Capítulo Setenta e Cinco: O Partido dos Doces e o Partido dos Salgados

O que Yoko queria comer era sukiyaki, um tipo de fondue japonesa de carne bovina, de sabor suave e delicioso — Yoko já tinha visto em novelas: uma família reunida ao redor da panela fumegante, conversando e rindo ao som borbulhante do caldo, num ambiente tão caloroso que a fazia invejar aquela cena há anos.

Ela raramente pedia algo, então embora Shuji Kitahara achasse meio loucura comer fondue com aquele calor, hesitou um pouco, mas acabou concordando, sorrindo: “Tudo bem, vamos às compras... sua casa tem todos os utensílios e temperos necessários?”

Yoko ficou radiante, seus olhos redondos se estreitaram de felicidade e ela assentiu repetidas vezes: “Está tudo certo, onii-san!”

“Então vamos!” Shuji Kitahara conferiu o dinheiro na carteira e sorriu. “Vamos lá!”

Yoko respondeu animada, pronta para sair com Shuji Kitahara, enquanto Hyakujirou abanava o rabo, alegre, seguindo atrás. Yoko pensou um pouco e ordenou ao cachorro: “Hyakujirou, fique e tome conta da casa!”

Cachorro não entra em supermercado, e Hyakujirou era, estritamente falando, um cão de rua — sem coleira ou plaqueta. Se ele fosse junto e ficasse esperando do lado de fora, poderia acabar sendo levado por alguém.

Hyakujirou inclinou a cabeça para Yoko, como se entendesse o comando, e imediatamente sentou-se na porta, ergueu uma pata curta em saudação e latiu um “au”, com uma expressão tão séria que parecia prometer lealdade — missão dada, missão cumprida; desde que o invasor não fosse maior que cinquenta centímetros, ele garantiria a segurança da casa.

Shuji Kitahara riu e elogiou Yoko: “Você treinou bem, Yoko.” Ela sempre levava Hyakujirou para passear e lhe ensinava de tudo, e o cachorro, de fato, era perspicaz e aprendia rápido. Shuji Kitahara calculava que, em mais dois meses, o bicho já saberia até dar descarga sozinho.

Deixando Hyakujirou de guarda, os dois desceram juntos. Yoko estava empolgada, tagarelando sobre os ingredientes necessários, quando, ao descerem as escadas, cruzaram com um vizinho subindo. Ao avistar Shuji Kitahara, o homem parou, encostou-se rapidamente à parede, abriu um sorriso e fez sinal para ele passar primeiro.

Recentemente, Shuji Kitahara tinha feito fama ao perseguir, desde o quarto andar até a rua, um valentão do bairro, batendo nele em público sem sofrer consequências. Agora, todos os moradores sabiam da história e eram extremamente respeitosos com ele.

Shuji Kitahara retribuiu o gesto com um leve sorriso, sem dar maior importância — sabia que sua reputação no bairro já estava manchada. Para os curiosos, não importava se fora legítima defesa, nem os detalhes; o que circulava era que ele batera em mais de uma dúzia de homens de uma só vez, deixando o chão coberto de sangue, de personalidade extremamente violenta.

Mas ele não se incomodava. Agora, bastava andar pelas redondezas para causar um efeito de “tigre limpando a rua” — a três metros de distância, não se via ninguém. As crianças que antes atormentavam Yoko não ousavam aparecer diante dele, e ao vê-lo de longe corriam mais rápido que coelhos.

Shuji Kitahara não forçava a barra; achava que a situação atual era ideal, pois garantia a segurança de Yoko.

Chegaram ao supermercado sem problemas. Yoko assumiu o comando, escolhendo com atenção carne, cebolinha, cogumelos, shimeji, konjac, tofu, além de ovos frescos e uma garrafa de suco — as cebolinhas eram importadas da China, justamente da região natal de Shuji Kitahara, que ficou nostálgico ao tocá-las. Yoko, achando que ele gostava muito de cebolinha, pegou mais uma por precaução.

De volta ao apartamento, Yoko, sabendo que Shuji Kitahara não gostava do cheiro de sua casa, não se importou com o esforço e fez várias viagens para trazer o fogareiro elétrico, pratos, talheres, tábuas, temperos e a mesinha. Munida de faca, preparou-se para mostrar seu talento culinário.

Mas, pela expressão em seu rosto, não parecia confiante — afinal, só tinha visto aquilo na televisão.

Shuji Kitahara pegou a faca com um sorriso gentil: “Deixe comigo, Yoko, é melhor eu fazer!” Apesar da boa vontade, ela mal conseguia segurar a faca, melhor não colocar criança para trabalhar.

“Onii-san sabe mesmo cozinhar?” Yoko ficou preocupada com o possível desperdício dos ingredientes. Desde que conhecia Shuji Kitahara, só o vira comprar refeições prontas, e meninos geralmente não sabiam cozinhar, não?

Shuji Kitahara sorriu confiante, girando a faca entre os dedos: “Eu trabalho num izakaya, Yoko, isso aqui é moleza.” Não estava exagerando; sukiyaki é prato caseiro, e, além disso, atualmente sua terceira maior habilidade era “Culinária”.

Não era algo que ele buscara, mas, ao trabalhar à noite, cortando cenouras, cozinhando ovos, fritando camarão e linguiça, acabou atingindo o nível 8 sem perceber.

“Então vou ajudar onii-san!” Yoko insistiu em colaborar.

Shuji Kitahara, indiferente, rapidamente limpou as cebolinhas, cortando-as em pedaços de cinco centímetros, retirou os talos dos cogumelos e fez cortes em cruz, fatiou o tofu, limpou o shimeji, tirando a base, e misturou molho de soja, mirin e açúcar para fazer o molho. Sorrindo, disse: “Yoko, aqueça a panela!”

Os movimentos de Shuji Kitahara eram tão ágeis que Yoko ficou hipnotizada, pasma, achando que pessoas habilidosas eram realmente extraordinárias — onii-san era bonito, gentil, ótimo nos estudos, bom de briga, e agora, para sua surpresa, também dominava a culinária.

Por um instante, sentiu um leve aperto no peito, pensando que um irmão tão perfeito acabaria sendo o sonho de alguma garota...

“Yoko, ligue o fogareiro!” Shuji Kitahara, vendo-a distraída, repetiu o pedido, enquanto, sem parar, quebrava dois ovos na beirada de uma tigela, acrescentando um pouco de mirin — semelhante ao vinho de cozinha, mas adocicado, ótimo para tirar o cheiro de ovo.

“Ah, sim, onii-san!” Yoko voltou a si, ligou o fogareiro e passou a arrumar os ingredientes na mesinha.

Shuji Kitahara colocou uma tigela com ovo cru à sua frente e lançou um pedaço de gordura de carne bovina na panela, ativando a habilidade dos “Cinco Sabores”.

Essa habilidade era um bônus da evolução de “Culinária Doméstica” para o nível básico. Não tinha grande utilidade, apenas garantia que, respeitando a essência do prato, os cinco sabores — ácido, doce, amargo, salgado e picante — sempre agradariam ao paladar do comensal, seja ele fã de doces, de salgados ou de azedos. Por exemplo, ao preparar tofu, ele podia adicionar tanto açúcar quanto molho de soja, e o prato se adaptaria ao gosto de quem o provasse.

Como Yoko valorizava muito aquele sukiyaki e Shuji Kitahara não sabia exatamente seu paladar, ativou a habilidade, achando que valia a pena gastar um pouco de energia.

Assim que a gordura derreteu um pouco, Shuji Kitahara acrescentou a cebolinha, mexendo suavemente até liberar o aroma, e então colocou as fatias de carne bovina para dourar.

A carne cozinhou rapidamente, enrolando-se levemente, enquanto o cheiro da cebola e da carne se misturavam, fazendo Yoko engolir saliva sem conseguir evitar. Só percebeu depois, olhando de relance, envergonhada, para Shuji Kitahara; mas ele nem reparou, concentrado na panela. Aliviada, ouviu-o dizer, sorrindo: “Calma, já está quase pronto.”

Essa menina é gulosa para carne, pensou ele, mas salivar antes da refeição é bom, ajuda na digestão.

O rosto de Yoko corou até as orelhas; ela disfarçou pegando a garrafa de suco, fingindo estar ocupada. “Eu não estou com pressa...”, murmurou.

Enquanto dizia isso, ouviu um ruído de deglutição ainda mais alto. Virando-se, viu Hyakujirou sentado não muito longe, lambendo os beiços. Shuji Kitahara também percebeu e falou: “Isso você não pode, vá comer sua ração.”

Hyakujirou ficou desapontado, mas não ousou desobedecer. Mudou-se para um canto, mas continuou a fitar a panela, língua de fora, com ar de piedade.

“Onii-san...” Yoko sentiu pena. Hyakujirou tinha um significado especial para ela; durante um tempo, fora sua única fonte de calor, não apenas um animal de estimação.

Shuji Kitahara abaixou o fogo e começou a acrescentar os outros ingredientes, arrumando-os com capricho, depois despejou o molho, dizendo: “Não pode, Yoko. O prato leva cebolinha, e Hyakujirou passaria mal.”

Cebolinha, saudável para humanos, é tóxica para cães. Contém dissulfeto de n-propila, que oxida a hemoglobina canina. Pelo peso de Hyakujirou, bastariam duas cebolinhas cozidas para causar hemorragia urinária, talvez até fatal. Mesmo em menor quantidade, o organismo não suportaria e ele provavelmente vomitaria — Shuji Kitahara não queria ter de limpar sujeira durante a refeição.

Yoko se assustou, não imaginando que, com boa intenção, quase prejudicara seu amigo. “Nossa, que perigo! Como você sabe disso, onii-san?”

“Li num livro.” Shuji Kitahara respondeu, tampando a panela para cozinhar. O fondue japonês, embora derivado do chinês, evoluiu de forma distinta; a principal diferença é o caldo, que leva pouca água ou caldo base, às vezes nenhum, contando apenas com o líquido liberado pelos ingredientes.

Logo a panela começou a borbulhar, soltando vapor espesso. Yoko observou, fascinada, os ingredientes fervilhando juntos, e, de repente, seus olhos marejaram — seu sonho estava se realizando!

Baixinho, murmurou: “Está tão bonito... que maravilha!” Quando era pequena, chegou a pedir à mãe para comer sukiyaki juntas, mas levou uma bronca e nunca mais teve coragem de pedir. Agora, podendo dividir a panela com Shuji Kitahara, sentia-se ainda mais feliz — ele a tratava como irmã, cuidando verdadeiramente dela, como família de verdade.

O barulho continuava, e Shuji Kitahara, enxugando o suor, não ouviu. “O que você disse, Yoko?”

Ela sabia que Shuji Kitahara não gostava de agradecimentos, então ergueu o copo de suco com as duas mãos, balançou a cabeça e sorriu docemente: “Nada não, só desejo que onii-san vá muito bem nas provas!”

“Obrigado!” Shuji Kitahara brindou de leve com ela, tomou um gole, destampou a panela e, satisfeito, disse: “Pode comer, Yoko.”

“Eu vou me servir!” exclamou Yoko, batendo palmas diante do aroma, mas aguardando Shuji Kitahara pegar os hashis primeiro.

Que menina comportada! Ele colocou um pouco de carne em sua tigela, sorrindo: “Não precisa cerimônia, veja se está do seu gosto.”

“Sim, onii-san!” Yoko, feliz, pegou a carne, assoprou delicadamente e colocou tudo na boca de uma vez. Seu rosto se iluminou, olhos se fechando de prazer. “Macio, docinho, tão cheiroso!”

Shuji Kitahara sorriu, também provou a carne e achou muito macia, com um sabor salgado delicioso. Pensou consigo: então Yoko prefere doce e eu salgado, hein?

Logo depois, viu Yoko lhe servindo um pedaço de tofu e apressou-se a segurar a tigela, perguntando sorrindo: “Gostou?”

Yoko assentiu com entusiasmo: “Muito! Tem gosto de felicidade, essa é a melhor comida que já provei!”

Shuji Kitahara riu, colocando um cogumelo em sua tigela: “Você é muito jovem para falar em ‘melhor da vida’, Yoko. No futuro, tanto você quanto eu teremos dias cada vez melhores. Acredite nisso!”

“Sim, onii-san!” Yoko respondeu com seriedade, convicta nas palavras dele.

Comeram e conversaram, suando bastante por causa da comida quente, mas não se importavam. Fondue é mesmo para ser compartilhado entre família; ao menos, para eles, dava uma sensação de lar — uma tinha mãe, mas era como se não tivesse; o outro, totalmente solitário. Juntos, aqueciam-se mutuamente, corações cheios de ternura.

Só Hyakujirou se lamentava num canto, vendo que os donos não lhe davam atenção. Deitou-se, cobrindo o focinho com as patas dianteiras.

No fundo, ele também queria que o futuro melhorasse. Se ao menos conseguisse um pouco de carne toda semana, já ficaria contente.