Capítulo Noventa e Oito – “Ângelo” (Terceira Atualização)

Era uma “bola de carne” conservada em álcool dentro de um frasco de vidro.

Ou melhor dizendo, era um embrião morto havia muito tempo.

…O que era aquilo?

Lin Yiyi suportava a dor, sua mente completamente vazia.

Sentia um desconforto e repulsa intensos, e os comentários na tela desapareceram novamente:

— É isto… só preciso disto…

Uma voz ofegante, levemente insana, escapou de seus lábios.

O “pintor” tossia enquanto tateava o frasco de vidro.

O porão, antes tomado por carne pulsante e revolta, aquietou-se de repente.

O amontoado de carne inquieta no chão acalmou-se, como se toda vida tivesse se esvaído.

— …O que está acontecendo?

E os esqueletos…

Os esqueletos fitavam o artista em uníssono.

De repente, Lin Yiyi sentiu como se eles…

… estivessem sorrindo?

Mas como isso seria possível?

— Elé, Elé… proteja-me!

O pintor acariciava o frasco que guardava a “bola de carne”, murmurando baixinho:

— Faça Ângelo despertar… consegue ouvir? Elé? Elé?!

— Você disse…

Finalmente, o homem de meia-idade com o martelo de ferro falou.

Aproximou-se lentamente da luz.

Seu braço direito derretia como líquido, pingando no chão e misturando-se à carne. Ao se mesclar com seu sangue, aquela carne silenciou.

Os olhos verde-esmeralda tinham o vazio de um lobo que perdeu tudo.

Sua voz não era velha, talvez até jovem, mas profundamente marcada pelo tempo.

— Este é o filho de Elé? Ele se chama Ângelo… bom nome.

O homem murmurou.

Então estendeu a mão esquerda, apertando levemente o ar.

— Vomite.

Ordenou ele.

De repente, o pintor paralisou.

Começou a tossir violentamente, perdendo todas as forças.

Com a garganta revirando, não conseguiu mais segurar o frasco contendo “Ângelo”, deixando-o cair no chão.

Mas, por causa da carne pulsante no solo, o frasco não quebrou… deslizou suavemente, como se caísse no mar, flutuando em direção ao homem do martelo. No ar, um leve riso de bebê soou.

O pintor, porém, arfava em pânico, tossindo cada vez mais forte, quase como um asmático.

Por fim, ele cuspiu algo.

Estendeu a mão, puxando aquilo que entupia sua garganta.

E então parou, atônito.

Era…

Um cordão umbilical.

Assim que foi expelido, o cordão entrou em combustão, erguendo chamas coloridas. Como se tivesse levado um choque, o pintor foi lançado para trás, caindo sentado no chão.

O cordão flutuou sozinho até o homem com o martelo.

— …Então é isso, renascimento do natimorto. Pretendia usar esse ritual para ressuscitar Elé?

O homem riu com desdém:

— Acha mesmo que aquilo que você sacrificou pode ser trazido de volta por um ritual tão incerto?

— Elé? Elé?!

O artista ignorava o homem.

Sua voz era tomada pelo medo, quase desesperada:

— Não me abandone, Elé! Elé!

— Fica chamando por Elé… quem você pensa que é para ela?

O homem do martelo olhou friamente.

— Eu… eu sou o pai de Elé!

O pintor uivava no chão, como um cão abandonado.

— Cale-se!

O homem de olhos esverdeados o repreendeu em tom baixo:

— Eu sou o verdadeiro pai de Elé!

Ao ouvir isso, o corpo trêmulo do pintor parou de repente.

Seus olhos se arregalaram.

— Você… você é… Bacur…

O pintor balbuciava:

— Mas você não estava morto…

O homem com o martelo apenas desceu, girando o cordão umbilical em sua mão esquerda — e ele se esticou como uma corda, prendendo uma ponta à bola de carne dentro do frasco transparente.

A outra ponta mergulhou diretamente na palma de sua mão.

Depois de conectada pelo cordão, a bola de carne começou a crescer rapidamente, expandindo-se até estourar o frasco.

Flutuava como um balão, cada vez maior.

Enquanto isso, o homem do martelo definhava a olhos vistos.

Mas seu olhar não vacilava.

— Eu não estou morto.

O homem chamado “Bacur” disse friamente:

— Você era apenas um substituto… De onde você acha que Clara conseguiu o conhecimento e os rituais? Ela não ousava me enfrentar, por isso, depois do divórcio, procurou por você.

— Se eu tivesse chegado uma semana mais tarde, você já teria sido sacrificado à “Viúva Negra”. Foi a minha chegada que salvou sua vida. Não te matei na época porque Elé precisava de um pai… um pai humano saudável, livre de maldições. Por isso, depois de matar Clara, deixei o Porto das Águas Geladas.

— Foi meu erro. Deveria ter levado todos os livros… é culpa minha, admito. Fui eu quem prejudicou Elé.

A voz de Bacur transbordava uma malícia densa e profunda.

O lado direito de seu rosto derretia em lodo negro, vibrando com sua fala, ressoando pesadamente:

— Não deveria ter confiado na força de vontade dos mortais, você e Clara são iguais.

— Mas tudo está bem. Agora estou só, sem esperança, sem saudade… assim, não há mais nada a temer.

Dizendo isso, ergueu o martelo.

Aquele martelo sem graça era, na verdade, um artefato de grande poder.

Quando o apontou para o artista, ele ficou paralisado, incapaz de fugir…

Mas antes que o martelo pudesse descer,

A “bola de carne” flutuante — Ângelo, filho do artista e de Elé —

No ponto cego de Bacur, abriu de repente os olhos, escancarou a boca.

Mergulhou.

Num só golpe,

— Abocanhou a cabeça de Bacur.

Seu corpo, do pescoço para baixo, desfez-se em lodo, desmoronando no chão.

O artista ficou pasmo diante da cena.

Lin Yiyi também.

Até mesmo Annan, que assistia de fora, ficou boquiaberto.

O que estava acontecendo?

O artista ainda tremia de terror no mesmo lugar, ofegando sem nenhum sinal de alívio:

— Ha... ha... hã?

— Elé? É você?!

A “bola de carne” que devorara a cabeça de Bacur não respondeu.

Apenas começou a inflar, coberta por chamas multicoloridas. O riso de bebê ecoava no ar.

E então ela cresceu, e cresceu…

Cresceu sem nunca parar.

De repente, Annan se lembrou de algo mencionado no jornal:

— Ao chegar à Galeria Morrison, encontrou os policiais lutando contra uma ‘enorme bola de carne a arder em chamas coloridas’.

Será que…

Era isto?

Este natimorto chamado “Ângelo”?

Um pensamento atravessou a mente de Annan:

Se a alma de Elé foi sacrificada ao Senhor dos Ossos, mas o ritual de ressurreição de Morrison funcionou mesmo assim…

O que foi que este pintor, ignorante do mundo sobrenatural, acabou por trazer de volta à vida?