Mestre Imortal

Senhor das Montanhas estava perdido, parado na clareira à entrada do vilarejo. Mal havia chegado a este novo mundo, sem tempo sequer para curar as feridas do corpo original, já fora empurrado para a frente, como quem toca patos para o campo. Era o auge do verão, o sol abrasador derretia o ouro e incendiava as pedras. Bastou alguns minutos ali para sentir o corpo fraquejar, incapaz de sustentar-se em pé. Suava em bicas, o suor frio lhe escorria como chuva, resultado das feridas que herdara daquele corpo, arrastando-o na miséria.

Ao tocar a ferida na cabeça, Senhor das Montanhas suspirou resignado. O cavaleiro fugira, ninguém o encontrava, restava-lhe apenas enfrentar com o pouco que lhe sobrava. Sempre vivera à custa da generosidade alheia, sem economias, e agora, sem poder trabalhar, dependia da ajuda dos vizinhos para sobreviver. O chefe do vilarejo dissera que havia um anúncio importante, e até os feridos deveriam comparecer. Senhor das Montanhas aceitou o convite, atraído por uma tigela de mingau espessa e meio pão branco. Afinal, que grandes eventos poderia haver na Antiguidade? Apenas para fazer número, pensava ele. Sacrifícios, recrutamento, impostos... tudo distante ainda. Agora, precisava pensar em como sobreviver dali em diante.

Como se diz, "um rapaz faminto empobrece o pai". Só de depender dos vizinhos, em pouco tempo despertaria ressentimento. Eram todos agricultores que arrancavam sustento da terra, ninguém tinha sobras de alimento. Senhor das Montanhas olhou ao redor. Todos os moradores do vilarejo compareceram, ninguém faltou, sinal do respeito que o velho chefe ainda inspirava. Claro, aquele pão branco do tamanho de um punho de criança também ajudou bastante.

"Hum, hoje reuni todos aqui porque há uma notícia de importância colossal," anunciou o chefe, limpando a voz para iniciar. O vagabundo da entrada do vilarejo, com as mãos enfiadas nas mangas, mostrava curiosidade: o que seria tão importante para garantir um pão branco a cada família?

"Chefe, não nos deixe esperando, diga logo qual é esse grande acontecimento," pediu alguém.
"Isso mesmo, diga!" concordou outro.

Os aldeões pouco conheciam do mundo, mas juntos faziam barulho. As mulheres reuniram-se para conversar sobre a vida, os lavradores trocavam cumprimentos. Até o vagabundo, que sempre ficava deitado em casa, estava ativo. Era uma rara ocasião para socializar; se aproveitasse, talvez conseguisse até uma esposa.

"Um mestre celestial veio se hospedar em nosso vilarejo. Foi ele que pediu para reunir todos," revelou enfim o velho chefe, olhando em direção à sombra sob uma acácia próxima.

Guiados pelo olhar do chefe, os aldeões finalmente perceberam uma figura escura sob a árvore, até então ignorada, como se ninguém quisesse notar sua presença. Senhor das Montanhas mostrou surpresa, seus olhos dispersos ganharam agudeza. O corpo frágil involuntariamente se endireitou.

"Mestre celestial?!"

Isso indicava que este mundo talvez fosse dedicado ao cultivo espiritual, dotado de poderes extraordinários. Era possível que ele tivesse atravessado para um universo habitado por cultivadores imortais.

"Cultivo espiritual, longevidade, o caminho supremo..."

Confuso, atônito, entre o espanto e a alegria, e um tremor secreto no coração. O corpo já debilitado de Senhor das Montanhas tremia levemente. Sob o sol escaldante, suor frio escorria pelas costas, molhando a camisa curta. Ele não tinha certeza de que era verdade: seria mesmo esse o mundo dos cultivadores espirituais? No fundo, sentia medo. Bastava pensar na lei do mais forte para entender que o cultivo espiritual era, no fundo, um "banquete de carne humana".

No outro mundo, nunca fora alguém de destaque; será que conseguiria trilhar esse caminho aparentemente grandioso, mas cheio de espinhos?

"Eu posso mesmo?"

Um novo mundo, uma vida recomeçada; seria possível tornar-se um dos grandes?

"Eu posso!"

Senhor das Montanhas firmou-se, incentivando a si mesmo, como se temesse recuar e usasse as palavras para se amparar. Jamais desejara algo tão intensamente, como uma fera faminta ansiando por alimento, puro instinto. Ter a vida fora do próprio controle gera medo. O medo é a emoção mais primitiva do homem, mas também pode impulsionar ao poder. Não importa o tipo de sociedade, tornar-se mais forte nunca é errado.

[Painel não ativado]

Senhor das Montanhas olhou surpreso para o painel azul-claro diante de si, trancado por correntes. Era como os painéis de jogos, mas mostrava-se desativado.

"Truque!"

Ele se alegrou enormemente; afinal, em noventa e nove por cento das histórias de viagem entre mundos, há sempre um truque especial. Com um truque desses, a esperança em seus olhos diminuiu um pouco, a expressão tornou-se mais serena. Não ousou aproximar-se do mestre celestial, que parecia perigoso. O semblante daquele homem não era de boa gente.

O mestre celestial saiu das sombras, medindo cerca de um metro e setenta, rosto pálido como papel dourado, bochechas fundas. Olhos cruéis e apagados. Estava ferido. Gravemente ferido! A túnica preta rasgada, ainda com manchas de sangue seco. Os olhos triangulares apertaram-se levemente, a boca se abriu num sorriso sinistro.

Senhor das Montanhas estremeceu, o olhar disperso tornava-se concentrado, revelando luz e cautela. Sentia algo errado: o mestre celestial os olhava como quem observa gado ou presa. Quando o olhar do homem passou por ele, seu olho tremeu sem parar, aumentando o temor. Onde já se viu um mestre celestial com esse aspecto? Não deveria ser alguém de cabelos brancos e aparência juvenil, ou ao menos elegante e cortês. Se aquele era mesmo um mestre celestial, certamente não era do caminho justo. Cultivadores solitários ou demoníacos são todos cruéis.

"Que os Três Puros me protejam, que Buda me proteja, que eu fique a salvo," murmurou Senhor das Montanhas, tentando controlar o medo, respirando fundo para manter a calma e não se assustar ainda mais. Já pensava em recuar. Com um truque desses, não precisava arriscar-se em contato com cultivadores espirituais; e, se fosse necessário, que buscasse um mestre do caminho justo, não aquele diante dele.

Com o semblante grave, afastou-se discretamente para trás, escondendo-se entre os demais, de cabeça baixa, observando o mestre celestial da túnica negra pelo canto dos olhos. Caso algo acontecesse, teria um tempo de reação para se proteger. Primeiro, precisava entender o motivo da visita daquele mestre de aparência nada amigável.

"Um mestre celestial, quem diria que ele viria ao nosso vilarejo!"
"O lendário mestre celestial..."
"É mesmo um acontecimento grandioso; se conseguirmos uma oportunidade celestial..."

Os aldeões estavam entre o espanto e a alegria, incrédulos. Afinal, só conheciam o mestre celestial de histórias, nunca o haviam visto de verdade. Os jovens que iam à cidade diziam que lá encontraram mestres celestiais, mas todos sabiam que era exagero, apenas para entreter. Se fosse verdadeiro, talvez o mestre pudesse ajudar a limpar o terreno dos mortos.

Devido ao tempo, o local de sepulturas antigas estava tomado por coisas impuras.

"Obrigado pelo esforço," disse o mestre celestial de olhos triangulares, batendo no ombro do velho chefe e, com um sorriso cruel, voltou-se para os aldeões: "Obrigado a todos."

"Vim para trazer a vocês uma grande oportunidade."

Senhor das Montanhas percebeu claramente que o chefe estava imóvel, como se tivesse sido petrificado. O olhar vazio, o corpo frágil como madeira seca.

"Armadilha!"

Senhor das Montanhas mudou de expressão, sem hesitar, pôs-se a correr. Um estrondo, bateu em algo invisível, ficando tonto, vendo estrelas. Embora não houvesse nada à frente, sentiu-se chocando contra uma parede de ferro.

"Formação."
"Ativada!"

O cultivador demoníaco de olhos triangulares lançou um olhar, sacudiu as mangas, e uma bandeirola preta com bordas vermelhas voou de sua manga. Cresceu ao vento, tornando-se enorme, pairando sobre as cabeças, enquanto paredes transparentes tomavam cor cinza com a fumaça negra.

O demoníaco brandiu uma espada longa, que ao sair da bainha, já via sangue. A cabeça do velho chefe separou-se do corpo curvado, rolando no chão, jorrando sangue que atingia um metro de altura, o cheiro metálico impregnando o ambiente.

"Ah!"

Gritos de terror despertaram os aldeões paralisados.

"Assassinaram!"
"O chefe foi morto!"

O vilarejo entrou em pânico, agitando-se como aves desorientadas, moscas sem cabeça. Empurravam-se, amontoavam-se. Mas não havia escapatória. Senhor das Montanhas já testara a rota: as paredes transparentes bloqueavam qualquer saída.

A bandeirola preta girava acima das cabeças, sombras cinzentas saíam dos cadáveres e desapareciam nela. Seguiu-se então um massacre unilateral. O cultivador demoníaco abatia os aldeões como galinhas dentro da formação. Em poucos minutos, o sangue formava riachos, os corpos empilhavam-se em montes. Quase duzentas pessoas, não resistiram nem o tempo de um incenso.

O rosto do cultivador demoníaco tornava-se ainda mais monstruoso, respingos de sangue acentuavam sua loucura doentia.

Senhor das Montanhas, aterrorizado, encostou-se à parede transparente, as pupilas castanhas se estreitando. Encolhido, seu cérebro fervilhava, buscando uma saída para derrotar o cultivador demoníaco.

"Sistema, não tem kit de iniciante?"
"Algo para aumentar rapidamente o poder."
"Um sorteio inicial?"
"Uma pílula milagrosa que resolva tudo?"
"Maldito sistema, vou morrer!"

Nenhum dos apelos ativou o painel azul-claro.

Enquanto Senhor das Montanhas buscava desesperadamente uma solução, o cultivador demoníaco já havia exterminado todos os aldeões e se aproximava dele. A sombra o envolvia, o olhar insano pairando acima.

Terrível, monstruoso.

"Agora é sua vez."
"Você é especial."
"Minha bandeirola de almas ainda precisa de um espírito principal."
"Você é esperto, espero que aguente."

O cultivador demoníaco sorriu cruelmente, ergueu a espada longa.