Capítulo cento e trinta e quatro: A Galeria: Banquete dos Famintos

Logo após a partida da criança errante, Anan guardou o livro que usava apenas como fachada de forma rápida e decidida.

Ele não tinha a menor intenção de ler, na verdade...

O objetivo era apenas manter uma pose de "estou muito ocupado, não me incomodem", para evitar que os jogadores se aproximassem para conversas inúteis ou tentativas de extrair alguma missão dele.

"Se você me perguntar o que estou fazendo, nem eu mesmo sei", pensou ele, com um suspiro figurado.

Ele preparou uma xícara de chá, pegou uma bandeja de doces de nozes, fechou a porta, acendeu as luzes e recostou-se confortavelmente na cama.

Embora o fato de Kaizesa estar varando a noite no porão preparando poções enquanto ele assistia a transmissões e comia guloseimas lhe causasse um leve desconforto, talvez fosse apenas o seu senso de vergonha, já bastante rarefeito, lutando desesperadamente para sobreviver...

Mas, no fim, Anan abriu a transmissão com prazer.

— ...Ué?

Foi então que ele percebeu que Jiu'er parecia estar em uma masmorra que ele nunca tinha visto antes.

— Ha... ha... ha...

Jiu'er respirava com dificuldade, encostada na parede, observando o que vinha atrás dela com cautela. Desta vez, ela não estava usando o corpo de Amos, mas sim o de um mendigo de uns cinquenta anos, com o rosto abatido e cadavérico.

Quem é esse? Onde ela está?

Anan ficou surpreso.

Ele verificou rapidamente o histórico do chat, acessou a gravação da transmissão de Jiu'er e, usando as mensagens como coordenadas, saltou pelo vídeo até entender o que estava acontecendo.

Anan compreendeu a situação: Jiu'er havia passado do segundo nível do pesadelo para esta fase. Teoricamente, este era o nível mais simples de todo o pesadelo, chamado de "Galeria: O Banquete dos Famintos".

A maneira de entrar neste nível era simples, na verdade... mas, sendo perseguido por um homem com um martelo gigante, poucas pessoas conseguiam manter a calma para raciocinar.

Jiu'er percebeu que o tomate poderia ser um item-chave, mas era impossível pegá-lo. Se ela avançasse para o próximo nível, provavelmente não conseguiria voltar. Em outras palavras, o item necessário para pegar o tomate deveria estar naquele mesmo andar.

Então, ela vestiu o sobretudo manchado de sangue e retornou. Sim, ela voltou.

Ao ver a rachadura na parede aberta pelo martelo, Jiu'er entrou nela... o que era, na verdade, a entrada para o terceiro nível, "Galeria: Elea Morrison". Lá no fundo, ela encontrou uma adaga longa e ensanguentada. Ao retornar com a adaga, descobriu que era possível pegar o tomate.

Ela pretendia seguir para o terceiro nível, mas, devido à insistência do chat, voltou pela segunda vez. Desta vez, no fim daquele corredor, parecia não haver nada.

No entanto, com a adaga e o tomate em mãos, ao caminhar em direção ao lustre caído, o "sinal de morte" que existia ali foi removido. Jogadores no dia anterior haviam tentado o mesmo, mas, sem o tomate, ao se aproximarem do lustre, eram arrastados pelas inúmeras sombras e despedaçados pelos cacos de vidro.

Mas, quando Jiu'er voltou com o tomate, as sombras não apareceram. Ao avançar um pouco mais, ela acionou uma cena de corte.

Como Jiu'er estava no meio de uma perseguição pouco interessante, Anan não hesitou em acessar a parte da cena de corte na gravação.

Diferente de quando ele mesmo vivenciava as cenas, agora ele observava o pintor Amos em uma perspectiva de terceira pessoa, por cima do ombro.

Amos, vestindo o manto branco manchado de sangue, com o tomate em uma mão e a adaga na outra, aproximou-se lentamente do lustre caído sob o olhar de inúmeros retratos. Seus passos eram trôpegos, mas ele não parecia tão apavorado quanto no terceiro nível.

Anan viu Amos encarar o que estava sob o lustre, ofegante, como se visse algo que pessoas comuns não podiam enxergar. Finalmente, ele suspirou em voz baixa:

— Sinto muito...

Dizendo isso, com a mão direita trêmula, ele usou a adaga para abrir um corte no tomate. Foi então que Anan notou: aquele tomate excepcionalmente vermelho estava cheio de sangue fresco. Como uma fonte, o sangue jorrava sem parar. Amos ergueu-o com a mão esquerda levemente trêmula.

O sangue escorria por seu braço e pingava no chão. As sombras sob o lustre pareciam seres vivos, bebendo o sangue do chão silenciosamente. O sangue contido no tomate era dezenas de vezes maior do que o volume da fruta, como se contivesse todo o sangue de vários adultos.

Finalmente, o tomate murchou. Lá dentro, repousava uma língua. A língua e a casca do tomate cortado formavam o que parecia ser uma boca, abrindo-se em um sorriso largo.

— Hehehehe...

Anan ouviu novamente... a risada grave de uma jovem. Era exatamente a mesma risada que ele ouvira no segundo nível, antes de ser atacado pelo homem do martelo!

Apenas desta vez... a risada estava muito clara, como se tivesse soado logo atrás dele.

O sangue no chão foi finalmente absorvido pelas sombras sob o lustre... não, não completamente. Restavam alguns vestígios. O sangue restante se movia pelo chão, formando uma série de palavras interrompidas:

— Olhe... para... trás...

Amos leu as palavras com a voz rouca e entrecortada. Imediatamente, ele engoliu em seco, tomado pelo pânico. Ele se virou instintivamente.

No fim do corredor de onde ele acabara de sair, irradiava uma luz vermelha forte e inquietante. E a parede que antes estava escura devido à queda do lustre — a parede que exibia os retratos — agora recebia um pouco daquela luz. O suficiente para ver claramente as pinturas:

Os retratos de homens, mulheres, jovens e velhos, que antes ostentavam sorrisos estranhos... não se sabia desde quando, todos haviam se transformado no próprio Amos!

Todos eram Amos, com o rosto tomado pelo pânico, olhando para cima na penumbra, exatamente como ele fazia naquele momento!

Era como se a parede não exibisse retratos, mas inúmeros espelhos. A diferença é que, naqueles inúmeros retratos dele mesmo, atrás de cada um, estava um homem alto, silencioso e de aparência aterrorizante, olhando para baixo.

...Ou talvez, fossem espelhos de fato.

Amos ficou parado, estupefato, olhando para o homem com o martelo naquelas inúmeras superfícies, enquanto ele erguia a arma lentamente.

Nesse instante, todos os retratos começaram a queimar. Marcados pelo fogo, a camada superior de "Amos e o Homem do Martelo" foi consumida, revelando outra pintura por baixo.

Eram homens errantes, com roupas esfarrapadas, rostos cadavéricos, pele áspera e corpos extremamente magros. Em seus olhos, via-se o desespero pela vida, e ao mesmo tempo, a esperança e a gratidão por uma mão branca e limpa que se estendia em direção a eles, entrando na cena.

No momento em que Amos trocou olhares com um dos mendigos, ele sentiu alguém puxar sua mão bruscamente. Ele tropeçou e deu dois passos à frente.

Nesse momento, o cenário ao redor mudou repentinamente.

A perspectiva principal passou a ser a de um dos mendigos. E Amos, vestindo roupas elegantes e com um sorriso gentil, estava parado à sua frente, estendendo a mão direita, limpa e clara, em um gesto de convite educado.

Diferente do que acontecia na "Galeria: Elea Morrison", seus cabelos castanhos cacheados tinham uma mecha de um loiro belíssimo. Um de seus olhos continuava sendo daquele azul profundo e sereno... enquanto o outro havia se transformado em um verde-fantasma límpido e fascinante, como uma joia.

— Olá, senhor — disse Amos Morrison, repetindo educadamente as palavras que dissera antes: — Posso contratá-lo... para ser meu modelo?