Capítulo 148: Então, quando foi que esta última frase foi escrita?

Ninguém soube do falecimento de Ying Zichu; apenas se sabia que, no dia anterior, ele dispensara a todos, retendo consigo apenas a própria solidão no interior de seus aposentos reais.

Quando os eunucos e criados adentraram o palácio na manhã seguinte, alguns corvos empoleiravam-se nos beirais, suas silhuetas negríssimas destacando-se de forma marcante sob a luz do dia.

Ao cruzarem o limiar do salão, encontraram Ying Zichu sentado à beira da cama, já sem qualquer sopro de vida.

Em menos de três anos, três gerações consecutivas de reis de Qin pereceram, lançando sobre a cidade de Xianyang uma densa camada de melancolia e sombra.

Sussurros de intenções obscuras começaram a circular entre o povo; alguns diziam que a culpa era das lutas faccionais pelo poder na corte.

Outros, com ainda mais afinco, atribuíam as mortes ao carma acumulado pelo Estado de Qin. Devido a décadas de campanhas expansionistas e invasões incessantes, o território era alcunhado pelos demais reinos como a "terra dos tigres e lobos"; as dívidas kármicas acumuladas ao longo dos anos abreviavam inexoravelmente a vida dos soberanos de duas gerações.

Quando a notícia chegou aos reinos vizinhos, fez com que todos aqueles que acabavam de sofrer derrotas militares no Passo Hangu soltassem um suspiro de alívio.

Nenhum deles jamais imaginara que um exército coalizão de duzentos mil homens pudesse ser simplesmente aniquilado pelo Estado de Qin daquela maneira.

Embora, em última análise, o revés se devesse à desunião entre os Estados aliados.

Contudo, segundo os relatos de Wei Wuqi, a princípio aquela batalha poderia ter dizimado dezenas de milhares de soldados de Qin; porém, antes mesmo que pudessem adentrar o Passo Hangu, foram interceptados e detidos por uma única tropa, frustrando o empreendimento no limiar da vitória.

Essa força não contava com mais de dez mil homens, mas foi capaz de paralisar os duzentos mil soldados da coalizão por várias horas, impedindo-os de avançar sequer uma polegada. Eram chamados de a Tropa de Ruptura.

Os reinos silenciaram. Essa tropa formidável já havia aparecido em vários territórios anos antes, forjando uma reputação temível banhada em sangue. Em tempos pretéritos, com apenas algumas centenas de combatentes, dizimaram forças de Zhou e Wei, ganhando a alcunha de "Exército da Ruína". Embora servissem como guarda imperial dentro de Qin, ninguém imaginava que o contingente houvesse se expandido para dez mil homens, e o espírito feroz dos guerreiros de Qin mostrava-se ainda mais implacável do que antes.

O falecido rei também acalentava ambições vastas. Com a derrota da coligação e as forças armadas dos cinco reinos enfraquecidas, ninguém ousava garantir a capacidade de resistir a um contra-ataque de Qin. E justamente quando todas as nações se encontravam tomadas pela apreensão, espalhou-se a notícia da morte do rei de Qin, um evento quase digno de celebração com taças de vinho.

Independentemente das reações populares nos outros reinos, a corte de Qin já se punha em movimento.

Não havia outro motivo: o jovem herdeiro desta geração de Qin era diferente dos anteriores. Ying Zichu faleceu no vigor da idade, e o príncipe herdeiro Ying Zheng tinha apenas onze anos de idade.

Num instante, a maior parte dos olhares da corte convergiu para a Mansão do Príncipe.

Houve quem começasse a cortejar secretamente a figura mais influente do atual Estado de Qin: o primeiro-ministro Lu Buwei.

A única circunstância desconcertante era que Lu Buwei, até aquele momento, mantinha-se impassível, como se tudo seguisse seu curso normal. Aparentava uma dor profunda pelo falecimento do soberano e recusava todas as visitas, mantendo as portas fechadas.

Que tipo de homem era Lu Buwei? A maioria na corte bem o sabia: um indivíduo ávido por poder e riqueza, um comerciante no sentido mais estrito da palavra.

Contudo, exibia agora uma fachada de irrepreensibilidade, como se temesse ser consumido por alguma calamidade iminente.

Visto que Lu Buwei adotava tal postura, os ambiciosos viram-se obrigados a buscar outros caminhos, articulando alianças nas sombras, convictos de que grandes reviravoltas sacudiriam a corte em breve.

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Gu Nan estava sentada à mesa. O chá ali pousado repousara por tanto tempo que o calor morno já se dissipara havia muito, transformando-se em água fria.

Naquele dia, ela chegara cedo de forma incomum, mas Ying Zheng ainda não aparecera.

Uma rajada de vento, de origem incerta, soprou uma pétala branca até a borda da xícara. Gu Nan estendeu dois dedos, colheu a pétala e passou a girá-la levemente entre os dedos.

A pétala alva girava devagar, atraindo uma borboleta que veio pousar delicadamente sobre a mão de Gu Nan, abrindo e fechando as asas diante da flor como se estivesse enfeitiçada por sua beleza.

Gu Nan fitou a borboleta estática por um instante e, de repente, sorriu.

*A borboleta que ama a flor...* era algo que ela ouvira frequentemente aquele sujeito mencionar; decerto devia afeiçoar-se muito a isso.

"O tempo escoa como o linho emaranhado. Se houver verdadeiramente uma outra vida, que não seja vivida nestes tempos caóticos."

A borboleta bateu as asas e voou em direção às árvores floridas, desaparecendo sem deixar rastro.

Gu Nan tomou a xícara de chá e levou-a aos lábios, sentindo a água fria descer pela garganta.

"Mestre Gu", a voz de Ying Zheng ecoou por trás dela.

Gu Nan virou-se. O rapaz trazia os olhos baixos, parecendo ter envelhecido consideravelmente da noite para o dia, sem restar-lhe o aspecto de criança de antes.

"Chegaste." Gu Nan esteve prestes a estender a mão para afagar-lhe a cabeça, mas deteve-se no meio do gesto; o jovem diante de si decerto já não era uma criança.

Retirando a mão, Gu Nan esboçou um sorriso. Compreendia que talvez devesse dizer algo naquele momento, mas tampouco era dada a grandes loqüências; as palavras chegavam-lhe à língua e perdiam-se, sem saber o que proferir.

No fim, limitou-se a dizer: "Senta-te."

Ying Zheng assentiu com a cabeça e sentou-se à mesa, com os cantos dos olhos visivelmente avermelhados.

Após a morte de Ying Zichu, fora-lhe deixada uma caixa contendo rolos de bambu com escritos.

Desde a infância, Ying Zichu parecera dispor de pouquíssimo tempo para lhe fazer companhia; parecia sempre ocupado com tarefas infindáveis e pessoas incontáveis para rever, jamais encontrando momentos para lhe dedicar algumas visitas.

Somente na noite anterior, com o surgimento súbito de um guarda secreto, ele descobrira que seu pai real lhe deixara algo guardado.

O que ele não imaginava era que o conteúdo daqueles escritos o faria passar a noite inteira acordado a ler.

Ali constavam, com meticulosos detalhes, as biografias, os feitos e as condutas diárias de vinte e seis altos funcionários da corte, além de anotações sobre se eram ou não dignos de confiança e em quais circunstâncias poderiam ser consultados.

Estavam descritos os rumos da política governamental dos últimos anos e os assuntos cruciais de cada região.

Havia recomendações para a administração futura e linhas de ação a seguir.

Registravam-se ordens militares e a conjuntura geopolítica do mundo.

Como se temesse não ter sido suficientemente claro, os cantos dos rolos de bambu estavam repletos de caracteres miúdos e anotações; era evidente que tudo fora revisto e complementado repetidas vezes.

A linguagem era um tanto rígida, mas transparecia o esforço sincero para soar afetuosa, acrescida de breves recomendações cotidianas: que se levantasse cedo pela manhã, que repousasse mais cedo à noite e que agasalhasse melhor o corpo quando o frio apertasse. A leitura causava uma estranha sensação.

Parecia o testemunho de um pai que não sabia como se expressar, transmitindo ao filho tudo o que conquistara, tudo o que podia ensinar, cada advertência necessária, como se desejasse dizer tudo de uma só vez.

Era como se ele estivesse ali, ao lado de Ying Zheng, depositando com imenso cuidado e cautela nas mãos do filho o fruto de toda a sua existência.

Uma caixa de tiras de bambu, totalizando mais de trinta rolos. Ying Zheng não descansou; leu tudo de uma só vez, sem parar.

Ao terminar, o dia lá fora clareava perfeitamente.

A luz penetrava pela janela, iluminando os rolos de bambu e as linhas finais da escrita; os traços de tinta pareciam ainda frescos, mas o ente querido já havia partido.