Capítulo 153: Uma taverna rara na cidade

Pang Xuan não se deteve; em vez disso, levantou-se e encarou diretamente o Rei de Zhao: “Majestade, com o poderoso Qin à nossa porta, como pode o nosso Estado de Zhao encontrar paz? Apenas unindo as nações sob o Céu para expor e combater a força de Qin, enfraquecendo-o conjuntamente, é que o Estado de Zhao poderá vislumbrar um caminho para o futuro.”

O Rei de Zhao sorriu levemente. Longe de se enfurecer com a insolência de Pang Xuan, perguntou com uma serenidade fria: “Como pretendes travar esta guerra?”

“E por que não haveríamos de travar? Atualmente, o Exército de Xinping ainda permanece intacto, e o general Li, que defende as fronteiras contra os Xiongnu, é versado na arte da guerra, cuida dos seus subordinados e derrotou os Xiongnu a ponto de os manter afastados por décadas. Quantos generais de valor não temos em nossa corte? Se unirmos as nações, por que não poderíamos lutar contra Qin?”

“E como se pode derrotar facilmente o Estado de Qin?”

“Acaso Wei Wuqi não foi derrotado apesar de tudo?”

“Isso aconteceu porque as nações estavam desunidas e a estratégia militar falhou.”

“Poderão as nações alguma vez estar unidas?”

Pang Xuan emudeceu.

O Rei de Zhao prosseguiu com um tom impassível: “Nas terras de Qin, o exército de Meng ainda permanece, as armaduras reluzem, os soldados são de elite e as carruagens e cavalos abundam. Se nos aliarmos a outras nações, dificilmente haverá alguém no comando capaz de unificar as ordens; com formações militares díspares, qual será o resultado senão sermos derrotados um a um?”

“Além do mais, o Estado de Qin possui inúmeras tropas de elite. Para não mencionar o resto, refiro-me apenas àquela tropa de choque. Dez mil homens capazes de resistir a um exército inteiro e retirar-se em ordem cerrada. Perante uma tal incógnita, que arranjos pretendes fazer?”

A tropa de choque, uma das unidades de elite do Estado de Qin, já era conhecida anos antes como uma força de extermínio por onde passava, deixando um rasto de sangue e luto por onde marchava.

Postados junto ao rei, ninguém sequer conhecia o efetivo exato daquela unidade nem quem eram os seus comandantes.

Durante três gerações de reis de Qin, esta força não cessara de crescer, atingindo o contingente de dez mil homens. Uma elite com tal envergadura era, sem dúvida, comparável à formidável cavalaria ou aos temíveis besteiros de Qin, talvez até os superando.

O Rei de Zhao ignorava que aquela tropa de choque, servindo como guarda pessoal do soberano, não pertencia ao exército regular e obedecia unicamente às ordens do Rei de Qin. Dispensada dos acampamentos comuns e imune à jurisdição dos generais e marechais, podia marchar em campanha ao simples mandado do rei.

E o núcleo original dessa tropa não passava de mil homens; a lenda dos dez mil era, afinal, um equívoco.

Pang Xuan não pronunciou mais nenhuma palavra. Soltou um leve suspiro, curvou-se profundamente perante o Rei de Zhao e disse: “Compreendo. Retiro-me.”

O Rei de Zhao fez um gesto com a mão. Sem acrescentar sílaba alguma, Pang Xuan retirou-se em silêncio.

No ocaso do Período dos Reinos Combatentes, Pang Xuan desejou convocar os cinco Estados para atacar Qin, mas o Rei de Zhao carecia de poder para tal, culminando numa tentativa sem início nem fim.

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Os sinos de vento suspensos na porta principal tiniram quando esta se abriu.

O som da chuva do exterior invadiu o interior.

Tratava-se de uma taberna sossegada; bem, convenhamos que encontrar uma taberna sossegada naquela cidade não era tarefa fácil.

Uma taberna difere de um bar moderno: uma taberna é, acima de tudo, um lugar para beber.

O feixe de luz da lâmpada de teto e de alguns candeeiros de mesa dispersos emitia um brilho ténue, incapaz de afastar totalmente a penumbra, iluminando apenas frouxamente os respetivos cantos.

O pavimento e as paredes eram de madeira, assim como as mesas, as cadeiras e o balcão. No ar pairava um aroma peculiar, embora não desagradável.

O estabelecimento, de modestas dimensões, estava impecavelmente limpo; havia poucos clientes e nenhum empregado à vista.

O único som que ecoava na pequena taberna provinha de um velho gramofone colocado no balcão, que reproduzia uma canção antiga de época incerta.

Dir-se-ia que aquele lugar ostentava um gosto algo anacrónico.

A taberna inteira respirava uma atmosfera antiquada, quase reminiscente do início do século passado.

Não admira que os negócios não florescessem; aquele estilo dificilmente atrairia os jovens.

Um homem de meia-idade, trajando um fato formal, afrouxou a gravata, fechou a porta com cuidado e encostou o guarda-chuva junto ao batente.

Observou o ambiente circundante e escutou a música nostálgica que chegava aos seus ouvidos.

Avaliou mentalmente a primeira impressão que a taberna lhe causara.

Sentiu-se bastante satisfeito; naquele momento, tudo o que desejava era beber em paz durante algum tempo.

Tanto o estilo quanto a atmosfera do lugar correspondiam exatamente ao que procurava.

Que fosse ali, então.

Pensando nisso, arrastou os passos cansados na direção do balcão.

O seu humor não era dos melhores, razão pela qual decidira sair para beber uns copos.

Não perguntem o motivo: afinal, os homens também têm os seus dias difíceis.

Uma lâmpada suspensa sobre o balcão projetava ali uma claridade ligeiramente superior à do resto da sala.

Ao aproximar-se de facto, o homem de meia-idade reparou que os clientes não eram apenas poucos; com exceção dele próprio, havia apenas mais duas pessoas no local.

Uma delas era um indivíduo de aspeto desleixado sentado no canto esquerdo; a outra, um jovem de óculos na zona principal.

Ambos guardavam absoluto silêncio, limitando-se a beber imersos nos respetivos lugares.

De facto, reinava ali uma quietude quase excessiva.

O homem de meia-idade olhou em redor, escolheu um lugar e sentou-se, despojando-se com visível cansaço do casaco de fato húmido, que pendurou no espaldar da cadeira.

— O patrão está? Uma cerveja, por favor.

— Ah, já vou.

Uma voz arrastada e desprovida de energia ecoou dos fundos, sugerindo alguém que não dormia há dias.

O tom dispensável com que tratava os clientes deixava muito a desejar.

O homem de meia-idade ergueu levemente o canto dos lábios e abanou a cabeça com resignação.

A cortina foi afastada e uma figura em camisa emergiu de trás do balcão.

Tratava-se de uma rapariga de cabelos curtos; as madeixas negras e desalinhadas davam-lhe um ar decidido, e a gola da camisa branca exibia uma gravata-borboleta preta.

A sua pele era extremamente clara. Sob sobrancelhas marcadas em forma de espada repousavam uns olhos negros semicerrados, conferindo-lhe um ar taciturno e indolente.

O seu rosto exibia uma altivez nobre mesclada com traços de delicadeza masculina, dotando-a de um encanto singular, uma beleza andrógina indescritível.

Era uma rapariga de traços soberbos e marcantes que, descontado o ar ligeiramente decadente, possuía uma estética quase isenta de falhas.

Contudo, essa harmonia estética vinha tragicamente arruinada por uma cicatriz na mão.

Enquanto a jovem bocejava, deixou ver uma cicatriz profunda que atravessava o dorso da mão esquerda, destruindo irremediavelmente aquela beleza perfeita e deixando um sentimento de profundo pesar em quem a observava.

O homem de meia-idade fixou o olhar, perdido em contemplação, na cicatriz da rapariga.

Decorridos alguns instantes, deu por si e achou a sua atitude despropositada; decerto aquela marca lhe trazia recordações dolorosas, e encará-la daquela forma era manifestamente falta de educação.

Seria aquela a gerente? Era surpreendentemente jovem.

Sim, em contraste gritante com o estilo antiquado do estabelecimento.

Aparentava ter apenas vinte e poucos anos, com uma altura de cerca de um metro e setenta e uma compleição física perfeitamente harmoniosa.

O que mais marcava era o seu olhar apático e desprovido de vida.

Aquela expressão sem ânimo pousou-se, finalmente, sobre o homem de meia-idade.