Capítulo Cento e Quatro: Bola de Rabanete

Na verdade, Kitahara Shūji quase empurrou Fuyumi para dentro da Junmiya. Ele ficou parado por um momento, segurando o envelope branco, enquanto a porta se fechava abruptamente à sua frente. Depois balançou a cabeça e seguiu em direção à estação. Sentia-se estranho; só havia tentado ajudar por consideração ao passado, abrindo mão da remuneração por instinto, mas não esperava essa atitude da garota.

Aquela garota era realmente difícil de lidar. Com tudo aquilo acontecendo, por que ainda insistia em agir com tanta arrogância?

Ele resmungou para si mesmo, mas logo se pôs a pensar como agiria se estivesse no lugar de Fuyumi diante daquela situação, e o que poderia fazer para ajudar.

Não era que ele gostasse de se humilhar ou insistisse em ser útil contra a vontade dela, mas era uma pessoa um pouco mesquinha, acostumada a se manter sozinho, sem gostar de dever favores a ninguém. Agora, com Naotaka Fukuzawa naquele estado, ele se sentiria desconfortável se simplesmente ficasse de braços cruzados.

Se decidisse não se envolver, sempre haveria um sentimento de culpa, como se traísse sua própria consciência.

Por que as pessoas precisam ter consciência? Como os grandes líderes frios e implacáveis cultivam sua força de vontade? Um dia deveria pesquisar isso em alguns livros.

Perdido em pensamentos, chegou à estação de bonde e, para sua surpresa, percebeu que o último já havia passado. Murmurou uma maldição silenciosa e se preparava para voltar a pé, quando ouviu o telefone tocar. Sobressaltado, temeu que algo grave tivesse acontecido com Naotaka Fukuzawa e atendeu rapidamente, para encontrar Yōko do outro lado da linha.

“Onīsan, onde você está?”

A voz dela soava tímida, carregada de uma inquietação sutil. Kitahara, com sua sensibilidade, logo entendeu: já passava da hora de ela voltar para casa e, ao não vê-lo, Yōko se sentia preocupada — não por medo de ficar sozinha, pois estava acostumada a isso, mas pelo receio de que algo tivesse acontecido e ele a deixasse para trás.

Ela estava só há dois dias, e ele se culpava por não ter ligado para avisar. Sem rodeios, contou a ela sobre a situação na casa dos Fukuzawa.

Quanto mais próximos, menos se pode esconder as coisas; geralmente, é assim que começam as confusões e mal-entendidos. Ele não pretendia protagonizar um drama romântico barato com Yōko, portanto evitariam qualquer mal-entendido.

Ele explicou cuidadosamente toda a situação e, enquanto falava, tomou uma decisão. Parou no meio da rua e disse a Yōko: “Provavelmente vou chegar tarde em casa, você já pode dormir, Yōko.”

Ela, sempre compreensiva, respondeu prontamente: “Entendi, Onīsan. Vou cuidar de mim, não se preocupe.”

Ele lembrou-a de trancar bem a porta e encerrou a ligação, depois voltou para a Junmiya para conversar seriamente com a garota. Se ela pudesse lidar com aquilo, ele ficaria tranquilo.

Como um lunático, deu a volta e retornou à Junmiya. Ao tentar bater na porta, percebeu que estava apenas fechada, mas não trancada — bastava empurrar para abrir. Ficou sem saber o que pensar.

Que sorte que ele veio; aquela garota realmente perdeu a cabeça? Já passava da meia-noite e ela nem trancou a porta antes de dormir?

Hesitou um pouco, mas entrou. Afinal, nos últimos três meses ele havia entrado e saído daquele lugar com facilidade; uma vez a mais não faria diferença.

O salão estava escuro e vazio, e o corredor mais ao fundo também não tinha ninguém. Kitahara olhou ao redor, suspeitando que Fuyumi teria subido para dormir. Prestes a chamá-la no segundo andar, viu uma luz tênue na pequena sala de prática ao final do corredor.

Pensou por um instante e foi até lá, abrindo levemente a porta. Viu a garota encolhida em posição fetal, de costas para a porta, deitada no chão, transmitindo uma solidão profunda.

Com tudo aquilo acontecendo em casa, ela devia estar muito triste.

Kitahara ficou em silêncio, arrependido por tê-la criticado antes, suspirou baixinho, tirou os sapatos e sentou-se de pernas cruzadas ao lado dela.

Fuyumi, alerta, olhou para ele de relance, mas rapidamente voltou a se encolher, de costas, abraçando os joelhos e murmurou: “Por que voltou? O dinheiro não está certo? Quanto falta? Eu pago depois, hoje você vai embora!”

Ele não havia aberto o envelope com o dinheiro, apenas olhou para a garota, que parecia uma pequena bola, com os cabelos negros caídos sobre os ombros, e falou suavemente: “O dinheiro está certo. Voltei porque não estou tranquilo, queria saber o que você pretende fazer. Afinal, não é só sua situação, tem também Yukiri e as outras. Me conte seus planos. Se estiver tudo bem, eu levanto e vou embora.”

Fuyumi continuou deitada, imóvel, como morta, sem responder.

Kitahara esperou pacientemente, mas como ela não falava, perguntou impaciente: “O que você pretende fazer daqui pra frente?”

Ele estava começando a perder a paciência. Com tudo aquilo acontecendo, por que ela ainda enrolava? Cadê aquele temperamento explosivo de sempre?

Naotaka Fukuzawa estava no hospital, e aquela casa tinha desde adolescentes de dezesseis anos até uma criança de três. Mesmo que não se importasse com Fuyumi, ele queria saber o futuro de Yukiri e das outras crianças.

Silenciosa, Fuyumi ficou imóvel, olhando para o nada, como se estivesse morta. Kitahara se inclinou para olhar e percebeu que ela estava em transe. Ao perceber a luz bloqueada por ele, ela virou de repente e sentou-se, perdida: “Eu não sei…”

Ela sentou-se de pernas cruzadas, com o olhar vazio, focando no nada além de Kitahara. Seus olhos em forma de meia-lua começaram a brilhar e lágrimas silenciosas escorreram por seu rosto, que expressava profunda dor. De repente, ela abraçou a cabeça e chorou baixinho no chão: “Eu não sei o que fazer! Minha mãe se foi, meu pai está doente, não temos muito dinheiro… Eu não sei o que fazer…”

Ela soluçava, cheia de desamparo.

Kitahara ficou alarmado, a levantou e começou a acariciar suas costas, sem saber o que dizer. Fuyumi não suportava mais; com o pai doente, precisava ser forte diante das irmãs, não podia mostrar fraqueza.

Se ela fraquejasse, as crianças entrariam em pânico. Só podia se recolher e buscar conforto quando estivesse sozinha.

Ela tinha apenas dezesseis anos, já cuidava da casa há mais de dois anos após a morte da mãe, com pouca experiência social, mas aquela tragédia era um golpe severo para qualquer família, e seu estado psicológico estava frágil como papel.

Com o pai doente e a mãe ausente, e cinco irmãos pequenos confiando nela, o que mais poderia fazer?

Além de fingir ser forte, o que mais poderia?

Ela era como um ovo, com a casca aparentemente dura quebrada, o interior em completo caos. Mesmo vendo esse lado tão vulnerável, Kitahara não conseguia se zangar e apenas a consolou, enquanto ela chorava alto: “Minha mãe me deixou essa família, e agora como vou explicar para ela? O que eu faço? Se meu pai não acordar, o que faço?”

Ela se culpava profundamente por sua incapacidade. Depois de expulsar Kitahara, se encolheu sozinha para chorar, e ele ainda tinha a audácia de perguntar o que fazer…

Como ela poderia saber?

Sem muita experiência com garotas, e menos ainda para lidar com uma em desespero absoluto, chorando sem nenhuma compostura, ele ficou completamente perdido.

Antes de vir, preparou-se mentalmente para usar palavras suaves, apelar para a razão e a emoção, ou até dar um tapa para fazê-la acordar, mas jamais imaginou encontrá-la chorando como uma criança, num desespero genuíno. Para ele, Fuyumi era só um pouco melhor que uma vadia de rua.

Ela podia ser fofa, mas sempre com aquela cara de quem está irritada e não quer ser perturbada; quando chorava, ainda assim resmungava.

Ele ficou ainda mais desconcertado, ajudou a ajeitá-la, tirou um lenço para limpar suas lágrimas. Fuyumi chorava tão descontroladamente que não conseguia nem respirar direito, soprava o nariz e fazia bolhas. Kitahara, sem se importar com a sujeira, limpou seu nariz, pensando que lágrimas que entram no nariz não são tão sujas assim.

Logo o lenço ficou encharcado, e ele também ficou abalado com o choro desesperado dela, abraçando-a meio que à força, tentando acalmá-la, dizendo suavemente: “Vai ficar tudo bem, não chore, vai ficar tudo bem…”

Ele não sabia falar palavras doces, era mais de ação, e seu consolo para garotas se resumia a esse seco “vai ficar tudo bem”.

Fuyumi se acalmou um pouco, o choro diminuiu, mas a angústia e a tristeza não sumiram. Engolindo as lágrimas, pegou o lenço e assoou o nariz com força, mas não adiantou muito; depois de respirar fundo, soltou um arroto e ainda tinha bolhas no nariz.

Sentou-se ali, olhando fixamente para o vazio, enquanto Kitahara a segurava para que não desmaiasse, ficando ao seu lado em silêncio.

Depois de um tempo, ela falou distraída: “Minha mãe, antes de partir, segurou minha mão e me fez jurar que cuidaria do meu pai, dos meus irmãos e irmãs… Eu… eu a decepcionei…”

Lágrimas começaram a rolar novamente. “Já não tenho mais vergonha de olhar para ela.”

“Não diga isso, você já está fazendo o seu melhor, sua mãe não vai te culpar.” Kitahara falou sinceramente.

Era verdade. Não importava o quão difícil fosse o temperamento de Fuyumi, nem como ela tratasse as irmãs ou mandasse na casa, todos tinham que reconhecer que ela fazia o máximo pela família.

Com o pai doente e irmãos pequenos, sem ela, aquela casa provavelmente teria desabado há dois anos.

Porém, Kitahara era homem e, apesar da empatia, era mais racional. Após consolá-la, queria resolver o problema prático e perguntou em voz baixa: “O dinheiro em casa está curto?”

Cuidar de Naotaka Fukuzawa e sustentar cinco crianças não era barato, e agora não havia fonte de renda, só as economias, que serviam para emergências.

Fuyumi, encolhida, mexia distraída no piso de madeira da sala de prática e murmurou: “Minha mãe gastou muito dinheiro com tratamento, não sobrou quase nada. Talvez dê para pagar o hospital agora, mas depois não sei de onde tiraremos dinheiro para a vida, tratamento e escola. Se meu pai precisar de outra cirurgia, teremos que vender a casa? Eu jurei para minha mãe proteger esta família… Sem esta casa, ainda será nossa? É a herança da família Fukuzawa… Se acontecer o pior, eu… eu… vender… realmente vender?”

Ela havia ponderado isso por muito tempo, e isso a deixava ainda mais angustiada.

Para uma garota de dezesseis anos, tomar uma decisão que afetava toda a família era algo quase impossível.

Kitahara ficou em silêncio. A casa dos Fukuzawa, uma família tradicional daquela região, tinha valor. Vender a casa poderia dar um fôlego, embora não fosse o suficiente para uma vida confortável como na China, mas ao menos para emergências.

O problema era que, se vendessem, todos teriam que sair para alugar outro lugar e viver de reservas, até a falência.

Além disso, vender a casa não era uma decisão simples. Como fariam isso com Naotaka ainda no hospital? O comprador teria dúvidas se a venda fosse feita apenas com a assinatura dele.

Fuyumi, apesar da tristeza, pensava pragmaticamente. Mesmo que superassem a crise atual, se o pai não acordasse, o que fariam depois? A situação já era difícil e um segundo golpe poderia ser devastador.

O futuro incerto a aterrorizava.

Kitahara acariciava as costas dela, sentindo a angústia em seu pequeno corpo, tentando acalmá-la. Após pensar um pouco, seus olhos se firmaram.

Ele percebeu que Fuyumi não aguentaria mais aquela situação sozinha. A única saída era ele se levantar para ajudar a família Fukuzawa a superar aquele momento difícil, mesmo que isso significasse assumir uma série de problemas e abandonar seus próprios planos.

Naotaka já o ajudara antes, e ele poderia simplesmente oferecer algumas palavras de conforto ou enviar um envelope com dinheiro, que seria o suficiente para ninguém reclamar.

Sem laços, era o que bastava.

Mas as pessoas, especialmente os homens, precisam agir por consciência e lealdade. Às vezes, é preciso assumir responsabilidades, enfrentar os desafios de frente e proteger aqueles que estão em apuros.

Ele baixou a cabeça, olhando para os cabelos e a franja de Fuyumi, e disse seriamente: “A situação ainda não chegou ao ponto de vender a casa, não se preocupe. Vocês me ajudaram, agora é a minha vez de ajudar vocês. Eu vou…”

De repente percebeu que Fuyumi, encostada em seu braço, havia adormecido sem que ele percebesse. Suas longas pestanas ainda estavam molhadas de lágrimas, com bolhas no nariz, mas ela dormia.

Talvez o peso da pressão, o cansaço do choro ou o desgaste mental e físico finalmente a tivessem vencido.

Seu corpinho pequeno repousava sobre Kitahara, as sobrancelhas delicadas franzidas, como se estivesse dormindo, mas ainda inquieta, presa à tristeza e incapaz de escapar da realidade — uma visão comovente e desamparada.

Kitahara a segurou suavemente, tentando deitá-la para que descansasse melhor, mas seus olhos se moveram levemente, como se quisesse acordar. Ele segurou firme para não a despertar, desejando que ela dormisse mais algumas horas para recuperar as forças e, no final, deixou que ela continuasse encostada nele.

A noite já estava avançada. Ele ficou ali, sentado de pernas cruzadas, com Fuyumi apoiada, enquanto ponderava como resolver a crise da família Fukuzawa. Aos poucos, o cansaço o dominou, e ele inclinou a cabeça, repousando-a na dela, fechando os olhos.

Não se preocupe, não é nada grave. É só um doente e seis garotinhas. Isso não vai derrubar um homem de verdade.