Capítulo Cento e Seis: O Sabor é Apenas Mediano

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Mesmo com habilidades de nível 10 sendo capazes de enfrentar qualquer desafio, Hidetoshi Kitahara colocou lentamente a faca de cozinha no balcão, estudando atentamente a habilidade de [Culinária], que ao atingir o nível intermediário, concedia uma habilidade auxiliar — parecia que quanto mais livros de receitas mesclados, mais e melhores habilidades auxiliares surgiam na evolução da habilidade principal. Sem nada para fazer, Hidetoshi devorou todos os livros de receitas de países da Ásia Oriental e Sudeste Asiático que Naotaka Fukuzawa havia colecionado.

Então é assim que funciona; da próxima vez que eu aprender uma habilidade, devo prestar mais atenção e não me apressar em evoluir apenas em quantidade.

Fuyumi, com o rosto carrancudo, estava ao lado dele segurando uma faca longa e afiada para filetar peixe, e perguntou em voz baixa: “É assim que você ajuda?”

Ela aguentava já quatro dias, no começo achava que Hidetoshi teria alguma ideia brilhante, mas agora via que era pura bobagem e finalmente não conseguiu se segurar e perguntou.

Nesses quatro dias, Hidetoshi escalou ela, Yukiri e Haruna em turnos para irem ao hospital cuidar de Naotaka Fukuzawa, na esperança que ele pudesse melhorar, enquanto ele mesmo não fazia nada, apenas brincava com rabanetes na loja.

A loja estava uma bagunça, montes de rabanetes empilhados por toda parte, com o cheiro forte e picante espalhando-se pelo ambiente, quase causando náuseas. Toda a família foi posta para comer rabanetes em conserva, mas ainda assim mais de 90% foi desperdiçado. Se Hidetoshi não desse uma explicação razoável, Fuyumi estava pronta para enfiar sua faca naquele rapaz — a situação financeira da casa já era difícil, e ele ainda insistia nessas ideias malucas? Você veio para ajudar ou atrapalhar?

“Estou aprimorando minhas habilidades culinárias, me preparando para ser o chefe da casa,” respondeu Hidetoshi sem esconder nada, falando francamente. No passado, contemplar o fluxo do rio levava à iluminação; hoje ele cortava rabanetes para dominar a essência da culinária, ambos dignos de ser contados como belas histórias.

Fuyumi não era boba e naturalmente não acreditou, ficando ainda mais carrancuda: “Melhorar culinária cortando rabanetes? Isso é o básico do chef, tipo o exercício básico da esgrima! Se isso fosse suficiente para evoluir, já teria chefes estrelados por toda parte e você nem precisaria estar aqui!”

Hidetoshi sorriu confiante e pegou a faca de novo. O clima ao seu redor mudou por completo, como se a cozinha inteira fosse seu território, repelindo qualquer coisa contrária à sua vontade — suas habilidades não ficavam atrás das de chefs profissionais experientes, e com as novas habilidades auxiliares, ele poderia até competir contra chefs famosos e seus talentos únicos.

Confiança vem da força!

Ele sorriu para Fuyumi e as outras: “Minha habilidade está completa. O que vocês querem comer? Podem pedir à vontade, experimentem meu talento!”

Sentada num canto da cozinha, Yukiri segurava um rabanete branco e soltava arrotos, balançando a cabeça: “Não consigo mais, Hidetoshi, realmente não consigo. Agora... não, nunca mais vou comer rabanete.”

Hoje era a vez de Haruna ir ao hospital, e com o pai doente, Yukiri estava muito triste e abatida em casa. Fuyumi sentia pena dela e também dos rabanetes desperdiçados, sabendo que ela gostava de comer, a deixou livre para comer na cozinha. Yukiri se entregou ao apetite para afogar a dor, comendo sem parar, mas mesmo com grande apetite, ela é humana e chega um momento que não aguenta mais.

Ela vinha com dois coelhos, mas não era um coelho — não dava para viver só de rabanete.

Hidetoshi ficou um pouco constrangido, seria ele o responsável pela fobia de rabanete da garota? Aproximou-se e disse suavemente: “Vamos parar com esses rabanetes, não precisa se forçar. Que tal mudar o cardápio? Tem algo que você queira muito comer?”

Yukiri, encolhida no meio da pilha de rabanetes, parecia muito triste. Depois de pensar um pouco, disse com um ar de injustiça: “Quero comer o arroz com wasabi que a mamãe fazia. Faz tempo que não como. Antes eu conseguia comer dez tigelas, mas você não sabe fazer, né? Mamãe tem uma receita secreta.”

Hidetoshi sorriu, pegou o rabanete das mãos dela e disse: “Não se preocupe, eu vou fazer arroz com wasabi para você.”

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Yukiri levantou os olhos para ele e balançou a cabeça teimosa: “O arroz com wasabi da mamãe é muito especial, nem o papai consegue fazer igual. Você nunca comeu antes, se não fizer direito, é melhor nem tentar.”

“Deixa eu tentar!” Hidetoshi sorriu novamente e foi lavar o arroz.

Fuyumi, com o rosto negro de raiva, o seguiu e reclamou: “Você ainda vai continuar com essas tolices? Não disse que ia manter o izakaya funcionando? A gente não tem mais dinheiro, entende? Quase não tem dinheiro!”

Na verdade, ainda havia um pouco, poderia vender alguns pertences para conseguir mais, mas Fuyumi estava à beira de um colapso nervoso, valorizando cada iene como se fosse sua vida, e qualquer despesa era como uma punhalada no coração.

Ela já se arrependia de ter confiado em Hidetoshi, mas para reabrir a loja, não podia fazer isso sem ele. Haruna era muito pequena para tocar o negócio sozinha, e contratar alguém de fora também parecia arriscado — ela começava a pensar em expulsar Hidetoshi.

Hidetoshi inclinou a cabeça e sorriu para ela, tranquilizando: “Mais um dia de preparo hoje, amanhã reabrimos o izakaya, sem problemas.”

Fuyumi hesitou por um momento, decidindo suportar só mais um dia. Se amanhã ele continuasse com essas besteiras, convocaria as irmãs para expulsá-lo.

Nos últimos dias, só as crianças pequenas que não sabiam da situação continuaram indo à escola e creche, enquanto as mais velhas estavam de licença. Sem nada para fazer, Fuyumi ficou ao lado de Hidetoshi observando-o preparar o arroz com wasabi, mas depois de um tempo achou que algo não estava certo e alertou: “Você não deveria usar esse tipo de arroz, mamãe nunca fazia assim.”

Para preparar o arroz misturado, a escolha do arroz é fundamental, às vezes é necessário combinar vários tipos para alcançar a textura perfeita. Se escolher errado, o arroz pode ficar grudado, tudo uma meleca, impossível de ficar gostoso.

Hidetoshi usou um método próprio, combinando três tipos de arroz diferente da receita da mãe de Fukuzawa, e Fuyumi, claro, achava que a receita da mãe era a autêntica.

Hidetoshi ignorou-a e disse sorrindo: “Eu sei o que estou fazendo.”

Fuyumi lançou-lhe um olhar desconfiado, abriu a geladeira e lembrou: “Também não tem wasabi fresco em casa, e aquilo é caro, não desperdice os ingredientes!”

O wasabi do izakaya era para os clientes que pediam sashimi de vez em quando. Fukuzawa era exigente e não aceitava raiz-forte como substituto, realmente usava wasabi fresco — provavelmente era só para impressionar, porque a maioria dos clientes comuns não percebia a diferença.

Muita gente confunde wasabi, raiz-forte e mostarda, basicamente comem tudo misturado.

Na culinária japonesa, o que chamam de wasabi é realmente o wasabi japonês, enquanto a pasta verde em forma de tubo é raiz-forte, e a verdadeira mostarda é uma especiaria tradicional — o “arroz com wasabi” que Yukiri queria era na verdade arroz com wasabi fresco ralado.

Os japoneses costumam chamar o wasabi de “asabi”, cujo ideograma é “委佐俾”, uma especiaria picante trazida da China da dinastia Tang há mais de mil anos, substituindo a pimenta, e transmitida ao Japão. Por algum motivo, hoje em dia, as pessoas confundem com a mostarda comum, talvez porque os três têm sabores semelhantes. O uso com sashimi provavelmente veio junto — hoje é difícil dizer por que os japoneses usam wasabi fresco no sashimi; ninguém sabe explicar direito.

O wasabi é uma planta delicada, que só cresce em condições específicas de temperatura, qualidade da água e pH do solo, preferindo sombra e umidade perto das raízes de grandes árvores. Leva um ou dois anos para amadurecer, e quanto mais tempo cresce, mais refinado fica o sabor — o cultivo artificial não se compara, produzindo uma qualidade inferior.

Na culinária, o wasabi é o verdadeiro ingrediente, a raiz-forte é um substituto inferior, perdendo alguns níveis de sabor, sendo uma espécie de “primo” do wasabi, obtendo o sabor, mas não a alma, apelidado de “rabanete-maroto” por ser parente do rabanete comum. Já a mostarda é uma especiaria global, feita da semente da mostarda moída, considerada a de menor qualidade.

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Fuyumi estava preocupada com a falta de wasabi fresco; se a comida não ficasse boa, era melhor nem fazer, ao menos venderia pelo preço para enganar os clientes. Hidetoshi não se importou e pegou o wasabi para ralar.

O wasabi em si não é picante nem provoca ardência no nariz; só durante o processo de ralar é que a enzima da semente reage com os compostos de enxofre, liberando o aroma característico, fresco e revigorante.

Hidetoshi trabalhou com cuidado: primeiro resfriou rapidamente o arroz recém-cozido para a temperatura ideal para comer, serviu uma tigela grande, espalhou uma camada fina de wasabi fresco por cima, depois cobriu com um pouco do molho de soja preparado para realçar o sabor, e entregou para Yukiri.

Yukiri cheirou com o nariz esticado, confusa, comentou: “A mamãe não fazia assim, será que vai ficar bom?”

Hidetoshi começou a servir a segunda tigela, sorrindo: “Só experimenta para saber.”

Yukiri mexeu o arroz com os hashis e deu uma grande garfada. Depois, segurando a tigela, ficou imóvel, olhando para baixo.

Fuyumi olhou para Hidetoshi e depois para a irmã, ansiosa, perguntou: “E aí, como está o sabor?” Ela queria muito que a culinária de Hidetoshi fosse boa para manter o negócio da família funcionando.

Yukiri não respondeu, levantou o rosto lindo, e lágrimas limpas escorreram por suas bochechas. Ela ficou ali, silenciosa, até que de repente começou a chorar alto.

Fuyumi ficou chocada, apressou-se para pegar a tigela e perguntou: “O que aconteceu? Está muito picante?”

Yukiri abraçou a tigela, engasgando: “É o sabor da mamãe, eu sinto falta dela. Não me impeça, deixa eu terminar!” E continuou comendo, chorando: “Eu sinto falta da mamãe, eu sinto falta da mamãe, buá…”

Fuyumi foi empurrada para o lado, vendo a irmã chorar descontroladamente e se sentiu profundamente confusa.

Hidetoshi ofereceu uma tigela para Fuyumi com um sorriso resignado: “Você também quer experimentar?” Ele não esperava que Yukiri fosse chorar ao comer, talvez o wasabi fosse ardido demais, e ela estava emocionalmente abalada.

Fuyumi aceitou a tigela desconfiada, olhou para todos os lados e não viu diferença externa da comida que já havia comido antes. Mexeu suavemente e pegou um pouco com os hashis. O aroma fresco encheu a boca, era definitivamente wasabi fresco, com uma leve ardência no nariz que fazia os olhos lacrimejarem, mas era uma ardência refrescante, como se dissipasse o calor sufocante do verão. O mais importante: era o sabor da mamãe — só com aquela mordida, ela automaticamente lembrou da ternura da mãe, do sorriso carinhoso, das palavras gentis.

Era como abrir um baú de memórias antigas.

Fuyumi não conseguiu segurar as lágrimas e rapidamente abaixou a cabeça para limpá-las, murmurando baixinho: “Muito picante, arde no nariz, o sabor é só mais ou menos!”