Capítulo Cinquenta e Seis: Uma Inveja Admirável

Guerreiro? Kitahara Hideji endireitou-se ainda mais, recordando as palavras que Yukiri lhe transmitira da mãe — um bêbado de primeira, um espadachim de segunda, um médico de terceira, um cozinheiro de quarta e um marido de quinta. O espadachim de segunda sobre o qual a esposa brincava? Embora fosse só uma piada conjugal, o fato de colocar o guerreiro em primeiro lugar devia indicar alguma habilidade real.

No entanto, ao observar atentamente, não percebeu em Fukuzawa Naotaka nenhum traço de ferocidade; era completamente diferente do ar dos ronins que duelavam em suas meditações — será que ele não era apenas forte, mas sim alguém que já atingira o estado de simplicidade suprema?

Fukuzawa Naotaka, ao notar seu silêncio pensativo, sorriu suavemente: “Ainda não entendeu?”

Kitahara Hideji ajeitou-se com respeito e respondeu educadamente: “Por favor, me oriente.” Afinal, ninguém é sábio o bastante para não precisar aprender, e perguntar não é vergonha alguma.

Fukuzawa Naotaka apontou para a própria cabeça e riu: “É preciso usar o cérebro, Kitahara! Olhe em volta, só há essas pessoas nesta casa. Três garotas têm mágoas comigo, não virão até aqui. Tirando você, quem mais acha que bateria à minha porta?”

Kitahara sentiu um nó no peito, ficando sem ar — pensava que aquele homem de meia-idade possuía alguma técnica ou energia secreta, como ouvir flores caindo a dez metros ou captar o som das folhas, mas, no fim, era apenas alguém cercado por filhas mal-educadas e sem modos.

Era realmente difícil saber o que dizer! Mas logo sentiu um pouco de pena dele: com um bando de filhas assim, não deveria ser fácil. Era de admirar que mantivesse a calma.

“É brincadeira, Kitahara. Venha, sirva-se!” disse Fukuzawa, sorrindo ao vê-lo assim, erguendo a tigela de saquê para brindar. Kitahara pegou o copo, olhou o líquido turvo, repleto de fiapos verdes que flutuavam com um brilho tênue, dando à bebida um tom de vidro polido. Vendo que Fukuzawa já havia bebido tudo de uma vez e saboreava de olhos fechados, ele tomou um pequeno gole.

O sabor era ácido e adstringente, mas logo uma doçura subtil se espalhou pela língua, persistente e agradável, lembrando os vinhos fermentados chineses — devia ser esse o chamado “saquê turvo”: vinho de arroz fermentado sem filtração ou destilação, cheio de resíduos.

Ouviu dizer que antigamente as crianças bebiam isso como se fosse refresco, de tão fraco que era.

Ele só tomou um gole, mais por cortesia do que por gosto, pois, sendo muito disciplinado, nunca se interessara por álcool ou fumo. Já Fukuzawa parecia apreciar, e ficou um bom tempo com os olhos fechados antes de comentar: “Consegue se acostumar? Uma pena não poder lhe oferecer saquê puro; minha filha mais velha agora só me permite beber isso...”

Kitahara colocou a tigela de lado, respondendo educadamente: “Tem um sabor peculiar, mas é bom.” E, ao falar, seu semblante se tornou ainda mais compassivo — Até você é controlado por aquela filha tirana? Que vida difícil! Mas, ao menos, ela ainda não enlouqueceu a ponto de bater no próprio pai; quem mais sofre são as irmãs menores.

“Que bom que gostou.” Fukuzawa parecia gostar de conversar e serviu-lhe mais um pouco, perguntando com um sorriso: “A propósito, Kitahara, você já praticou esgrima?”

“Treinei por algum tempo,” respondeu Kitahara, de forma vaga.

“Em qual dojo? Ouvi de minha segunda filha que seu estilo é bastante misturado. Já treinou em vários dojos?”

“Não, aprendi tudo sozinho, lendo livros.”

“Autodidata?” Fukuzawa ficou mais sério e ereto, perguntando em voz baixa: “E que livros foram esses?”

Kitahara citou alguns títulos, como “O Livro dos Cinco Anéis” e outros de fácil acesso, todos impressos modernamente. Não eram raridades secretas, então não viu necessidade de esconder nada.

Fukuzawa ouvia e assentia devagar, e, ao terminar, ficou pensativo por um bom tempo antes de perguntar: “Só esses?”

“Sim, senhor Fukuzawa.”

O semblante de Fukuzawa tornou-se confuso, e, após um tempo, murmurou: “Então nem como mestre eu sirvo?”

Kitahara não entendeu e chamou suavemente: “Senhor Fukuzawa?”

Fukuzawa recobrou-se, serviu-se mais uma dose e sorriu amargamente: “Você realmente tem talento, Kitahara, de causar inveja...” Depois de uma pausa, observou Kitahara atentamente antes de continuar: “Não me surpreende que tenha vencido minha filha mais velha. Ela é competitiva, mas sem talento para a espada; por mais que se esforce, jamais obterá grandes resultados. Mas não imaginei que superaria minha segunda filha. Tirando o fato de ser mulher, sempre achei que ela era minha maior realização... e, no fim...”

Ele balançou a cabeça, perdido em pensamentos. Kitahara, por instinto, foi modesto: “Na verdade, a senhorita Yukiri é muito mais forte do que eu. Ela só perdeu por descuido, numa próxima vez pode ser diferente. O senhor está exagerando.”

Fukuzawa continuou a balançar a cabeça: “Não, Kitahara. Perguntei em detalhes sobre seu duelo com ela. Apesar das confusões do relato, percebi que você tem habilidade. Sabe há quanto tempo minha segunda filha pratica esgrima?”

“Bem... não sei ao certo.”

“Onze anos e dois meses. Desde que descobri seu talento, venho ensinando-a com dedicação. E você, apenas com alguns livros, já a superou — imagino que tenha começado a treinar na adolescência? Já faz mais de três anos?”

Kitahara hesitou e negou com a cabeça — não estava mentindo. Na verdade, só treinava há pouco mais de um mês; não chegava nem perto de três anos, e, apesar de ter se esforçado, sua vantagem vinha de algo que não podia revelar.

Mas era seu maior segredo para sobreviver; não havia como contar a verdade, então manteve um ar contrito.

Fukuzawa olhou-o com um misto de sentimentos e por fim murmurou: “Menos de três anos de estudo superando mais de dez anos do meu ensino... ter talento é mesmo invejável!” Ao dizer isso, o desânimo intensificou-se em seu rosto, que parecia subitamente mais velho, com um tom amarelado e sombrio. Após muito tempo, continuou: “Sou uma pessoa sem talento, um inútil. Nada realizei nesta vida, e invejo profundamente pessoas como você. Desculpe por ter mostrado isso.”

Enquanto falava, buscou a garrafa para se servir, mas Kitahara a segurou, dizendo suavemente: “Senhor Fukuzawa, por favor, não beba mais.”

Fukuzawa parecia gostar de beber, mas fosse por fraqueza natural ou por saúde debilitada, ou talvez já tivesse exagerado antes, aquele saquê turvo, mais fraco que cerveja, parecia estar lhe subindo à cabeça. Se dizia não ter talento, ao menos como bebedor era verdade.

Fukuzawa tinha um bom caráter; talvez pelos fracassos da vida, já não tinha mais o ímpeto de outrora. Impedido pelo jovem de beber mais, não se enfureceu nem fez escândalo, apenas suspirou e deixou que Kitahara afastasse a garrafa.

Após um silêncio, virou-se, pegou um envelope branco na estante e o entregou a Kitahara, dizendo suavemente: “Chega de desabafos. Não convém que um jovem determinado como você escute tais lamentos. Vamos aos assuntos sérios... Veio se despedir, não foi? Aqui está a carta de recomendação combinada, junto com uma pequena indenização. Não é muito, mas, por favor, aceite.”

Kitahara hesitou e aceitou com as duas mãos, agradecendo: “Muito obrigado, senhor Fukuzawa.” Lidar com pessoas inteligentes era sempre mais fácil; não fosse pelas filhas problemáticas, trabalhar ali teria sido muito agradável.

“Mais uma vez, peço desculpas por minha filha, Kitahara.” Fukuzawa sentou-se formalmente e curvou-se profundamente.

Kitahara apressou-se em retribuir, desconsertado: “O senhor é muito gentil, até me sinto constrangido. Por favor, não precisa se desculpar tanto.”

Ele sempre foi do tipo que não reage bem à hostilidade, mas se comove com gentileza. Quando o pai de Fuyumi demonstrou tanta humildade, sua mágoa diminuiu consideravelmente.

Apesar da idade, Fukuzawa mostrou grande dignidade ao erguer a cabeça e lamentar: “Eu esperava que você se tornasse amigo da minha filha. Ela tem um temperamento difícil, nunca teve amigos, mas já acumulou trinta páginas de inimigos. Você, que tem a mesma idade, é muito mais maduro e capaz... me desculpe, é apenas um desejo de pai. Queria que você a ajudasse a melhorar, percebesse suas qualidades, talvez até cultivasse uma amizade. Mas... é uma pena.”

Kitahara inclinou-se ligeiramente e disse baixinho: “Sinto muito por não corresponder às suas expectativas.” Na verdade, não conseguia ver nenhuma qualidade na pequena rebelde; era um barril de pólvora, sempre prestes a explodir. Não, na verdade, quase sempre explodia sozinha, sem provocação — irracional, rude, sem educação, mesquinha, egoísta... reunia todos os defeitos humanos, um verdadeiro exemplo de tudo a não ser seguido.

“Foi minha falta de habilidade como pai que a tornou tão difícil.” Fukuzawa parecia genuinamente arrependido. “Quando era pequena, eu estava sempre absorto em meus próprios assuntos e deixava a educação por conta da mãe, que era uma mulher extremamente gentil, incapaz de ser rigorosa. Naquele tempo ainda havia algum freio, mas depois da morte dela, minha filha ficou ainda mais difícil, e, quando decidi intervir, já não sabia como agir... Tudo culpa minha.”

Kitahara inclinou-se novamente, sem dizer nada — nada tinha a acrescentar. Não era o caso de elogiar o pai por criticar a filha, mesmo que concordasse inteiramente.

Se fizesse isso, por mais calmo e gentil que Fukuzawa fosse, provavelmente acabariam brigando.

Fukuzawa também interrompeu o desabafo; já era tarde para qualquer coisa. Sabia como era difícil para Kitahara — afinal, quem suportaria uma filha do chefe que agredia sem motivo? Quando a filha mais velha brigava com Kitahara, as menores corriam imediatamente para contar, mas ele deixava, achando melhor que os jovens se resolvessem.

Perguntou em voz baixa: “Pretende sair imediatamente, Kitahara?”

“Posso esperar até encontrarem um substituto.” Era do feitio de Kitahara terminar o que começava, e, além disso, reconhecia que aquele era um patrão de verdade. Mesmo não suportando a pequena rebelde, podia aguentar mais alguns dias.

Fukuzawa sorriu: “Na verdade, não há problema. Basta cancelar as férias alternadas delas. Mas agradeço sua disposição. Tivemos sorte em conhecê-lo; como sou um pouco mais velho, gostaria de pensar num presente de despedida à altura...”

Kitahara apressou-se em recusar: “O senhor já fez muito por mim, não se preocupe.”

A consideração dele era tanta que Kitahara até se sentiu um pouco culpado por ter batido na filha — pelo menos, não deveria ter sido tão severo. Provavelmente ela teria que ir à escola com o rosto machucado por vários dias.

Essa gentileza desarmava qualquer um, deixando-o sem qualquer raiva e até com peso na consciência; realmente, o verdadeiro mestre é aquele cujos méritos não aparecem.

“Não é nada de valor, apenas uma pequena lembrança.” Fukuzawa virou-se para a estante, vasculhou por um tempo e tirou dois livros encadernados à mão, entregando-os a Kitahara. “Se não se incomodar, aceite. Assim me sentirei melhor.”

Ao ver que eram livros, Kitahara ficou aliviado — podia aceitar algo de pouco valor. Tomou-os com cuidado, pensando em como retribuir aquele favor. A filha rebelde não contava, mas, se Yukiri tivesse algum problema na escola, poderia ajudar. Provavelmente era esse o desejo de Fukuzawa: que Kitahara ajudasse a dissipar a raiva da filha mais velha e cuidasse da mais nova.

Ter filhas assim realmente não devia ser fácil.

Mas achava que Fukuzawa exagerava: era improvável que Yukiri tivesse problemas na escola; ela era forte o suficiente para não ser incomodada por ninguém — ainda bem que era uma boa pessoa, pois, com o temperamento da irmã, já teria virado uma valentona.

Agradeceu e olhou para as capas dos livros, sentindo-se surpreso — “Os Segredos da Escola de Espada de Ono” e “Técnicas do Corpo de Aço”, ambos escritos à mão com uma caligrafia firme e afiada como uma lâmina.

Havia algo estranho nisso!