Capítulo Cento e Trinta e Cinco: O Velho Tolo (Dois em um)

Andrew estava confuso. Até aquele momento, sua mente estava repleta de rótulos negativos sobre Anjou: odioso, terrível, até mesmo vergonhoso e desprezível... mas de onde vinha o termo "digno de pena"?

— O senhor sabe qual é a idade do reitor Anjou este ano? — perguntou Finger, enxugando as lágrimas de repente.

— Se os registros estiverem corretos... lembro-me de cento e trinta e cinco anos — respondeu Andrew, atordoado. Como investigador, ele naturalmente conhecia de cor as informações sobre o objeto de sua investigação, mas não entendia por que aquele estudante chamado Finger lhe perguntava isso.

— Exatamente, cento e trinta e cinco anos! — Finger manteve a posição de joelhos diante de Andrew, batendo com a palma da mão larga na própria coxa. — O senhor consegue imaginar? Um ancião de cento e trinta e cinco anos ainda lecionando? Pessoas comuns, ao chegarem a essa idade, já teriam bisnetos, deveriam estar sentadas em cadeiras de rodas envoltas em cobertores, ouvindo os tataranetos contarem contos de fadas... Mas e o reitor? Nunca se casou, dedicou toda a sua vida à grandiosa causa da matança de dragões e da educação! Não é algo comovente e heroico?

— Mas ouvi dizer... — Andrew cobriu as pernas, que balançavam com as batidas, querendo dizer que, embora Anjou nunca tivesse se casado, ele ouvira boatos de que o velho era, por natureza, um libertino incorrigível.

Mas ele foi interrompido.

— Eu sei, eu sei. Pessoas grandiosas nunca escapam da difamação, assim como o nosso reitor, que trabalhou arduamente a vida inteira. Devido a um século de aulas ininterruptas, ele sofre de laringite crônica; por sempre estar na linha de frente, quando tira a roupa, não há um centímetro de seu corpo que não esteja marcado por cicatrizes terríveis, que doem insuportavelmente nos dias de chuva... E, mesmo sendo um educador tão grandioso, ainda existem canalhas que tentam difamá-lo com palavras vis! — Finger expressou seus sentimentos com sinceridade, aos prantos.

O que é ser profissional? Isso é ser profissional! Esse cara não era apenas um paparazzo de primeira, era um ator de altíssima qualidade!

— Mas os dados em minhas mãos indicam que Anjou desviou dinheiro público e adquiriu propriedades privadas em sete países ao redor do mundo, gastando 1,2 bilhão de dólares — Andrew apresentou uma das provas mais graves contra Anjou. — Um grande educador precisa de tantas casas assim? Eu quase pensei que ele tivesse um segundo emprego como incorporador imobiliário.

— Foram descobertas? — Finger congelou, soltou um suspiro e, em seguida, retirou algumas fotos em preto e branco do bolso do forro de seu uniforme, entregando-as a Andrew.

Andrew pegou as fotos, seus dedos tateando as bordas, sentindo a atmosfera de tempos passados. Ao ver o conteúdo, foi como se visse algo inacreditável; suas pupilas se contraíram e ele murmurou: — Como pode ser... como pode ser assim!

— Pois é, ninguém imaginava que a verdade fosse essa! — Finger folheava as fotos, lembrando-se dos anos de labuta.

— Esta aqui é a Mansão Areia Branca do reitor Anjou em Tonga. Lá, ele acolheu mais de cem órfãos mestiços que ainda não haviam despertado, gastou fortunas contratando professores e administradores locais para ensinar noções básicas e iniciar a cultura mestiça. Esta foto foi tirada quando a mansão foi fundada, o reitor com as crianças... Veja como eles estão felizes!

— Esta é a Mansão Kuskovo do reitor Anjou na Rússia. Lá, ele abriga veteranos da Segunda Guerra Mundial e ex-agentes secretos. O reitor pagou caro por cuidadores locais e psicólogos profissionais para cuidar desses velhos companheiros sem-teto, oferecendo aconselhamento psicológico regular. Ele os visita todos os anos para tirar fotos... Veja como eles estão felizes!

— Esta é a Mansão Rosa Carmesim do reitor Anjou nas Ilhas Maurício. Lá, ele reuniu os prisioneiros de guerra capturados pelo Departamento de Execução em campos de batalha perigosos ao longo destes anos... Veja como eles estão felizes!

— ... —

As fotos passavam uma a uma. O estudante chamado Finger contou sete histórias comoventes. Nas histórias, parecia que todas as virtudes do mundo estavam reunidas naquele homem velho: gentil, mas de sangue de ferro, carinhoso e grandioso. Ele era um filantropo, um estrategista militar, um conservacionista de patrimônio de classe mundial... mas, certamente, não era um tirano egoísta!

Andrew ouvia tudo boquiaberto, sentindo-se tonto, incapaz de distinguir os fatos. Os dados que o Conselho Escolar lhe dera diziam, de fato, que Anjou desviara fundos para comprar mansões, com registros de transferência e compra de terras completos e evidências irrefutáveis... mas o relatório não mencionava o propósito daquelas compras!

Será que eles estavam realmente enganados?

Pacey, o secretário sentado ao lado de Andrew, sussurrou algo em seu ouvido, e o investigador, que quase fora convertido por Finger, recuperou o olhar severo.

— Estudante Finger, minhas informações sobre você dizem que você estuda na Universidade Cassel há oito anos e ainda não se formou, com sua classificação caindo de "A" para um inédito "F". Lembro-me de que você disse no telefone que acumulou anos de críticas contra seu reitor. Pode falar, não tenha medo! Se você teme represálias do reitor e por isso só diz coisas boas dele, posso lhe garantir com responsabilidade: não há necessidade! Quanto mais críticas você fornecer, mais rápido poderão substituir o reitor por um melhor, e sua formatura estará próxima! — sussurrou Andrew, com um tom sedutor.

— Sério? — Finger levantou os olhos lacrimejantes. — Eu tenho tantas críticas ao reitor!

Andrew sorriu satisfeito; esse deveria ser o curso correto dos acontecimentos. Ele acenou, sinalizando que Finger poderia falar livremente.

— O reitor é tão... descuidado com a própria saúde! Nunca vi um ancião tão dedicado. Ele sempre tem uma saúde frágil. Consegue imaginar? Um homem de cento e trinta anos com febre de quarenta graus, insistindo em sentar-se na cadeira de rodas, envolto em um cobertor, para dar aulas, enfrentando vento e chuva, sem faltar a uma única aula!

— Hã? — Andrew ficou estupefato.

— O reitor é rigoroso demais! Digo, consigo mesmo. Nunca vi um ancião tão disciplinado; trabalha dia e noite, levanta-se ao amanhecer, sempre visto circulando entre laboratórios de pesquisa à noite ou no ginásio ao meio-dia!

— Você não acabou de dizer que a saúde dele é frágil? — Andrew franziu a testa.

— Exatamente! Mesmo um mestiço com uma linhagem poderosa não suportaria tal destruição; isso é automutilação! O velho é teimoso demais, não ouve ninguém! — Finger agarrou a mão de Andrew. — Mas finalmente vocês chegaram. Por favor, ajudem a convencer nosso velho reitor, ele não pode continuar negligenciando a si mesmo dessa forma!

Andrew sentiu suas mãos serem agarradas e sacudidas vigorosamente por Finger. Ele perdeu a vontade de se soltar, pois estava completamente atordoado. Seus valores estavam sob um ataque violento... Onde estava o velho imoral? Onde estava o velho patife sem lei? Por que tudo era tão diferente do que ele esperava?

Droga, ele veio para destituir o homem, como as coisas acabaram parecendo que ele representava o Conselho Escolar para consolar um centenário reitor trabalhador e entregar-lhe um certificado de honra pela aposentadoria? Ele não tinha nada disso, apenas uma pilha densa de documentos de acusação e cartas de demissão, assinadas conjuntamente pelos representantes das famílias mestiças do Conselho Escolar.

— Anjou... reitor, onde ele está? — perguntou Andrew, adicionando inconscientemente o título honorífico.

— Ai! — Finger suspirou profundamente, apontando para os estudantes com flores fora da janela do carro, todos cabisbaixos.

— Ele... morreu? — exclamou Andrew.

— Está doente! — disse o tio desleixado que os buscava, com uma expressão séria. — Meu velho amigo, ele se dedicou ao trabalho por anos a fio, está exausto e finalmente sua saúde entrou em colapso. Ele está agora na UTI da faculdade, cheio de cateteres de nutrientes, com máscara de oxigênio, acamado, em uma situação bastante grave...

— O físico de um mestiço não é resistente a doenças? Além disso, o reitor Anjou é de nível "S" — murmurou Andrew.

— Pois é, até um nível "S" pode adoecer, então você consegue imaginar o quanto Anjou é dedicado? — O tio desleixado estava com os olhos marejados. — Tínhamos combinado de caminhar pelo corredor cultural de Cassel no outono. Por favor, recupere-se, meu velho amigo!

— A propósito... quem é você? — Andrew olhou para o tio desleixado, seu cérebro ainda em confusão. Desde que entrou no carro, esquecera-se de perguntar o nome dele.

Pacey aproximou-se novamente do ouvido de Andrew e sussurrou: — Este é o vice-reitor da faculdade, o Vigia Noturno. Seu título é honorário, ele não é responsável por nenhum trabalho específico.

— Pode me chamar de Velho Mei — disse o Vigia Noturno com uma expressão pesada. Ele serviu-se de um copo de vodka e virou-o de uma vez; parecia que a doença do velho amigo o deixava muito deprimido.

O termo "Vigia Noturno" atingiu os nervos de Andrew. Ele observou o homem que bebia destilado, cuja imagem oscilava entre um tio desleixado e um avô desleixado; de forma alguma conseguia conectá-lo à pessoa da foto.

O segundo em comando da faculdade, o "Vigia Noturno", uma figura importante escondida nas sombras. Andrew havia estudado sobre ele antes de vir e até conseguira uma foto, embora fosse de 1934 em uma taverna na Bolívia... mas o tempo foi cruel demais. Onde estavam os oito gomos de abdômen esculpidos? Onde estava aquele cabelo longo, ondulado e sexy de roqueiro? Onde estava aquele olhar cheio de melancolia e tristeza, como o de Roberto Baggio, que fazia as mulheres se apaixonarem ao primeiro olhar?

Diante dele, exceto pelo mesmo traje de cowboy, Andrew não conseguia, de forma alguma, ver o antigo galã do oeste. Sua forma de beber descaradamente não tinha nada de melancólico... ele parecia mais um sem-teto expulso de casa pela esposa!

Andrew teve um sobressalto. Olhando para o Vigia Noturno, cuja imagem mudara tanto, ele percebeu de repente... que a informação que obteve e a situação real poderiam estar drasticamente distorcidas? Se um belo homem pudesse se tornar um vagabundo desleixado, por que um tirano despótico não poderia se tornar um pai gentil e amável?

A limusine esticada entrou pelo portão principal de Cassel. Nos pilares grandiosos do portão, havia uma faixa estendida escrita "Desejamos que nosso querido reitor Anjou se recupere logo", preenchida por centenas de assinaturas de estudantes, expressando seu profundo amor e preocupação.

Andrew olhou para a pilha grossa de documentos de acusação na mão de Pacey e para o "Contrato de Linhagem de Abraão" em sua própria mão, sentindo-se em um dilema.

Embora ele finalmente quisesse estar do lado da justiça desta vez, a "justiça" parecia ter apenas passado por ele e ido embora rindo... como uma garota amada na juventude que não pôde ser conquistada. Andrew sentiu-se dividido entre as ordens do Conselho Escolar e a condenação da consciência... até que, ao passar pela multidão, ele levantou os olhos e viu uma cena que o fez congelar.

Uma garota de saia curta estava parada no fundo da multidão, segurando um cone de sorvete. A garota lambia o sorvete suavemente como um gato, sem esquecer de conversar e rir com um velho que parecia um bisavô ao seu lado...

E aquele velho, de terno e gravata, estava em pé, ereto. Seus longos cabelos grisalhos estavam presos atrás, sua postura era saudável e robusta, e podia-se ver vagamente, sob o colarinho aberto do terno, os músculos que quase rasgavam a camisa. Ele também segurava um sorvete idêntico, comendo-o com vontade, rindo junto com a garota, batendo ocasionalmente no ombro e na mão delicada dela, como um velho pervertido!

— Hilbert Jean Anjou! — O nome saiu entre os dentes de Andrew. Ele entendeu instantaneamente que fora enganado. Andrew virou-se e encarou o Vigia Noturno e Finger, com uma raiva que quase transbordava.

— Por favor, me deem uma explicação razoável.

O Vigia Noturno lançou rapidamente um olhar a Finger, como quem diz "invente uma mentira rápido". O cérebro de Finger girou a mil: — Bem... talvez ele tenha se curado. Você sabe, o físico de um mestiço não adoece facilmente, e o reitor é nível "S", as doenças vêm e vão rápido... talvez, enquanto fomos buscá-lo, o reitor tenha expulsado a doença, arrancado os cateteres, pulado da cama e voltado a ser cheio de vida... Ei, não é algo para se comemorar? Que tal um banquete hoje à noite? Temos macarrão chinês autêntico e vodka Erguotou...

— Vigia Noturno, Finger! Brincar com os representantes do Conselho Escolar, vocês... muito bem! — Andrew suprimiu o impulso de jogar o "Contrato de Linhagem de Abraão" na cara daqueles dois patifes. Ele abriu a porta do carro e disparou friamente: — Ambos serão incluídos na lista de investigação rigorosa. Nos vemos na audiência!

Pacey hesitou, fez uma pequena reverência aos dois e seguiu Andrew.

Finger suspirou e olhou para o Vigia Noturno com uma expressão miserável: — Isso conta como perder a esposa e ainda ser derrotado?

— A culpa é sua, que desculpa esfarrapada foi aquela? "O reitor expulsou a doença"? Por que você não disse que o reitor se transformou no Ultraman? — rugiu o Vigia Noturno.

— Droga, eu poderia dizer, mas ele teria que acreditar! — Finger não ficou atrás, apontando para Anjou ao longe. — Aquele velho estúpido está parado ali, sorvete na mão esquerda, segurando a garota com a direita. Isso parece alguém que acabou de se recuperar de uma doença grave? Eu até desejava que a doença o tivesse vencido!

— Faz sentido! — O Vigia Noturno chutou a porta do carro, empurrou os estudantes aglomerados como se estivesse abrindo uma maré negra e foi direto até Anjou.

— Ei, velho amigo, deixe-me apresentar, a caloura Xia Mi. Aliás, o sorvete de menta é muito bom, quer provar um pouco... — Anjou nem terminou a frase.

— Provar o quê, seu velho estúpido! — O Vigia Noturno saltou alto e deu um tapa na nuca de Anjou, espalhando o sorvete amarelo-mostarda por todo o rosto do velho.