Capítulo 135: O Portão dos Espíritos Famintos

"Ora, estes olhos e este cabelo..."

Annan notou, com perspicácia, as pupilas heterocromáticas de Amos, uma verde e outra azul, semelhantes às de um gato persa. Será que o Amos deste nível já havia obtido uma parte do corpo de Ele?

Annan percebeu imediatamente que a linha temporal deste pesadelo deveria estar confusa. O tempo aqui situava-se, provavelmente, entre junho e novembro. Ele ainda se lembrava de que, no porão de Amos, além daquele frasco contendo um feto em conserva, havia muitos ossos. A maioria desses restos mortais pertencia a "mendigos desaparecidos" — exatamente o papel que Jiu'er estava desempenhando agora.

Quem diria que este segundo nível do pesadelo, teoricamente mais simples e ordenado, teria uma linha temporal posterior à do terceiro nível... Mas, pensou bem, fazia sentido. O nível negativo, acessado a partir do primeiro, era praticamente o desfecho. Em termos cronológicos, era o ponto mais avançado; nem sequer se tratava de uma memória, mas de um confronto direto com o "Homem do Martelo", resultando em um "Game Over" imediato.

Infelizmente, Jiu'er não possuía essa informação ao entrar no pesadelo. Caso contrário, teria compreendido de imediato que papel estava interpretando:

【Galeria de Arte acessada: Banquete dos Famintos (Segundo Nível)】
【Missão principal: Interpretar o mendigo "Amis"】

Logo abaixo, surgiram rapidamente as instruções detalhadas:
【Completar o retrato】
【Encontrar-se com os outros três mendigos】
【Pelo menos um sobrevivente até o anoitecer】

O que significava aquilo? Ao ler a missão secundária "pelo menos um sobrevivente até o anoitecer", um calafrio percorreu o corpo de Jiu'er. Ela olhou instintivamente para cima. Pela intensidade da luz solar, julgou ser por volta do meio-dia. Como estava na pele de um mendigo, não conseguia distinguir se a fome que sentia era fruto de ter pulado o almoço ou de vários dias sem comer, o que a impedia de precisar o intervalo temporal.

O pintor Amos exibiu um sorriso elegante e sereno, estendendo-lhe a mão:
— Se me ajudar com uma pintura, pagarei um banho quente, darei roupas limpas e cuidarei da sua alimentação por três dias... O que me diz?

Sendo honesto, era uma proposta extremamente generosa... se ele não estivesse tramando algo nas sombras.

— Ma-mas, senhor... — Jiu'er imitou o tom de voz de um mendigo, tremendo. — Eu não sei pintar...

— Não, não, não é necessário que você pinte. Apenas precisa ficar diante da tela enquanto eu faço o seu retrato... será rápido, cerca de... bem, duas horas.

Amos consultou seu relógio de bolso e lançou um sorriso refrescante:
— Duas horas imóvel, pode ser? Agora é uma e meia... até as três e meia será o suficiente.

Jiu'er sentiu um aperto no coração. Pintar até as três e meia... restavam pouco mais de duas horas até o anoitecer. Em suma, ela provavelmente perderia o jantar. A partir do momento em que o retrato estivesse concluído, as duas horas seguintes seriam, muito provavelmente, uma caçada mortal.

Os pensamentos de Jiu'er giraram velozes, mas sua reação foi rápida. Baixando a cabeça com submissão, respondeu:
— Sim, senhor...

Ela seguiu Amos, sendo guiada pelo ombro em direção à galeria próxima. Era um museu de arte imponente, alugado ou comprado por ele. Ao ver a decoração interna, Jiu'er quase entrou em colapso: a galeria era idêntica à que ela acabara de atravessar! A única diferença era que, nas laterais da galeria circular, havia escadas reais em espiral, e o fim da galeria — a porta que os jogadores usavam para acessar o próximo nível — parecia indicar a saída.

Jiu'er sentiu um estalo. Será que Amos, na verdade, queria escapar da galeria?

Felizmente, ao contrário do silêncio sinistro e da penumbra do pesadelo, o local era iluminado e movimentado por convidados de vestes nobres que paravam diante de alguns retratos. Ao verem Amos entrar acompanhado por um mendigo maltrapilho e malcheiroso, não demonstraram surpresa, cumprimentando-o calorosamente:
— Mestre Amos!
— Boa tarde, Mestre!
— Que o Lorde de Prata o proteja, Lorde Morrison.

Amos apenas sorria e respondia com elegância. Sua postura era ereta, seu sorriso sereno, e ele parecia irradiar uma confiança magnética que o tornava o centro das atenções. Era quase... sobre-humano. Se ele surgisse ao lado de outros pintores, as pessoas notariam Amos primeiro; mesmo quem não o conhecesse reconheceria, de imediato, tratar-se de alguém distinto. Sua aura de confiança era como a de uma grande estrela cercada por fãs. Ele não era, de forma alguma, o mesmo Amos afável que pintava Ele no terceiro nível do sonho.

Após se afastarem da multidão, Amos perguntou com suavidade:
— Você não está nas ruas há muito tempo, não é?

Jiu'er assustou-se e quase estremeceu. Forçando a calma, tentou exibir uma expressão de inquietação:
— Como... como o senhor sabe?

— Porque vejo esperança em seus olhos. — Amos murmurou com a fluidez de um poeta. — Uma luz tão bela... ela não aparece nos olhos de quem perdeu totalmente a esperança na vida.

Ao ver a confusão de Jiu'er, ele sorriu e explicou naturalmente:
— Você sente curiosidade ao ver meus convidados e quer saber quem são; você olha para as telas na parede e quer compreender o que nelas está contido. Isso prova que você ainda tem esperança no mundo. Aqueles que estão verdadeiramente desesperados... já não se importam com nada.

Dito isso, Amos suspirou suavemente. Ele ergueu a cabeça com melancolia, olhando para um ponto incerto. Seu olhar era profundo, e suas pupilas heterocromáticas pareciam emanar um charme demoníaco e hipnótico. Ou talvez... não fosse uma ilusão.

Eles caminharam até o quarto andar, onde os convidados não chegavam — parecia ser uma área restrita, com um portão de ferro que exigia uma chave. O quarto andar deveria ser o ateliê de Amos, mas assemelhava-se a uma sala de estar luxuosa. Havia tapetes caros, sofás macios e móveis de madeira em tons quentes. Alguns brinquedos jaziam solitários em um canto, mas não havia crianças para brincar com eles.

Ao lado de uma mesa de chá, três homens de roupões brancos, com cabelos longos e expressão contida, conversavam em voz baixa. Ao verem Jiu'er, seus semblantes se iluminaram. Um homem mais jovem chegou a acenar para ela.

— Eles são os amigos que vieram me ajudar com a pintura antes de você. — Amos explicou, seguindo o olhar de Jiu'er. — Este é o meu grande projeto... O Banquete dos Famintos.

Dito isso, Amos caminhou até a parede e puxou pesadas cortinas vermelhas. Diante deles, havia inúmeras molduras enormes. As pinturas retratavam homens de roupas esfarrapadas, rostos cadavéricos e olhos famintos, brilhando com um tom esverdeado. Eles olhavam para fora da tela em diferentes posições: alguns rastejavam no chão, outros encolhiam-se nos cantos, alguns curvavam-se com o pescoço esticado, e outros agachavam-se como cães.

Bastou um relance para entender. Todos eram mendigos.

Três daquelas pinturas retratavam exatamente os mesmos homens que estavam sentados ali perto. Ao verem os quadros, os três homens estremeceram e viraram o rosto, incapazes de encarar os próprios retratos. Jiu'er sentiu falta de ar. As figuras na tela não eram belas, mas causavam um impacto visual inesquecível. Até as mensagens na tela silenciaram por um instante.

Aquilo não parecia pintura, mas almas congeladas. No primeiro instante, Jiu'er pensou que fossem janelas imensas, e que aquelas pessoas, presas em espaços distorcidos, estivessem olhando para ela do outro lado. Era como se ela tivesse encolhido e estivesse sendo observada por gigantes através de infinitas vidraças. O simples ato de olhar causava um pavor indescritível. Em um transe, ela chegou a ver as figuras se movendo levemente, lamentando-se em silêncio, babando e encarando-a com uma fome voraz.

Como seres vivos. Como demônios famintos.

【Nível de Erosão: 3%】