Paralisia

Após terminar sua ronda, trancou a porta e retornou para casa. O filho ainda não havia voltado. Depois de jantar, deitou-se em seu leito, mas sentia-se pesado, como se a comida não lhe caísse bem. Vestiu-se novamente e saiu ao pátio, onde se sentou sob a luz da lua. Com o luar, desdobrou a bandeira das almas que segurava nas mãos. Era um estandarte de um palmo, frio ao toque, penetrando até o âmago. Bastava segurá-lo para sentir-se seguro, e seu coração se acalmava. Sem dúvida, era uma relíquia preciosa. Pena que o velho não sabia como usá-la. Pensou em entregá-la ao Salão dos Devotos, mas adiou por alguns dias e agora já não tinha vontade de fazê-lo. Afinal, os mestres celestiais nem perceberiam a falta de uma relíquia.

No estandarte, estava pintada uma face de fantasma vívida. Ele já havia examinado aquela imagem muitas vezes. No início, assustava-se; hoje, o horror era apenas uma sensação sutil, já habituada. O fundo negro, as bordas vermelhas, tudo muito refinado, centenas de vezes mais elegante que os lenços dos magistrados que já vira. Dentro do estandarte, Túshan estava com o semblante carregado; sua situação era igual à de um prisioneiro. Planejava retirar o corpo de Li Qingfeng dali, mas seus planos haviam sido frustrados. Além disso, sem os textos sagrados, o velho não tinha meios de se tornar um cultivador de energia vital. Sem isso, não teria poderes e, portanto, não poderia ativar o estandarte das almas. Faltando esse elo, era como se a conexão estivesse cortada.

Diante das dificuldades do caminho, o velho não pensara mais nisso. Agora, com o tempo livre, pôde estudar o artefato com calma. “Como será que os mestres celestiais ativam suas relíquias?”, pensou ele, canalizando sua energia vital pela palma da mão até o estandarte. Túshan arregalou os olhos: a energia transmitida tinha uma nota de poder mágico, embora fosse muito pouca para realizar a técnica do sonho. Ainda assim, permitia a Túshan influenciar o estandarte. Contendo a emoção, Túshan fez com que uma névoa negra fluísse sobre o estandarte. O velho estranhou: após canalizar sua energia, a pequena bandeira começou a exalar uma névoa escura, que se condensava tortuosa, formando algo parecido com... letras.

“Canalize energia vital.”
“Mais.”

O velho leu uma a uma, assustando-se tanto que largou o estandarte no chão. Sem energia, Túshan perdeu o acesso, e as letras logo se dissiparam em cinza, sumindo por completo. O velho ficou de guarda, observando por quinze minutos, mas nada aconteceu ao estandarte. Só então o recolheu, murmurando, incrédulo: “Será que está vivo?” Com a dúvida, voltou a canalizar energia vital.

“Energia vital. Mais.”

Na pequena bandeira surgiram novamente palavras, mas desta vez apenas quatro letras. O velho, sendo um experiente artista marcial, tinha reservas de energia vital consideráveis. A noite avançou até que ele esgotou toda sua força.

Túshan balançou a cabeça: energia vital não era poder mágico. Embora tivesse um toque de magia, ainda era insuficiente para extrair força para a técnica do sonho; apenas ampliava um pouco sua liberdade dentro do estandarte. “Se a Pérola das Almas pode ajudar cultivadores, será que pode aprimorar a energia do velho?”, ponderou Túshan. Não sabia se era possível, mas só lhe restava tentar. A névoa negra brilhou e uma pérola do tamanho de um ovo rolou do estandarte, caindo sobre a mesa de pedra do pátio.

O velho arregalou os olhos, exclamando: “A relíquia botou um ovo!” Já ouvira falar de galinhas e gansos botando ovos, mas nunca de uma relíquia celestial. E agora, ali estava. Desta vez, o estandarte exibiu apenas uma palavra: “Coma.” O velho repetiu, tomado pelo medo. Aquilo era estranho demais. Consumir energia vital era uma coisa, mas botar ovos? E aquele ovo negro não parecia nada benigno. E agora, o objeto sugeria que ele comesse.

Comer o quê? O ovo?

Túshan, resignado, não tinha outra opção. Se o velho pudesse aprimorar sua energia, aproximando-se do poder mágico, talvez pudesse usar a técnica do sonho e assim receber os textos sagrados. Mesmo sem raízes espirituais, valeria a tentativa; e mesmo sem elas, havia alternativas. Uma pérola não mataria ninguém, pensava Túshan. Mas, fora isso, não havia outro método.

O velho estendeu a mão para tocar a pérola, mas hesitou, com o braço suspenso por muito tempo. Tirou um lenço de pano do bolso e envolveu a pérola. O frio atravessava o tecido e chegava à sua mão. Ele não ousava comer. Objetos desconhecidos não devem ser ingeridos, ainda mais algo tão estranho. Por isso, o velho não teve coragem e, por vários dias, deixou de canalizar energia ao estandarte.

Sem energia com traços mágicos, Túshan nada podia fazer dentro do estandarte, restando-lhe apenas continuar estudando artes, textos e técnicas. Ele compreendia o receio do velho: qualquer um hesitaria. O estandarte já era assustador, com a face espectral, as letras negras distorcidas e até mesmo expelindo um ovo negro. Não só pessoas comuns recusariam, mesmo cultivadores não arriscariam sem saber se sobreviveriam.

Túshan lamentava a oportunidade perdida. A prisão era um local ideal; poderia experimentar sem ser notado, já que ali morriam dezenas diariamente. Três andares abarrotados de milhares de prisioneiros; se todos pudessem, talvez o estandarte evoluísse para uma relíquia suprema. “Controle a ansiedade, pratique a paciência”, advertiu a si mesmo.

O destino, de fato, era caprichoso. O velho não entregou o estandarte, e os cultivadores do Salão dos Devotos não investigaram, deixando Túshan numa situação desconfortável. Planejava entrar no Salão, onde tantos cultivadores poderiam ativar o estandarte, primeiro acomodar o corpo de Li Qingfeng e depois fortalecer um novo mestre. Mas, com tantos imprevistos, o velho acabou retendo o estandarte, frustrando todos os planos de Túshan.

Mais um dia se passou. O velho, como de costume, vestiu o manto negro dos Guardas Bordados, cingiu a espada à cintura e saiu antes do amanhecer, iluminando o caminho com um lampião. Ao abrir a porta, arregalou os olhos: havia um homem coberto de sangue caído à entrada. Os braços e pernas estavam tortos, em ângulos impossíveis. O lampião escorregou de sua mão, rolando pelo chão.

“Filho!” O velho correu, tropeçando, e ergueu o filho nos braços, examinando seus ferimentos. Os tendões estavam rompidos, as pernas quebradas e sem força, e o rapaz inconsciente. A esposa, ao chegar e ver o filho, desmaiou na porta.

Com o sol já alto, o médico saiu da casa com a caixa de remédios. “Doutor Feng, como está meu filho?”, perguntou apressado o velho. O médico, de chapéu quadrado, balançou a cabeça e suspirou: “Ele só poderá deitar-se, nunca mais ficará de pé.” “Sua esposa sofre de um ataque de nervos, só o tempo pode curá-la.”

O velho despediu-se do médico e sentou sozinho à porta. Parecia ainda mais envelhecido; as cicatrizes no rosto haviam se transformado em rugas profundas. Permaneceu imóvel, os lábios tremendo, a única mão apoiada na espada.

“Quantos inimigos você fez por causa do seu trabalho?”, “Guardas Bordados, algum consegue um final feliz?”, “E ainda quer abdicar do cargo hereditário?”, “Eles vieram se vingar!”, a esposa, pálida, gritou, culpando o velho. Logo ao despertar, ficou ao lado do filho, chorando sem parar.

O centurião fechou os olhos, o corpo tremendo. Virou-se e saiu, olhando para o céu, as lágrimas correndo pelas rugas. Sempre fora forte, decidido, solucionara grandes casos, salvara pessoas importantes. E agora, esse era o seu destino.

Na câmara, o jovem deitado no leito estava pálido, com olhos apagados. Virou-se para a mãe e falou, com voz fraca: “Mãe.” “Estou aqui, filho, estou aqui”, a mulher apertou a mão do filho. “Mãe, não quero passar a vida deitado... nesse leito.” “Me ajude.” O olhar recaía sobre o veneno de rato usado para testes. A mãe balançou a cabeça: “Filho, chamei os melhores médicos, você vai se recuperar.” “Mãe, eu te peço...”