Senhor

Meia lua.

No decorrer da cultivação, ele já havia elevado seu corpo ao estado que considerava ideal. O Punho Firme do Macaco Demoníaco começava a revelar seus segredos; enquanto fortalecia o espírito, também continha as lesões causadas pela energia maligna do fantasma e dissipava os efeitos do grande método de sangue e matança.

Após quase dois meses de convivência, ele passou a compreender melhor como era, afinal, o Fantasma da Ladeira da Prática. Silencioso, amante dos livros, parecia apreciar, de fato, a leitura. Sempre que terminava de treinar o punho, o Fantasma tirava de algum lugar um volume de textos antigos para estudar minuciosamente, chegando mesmo a simular seus conteúdos com névoa.

Tudo isso ele via com seus próprios olhos.

Era a forma que o Senhor da Montanha Enegrecida encontrara para ocupar o tempo. Os livros eram compilações de técnicas de respiração e feitiços; para ensinar ao portador do Estandarte Sagrado, era preciso dominá-los completamente, assim como pesquisar novos métodos e aplicações práticas. Serviam tanto para distrair quanto para aprimorar habilidades de combate. Só conhecendo a fundo as técnicas poderia orientar seu discípulo e, ao compreender os feitiços, utilizá-los e aprimorá-los em batalha.

Em suma, era um aprendizado incansável, sem tempo a perder. Por vezes, ele pensava que, sentado ali lendo, o Fantasma era mais humano que espectro.

Se não fosse a aparência, pareceria alguém fácil de lidar. O Fantasma Principal sabia escrever, mas nunca proferira uma só palavra. Talvez porque ainda não o reconhecesse como discípulo — o que era, de certo modo, lamentável.

Já era um jovem, e, de fato, não falava muito. Desde que entrara na Ladeira da Prática, dedicava-se apenas ao cultivo, consultando o Senhor da Montanha sobre questões das técnicas. Ele, por sua vez, respondia escrevendo na névoa e indicara os três pontos-chave para a superação do estágio inato, além de explicar o efeito do Estandarte Sagrado nesse processo.

Sob sua orientação, ele memorizara o método de sangue e matança e já o simulava com o qi interno. Tudo estava preparado.

Naquele dia, sob o céu azul e claro, com suave brisa, ele respirou fundo diante do Senhor da Montanha, os olhos brilhando.

— Estou pronto.

— Nove décimos dos pontos energéticos já estão abertos; o restante será rompido ao atingir o estágio inato — sua voz, diferente do habitual, trazia uma tensão perceptível, mesmo a ele próprio.

Apesar de contar com a Pílula da Alma Sombria para reforçar-se, e de seus órgãos internos funcionarem em plena circulação, a transição do pós-natal ao inato ainda era incerta.

— Avançar ao estágio inato é perigoso.

Principalmente ferido, o risco era ainda maior. O Capitão Xiang, embora mutilado, não tinha feridas crônicas; usava o Estandarte Espiritual como extensão do corpo para circular o qi, e, com a ajuda de pérolas de energia, transformava o dantian danificado em um lago interno, permitindo navegar entre as águas do qi. Sem esse método, teria explodido sob a pressão do próprio qi. Mesmo expelindo o excesso, sem reposição não conseguiria completar o ciclo maior de energia, fracassando por pouco.

Assim, muitos guerreiros do mundo não têm métodos avançados; ao romper essa barreira, permanecem num limbo entre cultivador e guerreiro, sem progresso. Faltam técnicas, recursos, e mestres, tornando o caminho solitário e difícil.

Comparado a eles, sentia-se afortunado. Três tesouros reunidos compunham o Estandarte Sagrado de Rosto Fantasmagórico, que ainda abrigava o senhor fantasma como mestre. Contar tal história soaria inacreditável para muitos.

Tudo graças ao planejamento de Xiang Hu.

— Se eu puder me erguer, irei ao campo de batalha, recuperarei nossas fronteiras e protegerei nosso povo.

— Peço ao senhor que me auxilie.

Desenhou um círculo com as mãos à frente, curvou-se e saudou como discípulo, em gesto solene. Mais que um pedido, era como um ritual de aceitação formal.

Naqueles tempos, a relação de mestre e discípulo era respeitada e reconhecida; um compromisso que marcava para sempre. Era uma ligação rigorosa e tradicional, pois cultivar era dom singular do universo, e ser aceito como discípulo era sorte rara. Para ser aceito, era preciso demonstrar caráter e sinceridade. Um mestre que recebesse um traidor acabaria tendo de tomar providências drásticas, ele mesmo ou através dos irmãos do discípulo.

Como o aprendiz de boticário: três anos servindo, limpando, carregando, fazendo de tudo e ainda pagando pelo ritual de aceitação. Do contrário, não seria admitido.

Alguém como o Senhor da Montanha, que ensinava de graça, oferecia pílulas e orientação, era raridade quase impossível de encontrar.

Por isso, não hesitou em curvar-se como discípulo.

O Senhor da Montanha, por sua vez, ficou sem saber o que fazer. Surpreso, hesitou, as mãos pairando no ar, sem saber se devia levantá-lo ou não.

Não compreendia bem aquela atitude.

Seria um convite? Um pedido de aceitação formal? Era algo novo para ele, que ficou genuinamente sem reação.

O tempo passou sem que houvesse resposta ou movimento. O silêncio parecia congelar o próprio mundo.

De repente, ele não conteve o riso.

Logo, riu abertamente, questionando-se sobre o que fazia. Talvez fosse porque o Fantasma da Ladeira da Prática fosse tão parecido com um verdadeiro mestre que o inspirara a prestar tal reverência. Só depois percebeu que jamais ouvira a voz daquele ser; sempre se comunicavam por palavras formadas na névoa.

Não percebera antes, mas agora entendia que, pela harmonia entre eles, ignorara muitos detalhes.

Suspirou profundamente.

— Esqueci — murmurou. — Esqueci que o senhor não pode falar. E também que talvez não entenda meus gestos.

Talvez fosse apenas o peso da responsabilidade, a necessidade de desabafar, de ter em quem se apoiar — mesmo que fosse um fantasma de origem desconhecida.

O Senhor da Montanha, surpreso com o riso, baixou as mãos. Ainda assim, estendeu a mão espectral para ajudá-lo a levantar. De semblante sério, pousou a mão em seu ombro e assentiu suavemente.

Surpreso, ele curvou-se novamente, emocionado:

— Mestre!

O Senhor da Montanha fez um gesto e, na névoa negra, surgiram quatro grandes caracteres: “Sucesso na travessia”.

— Sucesso na travessia!

O vento cessou.

A luz do dia brilhou como a chama de uma lamparina sobre seu rosto.

Abriu os olhos de repente e viu diante de si Chujio, segurando um lampião.

— Senhor, teve um pesadelo?

— Pesadelo?

Ao ouvir isso, ele sorriu levemente. Para outros, sonhar com fantasmas talvez fosse um pesadelo; mas o seu era diferente.

— Banho e troca de roupas.

Ele fez uma pausa, respirou fundo e disse:

— Estou pronto para romper.

No rosto de Chujio, alegria e entusiasmo:

— O senhor vai avançar para o estágio dos órgãos refinados?

Ele apenas assentiu, sem revelar toda a verdade: não era só o estágio dos órgãos, mas a passagem para o inato — tornar-se um verdadeiro cultivador.