Capítulo Oitenta e Sete: O Poder do Urso

O izakaya que sustentava a renda da família de Fuyumi enfrentava uma crise grave de repente, e ultimamente o peso em seus ombros vinha sendo imenso. Só isso já era suficiente para deixá-la inquieta, mas hoje, sua sombrinha, que tinha deixado no armário da sala de aula, desapareceu sabe-se lá em que mãos, o que só aumentou sua irritação — sentia que o mundo inteiro estava conspirando contra ela.

Agora, Kitahara Hideji estava ali, com aquele ar pretensioso, destilando sermões como se tudo fosse culpa dela, o que fez seu humor despencar ainda mais, piorando dez vezes. Ela sentiu a raiva crescer por dentro.

Se Hideji ousasse dizer mais alguma besteira, ela estava pronta para partir para o confronto, nem que perdesse — nunca fora alguém de engolir desaforos. Se não fosse por já ter apanhado dele antes, trazendo uma sombra ao seu ânimo, talvez já tivesse saltado e lhe dado um cruzado no queixo.

Já estavam fora dos portões do colégio, afinal. Se se pegassem numa briga, e daí? Por acaso era culpa dela a sombrinha ter sido furtada?

Por sorte, Hideji não parecia disposto a insistir. Para ele, já tinha feito mais do que o suficiente ao dar um toque, cumprindo a obrigação de cuidar da filha de Fukuzawa Narataka, aquele velho raposo. Se ela acataria ou mudaria, não era com ele. Afinal, quem planta colhe; cada um responde por seus atos e palavras. Se aquela cabeça-dura insistisse em correr para o abismo, ele só poderia levar incenso ao túmulo dela em datas comemorativas.

Não disse mais nada, e Fuyumi também seguiu em silêncio, enchendo seu peito de raiva sem chance de extravasar — a falta de briga só a deixou ainda mais entalada, com os lábios cerrados e duas covinhas aparecendo nas bochechas.

Logo chegaram ao ponto de ônibus, e justamente um coletivo parou devagar. Hideji apressou o passo para ajudá-la a subir, e Fuyumi se acomodou junto à janela, fazendo cara feia e fitando Hideji intensamente através do vidro.

De perto, Hideji, com sua altura, nem conseguia ver o rosto da baixinha, só o topo da cabeça e o redemoinho do cabelo; só agora percebeu o fogo de raiva nos olhos dela, sem entender o motivo. Ainda assim, acenou com um sorriso gentil, despedindo-se com elegância. Mas seu ar descontraído só atiçou ainda mais a fúria de Fuyumi, que não se conteve, puxou a janela e berrou:

— Eu gosto, sim, que tenham medo de mim, gosto que me odeiem! Essas pessoas não têm a menor importância, por que eu deveria me importar com o que sentem? Quanto mais me detestam, melhor — eu também detesto todo mundo! E você, quem pensa que é para me dar lição de moral? Eu estou errada em quê, seu arrogante...

O excesso de pressão e o sentimento de injustiça fizeram-na perder o controle, xingando aos berros enquanto o ônibus a levava embora, deixando Hideji plantado no ponto, pasmo, sentindo o olhar curioso dos que estavam ao redor e ficando levemente constrangido.

Será que essa baixinha esqueceu de tomar o remédio de novo? Que crise foi essa do nada?

Ficou ali parado, balançando a cabeça, refletindo sobre o que teria dito para deixá-la assim. Ultimamente, por influência de suas leituras, adotara o hábito de se autoavaliar.

Mas... ele só tinha falado duas frases, e de forma bem delicada!

Dizia-se que três tipos de amigos valem a pena: os honestos, os tolerantes e os cultos. Será que errou em tentar tratá-la como amiga? Talvez ela simplesmente não fosse do tipo que se pode considerar amiga. O erro estava em sua própria boa vontade e excesso de conversa.

Dali em diante, precisaria ser mais cauteloso e evitar gentilezas desnecessárias.

Ruminando esses pensamentos, Hideji voltou ao apartamento. Subia as escadas quando viu um casal parado, aos beijos e risos, subindo devagar e bloqueando o corredor estreito do prédio barato, brincando e se empurrando.

Observando melhor, ele reconheceu a mulher: era Yumiko, mãe de Yoko Onno, já um tanto bêbada antes mesmo do meio-dia, se debatendo nos braços do rapaz com um ar de total desinibição — talvez tivesse varado a noite bebendo e só agora voltava para casa.

Conhecendo-a há quase dois meses, Hideji ainda não sabia bem a idade dela, estimando uns trinta anos. O homem ao lado, ele percebeu, tinha pouco mais de vinte, mas era bonito, elegante, de terno e acessórios dourados, exalando um charme de maturidade.

O rapaz percebeu o olhar de Hideji, lançou-lhe um olhar irritado, e Hideji, arqueando as sobrancelhas, disse sem rodeios:

— Dêem passagem, por favor, não bloqueiem a escada, preciso passar.

Não gostava de Yumiko, e o companheiro dela, por tabela, não devia ser boa coisa. Por isso, foi direto, mantendo apenas o mínimo de civilidade.

O homem pareceu mais contrariado ainda, pronto para explodir ao ver Hideji tão jovem, mas Yumiko, reconhecendo-o, se assustou, cochichou algo ao ouvido do rapaz, que, surpreso, olhou Hideji de cima a baixo, hesitou, mas engoliu as palavras.

Yumiko, então, sorriu de modo sedutor e disse:

— Ora, é o senhor Kitahara! Desculpe, pode passar.

Desde o episódio da briga em grupo, os moradores da vizinhança tinham um certo receio de Hideji. Para a maioria, quem apanha de delinquentes talvez seja vítima, mas quem revida já é outra história — e Yumiko não era exceção. Se nem a família Ota ela conseguia enfrentar, que dirá Hideji, que os perseguira escada abaixo até a rua.

Ele subiu sem cerimônia, lançando à Yumiko um comentário frio:

— Yumiko, não somos próximos. Melhor mantermos o tratamento formal a partir de agora.

Não queria ser chamado de “senhor Kitahara” como um superior, mas, em japonês, há três níveis de linguagem formal: respeitosa, humilde e polida. Ele queria deixar claro que não pretendia manter proximidade — aceitara Yoko como irmãzinha, mas não a mãe dela como parente.

Passou direto pelo casal e entrou no próprio apartamento, sem se importar com a reação de Yumiko — preferia mesmo manter distância.

No caminho de volta, comprou um bentô instantâneo. Mal destampou, Yoko Onno chegou, trazendo sua própria marmita. Assim que entrou, sorriu docemente:

— Onii-san, vamos almoçar juntos?

Já estava tão próxima de Hideji que não tinha mais aquele jeito tímido de antes, muito menos desconfiança.

Ele sorriu:

— Claro!

A pobre menina, de novo expulsa de casa pela mãe, quem sabe onde se escondia antes de conhecê-lo?

Mas Yoko parecia não se importar, sorrindo como se nada tivesse acontecido, e Hideji também não tocou no assunto, para não constrangê-la.

Ela abriu sua grande marmita, como de costume: uma ameixa salgada no centro, rodeada de legumes em conserva — não comia tudo de uma vez, aquela refeição era para as três refeições do dia. Hideji, com seus hashis, pegou um terço dos vegetais, dividiu com ela metade do frango empanado, omelete e acompanhamentos do bentô.

Yoko, sabendo que Hideji a mimava, retribuiu com um sorriso doce e ainda lhe ofereceu a ameixa salgada — já decidida: dali a dez anos, não importava como, retribuiria tudo o que Hideji fazia por ela; se não conseguisse, daria a si mesma em troca. Por isso, dividir agora a comida não era nada, pois, no fim, tudo voltaria para Hideji.

No canto, Hyakujirou, o cachorro que dormia no banheiro, farejou a comida e arrastou a tigela até eles, sentando-se com olhar pidão.

Hideji olhou para o bicho — que não fazia nada além de dormir, um verdadeiro inútil, só animado na hora da comida. Não se incomodou, pois Yoko cuidava dele, e comeu em paz.

Os três — dois humanos e um cão — dividiram a refeição no apertado apartamento. Depois, Hideji sentou à escrivaninha, enquanto Yoko se instalou no tatame, balançando as pernas e folheando uma revista.

O pequeno apartamento de Hideji já era seu segundo lar, mais confortável que a própria casa.

Depois de meia hora, Yukiri apareceu — precisava de reforço escolar naquela tarde. Assim que entrou, Yoko a cumprimentou com um sorriso, trouxe uma toalha seca, enquanto Yukiri, com expressão aborrecida, largou um saquinho sobre o tatame e murmurou:

— Haruna mandou esses melões para vocês.

Hideji não conteve um sorriso. Não era necessário, mas era visível como Haruna era atenciosa. Olhando para Yukiri, brincou:

— Que cara é essa, ficou com dó de dar?

Sabia bem do apego dela à comida — ajudava em brigas ou mudanças, mas raramente dividia comida.

Enquanto falava, abriu o saquinho: havia três melões, pequenos, pouco maiores que um punho, mas todos com uma marca de mordida.

Ficou surpreso — o que era aquilo? Prova de veneno ou de doçura?

Yukiri, sentada no chão, tirou as meias sem cerimônia, encolheu os pés brancos, frustrada:

— Não é isso, um deles era para mim. Só que minha irmã passou dos limites: na hora de sair, ela viu, agarrou e deu uma mordida em cada um. Que falta de educação!

Não entendia o motivo da irmã — se queria comer, por que não comeu tudo? Se não queria, então para que morder?

Hideji também ficou sem palavras — aquela baixinha louca aprontando de novo? Queria provocar?

Yukiri olhou os melões, depois para Hideji e Yoko, hesitante:

— Eu não ligo para a sujeira da minha irmã, e vocês?

Esperou, mas como nenhum respondeu, suspirou, pegou um e começou a comer, resignada:

— Da próxima vez, peço dois para o Macaco, eles têm frutaria. Agora vou comer esses para não desperdiçar.

Sentou-se de pernas cruzadas, comendo grandes pedaços, como se tivesse vindo de propósito comer melão, enquanto Hideji, já acostumado com as duas irmãs, tirou as provas e disse:

— Vai comendo e fazendo os exercícios.

Yukiri assentiu:

— Desta vez vou tentar pelo menos passar.

Hideji se calou — se ela melhorasse cinco pontos por semana, já era motivo de festa! Yoko, por sua vez, já não via nela uma ameaça, e do canto a incentivava com os punhos fechados:

— Força, Yukiri!

Depois de terminar os exercícios, Hideji explicava, depois mais exercícios — e assim se passaram três horas. No fim, Yukiri estava estatelada no tatame como um cachorro exausto, sem forças, com ar de sofrimento, como se tivesse passado por tortura.

Hideji suspirou. Dizem que para tudo é preciso talento, e é pura verdade. Vira Yukiri nas aulas de educação física: corria como um coelho, dando voltas nos colegas, mas quando o assunto era estudo, parecia outra pessoa.

Ainda era cedo para o trabalho, mas Hideji já não tinha coragem de continuar torturando Yukiri — e ele mesmo sentia a cabeça latejar de tanto ensinar. Suspirou e disse:

— Por hoje é só. Vamos à loja.

Yukiri, aliviada, perguntou:

— Será que ainda tem cura para alguém tão burra quanto eu?

Hideji assentiu devagar, consolando:

— Claro, se insistir, um dia vai passar.

Quanto tempo isso levaria... já era outra história.

Yukiri confiava nas palavras de Hideji, recuperou um pouco de ânimo, despediu-se de Yoko e seguiu com Hideji até o Izakaya Junmia. Chegaram bem antes do habitual, Hideji pensava em passar o tempo na sala de leitura, mas Yukiri o puxou pelo braço, aflita:

— Sempre fico de mau humor depois de estudar, vem comigo ao dojô, só um pouquinho!

— Não vou, vai você! — ele respondeu, já se afastando para se separar dela no corredor.

A família Fukuzawa tivera por anos um dojô, que depois virou clínica e, por fim, o izakaya; o espaço da frente foi adaptado, mas o fundo mantinha o piso original e servia como pequeno dojô para poucos praticantes.

Mas Hideji não conseguiu se desvencilhar — Yukiri, com força de urso, o arrastou pelo corredor:

— Em casa não tem ninguém forte para treinar comigo, só cortar boneco não tem graça! Me esforcei tanto nos estudos, fica comigo só um pouco, por favor! Somos amigos de verdade, não somos? Não é natural pegarmos espadas e duelarmos juntos?

Hideji bem que tentou resistir, mas não teve jeito, foi arrastado por ela até o dojô. Ficou se perguntando o que ela comia para ter tanta força — um verdadeiro urso!