível. Aquela baixinha capaz de tanta bondade? Se ela não estivesse na janela do segundo andar esperando o momento de jogar-lhe água suja, já seria muito. Dar-lhe uma capa de chuva? Impossível!

Mas Haruna, desta vez, foi firme:

— É verdade. A irmã mais velha pode ser um pouco explosiva e cheia de manias, mas tem um coração bondoso e cuida de todos à sua volta... Ela é complicada, mas não é má pessoa.

Kitahara preferiu não discutir. Bondosa? Aquela pestinha era uma peste das grandes! Apenas sorriu:

— Obrigado, Haruna.

— Não fui eu que pedi, foi mesmo a irmã.

— Se você diz...

Ele achou que ela só queria amenizar o clima entre ele e a baixinha, então não se importou, vestiu a capa, agradeceu pela comida do cachorro, acenou e mergulhou na chuva. O vento era tão forte que quase o empurrou de volta, e ele só conseguiu seguir segurando firme o capuz, enfrentando a tempestade a caminho da estação.

Haruna observou Kitahara sumir sob o aguaceiro, fechou a porta e trancou. Subiu as escadas até o segundo andar e, diante do quarto de Fuyumi, olhou para a plaquinha em forma de urso com o número 1, hesitou e entrou:

— Irmã, já entreguei a capa de chuva.

Fuyumi estava estudando, não levantou a cabeça:

— Está bem.

Haruna suspirou:

— Irmã, por que você não pede desculpas diretamente?

Só então Fuyumi tirou os óculos de armação preta, fez uma expressão estranha e disse:

— Que bobagem é essa? Eu só dei a capa porque não queria que ele pegasse um resfriado e contaminasse todo mundo aqui em casa. Com o preço dos remédios hoje em dia, se todo mundo ficar doente vamos à falência.

— Irmã, não podia ser mais direta?

— O que há de errado comigo? Haruna, vou te dizer, é melhor ser odiada ou temida, até mesmo detestada, do que ser desprezada! Quanto mais ele me detesta, mais feliz eu fico. Quando ele está feliz, eu me incomodo. Eu não vou pedir desculpas, de jeito nenhum! Aliás, ele é meu inimigo mortal. Já disse isso, ele que se cuide. Se foi pego desprevenido, problema dele, não tenho motivo para pedir desculpas! Ainda estou torcendo para ele cair num bueiro! Hahaha!

Ela soltou três gargalhadas, recolocou os óculos e voltou a ler, acenando com a mão sem olhar:

— Vai, vai, tenho que estudar. Ainda tenho uma pilha de tarefas para fazer antes de dormir. Não esquece de me ajudar a alongar as pernas antes de eu dormir — persistência é tudo! Este ano vou crescer até um metro e meio, e quero ver a cara de quem sempre riu de mim!