Capítulo Noventa e Dois: Ninguém chorou, foi apenas a fumaça das fogueiras que irritou os olhos

Dois anos.
Neste período de turbulência, parecem ter passado num piscar de olhos, como uma gota d’água perdida no vasto oceano, insignificante e irrelevante.
Porém, essa gota agitou as ondas do mar, levantando tempestades jamais vistas.
O Rei de Zhou, temendo o poder de Qin, conspirou em segredo com Yan e Chu para firmar novamente uma aliança.
Mas antes que tal pacto recebesse resposta, a ofensiva de Qin já havia chegado.
O Reino de Zhou era apenas uma carcaça vazia, seu nome sugeria um Estado, mas de fato restavam apenas trinta ou quarenta cidades, com pouco mais de trinta mil habitantes. Dividido entre “Zhou Oriental” e “Zhou Ocidental”, mesmo que quisesse resistir, nada poderia fazer; Ji Yan foi capturado e levado para Qin.
Após a rendição, o Rei de Qin o nomeou Duque de Zhou e permitiu que retornasse ao Zhou Ocidental; pouco depois, morreu enfermo.
O que chamou atenção foi que a capital de Zhou, segundo relatos, caiu diante de apenas trezentos homens. O modo e o motivo de tal queda permanecem um mistério para muitos.
Em breve, o mundo teria a oportunidade de conhecer o verdadeiro rosto desses trezentos em outro lugar.
Os Nove Caldeirões foram transportados para Xianyang.
O Rei de Qin ficou no palácio, contemplando os Nove Caldeirões durante um dia inteiro; desde tempos antigos, eles simbolizavam o poder real, agora concentrado em suas mãos.
O Rei de Qin estendeu a mão, acariciando as gravuras nos caldeirões como se tocasse as montanhas e rios de sua nação.
Mais dez anos, se ao menos tivesse mais dez anos...
A luz do sol poente tingia metade do céu, dourando de vermelho as telhas do palácio e as estradas, banhando o Rei Ying Ji e os Nove Caldeirões.
A outra metade do céu, envolta pela noite.
O Rei de Qin parecia falar consigo mesmo, ou talvez com alguma força invisível.
Como se pedisse, como se implorasse.
Ele queria mais dez anos.
De repente, sua mão apertou o caldeirão, tremendo.
Tossiu abafado, seu corpo fraco vacilou, apoiando-se no caldeirão para não cair.
Virou a cabeça para encarar o sol poente, seus olhos fixos no rubor do céu.
Eu... eu...
Falta apenas um passo...
Só um passo!
O Rei de Qin arregalou os olhos de raiva, mas seu corpo cedeu, caindo ao chão; os guardas correram para ajudá-lo.

O rosto envelhecido já não conseguia exibir seu antigo desprezo pelo mundo.
Fan Ju renunciou ao cargo de chanceler, mas ninguém soube de seu paradeiro.
Uns dizem que voltou à terra natal, outros que morreu.
Ninguém sabe o que aconteceu com o Rei de Qin; apenas se sabe que o reino, feroz como tigre e lobo, agora atacava sem cessar, como uma besta faminta.
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No quinquagésimo terceiro ano de reinado do Rei Zhaoxiang de Qin (254 a.C.), Qin atacou Wei.
Gongsun Yang marchou com cinquenta mil homens diretamente para a cidade de Wu.
Wei, derrotado anteriormente em batalhas contra Qi e Han, havia perdido a confiança do mundo e não podia esperar por auxílio.
O príncipe Mao de Wei comandava um exército de cinquenta mil homens na defesa.
A cidade fora construída pelo famoso general Wu Qi, de Wei, sendo fácil de defender e difícil de atacar.
Gongsun Yang usou um antigo laço para atrair o príncipe Mao para fora da cidade, propondo uma trégua.
O príncipe Mao não confiou e apareceu com três mil soldados.
Gongsun Yang, acreditando que seu plano falhara, levou apenas trezentos guardas pessoais.
Surpreendentemente, os trezentos, liderados por um comandante de branco, romperam as linhas de três mil soldados de Wei, capturando o príncipe Mao vivo.
Usando o príncipe como isca, abriram os portões; o exército invadiu, trezentos homens destruindo milhares.
O exército de Wei foi devastado, o reino se rendeu e tornou-se vassalo de Qin; naquele mesmo ano, o Rei de Han foi recebido em Qin.
Os trezentos soldados de Qin eram chamados de “Guarnição da Ruptura”.
Depois, lutaram em várias frentes, mil homens evitavam enfrentá-los, só exércitos de dez mil podiam resistir.
Também foram chamados de “Exército do Luto”.
Deve-se ao fato de seus comandantes vestirem mantos fúnebres.
Trezentos homens, todos com máscaras de bronze, cobriam o rosto; na hora da batalha, banhavam-se em sangue, feridos sem recuar, mortos sem cair, parecendo espectros aterradores, aterrorizando o inimigo.
O comandante da Guarnição também usava máscara, feroz como um fantasma, capaz de erguer mil quilos. Não se sabia seu rosto, nem se era homem ou mulher, apenas o sobrenome Gu, dito descendente de Bai Qi.
— Crônica de Wei, “Histórias Marginais”
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Os portões de Xianyang abriram, o exército entrou lentamente na cidade.
Nas ruas, não havia aplausos ou canto, apenas silêncio mortal.

Porque eram soldados de combate, não heróis.
Os civis olhavam os soldados com cheiro de sangue nas armaduras, apenas desejando afastar-se rapidamente.
Na vanguarda, marchavam centenas de soldados de armadura negra.
Diferentes dos demais, cujos olhos eram fatigados e vazios, esses tinham apenas firmeza e determinação no olhar.
Nas primeiras fileiras, cada soldado carregava um jarro.
Após anos de guerra, sem descanso, já eram conhecidos em todo o reino como a Guarnição da Ruptura; no campo de batalha, só a menção de seu nome fazia tremer muitos adversários.
Já haviam conquistado fama e glória.
Mas, inevitavelmente, alguns jamais retornariam.
Não conseguiam esquecer aqueles que, mesmo morrendo, gritavam o lema da Guarnição: “Morrer sem sobreviver”.
Nem esqueciam os que caíam silenciosos no lago de sangue.
Aquele que, durante o treinamento, chamava os outros de tolos, teve a garganta cortada, o sangue jorrando sem parar; quis dizer algo, mas já não podia.
Outro, que gostava de admirar seu amuleto de jade, foi atingido por flechas, encostou-se aos cadáveres, limpou as mãos ensanguentadas antes de pegar o amuleto, olhou-o repetidas vezes, temendo manchar, morreu serenamente, sorrindo.
Ninguém chorava, apenas o fogo das torres ardia nos olhos.
Todos sabiam que carregavam um nome que só se tornava mais pesado a cada morte: Guarnição da Ruptura, um nome de sangue. Os vivos deveriam, em nome dos mortos, continuar a fazer esse nome ressoar por toda parte, para que ninguém os esquecesse.
Segundo ordens do general, os mortos eram cremados, as cinzas guardadas em urnas, carregadas de volta para casa.
Dois anos, comendo, dormindo, lutando, nunca deixando de levar consigo os companheiros.
Gu Nan estava sentado nas costas de Hei Ge, envolto em uma aura ameaçadora.
A espada à cintura, já sem guarda, havia ceifado inúmeras vidas; o fio, manchado por uma linha rubra.
A lança nas costas já fora quebrada várias vezes, substituída por outras tantas.
Olhava a movimentada Xianyang, depois para os civis, que os observavam com medo; seus olhos se escureceram e abaixou a cabeça, logo erguendo-a e encarando o céu.
Ninguém os reconheceria como heróis, mesmo que fizessem feitos dignos de heróis.
Apenas porque eram soldados, viviam para lutar, nasciam e morriam pela guerra.
Assim era no quinquagésimo quinto ano de reinado de Zhaowang; Qin, conquistando quase metade do mundo conhecido.